Мой чертов бывший

Глава 1

У каждого из нас есть Главный Бывший.

Тот самый, который все сломал.

Выдрал с корнем, потоптался по сердцу ногами.

Обычно после такого отходят годами, а, случайно увидев на улице, прыгают в канализационный люк, лишь бы с ним не столкнуться.

Я своего называю Чертов Бывший, потому что он – ну точно прямиком из ада. И чтобы не прыгать в канализационный люк, я уехала в другой город – наилучшая альтернатива.

Но вообще, давно это было. Три года назад.

Я не ненавижу его, нет.

Ненависть – слишком сильное чувство, его нужно заслужить.

Я хочу, чтобы он стерся с лица земли – вот что я к нему испытываю. Исчез, как в легенде про «Дикую охоту». Я хочу, чтобы испарились все воспоминания о нем, чтобы на планете не осталось ни единого человека, кто помнил бы его. Чтобы стерся его запах, исчезли без следа все его куртки и толстовки, и высокомерный взгляд. Чтобы он просто… перестал существовать.

Вот тогда, и только тогда я, возможно, смогла бы дышать спокойно.

Я уехала, да.

С одной синей спортивной сумкой, переброшенной через плечо, села в такси, отдала последние деньги и ни разу не обернулась.

Было сложно, но я вытащила себя из этого, я справилась.

Сменила номер, удалила все соцсети, нашла работу, жилье, новых друзей. Нашла себя – одинокую, но твердо стоящую на ногах. Нашла те свои качества, о которых не подозревала, пока Чертов Бывший был рядом и уничтожал меня изнутри.

Я… смогла.

***

– Жирный заказ перепал, – радостно объявляет Арсений. – Твоя машина еще на ремонте? Тогда заеду за тобой в одиннадцать, будь готова. И портфолио возьми.

Мы с Арсением не друзья.

У него хорошо получается находить нам работу, но в остальном – мы слишком разные, чтобы быть друзьями.

Я – с гиперответственностью, высшим образованием, в максимальной коммуникации с клиентом, а Арсений – человек-настроение. И это плохо. Потому что работаем мы на общий результат.

Но пока он – лучшее, что у меня есть.

Главное, что я не сижу без работы.

Мы выезжаем в одиннадцать, я беру все свои распечатки и, на всякий случай, ноутбук, чтобы можно было быстро набросать варианты.

– Свадьба на богатом, – рассказывает Арсений, пока я отчаянно пытаюсь проснуться. В последнее время беру мелкие заказы на дом, отчего почти перестала высыпаться и сбила весь режим. – Почти двести человек, жених – чей-то сын. Чей – я не уточнял, но, судя по бюджету, мы все мечтаем о таких папочках.

Он подмигивает мне, как будто говоря: «если ты понимаешь, о чем я».

Я терпеть не могу эти его шуточки. Пошлые и сальные, они вызывают во мне рвотные позывы.

Стараюсь не обращать внимания и отворачиваюсь к окну.

Арсений – неплохой организатор свадеб. У него в штате парочка ведущих, диджей и я – дизайнер-оформитель.

Мне моя работа нравится.

За три года успела наработать и свой уникальный стиль, и неплохое портфолио, и клиентскую базу, которая приглашает декорировать и другие свои мероприятия.

В целом, проблем никаких нет. Бывают, конечно, накладки, когда невеста сама не знает, чего хочет или когда уже на самой свадьбе обнаруживается, что у жениха аллергия на цветы, выбранные для украшения президиума.

Но это мелочи, которые бывают в любой работе. Главное – деньги платят, и я делаю то, что люблю.

Арсений продолжает болтать, рассказывая о клиентах (в основном, об их баснословных деньгах), а я немного нервничаю, как и всегда, когда предстоит знакомство с новым человеком.

Из-за столика в милой семейной кофейне нам машет девушка, которая выглядит, как ангел. В прямом смысле. Удивительно светленькая, худенькая, с огромными голубыми глазами.

– Привет! – она протягивает тоненькую ухоженную руку. – Я – Аня!

– Здравствуйте! Я – Арсений, это – Даша.

Арс показывает на меня, и я жму Анину руку.

Первые минуты – всегда приветствие, обычный смол-ток, после которого Арсений задает вполне классические вопросы по поводу стиля, бюджета свадьбы, количества гостей и предпочтений.

Аня хочет классику, но, в то же время, чтобы не терялась ее индивидуальность.

Она любит рок, юмор и много-много танцев. Ее жених – сдержанный, но на деле очень ранимый и трогательный.

Арсений смотрит на нее влюбленными глазами, я – все записываю, потому что кто-то же должен.

– Я очень волнуюсь, – сообщает Аня, когда мы заканчиваем с основными вопросами и переходим к моим, профессиональным. – Если бы мой жених был не так занят, было бы чуть проще.

Она такая милая и искренняя, что я не могу сдержаться и широко ей улыбаюсь.

– Все сделаем на высшем уровне, не переживай.

Она кивает мне, и я вижу, как ей важна поддержка, хоть от кого-то.

Судя по всему, она – самая обычная девчонка, которая вдруг попала в очень богатую и влиятельную семью. И ей одной придется заниматься свадьбой, потому что жених много работает, а всем остальным, по большому счету, нет до нее никакого дела.

Я проникаюсь к ней.

Меня цепляют такие люди – искренне влюбленные и трогательные.

Она смотрит мне в глаза, и я тут же вижу, что она полностью мне доверяет, а это – лучшее, с чем мы можем работать.

– Когда мы сможем посмотреть локацию? – спрашивает Арсений перед тем, как мы уходим.

Аня смотрит в календарь.

– Я думаю, что после выходных. У нас будет семейный ужин в субботу, а в воскресенье… другие планы, в общем…

Она смущенно улыбается.

Потом записывает мой номер, так как номер Арсения у нее есть.

Аня задерживается, чтобы допить свой кофе, а я иду за Арсом в машину и уже в голове прокручиваю варианты оформления. Воздушная арка, белая дорожка, много живых цветов и зелени, которая будет потрясающе сочетаться с платьем невесты.

Мы садимся в машину и еще пару минут обсуждаем встречу.

Арс набирает сообщение в чат, я – забрасываю в корзину на маркетплейсе то, что мне нужно купить для осуществления своих задумок: ленты, шары, гирлянды и тонкий шифон.

Глава 2

В комнате очень темно. Я сижу на стуле, раскачиваясь, как идиотка какая-то, пока Рома не протягивает мне стакан воды.

Я пью большими глотками, пытаясь остудить жар внутри, но это не помогает.

– Может, ты ошиблась? – спрашивает Алена, что все это время молча сидела на диване.

– Клянусь, Аленка, это был он. Он. Я его узнаю, даже если ему голову отрубят.

Мне тяжело дышать, и я откидываюсь на спинку стула.

Руки дрожат, по лбу стекает капелька пота.

Аленка с Ромой переглядываются, и он озвучивает, кажется, их общую мысль.

– Это очень странно. И нелогично. По твоим словам, он – мажор, король тусовок, светских хроник и соцсетей. Что ему здесь делать?

– Я не знаю.

А еще – я не знаю, как объяснить им, что тут невозможно ошибиться.

Это как…

Как видеть каждую ночь во сне ужасное чудовище, а потом встретить его на улице, прямо перед собой.

Это как…

Думать, что ты вновь живешь и дышишь, а потом почувствовать, как перекрывают кислород.

– И что будешь делать? – Аленка встает, чтобы забрать стакан у меня из рук.

Пожимаю плечами.

– Очевидно, позвоню Арсу, попрошу заменить меня на этой свадьбе.

– Хрень какая! – возмущается Ромка.

Он – горячий и вспыльчивый. У него всегда все по справедливости, а еще – ему никогда не понять, как это – бежать от кого-то, полностью меняя свою жизнь! Они с Аленкой вместе со школы. Женаты. Планируют детей.

Они никогда не сталкивались с чем-то подобным.

С кем-то подобным.

– Что? – я поднимаю на него глаза.

– Хрень! Да, именно! Хоть заобижайся!

– Что ты предлагаешь мне сделать? Пойти и устроить ему грандиозную свадьбу?

– Да, потому что это твоя работа. А еще – потому что своему страху нужно смотреть прямо в глаза.

Рома выходит на балкон, и я остаюсь с Аленкой, которая смотрит на меня с жалостью.

– Я умру, если встречусь с ним лицом к лицу, понимаешь? Умру.

– Ты и не должна. Рома, он… Неправ.

Знаю, она это говорит, только чтобы меня поддержать.

На самом деле она полностью согласна с мужем.

Самое ужасное событие этого дня – это даже не встреча с Марком.

Самое ужасное – остаться одной, наедине с собой. Погрузиться в это, утонуть в воспоминаниях, закопать в них себя снова.

Похоронить.

Я не сплю.

И вряд ли усну когда-либо теперь, зная, что Марк в городе.

Я смотрю в потолок и вспоминаю, вспоминаю как все было.

Плохо.

И… господи, хорошо.

Марк трахает меня.

Трахает сзади, заламывая руки, затыкая мне рот моими трусами, чтобы не верещала.

Не верещать – невозможно.

Когда он – такой. Когда он – тот, кого люблю до изнеможения, когда делает хорошо, когда вгоняет и бьет, когда причиняет боль и целует до кровавых ранок на опухших губах.

Подсознательно, с самого чертова начала, когда он подцепил меня, как шлюху, прямо в баре, я понимала, что это закончится катастрофой. Но только подсознательно. Та, мечтательная и романтичная часть меня всегда надеялась на счастливый финал.

Сейчас, годы спустя, я понимаю, что Марк и «счастливый финал» – вещи настолько несовместимые, что все Купидоны мира сдыхают от смеха, слыша это словосочетание. Марк у них в черном списке. Заблокирован навсегда.

А я…

Я мечтаю.

И люблю.

С первого дня.

Откидываюсь на спину, все еще тяжело дыша.

Я кончила фонтаном, громко и мокро, а теперь смотрю в потолок, изрезанный рытвинами, и сердечки пляшут у меня перед глазами.

Марк ищет воду в мини-баре. Я – думаю о том, что он – лучшее, что со мной случалось.

– Заказать поесть? – спрашивает он, нависая надо мной.

Его опавший член все еще слишком крупный, тяжелый, болтается между ног.

Я облизываю его взглядом.

Всего Марка.

Он как будто из нейросети. Таких не существует.

Таких в целом трудно встретить в реальном мире, а тот факт, что он – нашелся, и сейчас весь мой – все еще взрывает что-то в моем мозгу.

Я потираю шею, на которой расцветают засосы, как кляксы алой краски – на листке бумаги.

– Я не голодна.

– И правда. Зачем есть, когда можно трахаться?

Он делает еще один глоток воды и снова нависает надо мной, целуя в губы.

Мы не были идеальной парой.

Скорее, наоборот.

Я однажды встала рядом с ним перед зеркалом и пришла в ужас.

Красивый, спортивный, с сияющей загорелой кожей, великолепными волосами и чернотой карих глаз Марк, и я – бледная моль, обезличенная, скомканная, кривая.

Я никому о нем не рассказывала, потому что знала – не поймут.

Не поверят.

Начнут убеждать меня, что так не бывает.

Надо было рассказать. Хотя, вспоминая, как глубоко меня в Марка засосало, вряд ли я послушала бы хоть кого-то со стороны.

Марк не был моим парнем в классическом понимании этого слова.

Он мог пропасть на три дня, на неделю, на месяц. Он мог позвонить среди ночи и назвать адрес отеля или съемной квартиры, и бросить трубку, больше ничего не говоря.

А я…

Вставала, в панике натягивала на себя первые попавшиеся вещи, вызывала такси, психуя, что долго назначают машину, а пока ехала, потряхивала ногой, потому что нервы сдавали.

А потом видела его в дверях.

– Почему так долго?

– Не могла вызвать машину.

– Я уже подрочил.

Мне казалось…

То, что он делает – это так уникально.

Господи.

Уникально!

Я принимала его скотство за изюминку, которой больше нет ни у кого.

Я целовала его. Гладила. Ласкала. Вставала на колени и сосала, потому что не готова была уезжать. Я унижалась, убивалась, я умирала, чтобы он взял меня.

Чтобы сжалился.

Вспоминая себя ту, слабую, опущенную, совершенно, черт возьми, Марку ненужную, я пытаюсь найти причину… Может, это был гипноз? Помешательство? Происки бабки-ворожихи?

Почему? Почему я готова была на это все?