Клинч страсти

Глава 1 / Мелоди

Я машинально листала новостную ленту в телефоне, убивая время в полете. "Алекс Рид замечен в компании блондинки в баре!" Заголовок врезался в память, как заноза. На снимке – очередная длинноногая модель в платье, расшитом пайетками, прижатая к нему у барной стойки. Ее улыбка сияла неестественно, словно она изо всех сил старалась попасть в объектив камеры. На следующем фото – другая светловолосая незнакомка, с дерзким взглядом и татуировкой на плече, затем еще одна… Боже, этот парень точно не страдает от недостатка внимания.

Не то чтобы я удивлена. Или, чего уж там, следила за ним. Просто… интересно, как сложилась его жизнь. Да и отец, бывало, упоминал о нем вскользь, всегда с гордостью в голосе: "Выдающийся парень, Мелоди, настоящий талант". Я помню, как меня это раздражало. Будто я сама не достаточно талантлива, чтобы заслужить такую же похвалу.

Его типаж, очевидно, светленькие. Что было ровно противоположно моим темно-каштановым волосам. Не то чтобы я проводила какие-то сравнения. Это лишь констатация факта, не более. Хотя, признаюсь, неприятное чувство закрадывалось в душу каждый раз, когда видела его с очередной блондинкой.

Пять лет назад этот безвестный парень появился в нашем доме, и отец, легенда бокса, заявил, что будет тренировать его лично. Эта новость взорвала спортивные СМИ. Мало кто понимал, зачем чемпиону тратить время на новичка. Я помню, как отец сказал тогда: "В нем есть искра, Мелоди. Я ее вижу. И я намерен ее разжечь." Меня раздражало, что он так верит в этого парня, которого я даже не знала. Конечно, сейчас это казалось смешным.

Самолет, наконец, коснулся земли.

Пять лет… Пять лет я не возвращалась в Лос-Анджелес, даже на каникулы. Я провела их в Лондоне, в одной из лучших художественных академий мира, полностью погрузившись в учебу. И, признаюсь честно, отчасти я не хотела возвращаться из-за него. Может, боялась… боялась, что он уже забыл меня. Боялась, что он стал кем-то другим. Боялась, что я все еще что-то к нему чувствую. Глупо. Впрочем, это уже не имеет значения. Прошлое есть прошлое.

Выходя из терминала, я окунулась в гул аэропорта – смесь голосов, звуков катящихся чемоданов и объявлений. Кто-то с радостью встречал близких, кто-то прощался со слезами на глазах. Звук моих каблуков и шуршание чемодана на колесиках добавляли свою ноту в этот хаос.

В толпе я заметила знакомую фигуру. Светловолосая стройная женщина с напряженным взглядом искала кого-то. Ее идеальная прическа, как всегда, безупречна, но в уголках глаз залегли мелкие морщинки. Годы беспокойства обо мне. "Мама," – пронеслось в голове.

—Привет, мам, – мягко улыбнулась я, стараясь скрыть волнение.

Ее глаза загорелись. Она воскликнула что-то неразборчивое и крепко обняла меня, прижав к себе. Я почувствовала запах ее духов, знакомый с детства, смесь лаванды и ванили. Запах дома.

—Боже, наконец-то ты приехала! – прошептала она, целуя меня в щеку. – А то я уж думала, не увижу тебя больше. Совсем собралась билет покупать.

Мы посмеялись, и я почувствовала, как расслабляюсь в ее объятиях. Лос-Анджелес сразу ударил в лицо теплым, знакомым солнцем.

Мы сели в машину, и личный водитель плавно тронулся с места.

—Папа в зале? – спросила я маму, нетерпеливо теребя ремень безопасности.

—Да, должен быть там.

—Отвезите меня в зал, – обратилась я к водителю.

—Да, мисс Блэквелл.

Мама обеспокоенно посмотрела на меня, словно я собралась совершить что-то безумное.

—Даже не пообедаешь?

—Не хочу, – я взяла ее за руку, успокаивая. – Мы вместе поужинаем сегодня. Обещаю.

Она улыбнулась в ответ. С мамой у нас всегда была особая связь, полная тепла и понимания. Она всегда знала, что я чувствую, даже когда я сама этого не понимала.

В детстве папа, несмотря на травмы после боев, часто играл со мной. Он даже научил меня нескольким приемам. Мне, признаться, это даже нравилось. Но потом он стал все больше времени проводить в зале, и наше общение свелось к минимуму.

Водитель остановился у неприметного здания. С виду ничего особенного. Но я знала, что внутри кипит настоящая борьба, в прямом смысле этого слова.

Входя в зал, я почувствовала знакомый запах пота, кожи и старого дерева. В тусклом свете пыльных ламп, пробивающихся сквозь грязные окна, плавали частички пыли. Слышались приглушенные удары по груше, резкий голос отца, отдающий команды, и тяжелое дыхание спортсменов. Интерьер почти не изменился: те же боксерские снаряды, те же плакаты со знаменитыми спортсменами на стенах. Когда-то здесь тренировался мой отец, а теперь он тренирует других.

На ринге стоял парень спиной ко мне, без футболки. Широкие плечи, мощная спина, покрытая замысловатой сетью татуировок – змеи, обвивающей розу, ядовитого скорпиона, переплетенных кельтских узоров. Кожа, влажная от пота, блестела в лучах прожекторов. Каждое движение мускулов, когда он уклонялся от ударов отца, было отточенным, сильным, уверенным. Совсем не тот тощий мальчишка, которого я помнила. Он резко повернулся, и наши взгляды встретились. Эти темные глаза... Глубже, тверже, с едва заметной тенью грусти. И в них мелькнуло удивление, быстро сменившееся… ничем. Я сразу узнала его.

Алекс.

В ту же секунду отец нанес удар, от которого он уклонился в последнюю секунду. Мое сердце забилось быстрее.

—Пап! – позвала я, не в силах сдержать смесь волнения

Он повернулся ко мне, сначала с недоумением, а затем его лицо расплылось в теплой улыбке. Он спрыгнул с ринга, не снимая перчаток, подхватил меня на руки и крепко обнял, закружив в воздухе

—Соскучился! – прокричал он, чуть ли не оглушая меня.

—И я, – ответила я, улыбаясь.