«по следу котлеты»

Продолжение 2: «По следу котлеты»
(Дело №237: барбекю, ложь и крошки)
Из личных мемуаров Барбоса П., детектива-любителя и гастронома по призванию.

Глава 1. Котлета исчезает

Всё началось в субботу. День был солнечный, на балконе сушились пельмени (так думает хозяйка — на самом деле их сушит ветер). Я лежал на коврике в позе «уснул, но готов к допросу», когда раздался вопль:

— Где МОЯ КОТЛЕТА?!

Я мгновенно вскочил. Интонация была критическая: это была та котлета, которую хозяйка жарила 22 минуты, переворачивая по часовой стрелке и напевая «Мурку» для вкуса.

Я заглянул в тарелку. Пусто. Ни следа. Даже крошек — будто еду телепортировали.

— Какой кошмар... — притворно зевнул Маркиз, устраиваясь на подоконнике. — Может, ты её сама съела во сне? Это бывает.

— Маркиз, — сказал я тихо. — Не играй с огнём. Особенно если он пахнет мясом.

Кот лениво закатил глаза, но я видел: усы подрагивают. Он нервничает. Это было дело рук профессионала.

Или лап.

Глава 2. След крошек

Я начал расследование. Методов было три:

Обнюхать пол.Обнюхать воздух.Обнюхать кота.

Первый метод дал результат — за диваном я нашёл крошку и что-то, напоминающее... лук. Жареный. Понюхал — подтвердилось.

Второй метод — воздух — принёс тонкий, почти незаметный аромат жареного фарша. Вёл он в сторону кладовки.

А вот третий метод... Кот не оценил. Он шипел, как сковородка, и шлёпнул меня лапой по носу.

— Ты меня обвиняешь? У тебя на морде вчерашняя сосиска! — прошипел он.

— У меня — улика. У тебя — алиби?

Он фыркнул, но не ответил. Я был на правильном пути.

Глава 3. Развязка и жареная справедливость

Ночью я устроил засаду. Лёг у холодильника, замаскировался пакетом из «Пятёрочки» и ждал.

И вот — в 3:13 — Маркиз крадётся. Медленно, как мысль после вареного яйца. Он поднимается к столу… тянется к новой котлете, оставленной хозяйкой «на завтра».

Я прыгаю. Кот мяукает. Котлета летит в воздух, я ловлю её прямо на лету — мастерски, как Месси, только вкуснее.

Хозяйка вбегает на кухню и застаёт картину: я с котлетой, кот — в шоке, посреди ночи.

— Барбос! Ты опять?!

Я глотаю котлету. Быстро. Как улику.

Хозяйка вздыхает и уходит. А я поворачиваюсь к коту и говорю:

— Вот что значит следовать за правдой до самого конца.

Эпилог:

На следующее утро Маркиз подкинул мне записку из-под дверей туалета. Там было написано:

«Война? Нет. Перемирие с закуской.»

Подписано: Маркиз. Кот. Профессионал.