Моя

Пролог

Клуб. Густой, липкий воздух, пропитанный запахом алкоголя и чужого пота. Статичные огни, выхватывающие из полумрака обрывки тел, мелькающие лица, застывшие в экстазе. И она…

Она танцует. Не просто двигается в ритм, а извивается, как кобра, гипнотизируя взглядом, который, кажется, не видит ничего вокруг. Ее темные волосы - шелк, рассыпающийся по плечам, а тело… тело - тонкая струна, натянутая до предела, готовая в любой момент порваться от напряжения. От желания. От боли.

Музыка пульсирует в венах, отзывается вибрацией в каждой клетке. Она - воплощенный хаос, грация пантеры в безумном танце.

Что гонит её в этот вихрь движений? Забыть? Вспомнить? Найти? Потерять? В этом калейдоскопе огней и лиц ответ теряет значение. Важен только момент.

В толпе мелькают руки, тянутся к ней, но она неуловима, скользит между ними, словно вода. Кажется, она не чувствует прикосновений, не слышит слов. Только музыка. Только танец. Только ее собственная, внутренняя буря.

Я наблюдаю. Как всегда. Из тени. Из угла, где меня никто не видит. Где она меня не видит. Где я могу быть собой. Или тем, кем я стал. Сталкером. Ее личным, невидимым преследователем.

Внутри меня - надрыв. Безумие, которое подкрадывается незаметно, но теперь стало моим постоянным спутником. Страсть, которая жжет изнутри, обжигая все вокруг. Одержимость, которая вытеснила все остальные мысли, все остальные чувства. И эта больная, извращенная любовь.

Я хочу ее. Хочу до дрожи, до потери пульса. Хочу любить ее так, как никто никогда не любил. Хочу оберегать, защищать, раствориться в ней. Но одновременно… одновременно я хочу ее наказать.

Наказать за то, что она видит во мне лишь друга. За то, что не замечает моей тени, которая следует за ней по пятам. За то, что не чувствует, как моя тень жаждет ее прикосновения. Как она изнывает от желания коснуться ее кожи, почувствовать тепло ее тела.

Я знаю, что мои чувства нездоровы, деструктивны. Я понимаю, что она, вероятно, испугалась бы, узнав о моей одержимости. Но я не могу остановиться. Это как наркотик, который отравляет меня, но и дарит краткие мгновения эйфории.

Каждое украдкой брошенное на нее взгляд, каждое пойманное движение - это доза, необходимая для выживания.

Я знаю каждый ее жест, каждый взгляд, каждую позу, принятую в танце. Сколько раз я мысленно повторял их, прокручивая в голове, словно заевшую пластинку. Сколько раз я представлял, как касаюсь ее, как шепчу ей на ухо слова, которые она никогда не услышит.

Она не знает, что я здесь. Не знает, что каждый ее взмах рукой, каждый поворот бедра - это удар по моему сердцу, которое бьется где-то в горле.

Танец заканчивается. Она останавливается, тяжело дыша, и запрокидывает голову, позволяя каплям пота стекать по шее. В этот момент я почти решаюсь. Почти выхожу из тени. Почти касаюсь ее....

Но что-то меня останавливает. Страх? Сомнение? Или осознание того, что я разрушу все, чего так долго добивался? Что момент будет упущен, и она навсегда исчезнет из моей жизни, оставив меня в этой вечной, мучительной пустоте?

Я снова отступаю в тень, позволяя ей раствориться в толпе, уйти в ночь, в свою жизнь, где мне нет места. Но я буду ждать. Я всегда буду ждать.

Я вижу, как к ней подходят другие. Мужчины. Они улыбаются, говорят что-то, пытаются прикоснуться. И каждый раз я сжимаюсь, чувствуя, как внутри поднимается волна ярости, которую я с трудом сдерживаю.

Я должен быть рядом, должен защитить ее от них, от их похотливых взглядов, от их грязных рук. Но я не могу. Я лишь тень. Тень, которая не смеет выйти из своего укрытия.

Она смеется. Этот звук, такой чистый и звонкий, пронзает меня насквозь. Смех, который я никогда не услышу, обращенный ко мне.

Она не знает, что я знаю все ее улыбки. Знаю, когда она счастлива, когда ей грустно, когда она пытается скрыть слезы за казалось бы искренним смехом. Я знаю ее лучше, чем она сама себя знает. Я собрал по крупицам каждый ее взгляд, каждое слово, каждый вздох. И теперь эти крупицы складываются в мозаику моей одержимости.

Я хочу крикнуть ей. Сказать, что она моя. Что я люблю ее. Что я готов отдать все, лишь бы она посмотрела на меня. Но слова застревают в горле, превращаясь в немой крик. Я вижу, как она отворачивается от очередного назойливого поклонника.

На ее лице мелькает легкое раздражение, но потом она снова улыбается. И эта улыбка, направленная не мне, снова причиняет мне боль. Боль, которая становится привычной. Боль, которая питает мою страсть.

Я представляю, как она одна... Как она возвращается домой. Как она ложится в постель. И в эти моменты моя одержимость достигает пика. Я хочу быть там. Хочу видеть ее спящей. Хочу охранять ее сон. Хочу, чтобы она чувствовала мое присутствие, даже во сне. Чтобы она знала, что я рядом. Всегда.

Но я не могу. Я лишь тень. Тень, которая наблюдает. Тень, которая страдает. Тень, которая любит. И эта любовь - мое проклятие. Мое единственное спасение.

Она - мой мир. Моя вселенная. Моя боль. Моя единственная. Моя