Музей кукол

Я переехала в Москву из северной глуши. Голодные студенческие годы, пустой холодильник, запах пыльных подъездов, по которым я скиталась в поисках съемных комнат. Всё это стало фоном моей новой взрослой жизни.

Искала работу. Любую, что позволила бы мне остаться в городе и не уехать обратно с поджатым хвостом.

Официантка, промоутер, кассир. Я хваталась за всё подряд. Денег не хватало, а долг за комнату у сварливой хозяйки рос, как опухоль.

В ту ночь я искала свободные вакансии. Листая группу во «Вконтакте», взгляд упал на странное объявление: «Требуется администратор в музей. Опыт работы не обязателен. Зарплата достойная. Адрес прилагается».

Я судорожно кликнула на объявление. Не было ни номера телефона, по которому я бы могла с кем-то связаться, ни других подробностей о работе администратором. Был лишь адрес.

Приблизив карту, рассмотрела местоположение. Музей находился недалеко от дома. Всего двадцать минут на метро. Я зацепилась за возможность, как рыба за крючок и решила не медлить с трудоустройством.

К тому же, в животе ужасно урчало, холодильник был пуст, а за комнату хозяйке нужно было платить через две недели, иначе она вышвырнет меня за шкирку вместе с моими пожитками, как котенка.

На следующее утро, я все же решила попробовать испытать судьбу. Я еще раз проверила местоположение музея, проложив маршрут.

Прибыв на место, я снова сверилась с картами. Вроде бы здесь, как указывала карта, но никаких вывесок и рекламы не было. Навигатор привёл меня к особняку, затерянному среди многоэтажек и бизнес-центров.

Дом стоял на краю переулка. Обшарпанный особняк с облупленным фасадом и готическими резными карнизами. Узкая лестница в подвал, металлическая дверь, выкрашенная чёрной краской, а на ней напечатанная на принтере вывеска: «Музей кукол».

Я постояла пару секунд, прислушалась. Тишина. Потянула дверную ручку на себя и оказалась в узкой проходной. Внутри пахло сыростью, пылью и чем-то приторно сладким.

Слева от меня к стене была пристроена высокая стойка администратора, за которой я не сразу разглядела девушку с черными волосами и очень короткой стрижкой.

— Доброе утро! — довольно любезно произнесла она и встала со своего места. — Билет хотите?

— Нет, не совсем... — я замешкалась, но тут же взяла себя в руки. — Я по поводу вакансии, нашла объявление о поиске администратора.

Через полчаса договор был подписан. Ни вопросов, ни собеседований, только подпись. Девушка отложила ручку и сухо бросила:

— Пойдем, покажу. У нас тут место… Как бы так сказать… Не для всех. Но если продержишься первую неделю, то привыкнешь.

Я не знала, чего ожидать. Может, увижу коллекцию фарфоровых кукол, как у бабушки. Или, в худшем случае, пару антикварных пупсов и советские плакаты.

Мы прошли вглубь помещения. Дверь скрипнула, и я сразу уловила запах плесени, парафина и чего-то ещё… Резкого, химического, похожего на формалин.

— На. — девушка всучила мне фонарик. — Куклы старые, некоторые уникальные. Не трогай ничего тут.

Она отворила дверь и меня ослепила темнота.

— Вот тут щиток с выключателями: здесь свет, тут электричество. Ходить аккуратно, ничего не трогать, пыль и пол протирать ежедневно, чтобы осадка на куклах не было.

— Ясно. — пробубнила я и начала всматриваться в мрачное пространство, освещенное маленькими лампочками с красным светом.

То, что я обнаружила здесь – повергло меня в шок. Тусклый луч высветил ряды полок по обеим сторонам прохода. И я увидела… их.

Куклы. Не милые, не трогательные. Изуродованные. С черными пустыми глазницами, запекшейся кровью на подбородках, трещинами, шрамами, перевязанными культями.

Двухголовые младенцы с открытыми ртами. Пупсы с выпученными глазами и крестами на лбу. У одной куклы были пришиты детские ручки: кожаные, с длинными чёрными ногтями.

В углу на подвесной полке сидела кукла в старом кружевном платье, её голова была полностью перевязана бинтами. Она тихо покачивалась, как будто дышала.

Их было десятки, сотни. Страх подступил к горлу, и по спине пошел холодок.

— Это спецэффект. — Голос девушки раздался откуда-то сбоку. — У нас тут всё для антуража. Владелец был чокнутый. Говорят, в психушке умер. Но коллекцию сохранили. Туристы любят жуть. А кнопка — вот тут, для звуков.

Щёлк. И началось.

Шепот. Писк. Хихиканье. Плач младенца. Кто-то стучал. Кто-то прошептал: «Игра начинается». Я почувствовала, как что-то холодное скользит по щиколотке, но, когда опустила фонарик, никого не было.

— Пыль вытирать раз в день, кукол не трогать. — повторила незнакомка.

Сердце забилось чаще, и я успокоила себя тем, что это всего-лишь фантазия каких-то безумцев. Кто вообще сюда приходит?

Я молча осматривала экспозиции. Мне захотелось сбежать, но нужда в деньгах оказалась сильнее страха.

— Первое время жутковато, непривычно, потом привыкаешь. Сама начала коллекционировать таких вот пупсов.

Девушка указала на маленькую куколку с черными короткими волосами, белым, как мел лицом и пустыми глазницами, из которых текла чёрная жидкость. Руки и ноги пупса были пришиты неаккуратными стежками, будто он был собран по кусочкам после расчленения.

— Их много тут. — Почти двести штук. Некоторые из них старинные, коллекционные. Есть те, что сохранились ещё с конца XIX века. Но большинство… авторские. Их делал первый владелец, коллекционер.

— Интересное у него было хобби…

— Ага. Сам делал. Ночи напролёт. Необычные материалы использовал: шерсть, перья, человеческие волосы, воск.

— А сейчас? Кто занимается куклами? — спросила я, рассматривая экспонаты.

— Никто. Мы только поддерживаем коллекцию. Иногда добавляем новые. Приносят люди. Говорят: «уберите эту куклу, она странная». Или находят на чердаках, в старых домах. Некоторые приходят... сами.

Я резко повернулась.

— Шутка. — захохотала девушка и широко пугающе улыбнулась.

— А посетителей много приходит?