Моя милая катастрофа

Пролог

— Спорим, я обгоню тебя? — спрашиваю у Жени, подбрасывая красное яблоко в руке.

— Ты? Меня обгонишь? — спрашивает с издевкой огневолосая девушка, сложив руки на груди. Легкий ветерок колышет ее пышные кудри.

— Да. Я обгоню тебя до дворцовой площади!

— Да не обгонишь ты меня, — фыркает Женя, сверкая своими зелеными глазами.

— Обгоню. И в награду ты меня поцелуешь.

— Что? — вопросительно поднимает бровь девушка. — Тебя? Поцелую?

— Да, — с легкостью в голосе отвечаю я. — Ты проигрываешь — целуешь меня. Я проигрываю…

— То больше никогда не клеишься ко мне! — восклицает девушка, но ее голос дрожит. Словно соловьиная трель на ветру. Улыбаюсь ей в ответ и перекинув яблоко на другую руку, протягиваю ей свободную:

— По рукам.

Женя мыкается. Но все-таки, посмотрев в мои глаза, протягивает свою руку.

— По рукам.

Я довольно ухмыляюсь. Кажется, мой шанс на поцелуй вот-вот сбудется! Но есть и обратная сторона этого спора: ее условие. Не знаю, как мне удастся перебороть себя, чтобы больше никогда не смотрять на Женю влюбленными глазами… Это будет сложно, но.. мужское слово дороже.

Мы запрыгиваем на свои байки. Выезжаем с парковки и едем до первого светофора, который загорается красным. Женя равняется рядом со мной. Мы ударяем кулаками, в знак того, что наш спор считается открытым. Женя пригибается ближе к баку, а делаю тоже самое. Сейчас, самое главное, сконцентрироваться. На кону ее сладостный поцелуй…

Газанув на месте, замечаю, что Женя волнуется. Вопрос без ответа застыл на ее лице, хотя она пытается скрыть его, как самая неопытная школьница. В ее зеленых глазах горит азарт предвкушения спора. Азарт настолько соблазнителен и мне самому, что по коже пробегает мелкая дрожь.

Загорается желтый. Женя газует тоже.

На зеленом я вырываюсь вперед, даже не оборачиваясь назад. Лечу так, словно нет никаких преград, словно, правила вождения мне не писаны. Ветер закладывает уши, глаза слезятся. Я лечу как пуля против ветра, объезжая все машины и препятствия. Думаю лишь о том, что выиграл этот заезд. Что победа уже ощущается на кончике языка.

Женя оторвалась от меня на приличное расстояние. Ей меня не догнать. Я выиграл.

Доехав до перекрестка, я проезжаю вперед, ближе к платной парковке, сбавляя скорость. Женя догоняет меня через секунд пятнадцать, и, остановившись, крепче сжимает ручки мотоцикла.

— Ты проиграла, — говорю ей спокойным голосом, слезая с мотоцикла.

Женя молчит. Она продолжает сидеть на нем, словно, приросла к сиденью. Я подхожу к ней ближе, но Женя поспешно встает с мотоцикла, ставя ее на подножку.

— Хорошо, — говорит она, но голос дрожит. Мне кажется, что она и сама этого хочет. Что ее кровь, точно так же как и моя, бурлит в венах.

— Я жду приза! — отвечаю ей с улыбкой на лице, а у самого сердце вот-вот выпрыгнет из груди. Женя мыкается. Ей словно что-то мешает сделать это.

— Ну не здесь же, — говорит та, оглядываясь по сторонам. — Не красивый будет приз.

— Правильно подмечено, — говорю я, расплывшись в улыбке. Дурак. Соберись!

Мы медленно идем на Дворцовую площадь, которая уже заполнена людьми. Закат, который едва ли проглядывается сквозь темные тучи, придает этому месту более романтическую атмосферу.

— Кофе хочешь?

— Хочу, — тревожно отвечает Женя, сложив руки на груди. Мы подходим к одной из мобильных кофеен и я спрашиваю:

— Какое будешь?

— Фисташковый Раф, — говорит Женя.

— А мне, пожалуй, Ореховый Раф.

Мужчина, одетый в куртку и телогрейку, слушающий тяжелую музыку доносящуюся из колонок грузовичка, спрашивает:

— Какой объем?

Смотрю на Женю, которая облизывает свои губы. Этот жест был достаточно сексуальным… Или мне просто хочется верить в этом.

— Маленький.

— А вам?

— Тоже.

Женя смотрит на меня исподлобья, словно, я специально повторяю за ней. На самом деле, кофе я не хочу. Но если Женя хочет… то составлю ей компанию.

Я расплачиваюсь карточкой, приложив ее к терминалу, пока чувак делает нам два маленьких стаканчика кофе.

— Ты чем-то недовольна? — спрашиваю у Жени, потому по ней видно, как она нервничает.

— Нет, просто.. устала, — выдавив слабую улыбку, заверяет меня девушка в своих словах, но… Мне мало в это верится.

— Впереди выходные, поэтому, сегодня ты выспишься.

— Наверное, — отвечает она так отчужденно, что мое сердце начинает волноваться. А не случилось ли что-то с ней?

Чувак сделал нам кофе и протянул. Мы поблагодарили его и двинулись прогуливаться по Дворцовой площади. Уличные музыканты уже вовсю играли знакомые до боли в груди песни Цоя, в перемешку, с популярными. Дети резвились с родителями, а ряженые пытались вытрясти из туристов последние деньги за фото с голубями, обезьянами и собой. Я сделал один обжигающий глоток кофе. Женя шла рядом со мной, смотря куда-то вдаль. Маленькая хрупкая рыжеволосая бестия…

Глава 1. Проблема высоких стандартов.

Тарас Демаков

Леденящий ветер проникал через куртку, таранил словно насквозь, казалось, задевал даже внутренности. Ранняя весна, что господствовала в промозглом Питере, рассекала своей холодной ладонью раскаленную кожу щек.

Подъезжая к закрытой территории заброшенной гоночной трассы, которую однажды так и не достроили, я сбавил скорость на повороте, ведущем к трибунам. Уже ровно месяц как проходили запрещенные мотоциклетные гонки клуба «Святые всадники», наряду с обычным любительским заездом на деньги. Был шанс и по-быстрому срубить бабла, и попасть в этот самый престижный мотоклуб, однако было несколько правил.

Первое правило: выиграть определенное количество заездов до осени, потому что отсчет начинался со дня, когда «Святые всадники» оповещали о начале сезона железных коней, то есть байков.

Второе правило: никаких махинаций в любительской гонке. Ушей было больше, чем самих желающих поучаствовать в заезде, поэтому ни одна сплетня не обходилась без тщательной проверки.

Третье правило: быть волком-одиночкой для первой лиги «Святые всадники».

Если по второму и третьему правилу я проходил с лихвой, то с первым была огромная, лично для меня, проблема. Обыграть тех, кто уже не первый год пытался попасть в закрытый клуб, было сложно. Впрочем, какие-бы трудности не были на моем пути, я знал, что смогу их преодолеть.

Подъезжая к трибунам, остановился около арки, которая была подобием контроля. Около нее стоял один человек, что принимал гонщиков по специальным магнитным картам. Подняв защитное стекло шлема, я вытащил из-за пазухи магнитную карточку, которой пикнул по валидатору. Чувак в кожанной куртке махнул мне, и я, убрав карточку обратно, медленно стартанул с места. Сегодня был просто разогрев, без какого-либо первоначального взноса. Некое подобие тренировки, перед настоящим заездом. Остановившись около парней, с которыми я уже успел познакомиться, слез с мотоцикла и подставил его на подножку.

Пожал руки парням: Саньку с зелено-черном шлеме и такой же форме, Стас который сегодня был в качестве зрителя и Пашке, что был просто за компанию.

— Здорово, — произнес Санек. Это был темноволосый парень, весельчак компании, с зелеными глазами и худощавым телом.

— Здорово.

Стас был кареглазым шатеном, а Пашка блондином с голубыми глазами.

Подняв защитный козырек шлема, я попытался вдохнуть полной грудью. Воздуха в шлеме всегда мне не хватает, но… что поделать?

— На разогрев? — спросил у меня Пашка, кивая головой на трассу.

— Да. Я вчера не разогревался.

— Мне кажется, тебе и не нужно разогреваться, — фыркнул Саня с усмешкой в голосе, — ты и скорость — нераздельные понятия.

— Сноровку тоже нельзя терять, — под лебезил я, улыбнувшись, но улыбки моей видно не было.

— Че нового? — спросил у меня Стас, щелкая семечками.

— Если бы было что-то новое, то ты бы первым об этом узнал.

— Ну если ты не шпилил двух девок одновременно, то можешь не рассказывать, — заржал он, а Пашка подхватил.

— Сам то шпилил хоть раз двоих? — спросил Санек, и Стас сразу же замолчал. То-то же.

Мы обернулись на приятный звук выхлопной трубы, которая ревела, словно, дикий зверь. От арки ехал черно-красный спортбайк Honda Fireblade, переливающийся идеальной полировкой металла в тусклом свете прожекторов.

— Вот это зверь… — воскликнул Стас, ронняя семечки мимо рта.

— 218 лошадиных сил при 14 500 оборотов в минуту… — завороженно произнес Пашка, чуть ли не давясь своей слюнной.

— Разгон 300 километра в час… — добавил Саня, когда байк медленно проезжал мимо нас.

— Кто она? — воскликнул я, увидел шелковистые рыжие локоны, который развивались на спине по ветру. Облегающий черный кожаный костюм с защитными элементами на локтях и коленках, и шипами на плечах, придавали этой загадочной особе большой будоражащий интерес.

— Это Вульфи. Она самая молодая байкерша «Святых всадников», — пояснил мне Саня. Девушка остановилась в трех метрах от нас, подняла защитный козырек и поудобнее уселась на байке.

— Она еще та девица. Порвет мускулистого мужика на части и выплюнет, даже не поперхнувшись.

Я нахмурился. На гонках можно встретить девушек-байкерш, но не так часто, как нам бы хотелось. Они быстро теряют интерес к данному спорту. И уж тем более, чрезвычайно редко встречаются в высшей лиги байкер-клуба.

— У нее есть имя?

— Никто не знает, как ее зовут, — сказал Саня, сложив руки на груди. — Просто Вульфи.

— Ты с ней разговаривал? — поинтересовался я.

— Один раз. Она всегда в шлеме на гонках. Я ни разу не видел, что Вульфи его снимала.

— Может быть ей нравится такие ролевые игры! — воскликнул Стас, облокачиваясь на нас.

— Прибереги своего сморщенного коня для более доступных девиц, жеребец! — отшутился Саня, но Стасу это не особо понравился. Он ли недовольно фыркнул ему в ответ.

— Любопытно… — произнес я, чувствуя, как внутри меня нарастает любопытство.