Линия Сердца

Глава 1 Клиент, которого не хотелось

В момент, когда в кабинет вошёл мой будущий самый сложный клиент, я спорила с табличкой на двери.

Табличка была невинная, белая, с аккуратной надписью:
«Агентство совместимости “Линия сердца”».

— Врать нехорошо, — тихо сказала я ей, прижимая к стеклу новый буклет. — Надо было честно написать: «Агентство по спасению идиотов от их собственных решений». И мелким шрифтом: «Иногда с опаздываем».

— С кем вы спорите, Юля? — спросила Марина, моя администраторша, высунувшись из-за стойки.

— С мирозданием, — ответила я. — Но оно пока молчит, так что досталось табличке.

Марина фыркнула, поправила очки и снова утонула в мониторе. За стеклом ресепшена мягко жужжал кондиционер, тёплый осенний свет заливал наш маленький офис: два кабинета, переговорная и мини‑кухня, где кофе был всегда на грани катастрофы.

Агентство «Линия сердца» выглядело почти прилично: светлые стены, растения в горшках, удобные кресла, журналы на столике. Ничего, что кричало бы: «Здесь вам найдут судьбу». Я ненавидела слово «судьба» — слишком часто оно служило оправданием для глупостей.

Наши клиенты делились на две категории:
люди, которые хотели «честного шанса на нормальные отношения», и оборотни, которые хотели «ничего личного, только выгодный союз».

Вторая категория всегда требовала больше кофе и терпения.

— Юля, — Марина снова высунулась. — Тридцать секунд до «того самого». Ты уверена, что хочешь вести его сама? Я могу притвориться владелицей, а вы будете моим ассистентом.

Марина хотела, что‑то ответить, но двери лифта звякнули, и я буквально кожей почувствовала, как в коридор вошло что‑то большое.

И очень уверенное.

Ровные шаги — тяжёлые, но тихие, как у человека, который контролирует каждый сантиметр пространства. Запах — лёгкий, дорогой, свежий, с примесью чего‑то холодного, почти металлического.

Волосы на руках встали дыбом.

— Пошла, — тихо сказала себе и табличке.

Я провела ладонью по юбке, поправила блузку и вышла навстречу.

Он был выше, чем я ожидала.

Я знала о нём многое — только не лично. Газетные фото, корпоративные хроники, пару раз мелькавшие в новостях кадры: благотворительный бал, переговоры с городской администрацией, открытие нового жилого комплекса.

Роман Волков.

Глава стаи «Северная линия». Владелец строительной корпорации, нескольких ночных клубов и, по слухам, половины легальной охраны города.

На экране он выглядел впечатляюще. Вживую — опасно.

Он заполнял собой коридор, как будто стены слегка отодвинулись. Серая деловая тройка сидела на нём так, будто её сшили прямо на его коже. Галстука не было, верхняя пуговица рубашки расстёгнута, показывая кусочек загорелой кожи у основания горла. Тёмные волосы аккуратно зачёсаны назад, но пара прядей всё равно упала на лоб, придавая ему небрежность, которой не было в его взгляде.

Глаза…
Серые. Светлые. Холодные. Внимательные. Он смотрел не на обстановку — на людей. На Марину — коротко. На меня — дольше, чем дозволял приличный деловой этикет.

— Роман Волков, — представился он сам, хотя я прекрасно знала, кто он.

Голос был низкий, слегка хриплый. Тот, от которого слабонервные девушки начинают падать в обморок, а у нормальных просто учащается пульс.

— Юлия Руднева, — ответила я. — Директор агентства. Добро пожаловать в «Линию сердца».

Он скользнул взглядом по логотипу на стене. Угол губ чуть дрогнул.

— Амбициозное название, — заметил он. — У вас тут… шьют линии заново?

— Мы их больше распутываем, — парировала я. — Прошу, проходите в переговорную.

Я открыла стеклянную дверь, пропуская его вперёд.

Он прошёл, не касаясь меня, но близость его тела была как удар горячего воздуха. Я вдохнула — и вдруг уловила под дорогим парфюмом ещё один аромат: еле уловимый, дикий, лесной. Запах волка.

Марина тихо втянула воздух у стойки и поспешно уткнулась в монитор. Видимо, решила, что чем меньше она сейчас посмотрит на это, тем больше шансов уснуть ночью.

Я закрыла дверь переговорной, отрезая легкий гул офиса.

Комната была светлой: большое окно, круглый стол, два кресла. На столе — графин с водой, два стакана, блокнот и ручка. Я всегда садилась напротив, не по диагонали — так проще считывать невербалику.

— Присядьте, пожалуйста, — сказала я.

Он сел. Не просто сел — устроился, как будто этот стул принадлежал ему с рождения. Откинулся слегка на спинку, положил одну руку на подлокотник, другую — на стол. Пальцы длинные, сильные, без украшений, на костяшках едва заметные белёсые шрамы.

Волк. Настоящий.

— Прежде чем мы начнём, — произнесла я своим профессиональным, чуть мягче обычного голосом, — мне нужно проговорить пару стандартных моментов. Всё, что вы рассказываете в этом кабинете, конфиденциально. Мы не сотрудничаем ни с кланами, ни с политическими структурами. Только клиенты и их запросы.

Глава 2 Клиент, которого хотелось вычеркнуть из базы (но нельзя)

Глава 2

Клиент, которого хотелось вычеркнуть из базы (но нельзя)

После ухода Романа я ещё пару минут сидела совершенно недвижимо. Стакан с водой стоял у локтя, ручка лежала поперёк блокнота, а мозг пытался сделать вид, что ничего особенного не произошло.

Обычная встреча. Обычный богатый самоуверенный клиент. Обычный альфа, привыкший, что мир подстраивается под его шаг.

Только сердце стучало так, словно я только что пробежала марафон, а в груди гудел слабый электрический разряд.

— Юля? — осторожный стук в дверь. — Можно?

— Входи, — выдохнула я, не утруждая себя подняться.

Марина просочилась в кабинет с видом человека, который собирается осмотреть место преступления. На подносе — кофе, на лице — любопытство, перемешанное с опаской.

— Ну? — прошептала она. — Он укусил кого‑нибудь?

— Только мой мозг, — отозвалась я. — Но это не смертельно. Кофе мне, пожалуйста, без сахара. Вдвойне.

Она поставила чашку на стол, потом не выдержала и плюхнулась в соседнее кресло.

— Ты видела, как он сюда заходил? — спросила она. — Коридор стал уже. Я думала, обои сами отодвинутся.

— Это называется «объём личности», — пробормотала я, поднося чашку к губам. — И да, я видела. У меня воображение ещё не умерло.

— И как? — Марина подалась вперёд. — Ну… как альфа зверобог. Он такой… как в новостях?

Я посмотрела на неё поверх чашки.

— В новостях он менее… живой, — призналась я. — И менее раздражающий.

— Значит, живой и раздражающий, — обобщила она. — И что он хочет? Или лучше не знать?

Я поставила чашку, открыла блокнот. Строка «слишком высокая совместимость» раздражала меня так же, как его самодовольная улыбка.

— Брак, — сказала я. — Контрактный. Без любви, без иллюзий, без истерик. Жену, которая не будет падать в обморок от запаха крови, духов от чужих женщин и задавать вопросы, куда он ушёл ночью.

— Ого, — присвистнула Марина. — То есть ему нужен… человек с железобетонной психикой и отсутствием вкуса к романтике.

— Примерно, — кивнула я. — Плюс честность, ум, отсутствие склонности к драмам, готовность жить с альфой и его стаей, принимать прессу, Совет и ночные смены.

— А ещё желательно, чтобы готовила, стирала и не старела, — пробурчала Марина. — И зарплату не просила.

— Не преувеличивайте, — сказала я. — Он, кстати, не такой уж монстр. Просто честный циник.

Марина покосилась на меня.

— Так говорят женщины, которые вот‑вот вляпаются, — сообщила она. — «Он не такой уж монстр».

— Перестань, — я поморщилась. — Во‑первых, я профессионал. Во‑вторых, он клиент. В‑третьих, он волк. С волками я не вляпываюсь.

— С какого это перепугу? — прищурилась она. — У тебя же нет пункта «нет волков» в… хм… личном контракте.

— Теперь есть, — отрезала я. — Гигантскими буквами.

Она молча всмотрелась в меня, потом вдруг серьёзно сказала:

— Юль, а он опасен?

— Как все альфы, — честно ответила я. — Не потому, что прям сейчас кинется и перегрызёт кому‑то горло. А потому, что вокруг него… слишком много силы. Его сложно не замечать. Сложно не реагировать.

— И ты реагируешь? — Марина метко попала в цель.

Я закатила глаза.

— Я реагирую, — призналась я. — Профессионально. Мой радар чуть не сломался.

— Ага, — протянула она. — Профессионально.

Я сделала глоток кофе, чтобы не сказать ей что‑нибудь резкое. Марина была хорошим администратором и подругой, но иногда её желание докопаться до сути бесило так же, как сегодня меня бесил Роман.

— Слушай, — сказала я, ставя чашку. — У нас есть клиент. Крупный. Влиятельный. С очень специфическими требованиями. Если мы сработаемся — это плюс к репутации, деньгам и, возможно, безопасности нашего бизнеса. Если нет — это минус ко всему перечисленному. Поэтому…

— Поэтому ты сейчас займёшься базой, — вздохнула Марина, — а я отфильтрую идиотские анкеты с пунктом «ищу богатого альфу для красивой жизни».

— Благословляю, — кивнула я. — И, пожалуйста, никому не рассказывайте, кто у нас был. Ни подругам, ни бывшим, ни тем милым голубям во дворе.

— Голуби бы оценили, — обиделась Марина. — Но ладно. Могила.

Она вышла, оставив за собой запах недешёвого цитрусового дезодоранта и лёгкий шорох клавиатуры.

Я осталась наедине с блокнотом, базой клиентов и своим дурацким внутренним компасом, который всё ещё дрожал.

Базовый поиск занял полчаса.

У меня была подробная база: анкеты, интервью, заметки по каждому клиенту — куда подробнее, чем то, что они сами о себе писали. Я помнила историю почти каждого.

Первый фильтр: возраст, город, согласие на брак с оборотнем.