Над крышами домов.

Голос в голове

Сегодня опять проснулся от этого голоса… Он ровный, спокойный, приятный на слух. И он шепчет – «Сделай это. Чего же ты ждешь? Сделай…». 

Я помню, когда первый раз услышал его. Мне было семь. В тот день я нечаянно разбил любимую вазу матери, и, непонятно откуда, совсем близко, он зашептал… Прямо в ухо – «Ты должен исправить это». Но тогда это было все детское, немного не понятное для того возраста. А сейчас все иначе. Жутко. Этот голос заглушает все иное. Я даже, иногда, не могу услышать реальных голосов. Он говорит разное, но смысл всегда один. Он просит. Требует. Умоляет. Приказывает. И я не знаю, до каких пор я смогу игнорировать его. Кажется, на очередной из алкогольных вечеринок, я уже пытался забраться на подоконник с ногами и выйти… Но тогда было много людей. Меня остановили. 

Я не знаю, отчего у этого голоса такая страсть к окнам, но когда я разговаривал с психологом, он сказал мне, что это нормально. Миллионы и миллиарды людей все время слышат то, чего нет, что призывает их к завершению. «Завершению?» - переспросил я у него. На что мужчина засмеялся и показал мне на дверь. Пришлось уйти. 

Сейчас я пишу это, а он молчит. И не понятно, то ли он наблюдает и ждет, когда допечатаю этот текст, то ли просто отвлекся… Но он молчит. И меня это радует. Это все даже смешно… Но, я кажется смирился с тем, что у меня живет что-то в голове, в разуме. И я готов. В следующий раз, когда он начнет опять призывать меня, свершить то самое, я смогу сделать это… Я выйду пройтись над крышами домов… 

Бармен

Я работаю в развлекательном заведении. Я – бармен. И я девушка. Каждый день, кроме вторника, я прихожу на свое рабочее место. Протираю бокалы, мою стойку и готовлю коктейли этим людям. А люди чаще всего одни и те же – женщина лет 50, которая постоянно молодится и приходит ко мне, что бы забыть, что ей нужно кем-то быть, стараться для мужа (ведь у него бизнес). Для детей (ведь она пример). А для себя, ей ни чего не нужно, только пару рюмок текилы, лайм и много соли. 

Или вот этот тип. Именно тип, больше его ни как не назовешь – потертые рукава серого пиджака, под ним цветастая футболка, брюки, и туфли. Туфли старые, заношенные, но идеально сидящие. Он иногда посматривает на меня, но натыкаясь взглядом на тощую фигуру, брезгливо отворачивается. И мне нравится. Он не строит из себя ни кого, громко объявляет свой заказ – бутылка водки и садиться напротив окна, спиной ко всем. Закуска у него обычно с собой – для экономии, и я, нарушая правила, не говорю ему ни слова. 

Вот. Пришла моя любимица. Длинные ноги. Светлые волосы. Смазливая внешность. Ухоженные руки, пальцы которых украшены серебром. Она носит серебро, что бы оно оттеняло ее загар – это она сказала мне при первой же нашей встрече. Сейчас она хитро улыбается и кивает мне в сторону подсобки. Я киваю в ответ, доливаю еще текилы женщине у стойки и мы быстро уходим, прикрывая за собой дверь. Она наркоманка. И чем занимается, зарабатывая на кокс и прочие «штуки», нетрудно догадаться. Сегодня она принесла мне амфетамин. Так она оплачивает свое вино, шампанское и все остальное. Быстро, в легком мандраже, мы вдыхаем белый порошок и выходим из полумрака. Улыбка сама по себе расползается по лицу… Женщина в красном все понимает сразу и усмехается. Тип осматривает блондинку через плечо, пока та берет из бара понравившуюся ей бутылку и уходит. Теперь мне легче работать. Все не такое серое. 

Шум. Гам. Толпа хмельных студентов один за одним входят в зал… Значит, придется потрудиться… Опять ночь. Звон фужеров, смех, возможно драка… А утром, передав смену своему напарнику по стойке, я накину свою новую кожанку, солнечные очки – что бы скрыть синяки от трудовой ночи, и выйду на улицу. Глотать свежий воздух и смотреть, как утреннее солнце, поднимается, над крышами домов...