Начальник, которого я не выбирала

Глава 1. Утро, которого не должно быть

Голова раскалывалась, словно её били молотком изнутри, но боль была не единственным, что я ощущала.

Было слишком жарко. И слишком тихо.

Я лежала на спине, уставившись в незнакомый белый потолок с лепниной, и пыталась вспомнить, как меня занесло в эту комнату. Память обрывалась на резких кусках, как пленка в старом проекторе.

***

*Вечер накануне...*

Бар отеля «Азимут» в Санкт-Петербурге гудел от голосов. Наша московская команда прилетела на конференцию по финтеху, и теперь все отмечали успешное выступление.

— Ева, ты почему одна сидишь? — Оксана из маркетинга плюхнулась на стул рядом, уже изрядно навеселе. — Выпивай давай!

— Я завтра выступаю с докладом, — отмахнулась я, лениво помешивая лёд в бокале. — Нужно быть в форме.

— Ой, да брось ты! — Оксана махнула рукой и упорхнула к танцполу, где уже отрывался наш IT-отдел.

Я вздохнула и оглядела бар. Шумная компания, смех, звон бокалов. И вдруг почувствовала себя невероятно одинокой. Как будто я за стеклом, а все живут настоящей жизнью, а я лишь наблюдаю.

— Вам налить ещё?

Голос прозвучал низко, с лёгкой хрипотцой. Я подняла глаза.

Он стоял рядом с барной стойкой, чуть в стороне от нашей компании. Высокий, в тёмно-сером костюме, который сидел идеально. Светлые волосы, зачёсанные назад, но несколько прядей всё равно выбились. И глаза... Карие, с золотистыми искорками при свете бара.

— Нет, спасибо, — ответила я автоматически. — Я и так уже...

— ...на грани? — он усмехнулся, и в уголке его губ появилась ямочка. — Понимаю. Иногда один лишний бокал — это именно то, что нужно.

Бармен поставил перед ним бокал виски. Мужчина взял его, сделал небольшой глоток, не сводя с меня взгляда.

— Вы из Москвы? — спросил он.

— Да. А вы разве не?

— Я живу в Петербурге. Но часто бываю в Москве по работе.

— И какая же у вас работа? — я поймала себя на том, что мне интересно. По-настоящему интересно. Когда последний раз я говорила с незнакомцем просто так, без подтекста и обязательств?

Он наклонился чуть ближе. От него пахло дорогим парфюмом, чем-то древесным и пряным.

— Если я скажу, что работаю с цифрами, вы подумаете, что я бухгалтер?

Я рассмеялась. Звук получился неожиданным даже для меня самой — лёгким, настоящим.

— Нет. Скорее, что вы либо аналитик, либо...

— Либо?

— Либо кто-то, кто привык контролировать всё вокруг.

Его глаза блеснули.

— Проницательно. А вы?

— Старший аналитик. И я действительно контролирую всё вокруг. Кроме... — я запнулась.

— Кроме себя? — закончил он за меня.

Я посмотрела на него. Он улыбался, но в глазах читалось что-то ещё. Понимание? Усталость?

— Как вас зовут? — спросила я.

Он помедлил секунду.

— Дмитрий. А вас?

— Ева.

— Ева, — повторил он, словно пробуя имя на вкус. — Подходит вам.

— Почему?

— Потому что вы выглядите как женщина, которая знает, чего хочет. Просто пока не решила, стоит ли это брать.

Его слова задели за живое. Слишком точно.

— А вы? — спросила я. — Вы берёте то, что хотите?

Дмитрий сделал ещё глоток виски.

— Обычно да. Но иногда... Иногда самое интересное — это не взять. А подождать. Посмотреть, что будет дальше.

Между нами повисло напряжение. Густое, осязаемое. Я почувствовала, как по коже пробежали мурашки.

— Мне пора, — сказала я, но не двинулась с места.

— Да, — согласился он. — Вам действительно пора.

Он отодвинулся от стойки, давая мне пройти. Но когда я поднялась, он наклонился к моему уху и прошептал:

— Номер 1207. Если передумаете спать одна.

И ушёл, не оглядываясь.

Я стояла посреди бара, сжимая в руке бокал, и чувствовала, как внутри разгорается огонь.

***

*Настоящее время...*

Я лежала на спине в номере 1207 и пыталась собрать обрывки памяти воедино.

После его слов я ещё минут двадцать сидела в баре, уговаривая себя, что это безумие. Что у меня есть муж. Что я не такая. Что это просто флирт.

А потом встала и пошла к лифту.

Дверь номера 1207 была приоткрыта. Я толкнула её, и он стоял там, у окна, с двумя бокалами в руках.

— Я знал, что вы придёте, — сказал он без тени удивления.

— Не льстите себе, — ответила я, но вошла. — Это просто...

— ...ошибка? — он протянул мне бокал.

— Да.

— Отлично. Ошибки — это самое интересное, что случается в жизни.

Мы чокнулись. Выпили. И потом...

Потом я перестала думать.

Его руки были повсюду. Его губы горели на моей коже. Он не торопился, изучал меня, будто карту, которую хотел запомнить до последней детали.

— Ева, — шептал он, целуя меня в шею. — Чёрт возьми, Ева...

Я помню, как пыталась расстегнуть его запонку. Как она царапнула кожу. Как он рассмеялся — низко, хрипло.

— Оставь, — сказал он. — Пусть будет напоминанием.

— О чём?

— О том, что иногда ошибки бывают правильными.

А потом была ночь. Страстная, безумная, настоящая.

И утро. Которое всё испортило.

***

Я осторожно, стараясь не скрипнуть пружинами, приподнялась на локте. Внутри всё сжалось в холодный комок.

Рядом спал мужчина.

Он лежал на животе, откинув простыню, и его спина — широкая, с рельефными мышцами — занимала почти половину кровати. Утро пробивалось сквозь шторы, падая на его плечо и светлые волосы.

*Что я наделала?*

Мысль о Кирилле прилетела не как чувство вины, а как ледяной душ. Кирилл сейчас, скорее всего, уже в офисе. Или спит в своей отдельной спальне. Он наверняка даже не заметил, что я уехала.

Наш брак давно превратился в тихую бухгалтерию: общие счета, раздельные жизни, вежливые «доброе утро». Мы стали соседями по ипотеке.

А здесь пахло сексом, виски и свободой.

Я сглотнула и начала искать свою одежду. Блузка валялась на кресле, юбка — у изножья. Каблуки стояли аккуратно у двери.

Взгляд зацепился за блеск на тумбочке. Запонка. Массивная, из темного серебра. Я помнила, как она царапала мне кожу.