«код Доверия» (trust Code)

Глава 1: Тишина перед бурей

Тишина лондонского офиса «Хроники» после полуночи была обманчивой. Она не была пустотой; она была густой, звенящей субстанцией, сотканной из мерцания мониторов, ровного гула серверов за стеклянной стеной и приглушённого урчания мегаполиса за окном на двадцатом этаже. Эта тишина давила, напоминая Лиаму Риду о том, чего ему не хватало — настоящего дела, способного всколыхнуть его, заставить снова почувствовать себя гончей, идущей по горячему следу.

Он откинулся в эргономичном кресле, дорогом и бездушном, как и всё в этом стерильном пространстве. На экране застыла почти готовая статья об уязвимостях в новых смарт-часах. Технически безупречная, выверенная до последней запятой. И до смерти тоскливая. Она не давала того адреналина, той опьяняющей возможности обнажить чью-то грязную правду, ради которой он когда-то и пришёл в журналистику. Сейчас он чувствовал себя не охотником, а пересказчиком инструкций.

Его взгляд упал на коробку от пиццы «Пепперони» — третью на этой неделе. Рядом лежал телефон. Экран — тёмный, безмолвный, как заброшенная станция. Он снова, почти мазохистски, проверил мессенджер. Ничего. Последнее сообщение от Клары так и висело без ответа, холодным и далёким, как она сама. Лишь уведомление от BBC о новом политическом скандале — белый шум, в котором тонула суть. С раздражением он швырнул телефон в сторону. Одиночество в этой неоновой коробке стало вдруг осязаемым, физическим грузом на плечах.

Мысли прервал резкий, тревожный звук рабочего мессенджера. Лиам вздрогнул, сердце на мгновение замерло, а затем забилось с бешеной скоростью. В три часа ночи по Лондону звонил только один человек. Маркус Ван Дерен. Его главный редактор. Не начальник — повелитель, дирижёр, чувствующий вибрации мира на день раньше всех.

Виджет на экране показывал одно слово, от которого похолодели кончики пальцев: «СРОЧНО».

Лиам щёлкнул по нему. Сообщение было кратким, как выстрел.
«Лиам. Ты в сети?»

«Всегда. Что случилось?» — его собственный ответ выдавал лёгкую дрожь, которую он сам же и ощущал.

Ответом была не фраза, а ссылка. Деперсонализированная, криптографическая. Лиам щёлкнул по ней, и браузер открыл приватную, зашифрованную ветку на одном из тех форумов, что прячутся в самых тёмных уголках сети, куда не добираются даже поисковые пауки. Царивший там хаос был почти осязаем. Сообщения сыпались одно за другим, написанные на странном диалекте — помесь технического жаргона и чистого, животного страха.

Его взгляд выхватил первое же сообщение, и дыхание перехватило.

>> Aethelred & Co. Полный паралич. Не финансовый. Архитектурный. Повторяю, ядро не отвечает. Это не взлом, это кастрация. Базы данных рассыпаются в песок.

Глава 2: Цифровой Шерп

Следующие сорок восемь часов стерли грань между днём и ночью, превратив некогда безупречный кабинет Лиама в эпицентр интеллектуального хаоса. Стеллажи, прежде хранившие стильные безделушки и пресс-релизы, теперь были завалены папками с распечатками — расшифровками панических сообщений с форумов, техническими спецификациями, биографиями подозреваемых хакеров. Воздух плотно пахл бумагой, остывшим кофе и напряжением.

На стене, прилепленная малярным скотчем, красовалась самодельная схема — временная шкала атаки и архитектура сети «Aethelred & Co», словно вырванная из какого-то техотчёта. Маркус не шутил про карт-бланш — отдел IT по первому требованию Лиама предоставлял доступ к закрытым базам и экспертизу, которой он, впрочем, почти не пользовался. Зачем? У него был свой личный, и куда более гениальный, эксперт.

Экраны его ноутбука светились в полумраке комнаты ровным, успокаивающим светом. На основном мониторе было развёрнуто окно видеозвонка в Берлин. Оно показывало стильный лофт с открытой кирпичной кладкой и мягкой неоновой подсветкой, окрашивавшей всё в сиреневые тона. Из этого цифрового портала на него смотрел Ной Фостер.

— Ладно, слушай сюда, — голос Ноя был ровным, деловитым, словно они разбирали интересную академическую задачку, а не цифровой апокалипсис. Он перекинул ноги на стол, и на его лице играла лёгкая, почти блаженная улыбка человека, который наконец-то получил доступ к пазлу, достойному его интеллекта. — Это гениально. И просто омерзительно. Понимаешь, обычные шифровальщики — они как вымогатели с монтировкой. Забаррикадировали дверь и требуют денег. А этот… — он сделал паузу для драматического эффекта, — он как молчаливый убийца с растворителем. Он не блокирует данные. Он их стирает. Построчно. Бит за битом. Необратимо. Это как стирать книгу не вырывая страниц, а растворяя чернила. Насыщая саму бумагу ядом.

Лиам сглотнул, делая пометку в блокноте. «Не кража. Уничтожение. Вандализм на атомарном уровне.»
— То есть, цель — не деньги? — переспросил он, стараясь, чтобы голос не дрогнул.
— Не только. Или не совсем. Деньги — это побочный эффект, сопутствующий ущерб. Основной удар — по репутации. По самой идее доверия. Кто доверит свои сбережения, свою финансовую ДНК, банку, который не может защитить даже свою собственную архитектуру? — Ной отхлебнул кофе из своей фирменной огромной кружки с надписью «Debugging the Universe». — Смотри на код. Видишь этот цикл?

Он поделился своим экраном, и Лиам увидел зелёные, почти ядовитые строки кода, плывущие на чёрном фоне, как матричные дождевые струи.
— Вижу. Выглядит… эффективно, — выдавил Лиам, чувствуя себя слепцом, которому описывают закат.
— Это шедевр эффективности, Лиам. Абсолютно безжалостный. Никакого жира, никакого лишнего кода, никаких следов для отладки. Автор не просто знает, что делает. Он наслаждается процессом. Он садист. Смотри сюда.

Курсор Ноя, тонкий и точный, как скальпель, выделил несколько строк.
— Видишь этот способ обхода двухфакторной аутентификации? Элегантный, как удар стилетом под ребро. Минимум движений, максимальный результат. Я видел подобный почерк… — он сделал паузу, закатив глаза к потолку, как бы роясь в гигантской картотеке своей памяти. — Лет пять назад. Тогда гремела история со взломом серверов одного восточноевропейского олигарха. Работали ребята из группировки «Кобра». Они специализируются на заказных атаках на финансовые структуры. Быстрые, жёсткие, без сантиментов. Цифровые наёмники.

Лиам почувствовал, как в его уставшем, измождённом мозгу загорелась искра. Первая зацепка. Не призрак, а имя. Конкретное имя.
— «Кобра»? — он быстро открыл новую вкладку в браузере, его пальцы вновь обрели скорость и уверенность. — У меня есть их досье. Их лидер, некто под псевдонимом «Барон», фигурировал в деле о кибершпионаже против NATO.
— Вполне возможно, — Ной кивнул, его взгляд на экране стал тяжёлым, сосредоточенным. — Их стиль — это особая кибернетическая «холодная война». Они не просто крадут, они наносят урон. Им платят за то, чтобы они уничтожали репутации, а не пополняли счета. А тут… — он указал пальцем прямо в камеру, будто тыча в невидимую схему банка на стене Лиама, — …идеальная мишень. Столп консерватизма. Урони его — и ты уронишь веру целой системы.

В течение следующего часа Ной подробно, с почти отеческой терпеливостью, разбирал технические нюансы, виртуозно связывая их с известными методами «Кобры». Он переводил сложнейшие концепции на язык человеческих эмоций и стратегий, и Лиам снова и снова ловил себя на мысли, как же ему невероятно повезло с таким другом. В одиночку он бы увяз в этих дебрях на недели, если не месяцы. А Ной прокладывал ему туннель прямо к сути.

— Спасибо, Ной, — искренне, с облегчением сказал Лиам, когда тот закончил свой цифровой брифинг. — Без тебя я бы сейчас бился головой о стену, пытаясь вышибить из себя понимание. Ты дал мне не просто направление. Ты дал мне карту.

На экране Ной улыбнулся, широко и открыто, но на мгновение, всего на долю секунды, в его глазах, таких обычно ясных, мелькнула тень. Быстрая, как летучая мышь, тень чего-то невысказанного, какого-то внутреннего напряжения, которое тут же растворилось.
— Да брось. Мы же команда. Всегда были. Ты — лицо, я — мозг. Как в старые добрые времена в Стэнфорде. Лети, ищи своего «Барона». А я покопаюсь в этих обломках кода глубже. Мало ли, найду ещё какую-нибудь изящную гадость.

Связь прервалась. Лиам откинулся на спинку кресла, запрокинул голову и с силой потёр переносицу. Физическая усталость давала о себе знать ломотой в мышцах и песком в глазах, но её с лихвой перебивало возбуждение охотника, напавшего на первый, такой вожделенный след. Он открыл досье на «Кобру» и погрузился в чтение, строя в голове первые, пока ещё робкие версии статьи. Он был полон решимости, подпитываемой абсолютной, несомненной уверенностью в своём напарнике.