Кто ты?

Почему?

Это было туманное утро. Я вновь проснулась с чувством ярко выраженной прострации. Я настолько не понимала, что происходит, и не могла собраться с мыслями, что чувствовалось «острой холодной сталью» на языке беспокойство.

У меня бывало такое из-за переутомления, но не так, как в это злосчастное утро.

Кофе я не пью с самого детства, а чай начал «стучать в двери» нервной системы только после третьей кружки.

Я лучше бы выпила бокал вина, но надо было идти по делам и потом встречаться с бабулей, которая приехала в гости к родителям в квартиру, а она не любит, когда от меня пахнет алкоголем.

Надо было проверить социальные сети и принять бодрящий душ.

Я ещё раз для себя уяснила, что общение в сети — это пустая трата времени и сил, особенно когда каждое утро там нет ничего интересного, кроме пары сообщений от подруг и сестры. Рабочую переписку я даже не считаю за разговор — сухо, скупо, по делу, пара шуточек, на которые надо отвечать взаимностью или смайликами, в которых отсутствует напрочь юмор. Именно поэтому я без интереса пролистала уведомления о сообщениях и, не увидев ничего важного, отбросила телефон в сторону, на покрывало.

Это утро было ещё и холодным… Казалось, что туман на улице просачивается в мою небольшую квартиру, которую нам с мужем подарили родители на свадьбу.

Не хватало его объятий. Хотелось, чтобы кто-то был рядом, но он уехал ещё ранним утром и вернётся вновь за полночь и уснёт без задних ног.

Сообщение от него — «С добрым утром, чудик» — и приготовленный остывший завтрак у микроволновки с запиской — «1:30 не спали» — поднимали настроение, но чувство холода не уходило.

«Хах… Минута тридцать… Не такая уж и криворукая» — бубню я скидывая пижаму .

Отсылка на то, что я недавно сожгла кастрюлю,отвлёкшись на просмотр видосиков на телефоне, была хорошей шуткой, но не четвёртый раз за неделю…

Душ, чай, завтрак и то, что нельзя делать, когда твоя жизнь отлажена как часы, — нарушать правила и распорядок…

Нарушением правил было ради интереса заглянуть в заваленный счетами и рекламками письменный ящик, в который давно уже никто не заглядывал, имея возможность всё посмотреть в электронном виде.

Я только начала считать себя счастливой, но всё же утро было очень холодным…

Руки тряслись…

«Почему меня это так волнует? Мы не виделись с ним десять лет. Почему он снова появляется в моей жизни, и я снова плачу?» — пронеслось в тот день в её голове и со звоном в ушах и слезами на глазах застряло в глубине разума, как заноза, которую невозможно достать.

«Здравствуйте, Элисон. Нам неприятно сообщать вам эти известия, но ваш знакомый Лестор скончался прошлой ночью. Мы бы вас не беспокоили, но он составил список тех, кого хотел бы видеть на своих похоронах, и вы в нём. Он был похож на параноика в последние недели, и список тому подтверждение. Мы понимаем, что это всё странно. Если вы не приедете, мы поймём. Приглашаем вас на похороны».

— Приглашают они…! Не приеду! Хотя... куда я денусь!? Чёртов козёл..! — рыдала я на всю парадную.

Настроения после таких известий было ехать на общественном транспорте. Не хотелось видеть людей. Я не понимала почему, но они все меня раздражали своей жизнью в глазах и радостными улыбками.

Благо таксист молчал и не донимал меня глупыми расспросами.

Я пыталась вспомнить его лицо, но это получалось смутно – столько времени прошло. Говорят, что между людьми существует тайная связь, нить, которая связывает всех в большую энергетическую паутину. Так вот, этот чёртов демонюга с белыми волосами был не нитью, а проклятым всеми известными силами и им в том числе канатом. Когда он снился мне, мне казалось, что он по-настоящему приходил и с улыбкой стоял и смотрел, как я сплю. Даже поправленное выбившееся одеяло, которое я сама приучилась сквозь сон подтыкать под себя, я сваливала на его незримое присутствие.

Это была не любовь. Мы по-настоящему друг друга не любили, это было что-то странное. Он – существо из тёмных уголков мира с чистой душой, которое почему-то посмотрело на меня и назвало ангелом…

Я не вспомнила лица, но вспомнила, почему я его называю демоном – он очень хороший человек, хоть по нему и не скажешь. Его поведение и вечное ребячество, из-за которого он вечно висел на волоске от смерти или тюрьмы, не давали этого увидеть, но он был не идиотом или глупцом, кем его многие считали. Он был настоящим мужчиной. Темпераментным, злым, добрым, чувственным, психопатом – он был всем. И это «все» в нём не помещалось. Он называл это биполяркой, но я понимала, что его разуму скучно в его теле, именно поэтому он каждый день разный. Он даже голос менял и манеру общения, разговаривая с разными людьми, чтобы не пускать в душу и чтобы его не видели настоящим. Он демон, потому что я не могу сказать, что он ужасен, как бы он плохо ни поступал, потому что это он, а я не привыкла к тому, что не могу трезво анализировать ситуацию... Он демон, туманящий рассудок. Даже сейчас, пытаясь вспомнить хорошее и плохое, что было,вспоминаю хорошее и вижу перед собой его размытое лицо, которое по-прежнему не могу вспомнить, и яркие белые волосы, въевшиеся в память.

Вечер с семьёй я не помню. Он пролетел за ковырянием в тарелке и периодическим всплыванием из пучины раздумий на ярко выраженные фразы родителей.

Я не кому не сказала в чём дело. Я старалась играть безмятежность. Надеюсь, у меня это получилось.

По возращению домой я сидела и смотрела в одну точку, сосредоточенную на центре телевизионного экрана, на котором бесконечно переключались картинки каналов и видео с интернет-ресурсов. Мой палец без устали их переключал. Я не могла выбрать, что посмотреть, чтобы отвлечься, но эта непостоянность напоминала снова о нём.

На часах была полночь, а я так и сидела в пальто, в шарфе и в ботинках напротив телевизора и даже не слышала, как ко мне подошёл сзади Олег.

Олег приобнял меня, и я почувствовала то, чего мне не хватало весь день – тепло и радость, но этот чёртов холод…

Демонская рокировка

Прошло три дня с момента его смерти. Я так и не смогла в это поверить. Мне было легче думать, что он наблюдает за мной со стороны. Его аналитический склад ума позволял ему узнать, чем я занимаюсь, лишь увидев смайлик в социальной сети… В эру интернета и технологий не сложно кого-то вычислить, но он делал это как-то по-особенному. Он будто бы чувствовал каждое живое существо. Люди называли это его качество паранойей, и я была отчасти с ними согласна.

Я продолжала жить как жила. Лишь изредка вспоминала детство, старую компанию друзей и, естественно, его. Смешного, неуклюжего и вспыльчивого мальчика с излишним весом и комплексами. Иногда я даже не понимала, как он смог в итоге вырасти таким…Холод, который я почувствовала, когда прочитала письмо о его смерти ушёл, но слегка колол спину, когда я в очередной раз притрагивалась к записям на бумаге или к документам.

Необходимо было развеяться. Олег позвал меня на концерт, проводившийся в соседнем городке новой, только что появившейся в медиакругах музыкальной группы. Их солист в вязанной балаклаве с заячьими ушами танцевал и мелодично повторял фразы, похожие больше на обрывки стихов, чем на полноценную песню. Этакий мелодичный реп, блюз и что-то ещё.

Мы давно никуда вместе не выбирались, и я уже забыла атмосферу толпы с их бешеной энергетикой, от которой бегут мурашки по спине и охота сплестись в жарком поцелуе со своей второй половинкой, чтобы обменяться энергией.

Билеты были куплены, и я, не зная, как сейчас одеваются подростки, по старинке надела кожаную куртку и юбку – нестареющая уже сорок лет классика.

Это был лучший вечер за последнее время. Заяц жёг. Его голос очаровывал. Он говорил так, что каждое слово попадало мне в сердце и трогало душу. Хоть слова были переплетены временами с агрессией или с бранью, я чувствовала себя лет на пятнадцать моложе. Я была молодёжью и отрывалась на всю катушку.

«Кто-то скажет: «Ты заяц», но я на самом деле ёж. Вонзаю в твои правила иглы, как нож. Я режу твою пустую болтовню на воздух и на звуки и собираю в мелодичные слова, посылая тебя на три буквы». Пропел заяц, а я допила четвёртый бокал вина.

Всё плыло и сливалось в цвете софитов. Я танцевала. Я ничего не хотела знать или понимать и уж тем более думать о чём-то важном. Только танец, только музыка, только чувства.

«Шабаш вокруг костра. Скрытые лица, эмоция не важна. Видишь под мантией чистую душу? Не видишь, тогда она будет для тебя дёгтем, смолой… Выбор за тобой. А ещё… Пошёл ты! А ещё пошёл ты!»

- Пошёл ты! - вырвался голос юношеского бунта, который был закопан под слоями рутины и стал вновь частью меня.

- Олеж, я хочу в туалет.

- Пошли, я тебя посторожу, а то украдут такую бунтарку.

«Какой же он милый и заботливый. И главное, он надёжный и только мой. Ему не нужны красивые потаскухи, похожие на моделей, сбежавших с обложек глянцевых журналов. Ему нужна только я. Я с растрёпанными волосами с утра, я с пятном кетчупа на рубашке во время готовки, я вредная, я злая – любая, главное, что это именно я. Я не ошиблась в выборе мужчины». Думала я, и от этого моё настроение поднималось ещё выше, а выше был только космос… Я плавала среди звёзд в этот вечер, будто это я тот самый подвыпивший заяц на сцене, а он лишь зритель. Клуб был солидный, насколько я могла рассуждать по металлическим дверям в уборной и отдельным комнатушкам вместо кабинок с защёлкой, к которым мы все так привыкли, гуляя ежедневно по торговым центрам.

Выложив туалетной бумагой ровный мягкий слой на ободке унитаза, я уселась считать линии стыков декоративных квадратиков на металле двери.

Кстати говоря. Если вы не знали, что девушки – это «кошечки» и именно поэтому мы проверяем по несколько раз место, куда лезем, а перед тем, как сходить в туалет, «выкапываем ямку», чтобы бережно закопать всю пакость. В данном случае я подготовила ямку, обложив её бумагой. Вот такие бесполезные мысли в этот момент после вина в моей голове. Мне смешно, а вам, те, кто услышит или прочитает мою историю, жить с этой информацией… Хах…

Телефон завибрировал. Кто-то прислал смс. В надежде, что это подруга прислала очередной мем или шутку, я решила прочитать. У неё параллельно с моим весельем проходило свидание в другом городе, и оно было не очень удачным. Чтобы хоть как-то развлечься и при этом не посылать нудного, но богатого парня, который платил за ужин в дорогом ресторане, она перекидывалась со мной различными смешнявками. Я очень надеюсь, что она не ржёт открыто при нём, как конь, от каждой моей шутки.

Подсветка «вспыхнула» и снова холод…

Но на этот раз он мною не завладел.

«Абонент находится в зоне действия сети» – текст сообщения, и оно пришло от того, кто ни разу не менял за эти десять лет номер телефона…

- Ты, как всегда, всё портишь… Ты как шаловливый мальчишка… – сорвалось с моих губ, и, подумав, что это системная ошибка или сим-карта досталась кому-то другому, я вышла из кабинки, похожей на убежище от насильника.

- Родной. Поехали домой. Мне уже хватит… – Я прильнула к нему, страстно поцеловав в губы. – А если меня покормишь, то тебя дома ждёт десерт в виде меня…

- Женщины… Вечно голодные… Как в тебя, в такую малышку, только лезет…

- Тебе жалко дать своему мышонку покушать…?

- Поехали. Я посмотрю в интернете, где тут можно поесть.

- Обожаю тебя.

- Только не съешь меня с голодухи… Ха-ха!

***

- К сожалению, кроме бургерной, больше ничего я не смог найти. Конечно, не ресторан, но тоже еда.

- Олеж, это лучшие гамбургеры. Спасибо тебе за этот вечер.

Он улыбается… Несмотря на свой внешний вид: широкоплечий, здоровый, метр девяносто ростом, с небольшой бородой – брутальный, сильный мужчина, он светится, как солнце, когда меня балует и я довольна. Ощущение, что для него важнее, чтобы мне было хорошо, и от этого у него поднимается настроение.

Как вообще в нём помещается суровый мужчина, готовый решить любую проблему, и мягкий, плюшевый мишка? Ума не приложу.