Когда сгорают мосты

ГЛАВА 1. КРАХ ИЛЛЮЗИЙ

Я помню этот день до мельчайших деталей. До боли. До той секунды, когда моя жизнь раскололась на «до» и «после».

Утром Игорь поцеловал меня в макушку, допивая кофе на ходу. Обычный понедельник. Он пах своим дорогим парфюмом — терпким, уверенным, мужским. Я улыбнулась ему, поправляя галстук.

— У тебя сегодня презентация клиенту? — спросила я, разглаживая несуществующие складки на его рубашке.

— Ага. Вернусь поздно, не жди с ужином, — бросил он, уже листая что-то в телефоне.

— Я тоже поздно буду. Сегодня сдаю проект, — напомнила я. — Последний день контракта, помнишь?

— М-м-м, — промычал он, не поднимая глаз от экрана.

Я кивнула, привычно проглотив укол обиды. Три месяца я работала над этим проектом для крупного рекламного агентства — дизайн целой линейки упаковки для органической косметики. Временный контракт, но перспективный. Если все пройдет хорошо, обещали постоянное сотрудничество. Я так рассчитывала на это. Мечтала наконец выйти из тени «жены успешного менеджера» и стать кем-то большим, чем просто фрилансер на полставки.

Игорь всегда называл мою работу «хобби». «Ну что ты можешь заработать своим дизайном? Копейки. Хорошо, что я обеспечиваю семью». Я не спорила. Он действительно зарабатывал хорошо — успешный менеджер крупной компании, карьерист, добытчик. Я гордилась им.

Какая же я была слепая.

День обещал быть нервным. Финальная презентация проекта, защита концепции перед арт-директором и заказчиком. Я волновалась, репетировала речь по дороге, сидя за рулем своей белой Mazda в утренней пробке. Перебирала в голове все слайды, все аргументы в пользу моих дизайнерских решений.

Но все прошло как по маслу.

Арт-директор был в восторге. Заказчик одобрил концепцию без единой правки. «Именно то, что мы искали», — сказала представительница бренда, пожимая мне руку. Контракт подписан, деньги переведут завтра. И — самое главное — они хотят продолжить сотрудничество. Постоянное место в штате, достойная зарплата, творческая свобода.

Я выплыла из офиса на крыльях счастья. Было только три часа дня — я рассчитывала просидеть там до вечера, отбиваясь от правок и споров. Весь день расчищен специально под это, я даже предупредила Игоря, что вернусь поздно.

Села в машину, достала телефон. Хотела позвонить мужу, поделиться радостью. Но номер был недоступен. «На совещании», — подумала я. Ничего, расскажу вечером. Устроим небольшой праздник — куплю по дороге шампанское и что-нибудь вкусное к ужину. Отпразднуем мой успех.

Наш успех. Ведь мы семья.

Я завела машину и поехала домой, насвистывая под радио. Март был холодным, но солнце пробивалось сквозь облака, и мне казалось, что весь мир улыбается мне.

По дороге заехала в супермаркет. Бутылка хорошего просекко, клубника (безумно дорогая в это время года, но сегодня можно), сыр бри, багет. Игорь любит такие импровизированные пикники. Любил? Любит. Конечно, любит.

Мы жили в новом жилом комплексе на окраине города. Двадцать второй этаж, панорамные окна, вид на реку. «Моя квартира», — часто говорил Игорь. Купил до свадьбы, на свои деньги. Я никогда не обращала внимания на это притяжательное местоимение. Наш дом. Наша семья. Какая разница, на чье имя оформлена собственность?

Припарковалась на подземной парковке. Взяла сумки с покупками. Лифт плавно вез меня наверх, я смотрела на свое отражение в зеркале и улыбалась. Глаза горели. Щеки порозовели от холода и волнения. Я выглядела счастливой.

Последний раз в жизни.

Ключ легко провернулся в замке. Я вошла в прихожую, сбросила туфли на каблуках — ноги гудели после презентации. Повесила куртку.

— Игорь? — позвала я. — Ты дома?

Тишина.

Странно. Его машина стояла на парковке, я видела. Значит, вернулся. Может, в душе?

Но что-то было не так.

В воздухе витал чужой аромат. Сладкий, тяжелый женский парфюм. Не мой. Я замерла с пакетами в руках, принюхиваясь. Может, соседка заходила? Но у соседки нет ключей. Игорь кого-то приглашал? Коллегу по работе?

Сердце забилось чаще. Я поставила пакеты на пол и прошла в гостиную.

На журнальном столике два бокала из-под вина. Недопитые. Губная помада на одном — алая, яркая. Бутылка красного — того самого дорогого, которое мы приберегали для особых случаев.

Руки похолодели. Пакет с просекко выскользнул из пальцев, бутылка звякнула о паркет, но не разбилась. Я смотрела на эти бокалы, и в голове медленно, как в замедленной съемке, складывалась картинка.

Он не ждал меня так рано. Думал, я вернусь поздно вечером. У него было время.

Нет. Этого не может быть. Я не из тех жен, которые устраивают сцены ревности на пустом месте. Игорь просто... ну, может, действительно с коллегой зашли выпить после совещания...

В три часа дня? В будний день? В нашей квартире?

Я двинулась дальше, как во сне. Или в кошмаре. Ноги несли меня сами, вопреки здравому смыслу, который кричал: «Развернись! Уйди! Не надо! Ты же знаешь, что увидишь!»

Коридор казался бесконечным. Каждый шаг отдавался в висках.

Дверь в спальню была приоткрыта.