Level Up. Рестарт

Пролог

Я готов подстригать вашу лужайку целую неделю две недели подряд... Но только не на этой неделе...

«Симпсоны»

Сначала Игра заменила мне реальность. А потом и сама реальность стала игрой...

Жизнь не удалась. К тридцати с лишним годам я обзавелся женой, нерегулярными подработками на фрилансе, хорошим мощным компьютером, рогой 110-го уровня[1] в популярной онлайн-игре и пивным брюшком. А еще я писал книги. То есть книгу. Не дописал.

Раньше мне льстило, когда меня называли писателем, но с возрастом пришла горькая правда — я не писатель. А называют меня так лишь потому, что другим социальным статусом я не обзавелся.

Так кто же я? Бывший менеджер по продажам с задатками пиарщика, которому довелось поработать в десятке компаний? Сегодня каждый второй в сети может назвать себя блогером, интернет-маркетологом или пиарщиком. Да и продажник из меня не вышел. Мне надо верить в то, что я продаю, а как в это верить, если точно знаешь, что впариваешь клиенту ненужное дерьмо?

Я продавал спутниковое ТВ дачникам, чьи семьи кормились с огородов весь год; продавал сверхмощные пылесосы впечатлительным пенсионерам; фильтры питьевой воды тем, чей основной рацион составляла лапша быстрого приготовления; веб-сайты начинающим предпринимателям, которые делали первые шаги в бизнесе на деньги, взятые в кредит под залог единственной квартиры. Я продавал интернет-рекламу, туристические путевки, препараты для похудения и таблетки для очищения организма от паразитов.

Продавал плохо и нигде долго не задерживался. В свободное, да и в рабочее, время я вел блог и писал небольшие рассказики на потеху своей немногочисленной публике. Это дало мне основание полагать, что я — хороший интернет-маркетолог.

Я даже нашел работу в этом направлении, но первая же очная ставка с директором, запросившим данные по конверсии, среднему чеку, отказам, проценту вовлеченности, LTV[2] и прочему цифровому срезу показателей интернет-магазина компании обнаружила мою некомпетентность. Быть интернет-маркетологом — значит не просто вести блог компании, собирая лайки и комментарии, а много большее. Испытательный срок? Мне даже не дали его доработать.

Оскорбленный и возмущенный, я решил погрузиться в профессию и всему научиться. Накачал кучу курсов, учебников, видеоуроков, записался на несколько вебинаров.

Меня хватило на неделю, причем первые дней пять я просто радовался тому, какой я молодец, что скоро все изучу, вникну, стану крутым спецом, и меня на рынке оценят так высоко, что карьера пойдет в гору, а там — машина, квартира, отпуск у моря и прочие прелести жизни обеспеченного человека. Радовался, но начало обучения откладывал, пока эйфория от мнимых будущих успехов не закончилась, и я не оказался там, где и был. А когда все-таки титаническим усилием воли заставил себя сесть и начать обучение, вдруг загрустил, приуныл, а на второй день понял, что не мое.

Следующий год перебивался случайными заработками — что-то от рекламы в блоге, что-то с биржи фриланса. Моя жена Яна все еще верила в меня и мой потенциал, но уже как-то слабенько. Она младше меня почти на восемь лет, а когда подружки в который раз обсуждают, кто и куда в отпуск, где лучше шопинг, а где — пляжный отдых, а ты в лучшем случае сходишь с мужем в кино на предпоказ для блогеров, меркнет любая вера в кого бы то ни было.

Хотя вот Маркес, который Габриэль Гарсия, много лет сидел на шее жены с целым выводком; технически только сношался, жрал и писал «Сто лет одиночества», и ничего, не выветрилась, не исчезла вера жены в своего мужа.

С Яной иначе. Она и моложе, и детьми мы так и не обзавелись, а потому, когда речь заходила о моей будущей книге, все чаще в ее словах мелькали сарказм и ирония.

Вообще, с каждым месяцем я словно терял ее уважение — понемногу, капля за каплей. Это проявлялось в мелочах, которые я поначалу не замечал...

А с моей книгой вышло так. В какой-то момент я вдруг осознал, что мне скоро тридцать, за спиной никаких особых достижений и, собственно, жизнь уже на пике, и скоро пора с ярмарки. Хорошо помню этот момент — после какой-то адовой гулянки я проснулся и решил написать нетленку. Думал, такому таланту как я не придется прилагать усилий.

Это оказалось непросто. То ли переоценил отмеренную мне долю таланта, то ли его у меня отродясь не было, но мозги скрипели, нехотя выдавая строку за строкой, а потом руки удаляли все написанное. Первую страницу писал три месяца, но в блоге докладывал, как у меня замечательно идет работа над книгой, и что дошел уже до двенадцатой главы. Знакомые просили почитать роман, но показывать мне было нечего, и я отговаривался тем, что не хочу выкладывать недописанное.

Помню, как я наконец закончил третью главу и, не сдержавшись — захотелось дозы лайков, комментариев и оценок — выложил начало в сеть. Перед тем я просил Яну оценить текст, но она отказалась:

— Не, Панфилов, ты уж допиши книгу. Не люблю читать и смотреть незаконченные вещи.

Много позже она все-таки прочла то, что было готово. Видимо, уже не верила, что я вообще закончу книгу.

Я выложил написанное не у себя в блоге, а на популярном литературном портале под псевдонимом. Спать в ту ночь ложился, как в детстве перед рыбалкой с отцом, в предвкушении радости, грядущего успеха и счастья. Так и представлял себе, как просыпаюсь утром, неспешно принимаю душ, чищу зубы, бреюсь, завариваю чашку крепчайшего кофе, закуриваю и открываю страницу с первой главой — а там восхищенные комментарии читателей и требования скорее выложить продолжение.

Глава 1. WTF?!

Где мы, чувак?! Кажется, это страна летучих мышей!

«Страх и ненависть в Лас-Вегасе»

Когда мы завершили рейд, так и не убив финального босса, и разошлись, в реальном мире уже рассвело. Я на короткое время уснул с недопитой бутылкой пива в руке, но был разбужен женой Яной.

Один мой друг заметил, как «совы» очень корректно, заботливо и бережно относятся к «жаворонкам», когда те рано засыпают: «Тише-тише, люди... человек же спит. Давайте одеялком укроем». И как откровенно по-хамски ведут себя «жаворонки» по отношению к «совам», мирно спящим до полудня! Яна — не исключение.

— Панфилов, просыпайся! Иди завтракать! Опять всю ночь играл?

Она включает телевизор, распахивает окна и перемещается на кухню громыхать сковородой. Оттуда слышится ее голос:

— Панфилов, твою мать! Я на работу опаздываю! Вставай!

Совместный завтрак — наша нерушимая традиция, заложенная во времена совместных бессонных ночей — то в постели, то в игре. Потом Янка окончила институт, получила диплом, нашла работу, и наши режимы дня стали несовместимы. Но завтракали мы всегда вместе.

Чрезмерно бодрый закадровый голос из рекламы стирального порошка воспринимается как помеха, которую надо срочно устранить, пока она не расплавила мозг. Я, не открывая глаз, на ощупь нахожу пульт и снижаю громкость.

Потом добираюсь до ванной, включаю воду, обжигаюсь, чертыхаюсь, просыпаюсь, добавляю холодной, умываюсь и чищу зубы. Из зеркала на меня недобро и исподлобья смотрит двадцать четвертая реинкарнация помеси гоблина и орка.

«Все-таки стоит побриться, — думаю я. — Как-нибудь. На днях»...

Мы молча завтракаем, сидя напротив друг друга за маленьким обеденным столиком у стены. Я вяло пережевываю омлет, а Янка — пьет кофе, одновременно рассматривая себя в зеркальце и красясь.

Вспоминаю наше знакомство. Случилось это в Игре, когда я, скучая в ожидании рейда, летал на своем огненном фениксе по Калимдору и увидел, что в локальном чате просит о помощи жрица невысокого уровня с ником «Хильяна». Маленькую жрицу обижал плохой ордынский ганкер[1]. Пришлось вмешаться и выручить, после чего она внесла меня в список друзей. Следующие пару месяцев я помогал ей с прокачкой персонажа, мы стали общаться в голосовом чате, пока не выяснили, что живем в одном городе. Я пригласил ее в наш клан, и на очередной клановой попойке мы познакомились в реале...

— Тебе что, нравятся блондинки? — нарушает тишину Яна.

Я мешкаю с ответом. Блондинки мне нравятся. Но так же мне нравятся брюнетки, шатенки и рыжие. В студенчестве я был влюблен в девушку с синими волосами, и когда она обрилась наголо, любил ее не меньше.

Родной цвет волос Яны — каштановый, но в данный момент она жгучая брюнетка.

— Мне не важен цвет волос. И не важно, кто мне нравится! Последние... э-э-э... четыре года я люблю только тебя.

Сам понимаю, насколько неестественно это прозвучало. Яна недоверчиво хмыкает:

— Ну да, как же. А в книге ты пишешь о блондинке. Хорошо хоть помнишь, сколько мы вместе!

Я давлюсь только что откушенным куском бутерброда с сыром и колбасой. Действительно, в книге главный герой влюбляется в блондинку. Но то главный герой, а тут — я. Откашлявшись, прожевав и проглотив, отвечаю:

— Это не я так считаю. Это главный герой.

— Гер-р-рой — штаны с дырой, — тянет она.

Недокрашенный глаз придает ей черты Двуликого, бывшего окружного прокурора Готэм-сити. С ее носка слетает тапок — нервничая, она всегда раскачивает ногу.

— Герой книги, ты же понимаешь? Просто я пишу от первого лица, мне так удобнее.

— Врешь ты все, Панфилов. Я тебя насквозь вижу, вон уже краснеешь, и рука дрожит.

Рука дрожит не поэтому, это тремор с похмелья, но она права. Вру.

— Ладно, пейсатель, — она намеренно искажает слово, — мне пора на работу.

Обдает меня приторно-возбуждающим шлейфом духов, чмокает в губы и уходит.

Хлопает дверь.

Я смотрю на бутерброд в руке. Есть совершенно не хочется. Хочется спать.

Кладу голову на руки и осматриваю кухоньку нашей съемной «двушки», в которой воцарился дух уныния и нищеты. Над раковиной обвалилась плитка, из крана с убийственной монотонностью капает, сломанная дверца духовки всегда открыта. Плита в бурых разводах, а рыжевато-серый от табачного дыма потолок нависает так депрессивно, что хочется прямо сейчас выйти через комнату на балкон, сесть на его рассохшиеся деревянные перила, свесить ноги, поболтать ими и спрыгнуть...

Встаю. Оставив грязную посуду на столе, выхожу из кухни и иду на балкон. Яркий солнечный свет бьет по глазам. Щурюсь, потягиваюсь, прогоняя ломоту из одеревеневшего тела, и лезу в карман за пачкой сигарет.

Пачка пуста. Горестно матерюсь и вздыхаю. Уже не хочется ничего. Пост-абстинентный синдром в классическом проявлении. Я переваливаюсь через перила балкона и с восьмого этажа смотрю на двор. В жидко-стальной луже быстро проплывают облачка, ее поверхность манит. На мгновение в разрыве между пробегающими облаками мелькает луч солнца.

Глава 2. Первый квест

Кто вы такие, и почему это должно меня волновать?!

«Футурама»

Не могу стоять, пока другие работают... Пойду полежу.

Warcraft III

Я все-таки набрал в кроссовки воды, пока ошарашенный шел из магазина, причем в обе. Но «система» — так я решил называть нечто, выдающее мне информационные блоки, — молчит, не пугая дебафами. Дискомфорт присутствует, но переохлаждением не грозит.

В голову лезут, наслаиваясь, мысли. Я схожу с ума? У меня опухоль мозга? Расстройство личности? Может, провериться?!

Я нехотя докуриваю третью сигарету подряд, одновременно перебирая в памяти врачей и клиники. Не выдерживаю, гуглю и онлайн записываюсь в ближайшую.

Немного успокаиваюсь, и ко мне приходит на первый взгляд несуразная мысль — а реален ли этот мир? Что, если я здоров, и со мной все в порядке? Тогда, может, дело в самой реальности?

Дворовые гопники, промокшая обувь, вполне себе натуральный дым сигарет и муравьишка, ползающий по лавочке возле моей руки — все, абсолютно все кричит о том, что этот мир реален.

Но то же самое чувствовали и ощущали Лаит с Маханом, попав в Друмир и Барлиону[1] — абсолютную реальность. Так что идея не так уж нелепа. Допустим, меня похитили инопланетяне или всемогущая Корпорация, поместили мое не первой свежести тело в капсулу и устроили полное погружение в виртуальность. Зачем? Не знаю. Никогда не считал себя избранным, даже когда меня выбрали старостой класса. Но попытаться проверить идею стоит. Я слишком много играл в компьютерные игры, чтобы не отличить реальность от виртуальности.

Правой рукой вытаскиваю зажигалку, левую вытягиваю чуть перед собой. Щелкаю, кастуя[2] огонь под ладонью — вжик, вжик! Выдерживаю пару секунд и отдергиваю руку, я не мазохист терпеть боль, когда тело кричит: «Капец! Убивают!»

Больно, епт!

Одновременно, как в 3D-фильме, всплывает и сразу же затухает системный текст:

Получен урон: 1 (огонь).

Дую на ладошку. Боль — первое доказательство реальности мира. Покрасневший участок кожи на ладони — второе. Системный текст из ниоткуда рушит всю доказательную базу.

И что значит урон «1»? Один чего? Сколько у меня всего хитпоинтов? Как посмотреть свои статы[3]? Скиллы[4]? Какой у меня уровень социальной значимости? Это то же самое, что и левел? Уровень? Как набивать экспу[5]?

Бешено вращаю глазами, скашиваю их во все стороны, но не вижу никаких иконок, кнопок и баров[6], кроме полоски здоровья с процентами. Моргаю, и шкала здоровья уплывает вверх, за пределы поля зрения. Стоп!

Моргаю еще раз. И снова здравствуйте, с вами уровень вашего здоровья! Останавливаю взгляд на красной полоске, и на ней проявляются цифры: 69,31792%. Вот оно!

Таращу глаза на проценты. Ничего.

Снова моргаю. Ничего.

Думаю о том, как хорошо бы видеть свои очки жизненных сил не в процентах. Проценты исчезают и проявляются абсолютные значения: 6238/9000.

Надо было просто захотеть и подумать об этом?

Скиллы, статы, ладно, потом разберусь, отвлекся.

Черт, да что за дебафы[7] на мне? Как поднять жизнь до положенных 9000 хэпэ?

Опять отвлекся, и с жизнью разберусь потом. То есть с «жизнью». То есть с хэпэ! Сейчас главное — разобраться, в реальности ли я.

Едва успеваю подумать, как возле моих ног останавливается чья-то тень.

— Прошу прощения!

Поднимаю глаза.

— Здра-а-аствуйте, молодой человек! — обращается ко мне колоритный такой старичок в шляпе, проглатывая «л». Смотрит он куда-то в землю.

Срабатывает воспитание, и я вскакиваю.

— Здравствуйте! — отвечаю. — Чем могу помочь? Хотите присесть?

Оглядываю аллейку. Свободных мест полно — будни, рабочий день только начался.

— Нет-нет, спасибо. Я, собственно, вот по какому вопросу решил к вам обратиться, — бубнит пенсионер. — Понимаете, мне тяжело ходить. Но ходить надо, вот я и хожу. Гуляю по аллее, туда-сюда, туда-сюда, а в перерывах между хождениями присаживаюсь и читаю газету. Без чтения свежих газет...

Думаю, что старичок как-то совсем по киношно-книжному разговаривает, а сам киваю и поддакиваю, пытаясь поймать его взгляд, но мой собеседник упорно смотрит вниз, не поднимая глаз. На нем летние туфли, потертый пиджак с заплатками на локтях, а его широкие джинсовые штаны натянуты по грудь и гордо перевязаны ремнем с металлической пряжкой Deep Purple. Что это за пасхалка[8] от гейм-дизайнеров на бравом NPC[9]?

Я не могу сдержать смех. Старичок прерывается и удивленно смотрит мне в глаза.

Самуэль Михайлович Панюков, «Крыса», 83 года

Лол, что? Крыса? Всматриваюсь внимательнее, и информации становится больше.

Глава 3. Признаки жизни

Жизнь всегда с треском ломает все формулы. И разгром, как бы он ни был уродлив, может оказаться единственным путем к возрождению.

«Военный летчик», Антуан де Сент-Экзюпери

До прихода Яны еще есть время. Суп сварился, я успел убраться, вынес мусор и закинул грязное белье в стиралку. Теперь, когда с домашними делами покончено, можно заняться работой. Если, конечно, она будет.

Быть домохозяйкой, перебиваясь случайными заработками, и сидеть на шее у жены, которая на восемь лет младше... Внезапно это стало меня беспокоить. Беспокоило и раньше, но я успешно глушил совесть, как же, я — творческая личность! Я — писатель! Наш клан — второй на сервере! Да и если сравнить Янину зарплату и то, что удавалось заработать мне, — все равно мой вклад в семейный бюджет больше. Не намного, но больше.

Сейчас доводы, ранее казавшиеся разумными, не утешают. Затертые джинсы, застиранные до выцветания футболки, рваные кроссовки — вот мои достижения. А каково Яне, выбравшей провести лучшие годы со мной?

Сажусь за компьютер. В игровом клиенте куча сообщений от соклановцев, но мне не до них. Проверяю почту в надежде на новые заказы. В ящике больше сотни новых сообщений за последние два дня. Нетерпеливо перебираю письма, не читая, определяю и удаляю спам. Ничего полезного.

Странно. Раньше я бы только обрадовался — нет работы, значит с чистой совестью можно в Игру. Сейчас чувствую разочарование.

Открываю биржу фриланса — одну, другую, третью. Ни одного обращения. Никто не соблазнился моими услугами написания статей, речей, отчетов, пресс-релизов и буклетов. Возможно, их — заказчиков — смущает моя слегка завышенная цена? Смеюсь над собой, какой же я идиот! Оправдывал стоимость своих услуг тем, что писатель, крутой профи и далеко не вчерашний студент, а человек с опытом. На самом деле просто боялся того, что придется работать, трудиться, переделывать и переписывать тексты.

А это не только не интересно, но и отвлекало от Игры. Сейчас я бы рад «отвлечься».

Беру телефон и перебираю контакт-лист. Думаю, кому можно позвонить насчет какой-нибудь подработки.

Звоню Ваньке в рекламную фирму, который иногда подкидывает заказы на статьи для их блога. Преувеличенно бодро здороваюсь и интересуюсь, есть ли что у них для меня.

— Ага, привет, — слышу вялый Ванькин голос. — Пусто. Кризис-шмизис, все дела. Но ты позванивай, Фил, не пропадай.

Все экономят, и в первую очередь на таких, как я. В воздухе все еще пахнет моими плохо переваренными амбициями, которые хорошо выглядели на тарелке лет десять назад, но очень скоро завершат путешествие через мой богатый внутренний мир и неотвратимо покажут себя миру в виде полного дерьма. И Яна будет первой, кто это увидит.

Промотав телефонную книгу до конца, так и не решаюсь набрать еще хоть кого-то. До смерти боюсь отказов, да и чувствую себя неловко оттого, что собеседник чувствует себя неловко, отказывая.

Следующий час я посвящаю обновлению своих объявлений. Отбираю свои лучшие работы, красиво оформляю, выкладываю в портфолио. В своем описании указываю лишь большой опыт и умение работать быстро. Дополнительно указываю скилл работы в авральных условиях. Рейды сутками без сна учат такому быстро.

Втрое снижаю стоимость работ — придут клиенты, вырастет статус на бирже фриланса, тогда и можно будет увеличивать ценник.

Думаю о том, что фриланс фрилансом, но, может, стоит и нормальную работу подыскать? Попробовать пожить обычной жизнью — просыпаться с Янкой, завтракать, выходить вместе из дома, ехать на работу, работать в офисе, а вечером, с чувством выполненного долга — домой. Стабильная зарплата позволит выправиться, вернуть немного самоуважения, заиметь новых друзей среди коллег, да и вообще, почему нет?

В хламе сваленных в кучу древних файлов нахожу свое старое резюме. Редактирую его, добавляю свежую фотографию, обновленное портфолио и захожу на портал вакансий. Подумав, регистрируюсь и выкладываю свое резюме. Хрен с ними, с рейдами, с Игрой, покачаюсь-ка я в жизни.

Закончив, выхожу на балкон, закуриваю. Смахиваю уже привычное сообщение о полученных дебафах от курения, а губы сами по себе растягиваются в улыбке, как всегда со мной случается, когда я доволен правильно принятым решением. Солнце уже садится, окрашивая горизонт в багряные тона. Во дворе слышны звонкие детские голоса и хлопки выбиваемого ковра. О чем-то переругиваются голуби. Все это перебивает звон бьющегося стекла и рев Ягозы — мат на мате — кто-то из подручных «шестерок» накосячил, уронив пакет с бухлом.

Вдруг слышу, как Яна отпирает дверь. Гашу сигарету, не докурив, и выхожу ее встречать. Она заходит, у нее в руках пакеты из супермаркета — похоже, заехала после работы за продуктами. Мне стыдно. Я перехватываю пакеты, чмокаю ее. Она вяло отвечает.

— Привет, Яна!

— Панфилов? Ты что, побрился? А ты чего не...

Она смущается, но я понимаю, что она хотела сказать. Каждый раз, возвращаясь с работы, она видела меня либо за компьютером в наушниках, либо спящим.

— Да вот... — жму плечами. — Соскучился.

Заношу пакеты в кухню и начинаю разбирать. Системный текст над Яной ввел меня в замешательство.

Глава 4. Новый уровень

Все возможно, если никто не доказал, что этого не существует.

«Гарри Поттер и Дары Смерти», Джоан Роулинг

«Провалю любое дело, недорого» — вот мое резюме.

«Я — посланник», Маркус Зусак

Смутно помню, как добрался домой после ночного забега. Помню, как долго шел по дороге, подняв руку; как уснул в машине и спросонья рассчитывался с бомбилой, выгребая всю мелочь; помню как, спотыкаясь, снял шорты, футболку, бросил на пол и завалился в нашу с Яной постель, уткнувшись лицом в ее подушку. Засыпал, вдыхая ее запах, но перед тем, как окончательно провалиться в сон, поставил будильник на половину десятого — на одиннадцать утра у меня назначен прием в клинике.

Проснувшись, хотел по привычке переставить будильник, но вспомнил, что надо к врачу, и вскочил.

Вскочил — громко сказано, потому что как вскочил, так и свалился в кровать с абсолютно четким диагнозом «ушиб всего Фила». Тело ломило, словно меня сначала обвесили дотами локи[1], после всю ночь прогоняли через пресс, а потом по мне пробежался табун тундровых мамонтов. Медленно, не делая резких движений, сумел добраться до ванной и, нежно потирая убитое проклятым бегом тело, принял душ. Потом так же осторожно почистил зубы, побрился и умылся. Ожил.

В груди засело ноющее чувство потери. Мне сильно не хватало Яны, ее голоса, ее привычного «Панфилов, завтракать!» Руки порывались набрать ее номер, но усилием воли я запрещал себе ей звонить, понимал, что пока рано, сделаю только хуже.

Вместо этого я попробовал поприседать и поотжиматься, чтобы немного прокачать показатель силы, но ничего не вышло. Если несколько приседаний я еще осилил, преодолевая боль в ногах и скрип в коленях, то отжаться не смог ни разу. Руки подогнулись, и я просто свалился на пол. Хорошо, живот самортизировал.

Заварив кофе, по привычке вышел на балкон покурить, не нашел сигарет, вспомнил, что бросил. В отличие от прошлых безуспешных отказов от курения, эта мысль меня не расстроила, а напротив, обрадовала, и я просто стоял на балконе, запивая свежий воздух горячим крепким кофе. Получил кофеиновый баф, оделся в чистое и побежал в клинику. Остатков денег на карте должно было хватить и на прием, и на анализы, если таковые понадобятся.

Они понадобились. Врач, молодая симпатичная блондинка, задав кучу вопросов, отправила меня на дорогущую магнитно-резонансную томографию головного мозга.

— Нужен снимок, — пояснила она. — По вашей симптоматике это может быть что угодно, так диагноз не поставить.

— Спасибо, — я всматриваюсь в системный текст над ней, — Ольга Михайловна! Снимок потом вам?

— Да-да, конечно.

— Пока не ушел... Вы очень красивая!

Она смущенно улыбается и жестом показывает, иди, мол. Но систему не обманешь! Улыбаюсь и ей в ответ, и от сообщения:

Ваша репутация у Ольги «Ляли» Шведовой повысилась!

Текущее отношение: Равнодушие 5/30.

Ляля, Лялечка, как же так? Еще пять комплиментов, и мы дружим?

Мне везет, что клиника имеет собственный аппарат МРТ, так что ехать никуда не надо. Зато приходится долго дожидаться своей очереди, что позволяет мне немного покопаться в мыслях, чувствах, ощущениях и прикинуть, как жить дальше.

Мимоходом смотрю на очки здоровья — их уже больше, чем вчера, 73,17102%, и последние цифры, доли процента, постоянно растут. Лучшая антитабачная реклама!

Если верну уважение и любовь Яны, то и она вернется. Хочу ли быть с ней — такой вопрос даже не стоит, конечно, хочу. И пусть эмоции уже не такие яркие, как четыре года назад, но, думаю, люблю я ее даже больше и крепче.

Вернуть ее уважение... Я, может, не большой знаток женщин, но что-то мне подсказывает, что одних «прости, люблю, жить не могу» недостаточно. Можно выяснить, где она теперь живет, или явиться к ней на работу с букетом цветов, можно преследовать ее сообщениями, звонками, усыпать лепестками роз и вымаливать прощения в реалити-шоу, но это все не сработает. Раньше срабатывало. Сейчас — нет.

Будь у нее ко мне хоть какие-то чувства... Но система не врет, отношение Яны ко мне — враждебность, и связано оно, уверен, с моей неуспешностью, пассивностью, инертностью, довольством тем, что есть.

«Панфилов, ты же жуткий неудачник, — вроде бы в шутку говорила она мне, смеясь. — Ни квартиры, ни машины, ни работы нормальной! В тридцать лет сидишь на шее жены и в игрушки играешь!»

Мне бы тогда понять, что это никакие не шутки, а первый звоночек. Какое там! Меня беспокоило лишь то, смогу ли я стать первым рогой на сервере, обогнав некого Нюрро. Не смог. Ни топ-рогой стать не смог, ни Яну удержать.

— Панфилов, пройдите, — слышу из аппаратной.

Пятнадцать минут в кошмарной для любого клаустрофоба полукапсуле под стрекот и жужжание в полной неподвижности, еще полчаса ожидания, и я получаю снимок своего серого вещества в разных ракурсах. Возвращаюсь к врачу.

Тяну руку к ручке двери и слышу мужской голос:

— Куда собрался, парень? Тут очередь!

Глава 5. Реальный нуб

Встреча с самим собой принадлежит к самым неприятным.

Карл Густав Юнг

В играх я всегда предпочитал прокачивать ловкость, даже в древних текстовых браузерных. Может, оттого, что в жизни назвать себя ловким, не покривив душой, я бы не смог никогда, даже под наведенным арбалетом. Неуклюжий — вот что про меня. А может, это говорит мой внутренний психоаналитик, и мне просто нравятся частые криты[1] и высокий уровень уклонения от вражеских атак? В любом случае, когда появилась Игра, я, лишь мельком пробежавшись по списку доступных классов, не раздумывая выбрал разбойника. Ро́гу. Стелс-стан-серия-ваниш[2] и при необходимости повторить. Противник еще жив? Тогда спринтом рвем дистанцию. Не случайно рог никто не любит — класс подлый, далекий от благородства паладинов и прямолинейности воинов.

Открываю окно персонажа и вижу, что в этой жизни рогой мне не быть. Окошко в стиле небогато оформленного интерфейса. Ни моего портрета, ни «куклы» персонажа в полный рост, ни слотов под шмот. Серая полупрозрачная подложка под текстом:

Филипп «Фил» Панфилов, 32 года

Текущий статус: геймер.

6 уровень социальной значимости.

Не классифицирован.

Женат. Жена: Яна Орлова. Дети: нет.

Основные характеристики

Сила — 6.

Ловкость — 4.

Интеллект — 18.

Выносливость — 4.

Восприятие — 7.

Харизма — 12.

Удача — 6.

Второстепенные характеристики

Жизненные силы (74%).

Удовлетворенность (48%).

Бодрость (97%).

Метаболизм (83%).

Вы можете получить больше данных, подняв уровень навыка «Познание сути».

Не классифицирован! Статус — геймер! И так невысокое чувство собственного величия рухнуло в минус. Судя по распределению очков, в жизни я качал харизматичного неповоротливого мага, да прогадал — мир-то без магии.

Пробую «прокликать» характеристики в надежде получить объяснение каждой из них, понять, как считается и на что влияет. Ничего. Или авторы интерфейса криворукие мозгокодеры, или подразумевается, что носитель — в данном случае я — и так знает.

Показатель интеллекта вроде высокий — «18». Но высокий он относительно прочих показателей, а вот в сравнении с другими людьми, может, он средний или даже низкий? Понятно, что я далеко не так умен, как какой-нибудь Нобелевский лауреат, но все равно, тупым себя не считаю. И если предположить, что мой интеллект чуть выше среднего, то средние по миру значения характеристик, похоже, находятся в диапазоне десяти-пятнадцати очков. А значит, со всеми остальными характеристиками у меня дело — труба.

Хотя что тут гадать! Могу я назвать себя физически развитым человеком? Совсем нет. Вот и показатели справедливые.

На что они влияют? Тут тоже все понятно: мешок цемента поднять на девятый этаж без лифта я точно не смогу. Проплыть сто метров? Да утону на полпути! Пожонглировать чем-нибудь? Ха-ха, как бы не убиться.

Удивляет относительно высокий показатель харизмы, но, может, для системы это значит лишь то, что я не вызываю приступы рвоты у людей одним своим видом.

Пялюсь еще некоторое время в окно характеристик и решаю его закрыть. Не знаю, что сработало, мысленная команда или то, что я моргнул, окно просто исчезает без всяких визуальных эффектов вроде сворачивания и втягивания в иконку.

— Мя-а-у! — тишину нарушает протяжное требовательное мяуканье.

У Васьки проснулся ночной дожор, она просит жрать и трется о ногу.

Вздыхаю, треплю кошку по холке и иду на кухню. Пока беру с полки корм и щедро насыпаю в кормушку, она урчит, как трактор, и продолжает пушистым боком полировать мне ноги.

Оставив ее, возвращаюсь в комнату и сажусь, на всякий случай, на диван. Мало ли, опять вырублюсь. Переключаюсь на иконку книги, и мне открывается целое полотно текста.

Это абсолютно полный перечень всего, чему я научился почти с момента рождения: от умения ходить до навыка игры в дартс.

Способности

Игра в World of Warcraft (8).

Русский язык (7).

Чтение на русском языке (7).

Владение персональным компьютером (7).

Письмо на русском языке (6).

Эмпатия (6).

Глава 6. Чем бредовее объяснения — тем ближе к правде

Каждый лоботряс сам определяет свою судьбу, нечего винить других в собственных неудачах.

Большой Лебовски

Каждый игравший в компьютерную RPG привыкает к условностям, обычным для игр этого жанра. Вот взять даже такую базовую вещь как шкала здоровья — а без нее почти ни одна игра не обходится. Игрок всегда знает уровень своего здоровья и почти всегда — чужого. Это настолько привычно, что нам мало обычной шкалы, хочется и цифровых значений, а как иначе? Если урон персонажа в секунду не превышает пары тысяч хэпэ, а здоровье монстра измеряется миллионами, крайне желательно об этих миллионах знать до того, как принимается решение атаковать.

Теперь представим, что видение показателя здоровья, своего или чужого, становится доступным в реале. Сколько смертельных болезней можно выявить и предотвратить! Живет так человек, не тужит, а потом видит — уровень здоровья-то у него день ото дня снижается, а это уже повод сходить провериться. Ох, да у него начальная стадия рака, которая легко лечится и имеет очень благоприятный прогноз. Живи не тужи дальше, дорогой!

Вот и получается, что любой нуб первого уровня, перенесенный в наш мир со своим внепространственным инвентарем, встроенной миникартой, статус-барами и без единой магической способности с этим функционалом становится как минимум первым кандидатом на попадание в список «Форбс». Думай, крутись, открывай клинику, диагностируй пациентов, а если бизнес — не твое, можешь по супермаркетам водку в инвентарь тырить, не пропадешь, в общем.

Примерно об этом я думал, когда впервые изучал интерфейс.

Благодаря встроенному справочнику я получил ответы на многие вопросы. До сих пор не понимаю, почему Создатели (так я решил называть неизвестную сущность, давшую мне новые способности) просто не внедрили знания сразу мне в голову. Учитывая их возможности, так было бы гораздо проще. С другой стороны, может, это просто технически (биологически?) невозможно, и требуется усвоение информации через привычные каналы коммуникации — зрение и слух?

Открыв вкладку, я увидел стандартное текстовое меню. Оно было лаконичным и содержало следующие разделы:

О программе

Справочник

Настройки

Проверить наличие обновлений

Техническая поддержка

Не могу описать словами ощущение от вида знакомых и понятных строк меню, подобные которым я видел в самом разном софте. Если первые три пункта меню ничего особенного не говорили, то последние два явно свидетельствовали: в мой разум установлена программа, и она, скорее всего, рукотворная!

Знаете, что я сделал первым делом? Проверил наличие обновлений!

Невозможно установить соединение с сервером обновлений.

Возможно, сервер недоступен или требуется проверка настроек подключения к вселенскому инфополю.

То же самое произошло при попытке связаться с техподдержкой. Отложив справочник и настройки, я открыл раздел «О программе», после чего, фигурально, долго ползал по полу в поисках отвалившейся челюсти.

Augmented Reality! Platform. Home Edition

Версия 7.2

Copyright © 2101-2118 «Первая Марсианская компания»

Авторские права защищены.

Зарегистрирована на Панфилова Филиппа Олеговича.

S/N C4R-7702D-2102770.

Годовая однопользовательская лицензия.

Премиальный аккаунт.

Дата активации: 16.05.2018 09:00.

Дата окончания: 16.05.2019 08:59.

Не помню, сколько просидел в прострации, уставившись на третью строчку. В детстве я смотрел советский телесериал «Гостья из будущего», где школьник Коля из двадцатого века попадал в будущее, в конец двадцать первого. Сколько раз я ставил себя на его место и мечтал о таком же! Оказаться в будущем, слетать на Марс (хотя Коле это не удалось), хоть одним глазком взглянуть на мир будущего.

Став постарше, перечитав кучу постапокалиптических книг, насмотревшись антиутопичных фильмов и переиграв в серию Fallout, я уже не так рвался в будущее. Но получить оттуда что-то типа альманаха с результатами спортивных игр 2000-2050 годов я бы не отказался. Лузерские пустые мечты почти воплотились в реальность, — большой ощутимый привет из двадцать второго века.

Потом я провалялся в постели, с головой накрывшись простыней, — как улитка, спрятавшаяся в свою раковину.

Бесхозная суперспособность стала как найденный в подворотне чемодан с миллионом долларов — и радуешься подарку небес, и боишься, что хорошим это не закончится. Не валяются такие подарки по подворотням, а если вдруг валяются, то их уже ищут. Настроение испортилось особенно сильно от истекающего срока годности — не представляю, что случится со мной и моим мозгом, когда лицензия истечет и система... что? Отключится? А если ее предложат продлить, какую плату потребуют?

Глава 7. Недокументированная фича

Есть такая порода людей: за что ни возьмутся, сразу не получается ничего.

«Послемрак», Харуки Мураками

— Здравствуйте, я Филипп Панфилов, на собеседование. Назначено на девять тридцать.

Симпатичная девушка на ресепшен и ухом не ведет, сосредоточенно листая «Инстаграм». Широко зевает, прикрываясь лопатовидным смартфоном, потом поднимает голову. Ее наклеенными ресницами можно как веером обмахиваться!

— Я вас слушаю. — Она снова зевает. Выходные у девушки были явно насыщенные.

Утро понедельника в любой компании похоже на разворошенный муравейник. В этой, куда я пришел на собеседование, ощущение, что в муравейнике революция и свержение действующей королевы разъяренными рабочими и солдатами. Люди носятся, слышны мат и крики, разрываются телефоны, шумят принтеры, открываются и захлопываются двери, бурлит кофемашина.

— Мартынов! Флоу и скин в «Мясную лавку»!

— Какую мясную? Первую?

— Хервую! К Аветисянам!

— Кто брал мой кофе, сволочи?

— ...Я вам еще раз говорю, что мы не работаем по постоплате!

— Кто работает с «Вергилием»?

— Кириченко, какого хрена ты ложку забрал? Размешал, сполосни и поставь на место!

— Постоплата — значит оплата после! А нам нужна пред! Предоплата!

— Макс, гоу в бухгалтерию! Срочно! Не могут выставить счета, что-то с принтером!

— Здравствуйте, Ашот Шотаевич! Да-да, я записываю...

— Тонер закончился, ща решим!

Нормальный офис производственной компании. Много пространства, повсюду коробки, образцы продуктов и тонны, просто тонны документов, которыми завалены все столы. Островком спокойствия здесь лишь административный отдел: кабинет директора, бухгалтерия, юристы. Хотя и в их тихую обитель периодически врываются продажники.

— Девушка... — всматриваюсь в инфу над ее головой. — Дарья, у меня собеседование назначено на...

— Отдел кадров — дальше по коридору, последняя дверь справа.

— Спасибо, Дарья!

Девушка кивает и снова погружается в «Инсту».

Дохожу до отдела кадров. У двери толпится народ, похоже, я здесь надолго.

— Всем привет! Вы на собеседование?

Сразу же откликается невысокий бойкий парень с живыми глазами:

— Да, все тут на собеседование, тебе тоже на половину десятого назначили? Ты тоже на продажника? Уже без двадцати, ты опоздал! Хотя нестрашно, всех в одно время пригласили, — тараторит он, проглатывая окончания. — Тебя как зовут? Я Гриша, окнами торговал, потом шеф начал зажимать премиальные, сука, а у меня жена беременна, деньги нужны, вот, сюда решил попробовать, правда, из «Окон» еще не уволился, отъехал типа на встречу, ха-ха-ха, прикинь, а ты где раньше работал?

— Да везде понемногу... — Я жму протянутую руку. — Филипп.

Вот это скилл! Этот окна и на подводную лодку продаст, с такой-то разговорчивостью. А заливает как! Я же вижу, не женат парень.

Григорий «Свисток» Бойко, 25 лет

Текущий статус: торговый агент.

7 уровень социальной значимости.

Класс: торговец 5 уровня.

Не женат. Дети: нет.

Замечен в противоправных действиях!

Отношение: Равнодушие 0/30.

Хотя, может, есть девушка и живут вместе? А Гриша с говорящей фамилией Бойко внезапно теряет ко мне интерес и продолжает, похоже, прерванный моим приходом разговор с соседкой по очереди, скромно одетой молодой девушкой, наверняка студенткой. Так и есть.

Марина Тищенко, 19 лет

Текущий статус: студентка.

Я осматриваю очередь — вообще все моложе меня, почти все в костюмах, многие даже при галстуках. Была и у меня идея надеть костюм, давно пылящийся в гардеробе, но здравая мысль разбилась о реалии — в брюки я не влез, не сошлись на пузе, как я ни втягивал живот. Так что надел джинсы, чистую белую футболку и поверх нее пиджак от костюма.

Из любопытства изучаю раскиданные по офису образцы продукции: пленка пищевая упаковочная, вакуумная пленка, пленка полиэтиленовая воздушно-пузырьковая... Ух ты! Это же та самая, в которой можно лопать пузырьки!

Радиус умения «Познание сути» ограничен только пределом видимости, а потому мне не обязательно подходить или брать в руки идентифицируемый предмет.

— Филипп? А ты как думаешь? — спрашивает Гриша и, видя мой непонимающий взгляд, уточняет: — Что проще всего впаривать?

Все с интересом смотрят на меня. Понимаю, что они уже разговорились и что-то обсуждают, причем наверняка Гриша — инициатор. Отвечаю не думая:

Глава 8. Как кошка с собакой

На самом деле никакие взаимоотношения в принципе нельзя воспринимать как должное. Они требуют усилий...

Гари Вайнерчук

Кира — моя старшая сестра. Наши с ней отношения сложно назвать теплыми, — общаемся мы крайне редко, в основном собираясь у родителей на семейные праздники. Сколько себя помню в детстве, столько я страдал от ее деспотичности и бесконечных придирок. Ей шел десятый год, когда на свет появился я, и, когда родители отсутствовали, все обязанности по уходу за малышом ложились на нее.

Сейчас понимаю, что ей пришлось нелегко: она нянчила меня, а не гуляла во дворе с подружками; делала всю домашнюю работу... Отец тогда работал многодневными вахтами, а мать — медсестрой в больнице сутками через двое. Тяжело было Кире, но она справилась, а я даже ничего себе не сломал, лишь раз вывалился с балкона по недосмотру, но мне было почти шесть, а этаж первый.

И, видимо, ее все это так допекло, что семью она завела поздно, далеко за тридцать, до того занимаясь только карьерой в банковской сфере. Встретила какого-то пронырливого пикапера лет на десять моложе, получила пару крышесносящих свиданий, влюбилась без памяти и все, конец карьере. Свадьба, беременность, ребенок, дом, семья, требовательный капризный муж-абьюзер, два года скандалов, слез, примирений, измен и, наконец, развод.

У Киры в голове всегда обитала как минимум рота боевых тараканов, и, зная ее прямолинейность и требовательность, можно было предположить, что брак распался по ее инициативе. Но когда это случилось, родители, да и я, вздохнули с облегчением и пониманием — Лева, Кирин муж, был образцовым, прямо эталонным альфонсом с большими, ничем не подкрепленными амбициями. Это почти сразу стало понятно всем, кроме Киры.

Сейчас сестра снова разогнала карьеру, успевая воспитывать пятилетнего сына Кирилла и помогать родителям. Ко мне она относится как к безответственному неудачнику, не реализовавшему потенциал и бездарно пролюбившему лучшие годы. И она еще не знает, что Яна ушла!

Поэтому, когда Кира позвонила, я внутренне сжался, заранее готовый к потоку обличительной речи, щедро сдобренной матерными эпитетами.

Я отвечаю на звонок и преувеличенно бодро приветствую сестру:

— Кира, привет! Рад тебя слышать! Как дела?

— Филя! Ты там вообще охренел? Доигрался? Что у вас с Яной?

Вот еще одна моя боль. Как бы я ее ни просил, как ни умолял, я всегда для нее буду Филей. Ну почему родители не дали мне обычное имя? Саша, Леша, да хотя бы Сергей! Филя, б...!

Я чуть отодвигаю телефон от уха: Киркин пронзительный, на грани ультразвука голос, долбящий по всем болевым точкам, сведет с ума любого. В этот момент я даже завидую Леве — отмучился, счастливчик!

— Ты родителей в могилу свести собрался, что ли? Мало им моего развода, теперь еще и ты херней страдаешь? Кусок ты дебила! Они от тебя внуков ждут, что ты за ум возьмешься, работу найдешь, а ты чего устроил?..

— Кир...

— Заткнись и слушай! Мне ее родители звонили, говорят, в этот раз она настроена серьезно и подаст на развод. Больше всего они удивляются тому, что от тебя уходит жена, а ты уже почти неделю не то что не ищешь ее, а даже не звонишь ей! Ты что там, забухал, что ли? Или совсем в своих игрушках погряз, не заметил даже ее ухода?

— На какой вопрос мне сначала ответить?

— Филя, не беси меня! Где ты?

— Дома, спать собираюсь.

— Жди меня, сейчас приеду. И чтобы никаких твоих рейдов!

Кира бросает трубку. Я окидываю взглядом комнату: вроде все чисто, порядок. Ну, не считая тощего, дьявольски черного пса. Ричард лежит у дивана и, высунув язык, внимательно смотрит на меня.

В его глазах моя репутация со вчерашнего дня выросла уже до дружелюбия. Хозяйка Ричи, Света Мессершмидт, позвонившая вчера, была так рада, что заревела прямо в трубку, когда я скинул ей его фотографию Ричи. Специально выбрал такой ракурс, чтобы его изможденность и раны не попали в кадр, — просто скалящаяся морда с влажным носом на весь снимок. Оказалось, что она с родителями где-то на море, и вернутся они только к концу следующей недели. Так что, договорив с девочкой, мы с Ричи побрели к ближайшей ветеринарной клинике, приводить пета в порядок. Жить ему пока у меня.

Там Ричарда вымыли шампунем от блох, обработали ранки, вычистили глаза, сделали какие-то уколы, дали глистогонное, и я не колеблясь расплатился с карты последними деньгами. На рынке остаток наличных я потратил на мясное «вторсырье» и пачку макарон. Хорошо, бросил курить, а то точно вместо макарон взял бы сигареты. Оставалось надеяться, что сибиряки уже перевели деньги за статьи про кедровый орех.

Кошка Васька встречала собаку с самой что ни на есть стратегической высоты — спинки дивана — грозным шипением, переходящим в крик банши. Не рассчитала, что немецкая овчарка — не карликовый пинчер. Сперва Ричи, склонив набок голову, наблюдал за истерящей Васькой, потом флегматично чихнул, встал передними лапами на диван, начал обнюхивать ее, но тут же получил лапой по морде. Кошка прижалась к дивану, уши, казалось, приклеились к голове, а хвост нервно бился из стороны в сторону. Утробные звуки, которые издавала Васька, напоминали жуткое рычание ходячих[1].

— Фу! — заорал я, увидев, как пес, прицелившись, ловко перехватил Ваську за шиворот и, задрав голову, понес в сторону входной двери. Кошка обреченно обвисла, как котенок, взятый за шкирку.