Мне не страшно - я рожала

Часть 1. Роддом.

Пролог

Загружаю в машину последнюю сумку. В добавок к горе авосек с одеждой, едой, памперсами, игрушками… прилепляю на переднее сидение мягкого серого песика, в розовой футболке. Закрепляю замки люльки, в которой спит моя месячная дочурка. Сажусь за руль. Выдыхаю. И понимаю – я мужиГ.

Достаю телефон и пишу мужу, короткое сообщение: «Мы поехали».

В ответ от него приходит сообщение истинного мужика: «Доберётесь напиши мама спрашивала как же ты далеко поедешь с ребенком одна. Переживает. Не страшно тебе что ли».

Мысленно ставлю знаки препинания в сообщении, чтобы понять суть, и усмехнувшись отправляю ответ: «Мне не страшно – я рожала»

Глава 1. Еду в роддом.

Сажусь в машину, на переднее пассажирское сидение. Пузо, как у бегемота. Хотя нет. Пожалуй, больше. Еле пристёгиваюсь ремнём. Чувствую, что пробивают какие – то нервяки. То ли от страха неизвестности, то ли от того, что придётся лежать до родов, а хотелось поехать со схватками. Держу в руках направление и вспоминаю слова своего врача «В какие горы ты собралась съездить отдохнуть? Ты завтра родишь возможно». Бл*ть. Что- то это завтра две недели длится, а я не рожаю. Ещё и еду по направлению в роддом. Ну, поди, вечером рожу, как говорит мой муж.

А! Вот откуда нервяки. Рожу же вечером. Страшно. Хотя очень хочется взглянуть на эту карапузинку не по фото УЗИ. Едем почему- то вокруг города, и как мой говорит, здесь утром меньше пробок. Светофоров мало. …какого хрена он так думает? Я в принципе не тороплюсь. Пока никто изнутри не подаёт знак, что хочет выйти… Но! С чего ты так решил? А точнее, ты не один так решил! И вас таких по этой объездной дороге сейчас собралось больше, чем в городе.

Ладно. Пофиг. Едем шестьдесят километров в час, начинаю чувствовать морскую болезнь. Хочется драйва, скорости, тапок в пол… Но я просто молчу и прибавляю песню на максимум.

Едем пол часа, проезжаем поля, лес и возникает мысль «А где, с*ка, этот роддом? Почему он, бл*ть , не в городе?! …хорошо, что я не рожаю. Хочу есть. Писить. И спать.»

Приезжаем к восьми, выхожу из машины и понимаю, что хочу домой, завалиться спать под тёплое одеяло. Перед глазами обшарпанное здание, больше похожее на кочегарку, какой- то заброшенной конторы в глухой деревне. Немного в сторону здание симпатичнее, соединённое переходом. Там над входной дверью, на козырьке крыльца, шикарно восседает аист в плетёном из железа гнезде, как и он сам.

Думаю, миленько. Но ёптв*юж, почему у меня адрес входа в здание «сто один а». Хочу сразу туда! К аисту.

Мой муж держит огромную сумку, звонит в дверь, которая почему – то закрыта. Хотя сказали явиться до восьми. После восьми никого не запустят.

- Всё. Закрыто. Валим отсюда. – говорю мужу и поворачиваюсь к забору, где стоит машина.

- Может, это не здесь? – сам себя спрашивает он и снова звонит в дверь.

- Да, нет. Похоже здесь. – с сожалением отвечаю я и вижу, как подъезжает ещё машина, из которой вылазит такой же бегемот, как и я.

- Не надо пятьсот раз звонить. Я и с первого раза слышу. – запыхавшись отвечает оооочень крупная женщина, открывая нам дверь. По сравнению с ней, я не бегемот. Я изящная пантера.

Заходим в маленькую прихожую, где много стульев. Стулья соединены вместе, и стоят вдоль окон. Стулья, бл*! Для беременных. Фишка такая? Зал ожидания не должен быть долгим. На таких долго не усидишь. Родишь точно быстро.

Присаживаемся и ожидаем. Переобув свои балетки на новенькие шлёпки зефирки, смотрю на дверь. Заходит парочка, которая была за нами. Невольно бросаю взгляд на холодильник у входа.

Пи*дец!

На холодильнике написано огромными печатными буквами «Послед».

Я в полном а**е. Из всего моего жизненного опыта, это слово я слышала от бабушки из деревни, которая и разъяснила, что это такое. Но! Тогда она говорила о корове. Говорила, что нужно проследить, когда отойдёт послед. После того, как корова отелилась. Чтобы та, его якобы не съела.

Здесь понятно всё было.

Но какого хрена это в роддоме, да ещё и в приёмной?! И что это так же называется, как и у животных???

Толкаю мужа в бок и молча указываю на холодильник. Он криво улыбается и незнающе пожимает плечами. Мне хочется рыдать, а не радоваться. Отворачиваюсь к окну и вижу, что к двери направляются ещё четыре «бегемота».

Женщина уже закрыла в дверь, и пыхтя отходит в свою коморку, также видя беременных в окно. Но ей пофиг. Она ещё раз вернётся и откроит им дверь с ворчание, что не нужно пятьсот раз звонить.