Мартовский кот и разведенка с прицепом

Пролог

Богдан

- Я хочу замуж!

- И я.

- И я тоже! Подождите, не бросайте без меня.

Капец… Надо валить. Тут сборище безумных овуляшек, мечтающих надеть кольцо на палец и накинуть удавку на шею какому-нибудь несчастному.

Чур, не мне!

Выстроились в ряд, приготовились…

- Готовы? - спрашивает невеста, размахивая букетом. - Я бросаю!

А я ухожу.

Но, уже отойдя на приличное расстояние, оборачиваюсь.

Писец…

Свадебный букет летит прямо в меня. Не-е-ет! Только не это…

Дальше - все в слоу мо.

Я прыгаю в сторону. Букет за мной. Серьезно! Он изменил траекторию. Клянусь.

Но я просто так не дамся!

Я уворачиваюсь. Падаю. Отползаю…

Успеваю заметить, что народ вокруг ржет и снимает меня на видео.

В следующую секунду мне прилетает. Прямо в лицо.

- Да блин! Что за подстава?!

Он как будто специально за мной гнался, этот цветочный веник.

- Это мой букет! - вопит Настя.

Моя родная сестра, которая больше всех хотела поймать букет и надеть белое платье.

- Да забирай.

- Э, нет, Кошак. Ты поймал. Ты следующий замуж выходишь, - ржут пацаны.

- Какой нахрен замуж?

- Предрекаю: это будет бизнес-леди со стальными яйцами, - выдает Сашка Слон.

- Милфа с тремя детьми, как ты любишь, - подкалывает брательник Аркаша.

- А, может, дзюдоистка, - предполагает Ваня Гризли. - Нет! Сумоистка! Килограммов под двести. Возьмет тебя замуж.

- Заткнитесь все! - психую я. - Не было никакого букета, ясно? Букет у Насти!

И вообще. Я в эту хрень с букетом не верю. Мало ли что куда прилетело.

Женитьба в мои планы не входит.

* * *

- Молодой, красивый, позолоти ручку! Погадаю, всю правду скажу.

Прохожу мимо Сочинского морского вокзала, а тут она. Я такое только в кино видел! Цыганка в пестрой юбке, с седыми волосами и золотым зубом.

- Отстань, старая, - бурчу себе под нос.

И на всякий случай держусь подальше. Говорят, они загипнотизировать могут… Я не боюсь. Но мне как-то не по себе от этого темного пронзительного взгляда.

- Женишься на разведенке! С детьми. С двумя! - кричит мне вслед цыганка.

- Чего?

Замираю, как вкопанный. Я в гадания не верю. Но…

- Так и будет. Я вижу… - завывает она. - Они тебя папой будут звать.

- Ну-ка, быстро развидь! Я тебе ручку позолочу.

- Поздно. За тобой уже выехали…

Она зловеще хохочет.

А я трясу головой, чтобы стряхнуть наваждение.

Какая, нафиг, разведенка? Какая женитьба?

Вы что все, сговорились?

Надо валить отсюда. Из города Сочи, куда я приехал на свадьбу к друзьям. И где со мной творится такое…

Да, и на всякий случай надо быть осторожнее. Держаться подальше от разведенок. И от сумоисток…

1

Марта

Ненавижу 8 марта.

А еще 14 февраля, свой день рождения, Новый год… Хотя нет. Новый год - нормальный праздник. Семейный. Дети, родители, оливье и мандарины… С этим у меня все в порядке. В Новый год я не чувствую особого одиночества.

Во всяком случае, пока все не лягут спать, и я не останусь одна с ёлкой и телевизором. И с ощущением, что прямо сейчас кто-то живет яркую красивую жизнь. Кто-то, но не я…

Завтра 8 марта. Цветы я получу только от папы.

А сегодня подруга Полина затащила меня в клуб, на предпраздничную вечеринку в стиле девяностых.

И сейчас мне в глаза светит диско-шар, в уши долбит громкая музыка, а ноги сводит от неудобных туфель на шпильках.

- Милые дамы, следующая песня - исключительно для вас! - вопит диджей.

Колонки взрываются треком “Крошка моя, я по тебе скучаю…”

Полинка визжит и вприпрыжку бежит на танцпол. Я остаюсь одна у стойки с бокалом ярко-оранжевого коктейля.

Почему им всем так весело, а мне нет? Может, я мало выпила?

Допиваю коктейль.

- Повторите даме! - раздается рядом.

Мне улыбается симпатичный брюнет с массивной золотой цепью, и передо мной появляется новый бокал.

Он достает карту, откровенно пялясь в мое декольте.

- Спасибо, я сама заплачу.

- Феминистка? - морщится он.

- Ага.

- Ну и дура.

Он исчезает. Прекрасно! Минус один.

Вместо него возникает интеллигентный мальчик лет двадцати пяти, в очках и с аккуратной бородкой.

- Леди, вы прекрасны.

- Спасибо, - бормочу я.

- Увидел вас - и потерял голову. Вы как майская роза. Нежная, сладкая...

Боже… Как от этого избавиться?

Он наклоняется ближе.

- Дашь поцеловать свой цветочек?

Я сначала не понимаю, о чем он. А потом ка-ак понимаю…

- Отвали! - вырывается у меня.

И я отталкиваю его так резко, что он слетает с барного табурета.

Люди оборачиваются. Кто-то смеется. Мне жарко.

- Я ухожу, - говорю подруге, когда она возвращается с танцпола, разгоряченная и счастливая.

- Нет! - она подпрыгивает на месте, все еще во власти заводных ритмов. - Ты остаешься!

- Мне тут не нравится.

- Тут очень весело! Пойдем танцевать!

- Тут одни уроды.

- Неправда. Вон, смотри какой красавчик не сводит с тебя глаз.

Я смотрю.

И правда, красавчик. И знает об этом! Самоуверенная улыбка, нагло-оценивающий взгляд. Белая футболка, стильные джинсы, крутая косуха. Волосы небрежно взъерошены, но я уверена: он их долго и тщательно укладывал перед зеркалом.

Красавчик, да…

Я таких на дух не переношу.

Мужчины - зло.

От них одни неприятности. И дети. Двое. Рожденные в один день с разницей в двадцать минут.

У меня двойняшки, Ваня и Алена. И я воспитываю их одна.

Дети - это счастье…

Конечно, у меня много помощников. Родители очень выручают. И бывший муж… помогает с бизнесом. Спасибо ему за это.

Я бизнес-леди и одинокая мама. У меня нет времени ни на что.

Что я тут делаю вообще?

- Не будь слишком придирчивой, - втолковывает мне Полинка. - Ты же не мужа ищешь. Мы просто отдыхаем и развлекаемся.

Это точно. Мужа я не ищу.

Какой мужчина может вписаться в мою жизнь? Кому нужны чужие дети? Кто может полюбить их, как родных?

Это не работает. Я проверяла.

И больше не буду даже пытаться.

Мужчин нужно просто использовать. Для этого самого. Ну, вы поняли.

У меня этого не было так давно, что меня уже можно считать девственницей…

И, кажется, я ею и останусь. Потому что мне не нравится абсолютно никто.

А тот красавчик меня просто бесит.

Развалился на диване, пьет пиво, подмигивает девчонкам. И они ведутся на его дешевые заигрывания! Прямо сейчас он улыбается двум молоденьким красоткам в мини-юбках, и они плюхаются к нему на диван, прилипая с двух сторон.

Он им что-то говорит, они смеются, то и дело касаются его. Он закидывает руки им на плечи… Я отворачиваюсь, испытывая необъяснимое желание огреть его скалкой.

Что это такое со мной? При чем здесь скалка? Откуда она взялась в моей голове?

Не знаю.

Но чувствую: есть миллион причин, почему он меня так бесит.

Во-первых, он чем-то неуловимо похож на отца моих детей. А это для меня огромный развевающийся ред флаг.

Во-вторых…

“Тополиный пух, жара, июль…”

- А-а-а! - визжит Полинка.

И тянет меня на танцпол.

Я упираюсь. Она убегает, а я… Все. Я ухожу.

Хватит с меня всего этого.

Поеду домой, лягу спать. Ваня с Аленкой сегодня у родителей. Так что я просто высплюсь после тяжелой недели.

Крепкий сон часов до девяти утра, чашка кофе в тишине… Что может быть лучше?