Нарисуй мне счастье

Глава 1. Итен

Музыка долбит так, что башка раскалывается на миллион осколков. Вцепляюсь в барную стойку. Единственное, что держит меня в вертикальном положении. Перед глазами все плывет.

— Двойной виски! — ору бармену прямо в ухо.

Он морщится, но кивает. Наливает янтарную дрянь в стакан. Хватаю, опрокидываю залпом. Горло дерет огнем, но хоть на секунду отпускает эта чертова боль в груди.

Черт, да что я вообще тут делаю? Торчу в этой вонючей дыре третий вечер подряд. Вокруг полуголые телки трутся друг об друга под долбаную электронку. Потные тела, накладные ресницы, силиконовые сиськи... Тошнотворное зрелище. Раньше бы уже затащил парочку в туалет. А сейчас? Сейчас смотреть противно.

Две недели. Всего четырнадцать гребаных дней с тех пор, как вернулся в город. А кажется — вечность. Время тянется как жвачка, когда некого ждать вечером дома.

Луиза. Ее имя крутится в голове как заезженная пластинка. Луиза, Луиза, Луиза... Как же я по тебе схожу с ума, принцесса.

Делаю знак бармену — еще. Он качает головой, но наливает.

Мимо проплывает какая-то блондинка. Русые волосы, тонкая талия... На секунду сердце замирает. Но нет, обычная шлюха. Не она. Никогда не она.

Достаю телефон. Пальцы сами находят папку с фотками. Вот она смеется на берегу озера. Солнце в волосах, ямочки на щеках. А вот рисует, закусив губу от сосредоточенности. Спит, свернувшись калачиком в моей футболке...

Глажу пальцем по экрану, будто могу дотронуться. Хочется почувствовать ее тепло, уткнуться носом в волосы. Но есть только холодный экран и дыра в груди.

Черт, где она сейчас? С кем? Вспоминает ли наше лето? Или уже забыла, как я забыл оставить хотя бы записку...

— Эй, красавчик, не скучаешь?

Брюнетка в красном платье нависает надо мной. Сиськи чуть не вываливаются из декольте. От нее несет духами за тысячу баксов и перегаром. Типичная охотница за богатенькими.

— Может, развлечемся? — мурлычет она, проводя ногтем по моей груди.

— Свали, — отпихиваю ее руку.

Она надувает губы-сардельки и уплывает искать другую жертву. А я снова тянусь к стакану. Может, если выпить достаточно, она перестанет мне сниться? Перестанет стоять перед глазами каждую секунду?

Кого я обманываю. Луиза въелась под кожу. Проникла в каждую клетку. И никаким алкоголем ее оттуда не вытравить.

***

Время ползет к трем ночи. Народу в клубе поубавилось. А я все сижу у бара, методично вливаю в себя виски. Сбился со счета где-то после шестого стакана. Или седьмого? Похер.

В голове туман, язык заплетается. Перед глазами все плывет — огни, лица, бутылки сливаются в одно цветное пятно.

— Приятель, может, хватит на сегодня? — бармен забирает мой стакан.

— Эй! Верни!

Тянусь за ним, но рука соскальзывает. Виски проливается на рубашку. Вонь сразу бьет в нос.

— Бля...

Пытаюсь промокнуть пятно салфеткой, но она выпадает из пальцев. Наклоняюсь — и чуть не съезжаю со стула. Какие-то руки подхватывают.

— Осторожнее, милый.

Блондинка с ярко-красной помадой. Или это брюнетка? Хрен разберешь, все лица сливаются.

— Давай довезу до дома, а? — она прижимается ближе, и от нее тоже несет перегаром.

Отмахиваюсь, снова тянусь к стакану. Но бармен уже убрал бутылку.

— Все, друг. Тебе хватит. Вызвать такси?

— Да пошел ты! — хватаю его за рубашку. — Плачу же! Наливай!

Он спокойно разжимает мои пальцы.

— Езжай домой. Проспишься — полегчает.

Ярость вскипает, но сил уже нет. Сползаю обратно на стул. Полегчает? Да хрен там. Сколько ни пей, Луиза из головы не уходит.

Как же больно без нее. Физически больно, будто что-то внутри оборвалось и кровоточит.

— Такси ждет, — бармен трясет меня за плечо.

Киваю. Нет сил спорить. Встаю — ноги подкашиваются, пол качается. Держусь за стойку, потом за стулья, кое-как добираюсь до выхода.

На улице прохладно. Ветер бьет в лицо, немного отрезвляет. Но в голове все равно каша.

Падаю на заднее сиденье такси. Водитель морщится, наверное, от меня несет как из винокурни.

— Куда едем?

Называю адрес. Язык еле ворочается. Откидываюсь на сиденье, закрываю глаза. За окном проносятся огни ночного города. Где-то там, в одном из этих домов, может быть, спит Луиза. Или не спит. Может, тоже не может забыть...

Дома меня встречает тишина. Пустая квартира, дизайнерская мебель, панорамные окна... Все это дерьмо, которое раньше казалось таким важным. А сейчас? Сейчас я готов все это сжечь, только бы вернуть те дни в лесном домике.

Падаю на диван прямо в одежде. Достаю телефон, снова открываю ее фото. Последнее, что вижу перед тем, как провалиться в пьяный сон — ее улыбка. Та самая, которую я больше никогда не увижу.

Первая часть тут: https://litnet.com/shrt/htU8

Глава 2. Итен

Телефон разрывается где-то в квартиры, и я с трудом разлепляю веки. Башка раскалывается на куски. Экран мигает - "Мама". Блядь, только не она. Не сейчас, когда я едва соображаю, где нахожусь.

— Да? — голос хриплый какой-то.

— Итен! Ты где пропадаешь? Почему тебя нет в офисе?

Ее тон режет по ушам хуже визга пилы. Пытаюсь сесть, но комната делает кульбит, и я падаю обратно на подушки.

— Доброе утро тебе тоже, мам.

Оглядываю разгромленную спальню. Шмотки валяются где попало, пустые бутылки на тумбочке выстроились как солдаты на параде.

— Хватит паясничать! Две недели, Итен! Две недели ты не появляешься на работе!

Тру лицо ладонью, пытаясь стряхнуть похмельный туман. Две недели...

— Мам, я взял отпуск. Имею право.

Отпуск, ага. Удобное словечко для обозначения запоя и самобичевания.

— Отпуск? Без предупреждения? Тебе было мало отпуска в лесу?

— Мне тридцать лет, если что. Взрослый мальчик уже.

Взрослый, как же. Взрослые не бухают до потери пульса и не прячутся от проблем в бутылке.

Повисает пауза. Знаю эту тишину - мать сейчас считает до десяти, чтобы не взорваться. С детства помню этот прием.

— Ты не просто взрослый, Итен. Ты наследник империи. У тебя обязательства.

Обязательства. От этого слова меня уже воротит похлеще похмелья. Всю жизнь - сплошные долженствования. Перед компанией, перед фамилией, перед чертовым социумом.

Доползаю до окна, прислоняюсь лбом к холодному стеклу.

— Папарацци уже во всех таблоидах твои фото разместили! "Наследник Кларков в запое", "Золотой мальчик сорвался" - это позор!

— Похер.

Мне реально плевать на их писанину. Единственный человек, чье мнение имело значение, сейчас наверняка считает меня последним мудаком. И правильно делает.

— Может тебе плевать, но репутация компании... В среду благотворительный вечер. Будь там.

Внутренности скручивает узлом. Опять эти попытки подсунуть мне "подходящую" невесту. Будто после Луизы кто-то вообще может быть подходящим.

— Забудь. Я не приду.

Не могу. Не буду. Не после того, как узнал, что такое настоящее.

— Эмили Уилсон будет там! Вы наконец познакомитесь!

— Да пошла она! И ты вместе с ней! Сколько можно - никакой свадьбы не будет!

— Итен...

— Все, хватит.

Швыряю телефон на кровать и сползаю по стене на пол. Голова раскалывается, перед глазами плывет. Тошнота накатывает волнами.

Кое-как доползаю до ванной. В зеркале - опухшая рожа алкаша. Щетина недельная, глаза красные, волосы торчат во все стороны. Во что я превратился?

То утро до сих пор стоит перед глазами. Звонок про отца - инфаркт, срочная операция. Помню, как метался по комнате, натягивая первые попавшиеся штаны. Луиза спала, раскинувшись по кровати - такая красивая, беззащитная. Думал - вернусь через пару часов, все объясню.

Меня выворачивает прямо в унитаз. Желчь обжигает горло, глаза слезятся. Так мне и надо, сука.

Сижу на холодном кафеле, прислонившись спиной к стене. Закрываю глаза - и сразу вижу ее. Улыбку, теплые руки, доверчивый взгляд. Интересно, она меня ненавидит? Наверняка. И правильно делает - я это заслужил.

Глава 3. Итен

Каждый звук отдается в висках болью. Даже собственное дыхание раздражает. Черт, сколько же я вчера выжрал?

Кое-как скатываюсь с дивана. Так, значит, даже до кровати вчера не дополз. Охуительно. Ноги подкашиваются, хватаюсь за подлокотник. Комната делает пируэт, и меня чуть не выворачивает прямо на пол.

До кухни добираюсь, держась за стены. Каждый шаг отдается в башке новой волной боли. Наливаю стакан воды, глотаю жадно. Холодная жидкость обжигает горло, но хоть немного отпускает.

Падаю на диван, хватаю телефон. Экран слишком яркий, приходится прищуриться. Открываю новостную ленту и охреневаю.

Первая же ссылка — моя рожа на весь экран. "Итен Кларк устроил дебош в клубе". Отлично, просто заебись. Листаю дальше — еще фотки. На одной я обнимаюсь с какой-то блондинкой, чье лицо даже не помню. На другой ору на бармена. Третья вообще шедевр — валяюсь на полу у входа.

Читаю комментарии. Зря, конечно. "Зажрался мажор", "Вот к чему приводят деньги", "Жалко его невесту, с алкашом связалась".

Черт. Невеста. Эмили. Эта чертова помолвка, от которой тошнит еще больше, чем от похмелья.

Хотя какая разница теперь. Луизы больше нет. Единственный человек, ради которого имело смысл бороться с этой помолвкой. А теперь... теперь мне плевать. Пусть женят хоть на козе.

Взгляд цепляется за недопитую бутылку виски на журнальном столике. Янтарная жидкость манит, обещает забвение. Тянусь к ней...

Нет. Хватит. Надоело валяться в собственной блевотине. Хватаю бутылку, иду в ванную. Выливаю все до капли в унитаз. Запах бьет в нос, желудок скручивает, но держусь.

Хватит бухать. Хватит жалеть себя. Хватит.

***

Желудок сводит от голода. Весь день провалялся в полубреду, даже воды толком не пил. В холодильнике хоть шаром покати — только пара бутылок крафтового пива.

Марте дал отпуск еще неделю назад. Не хотел, чтобы видела меня в таком состоянии. Теперь жалею — хоть бы суп сварила или яичницу пожарила.

Заказать доставку? Надо открыть приложение, выбрать, оформить... Слишком сложно для моих убитых мозгов.

Звонок в дверь. Кто там еще приперся в полночь?

На пороге Майкл. В руках пакет с едой и, конечно же, текила. Его фирменное лекарство от всех болезней.

— Ты телефон вообще проверяешь? — начинает с порога. — Двадцать пропущенных, между прочим!

Хочется послать его, но в глубине души благодарен, что приехал. Хоть кто-то не забил на меня окончательно.

— Спасатель хренов, — бурчу, пропуская его внутрь.

Майкл окидывает меня оценивающим взглядом.

— Ну ты и выглядишь. Прям бомж с Уолл-стрит.

Пожимаю плечами. А что тут скажешь? Последние дни слились в одну сплошную пьянку. Просыпался, пил, вырубался, снова просыпался...

Майкл достает бутылку, но при одном взгляде на текилу желудок делает сальто.

— Убери. И сам не пей при мне.

— Да ладно тебе! Расслабься, жизнь одна!

— Майкл, я серьезно. Видел, что про меня в новостях пишут?

Во рту горечь от одних воспоминаний о заголовках.

— Да забей ты на этих писак! — Майкл плюхается на диван. — Погулял немного, с кем не бывает. Ты имеешь право расслабиться!

Право. Это слово царапает что-то внутри.

— Все не так просто, — хриплю. — Я же не обычный чувак с улицы. На мне ответственность — компания, сотрудники, репутация семьи...

— Ответственность перед всеми, кроме себя самого, — перебивает Майкл. — Слушай, хорош накручивать себя. Давай так — ты в душ, я пока еду разогрею. И никаких "но".

В его голосе та же интонация, что была в универе, когда вытаскивал меня на экзамены после бурных ночей. Спорить бесполезно.

В ванной долго стою под горячей водой. Смывает грязь и пот, но не может смыть воспоминания.

Упираюсь лбом в холодный кафель.

Выхожу из душа. На кухне Майкл уже накрыл на стол. Запах чеснока и томатов. Нормальная еда, не из пафосных ресторанов.

— Во, другое дело! — Майкл придвигает тарелку. — Теперь хоть на человека похож.

Ем жадно. Оказывается, я охренеть какой голодный. Майкл тарахтит про какую-то новую тёлку, про бар на крыше, про вечеринку у Стива. Его болтовня успокаивает, заполняет пустоту.

После еды убираем квартиру. Вернее, я убираю, а Майкл сидит и травит байки. Собираю пустые бутылки — их накопилось дохрена. Закидываю вещи в стирку, загружаю посудомойку.

Хочется стереть все следы последних недель. Может, если наведу порядок снаружи, то и внутри полегчает?

Хрен там. Можно вылизать квартиру до блеска, но в голове все равно бардак. В груди все равно дыра размером с Луизу.

— Слушай, — Майкл вдруг серьезнеет. — Что вообще случилось? Ты же был в порядке, уезжал отдыхать. А вернулся — и понеслось.

Наливаю себе воды, делаю большой глоток. Рассказывать? А смысл? Что я скажу — влюбился как последний лох, а потом все просрал?

— Да так. Накопилось всё. Работа, мамины планы на мою жизнь, эта свадьба...

— Все-таки женишься?

— Забей, — машу рукой. — Не хочу об этом.

Майкл еще пытается что-то говорить, но я отключаюсь. Киваю в нужных местах, но мысли далеко. В маленьком лесном домике, где мы были счастливы. Где все было просто и правильно.

Глава 4. Итен

Резкий звук будильника вырывает из кошмара. Опять она уходит, а я стою как вкопанный. Футболка промокла насквозь, простыни скрутились в жгут. В голове долбит похлеще отбойного молотка, хотя вчера даже не пил.

Черт, да сколько можно? Каждую ночь одно и то же кино.

Сажусь на кровати, трусь лицо ладонями. На часах шесть утра.

В ванной врубаю воду погорячее. Пусть кожа горит, хоть какие-то ощущения. Стою под струями, пока не начинает кружиться голова от пара. Бреюсь на автомате.

Костюм висит на вешалке. Натягиваю рубашку, застегиваю манжеты. Движения отработаны до мелочей — столько лет одно и то же. Галстук затягиваю потуже обычного. Пусть душит.

В лифте ловлю свое отражение в зеркале. Внешне все как надо — прическа, костюм, даже улыбка дежурная на месте. Только взгляд выдает. Пустой, как у покойника.

Офис встречает привычной суетой. Все разбегаются, увидев меня. Шепчутся за спиной, думают, не слышу. Да мне плевать на их пересуды.

Джессика подскакивает как ужаленная. На лице маска заботы, но в глазах читаю жалость. Терпеть не могу, когда на меня так смотрят.

— Мистер Кларк!

Машу рукой — отвали. Не могу сейчас изображать заинтересованность.

В кабинете падаю в кресло, включаю ноут. Почта завалена письмами — контракты, предложения, отчеты. Обычно я все схватывал на лету, а сейчас буквы расплываются.

Стук в дверь. Поднимаю взгляд — мама. Как всегда безупречна, только морщинки в уголках глаз новые появились. Отец в больнице дал о себе знать.

— Наконец-то ты на работе.

Ага, радость-то какая. Вернулся в клетку, можешь спать спокойно.

— Ага.

Она садится напротив, поправляет юбку. Знаю этот жест — сейчас будет серьезный разговор.

— Итен, я... я хочу для тебя только лучшего, пойми.

Вот же достала с этой фразой.

— Лучшего? Или того, что выгодно компании? Не путай, мам. Тебе плевать на мое счастье. Главное — чтобы акции росли, а инвесторы были довольны.

— Итен...

— Заткнись! — срываюсь, бью кулаком по столу. Бумаги разлетаются, но мне насрать. — Задолбала ты со своими нотациями!

Ее лицо каменеет.

— Ты ведешь себя как ребенок. У тебя обязательства перед семьей...

— Знаешь что? Делай что хочешь. Планируй мою жизнь, устраивай свадьбы. Мне уже все равно. Но отвали от меня. Хотя бы сегодня.

Она встает, одергивает пиджак. Королева драмы. Дверь закрывается. Я обессиленно падаю в кресло.

Может, все бросить? Найти Луизу, упасть на колени, молить о прощении? Рассказать правду — про помолвку, про мамины планы, про то, что я идиот?

Но что я ей дам? Жизнь под прицелом камер? Вечные сплетни в таблоидах? "Золушка из провинции окрутила наследника"? Она заслуживает лучшего. Спокойной жизни, без моего багажа проблем.

Выезжаю с парковки, вдавливая педаль в пол. В голове пульсирует — еще один день в этом аду закончен. И что дальше? Домой, в пустую квартиру? Опять пялиться в потолок до утра?

На светофоре достаю телефон. Лейла выложила фотки с Мальдив. Загорелая, в бикини, с каким-то хмырем. Палец зависает над ее номером. Можно позвонить, предложить встретиться. Она никогда не откажет. Мы же старые друзья с бонусами.

Хрен там. После Луизы все бабы кажутся пластиковыми куклами. Пустые глаза, фальшивые улыбки, силиконовые сиськи. Тошнит от них.

Заезжаю в магазин. Есть охота, а готовить лень. Кидаю в корзину первое, что попадается — замороженную пиццу, пиво, чипсы. У кассы какая-то парочка целуется, не стесняясь никого. Молодые, счастливые, влюбленные.

Меня передергивает. Мы с Луизой тоже так могли бы...

Дома включаю телек для фона. Канал с новостями — очередная херня про политику. Переключаю — сериал какой-то слезливый. Еще раз — реклама. Выключаю к чертям.

Жую пиццу, запивая пивом. На вкус как картон, но пофиг. Главное — желудок набить.

А может, взять с собой Лейлу на этот долбанный вечер? Мама в шоке будет, все языками зачешут. "Итен Кларк привел любовницу на знакомство с невестой". Скандал века.

Хреново на душе, но решение принято. Хоть какое-то развлечение в этом болоте. И пусть это тупо и по-детски — мне уже все равно.

Глава 5. Итен

Телефон мертво светится передо мной. Час уже таращусь на этот чертов экран, а палец так и не решается ткнуть в контакт Лейлы. Черт, ну что за детский сад?

Хватаю стакан с виски, опрокидываю залпом. Горло обжигает, но хоть какое-то ощущение кроме этой тоски по Луизе. Черт, опять думаю о ней. Сколько можно?

Ладно, хватит тянуть резину. Жму на вызов.

Гудки тянутся как вечность. Может, не возьмет? Было бы даже проще — типа, я пытался, но не судьба.

— Алло?

Голос у Лейлы все такой же — низкий, с хрипотцой от сигарет. Сразу накатывают воспоминания — ночи в ее квартире, запах духов на подушке, ее стоны... не то вспоминаю.

— Лейла, привет. Это Итен.

Молчание. Наверное, офигела от моей наглости — года два не звонил, а тут вдруг объявился.

— Итееен! Вот это да! Сколько лет, сколько зим! Как сам?

Ее энтузиазм немного расслабляет. Откидываюсь на диван, трогаю пустой стакан.

— Нормально все. Работа, дела... Слушай, может увидимся? Выпьем где-нибудь, поболтаем.

— О, интересно! Соскучился по мне?

— Типа того. Как насчет сегодня? Pacific Grill помнишь?

— Конечно! Там устрицы обалденные. В семь подойдет?

— Отлично. До встречи.

— Жду-жду, красавчик!

Кладу трубку, чувствуя себя полным мудаком. Использую Лейлу как щит от этой чертовой помолвки. Но других вариантов нет. Один на этом вечере я точно не выдержу.

***

Лейла уже ждет за столиком в углу. Черное платье сидит как влитое, волосы уложены идеально, макияж безупречный. Встает навстречу, и я автоматически целую ее в щеку.

— Шикарно выглядишь.

— Ты тоже ничего, — она окидывает меня оценивающим взглядом. — Хотя... что-то в тебе изменилось. Какая-то... усталость появилась.

Черт, она всегда была слишком наблюдательной. Машу официанту.

— Работы много, вот и все.

— Ага, конечно. Я читала про твои "рабочие" подвиги в клубах. "Наследник Кларков в запое" — моя любимая статья. Фотка особенно удалась — ты там с какой-то блондинкой обнимаешься.

Морщусь.

— Давай не будем об этом.

— Как скажешь. Хотя знаешь, тебе идет этот образ плохого парня.

Ее рука скользит по столу, накрывает мою. Большой палец поглаживает запястье.

— Лейла, я позвал тебя не для того, чтобы возобновить...

— Знаю-знаю, — она убирает руку с легкой улыбкой. — Не дура. Вижу, что ты не за этим. Так в чем дело?

Официант приносит вино, разливает по бокалам. Делаю большой глоток, собираясь с мыслями.

— Короче, ситуация такая. Завтра благотворительный вечер фонда Уилсонов...

— Где ты должен познакомиться со своей будущей женой, — она кивает. — Весь город только об этом и говорит. Эмили Уилсон — завидная партия.

— Вот именно. Партия. Сделка. Контракт. И мне нужно, чтобы ты пошла со мной.

Лейла замирает с бокалом у губ. Потом медленно ставит его на стол, и в глазах загораются озорные искорки.

— Ого! Итен Кларк хочет использовать меня, чтобы спугнуть невесту? Или просто позлить мамочку?

— И то, и другое.

— Рискованно. А что мне за это будет?

Усмехаюсь.

— Что хочешь?

— Хм, дай подумать... Та сумочка от Birkin, на которую я давно облизываюсь...

— Договорились.

— И платье от Valentino к ней в комплект!

— Не наглей.

— Да ладно тебе! — она смеется. — Для тебя это копейки. К тому же, если я буду изображать твою подругу на таком мероприятии, должна выглядеть соответственно.

Киваю. По большому счету, мне плевать на деньги. Главное — не оставаться один на один с этим цирком.

Остаток вечера проходит легко. Вспоминаем универ, общих знакомых, ее поездку в Милан. С Лейлой просто — она не лезет с расспросами, не пытается копаться в душе. Наверное, поэтому мы и остались друзьями после всех наших приключений.

Подвожу ее к дому. Дорогой район, охрана, подземная парковка. Лейла всегда умела устраиваться.

— Спасибо за вечер. Было приятно вспомнить старые времена.

— Мне тоже. И спасибо, что согласилась на эту авантюру.

Она поворачивается ко мне на пассажирском сиденье. В полумраке салона ее лицо кажется мягче.

— Итен, можно вопрос?

— Валяй.

— Кто она? Та, из-за которой ты стал таким?

Руки сжимают руль крепче. Откуда она...

— Не понимаю, о чем ты.

— Понимаешь. Я же вижу — ты весь вечер где-то витал. И взгляд у тебя... потерянный. Раньше такого не было.

Молчу. Что тут скажешь? Что влюбился как последний идиот в девчонку, которую знал всего пару недель? Что думаю о ней каждую чертову минуту?

— Сложная история.

— Они все сложные, — Лейла вздыхает. — Ладно, не буду давить. Но если захочешь поговорить — звони. Я умею слушать.

— Спасибо.

Она наклоняется, целует меня в щеку. От нее пахнет дорогими духами — тяжелый, сложный аромат. Не то. Совсем не то.

— До завтра, герой. Постарайся не напиться до нашего выхода.

— Постараюсь.

Смотрю, как она идет к подъезду — уверенная походка, прямая спина. Красивая женщина, умная, с чувством юмора. Любой был бы счастлив.

Любой, кроме меня.

Глава 6. Итен

Лейла цепляется за мою руку, выбираясь из тачки. Платье обтягивает все что можно, а от ее парфюма хочется чихнуть. Слишком много, слишком навязчиво. В голове мелькает воспоминание — легкий ванильный запах, едва уловимый, но такой... правильный. Черт, да когда я уже перестану сравнивать всех с ней?

— Ну что, будем эпатировать публику? — Лейла поправляет прическу, глядя на меня с хитрой улыбкой. — Или ты планируешь весь вечер изображать примерного жениха?

Меня передергивает от одной мысли об этом.

— Просто веди себя естественно. Никаких спецэффектов не нужно. Достаточно того, что ты здесь.

— Боже, какая скука! — она закатывает глаза. — Я-то думала, мы устроим скандал века. "Итен Кларк приводит любовницу на встречу с невестой" — представляешь заголовки?

Ее слова бьют точно в цель. Да, я живу скучно. По расписанию, которое составила мама. По правилам, которые придумал кто-то другой. А моя настоящая жизнь осталась там, в лесном домике. С девушкой, которая рисовала на веранде и смеялась так искренне, что хотелось остановить время.

Входим в холл отеля.

— Добрый вечер, мистер Кларк, — администратор растягивает губы в заученной улыбке. — Позвольте проводить вас в банкетный зал.

Лейла вцепляется в мой локоть. Чувствую, как у нее дрожат пальцы. Забавно — она всегда казалась такой уверенной, а тут вдруг занервничала.

— Блин, я уже забыла, какая атмосфера на таких мероприятиях. Все эти взгляды, сплетни...

— Расслабься. Это всего лишь сборище людей, которым нечем заняться, кроме как обсуждать чужую жизнь.

Толкаю тяжелые двери, и нас накрывает волной шума. Музыка, голоса, звон бокалов – все сливается в один гул. Гости расхаживают по залу в своих дорогущих нарядах, изображая светскую беседу. У каждого на лице маска успешного человека. И никому не интересно, что там под этой маской – пустота, усталость или отчаяние.

— Итен! — Джек Фостер материализуется рядом.

От него несет виски за версту. У этого алкаша вечно проблемы — то с женой, то с бизнесом, то с печенью.

— Привет, Джек.

Пожимаю его влажную ладонь. Мерзко. Хочется вытереть руку об штаны.

— Слышал, женишься на дочке Уилсона! Крутой ход. Слияние компаний — это же золотая жила!

Киваю, изображая заинтересованность. А сам по залу шарю глазами... И тут замечаю знакомый силуэт. Сердце екает. Стройная фигура, русые волосы... Нет, показалось. Просто похожая девушка. Я схожу с ума. Везде мерещится Луиза.

— Итен!

Мамин голос режет слух. Она плывет через зал к нам.

— Наконец-то.

Ее взгляд останавливается на Лейле. Вижу, как в глазах вспыхивает ярость, но лицо остается невозмутимым. Актриса, черт возьми.

— А это...? — одна бровь ползет вверх.

— Лейла, моя подруга. Лейла, это Элизабет Кларк, моя мать.

— Очень приятно, — Лейла протягивает руку с улыбкой.

Мама едва касается ее пальцев, будто боится заразиться чем-то.

— Взаимно.

Воздух между ними можно резать ножом. Мама мысленно уже придумала сотню способов избавиться от Лейлы. Читаю в ее глазах немой упрек — "Как ты посмел? Что подумают люди? Ты позоришь семью!"

— Итен, будь добр, никуда не исчезай. Тебе нужно с Эмили познакомиться.

Она разворачивается и уплывает, оставляя за собой шлейф парфюма и холодного неодобрения.

— Твою мать, — выдыхает Лейла. — Твоя мать меня сейчас взглядом убить хотела.

— Не бери в голову. Она всех так встречает.

Хватаю два бокала шампанского с подноса. Нужно выпить, иначе этот вечер не пережить.

— За то, чтобы пережить вечер?

— И за то, чтобы твоя мама не подсыпала мне яд в бокал, — Лейла чокается со мной.

Пью, разглядывая гостей. Хищники в смокингах и вечерних платьях. Улыбаются, жмут руки, а сами прикидывают — кого бы сожрать. Друзей тут нет. Только временные союзники и будущие враги.

— Эй, расслабься, — Лейла толкает меня локтем. — Ты весь как струна.

И правда. Расслабиться не получается вообще.

Глава 7. Итен

Очередная тетка в платье за пару косарей баксов подплывает ко мне, растягивая губы в заученной улыбке.

— Итен, дорогой! Вы с Эмили будете потрясающей парой!

Ага, конечно. Потрясающей. Как же. Даже запоминать ее имя не буду — все равно одна из маминых подружек, которые уже прикидывают, как бы пробиться в первый ряд на свадьбе.

— Благодарю.

Улыбаюсь в ответ, хотя челюсть уже сводит от этой натянутой мимики. Сколько я еще протяну? Час? Два?

Толпа вдруг расступается. Мать. Глаза горят каким-то нездоровым азартом, вся подобралась как хищница перед прыжком.

— Итен! — цепляется за мой локоть. — Эмили уже здесь. Пойдем, познакомлю.

В животе все переворачивается. Ну вот и приплыли. Момент истины. Машинально ищу руку Лейлы, переплетаю пальцы с ее. Забавно — вот стою, должен знакомиться с будущей женой, а держусь за другую бабу как за спасательный круг.

Мать косится на наши сцепленные руки, губы превращаются в тонкую полоску.

— Обязательно тащить ее с собой?

— Да.

Может, детское упрямство, но хоть в чем-то я должен сам решать. Хоть в такой мелочи.

Она сверлит меня ледяным взглядом, но молчит. Разворачивается и ведет через зал.

Сердце колотится где-то в горле. Рот пересох начисто. С хрена ли я так дергаюсь? Подумаешь, знакомство с навязанной невестой. Которую я не выбирал. И не хочу.

Черт, да когда же это кончится...

И тут я их вижу. Уилсонов. Взгляд сразу находит высокую блондинку. Точно, это Эмили должна быть. Прическа — ни волоска не выбивается, платье от кутюр сидит как влитое, лицо как с обложки. Типичная принцесса из высшего общества. Красивая, спору нет. Той холодной красотой, которую так любят на таких вот сборищах.

Но тут я замечаю кое-что еще. Кого-то еще. И весь мир вокруг останавливается к чертовой матери.

Рядом с Эмили девушка. Русые волосы волнами по плечам. Стоит вполоборота, но я бы узнал этот профиль из тысячи. Узнал бы с закрытыми глазами, через годы, в любой толпе.

Луиза.

Воздух вышибает из легких одним ударом. Сердце сначала замирает, потом начинает долбить как отбойный молоток. В ушах шум, перед глазами все плывет.

Нет. Нет, блять, нет. Этого не может быть. Какого хрена она тут делает?

Она поворачивается, и наши взгляды встречаются. Вижу, как в ее глазах мелькает узнавание, брови чуть вздергиваются вверх. Но тут же отворачивается, будто обожглась. Успеваю заметить, как побелели костяшки на бокале, который она сжимает.

Черт. Черт-черт-черт. Это же бред какой-то. Галлюцинация. Может, я перебрал на нервах? Или крыша поехала окончательно? Она же должна быть где-то далеко, жить своей жизнью, рисовать свои картины...

— Итен? Ты в порядке?

Голос Лейлы доносится откуда-то издалека. Она заглядывает мне в лицо, брови сдвинуты от беспокойства.

Хочу ответить, но язык не ворочается. Не могу пошевелиться. Просто стою и пялюсь на Луизу как последний кретин. В башке полная каша — обрывки мыслей сталкиваются, не складываясь ни во что осмысленное.

Какого хрена происходит? Почему она здесь? С Уилсонами? Это чья-то больная шутка? Или я реально спятил, и мне мерещится? В последнее время я столько о ней думал, что вполне мог довести себя до галлюцинаций.

Пытаюсь вдохнуть, но воздух не идет. Комната начинает кружиться. По спине стекает холодный пот. Галстук душит хуже петли.

Она здесь. Моя Луиза. Та, которую я бросил как последний мудак. И теперь она стоит в паре метров, такая красивая, что смотреть больно.

А рядом — моя официальная невеста.

Да это же полный пиздец. Вселенная решила поиздеваться? Ну спасибо, очень смешно вышло.

Мать тащит меня дальше, а я иду как в тумане. Ноги сами переставляются, но мысли все там — у девушки с русыми волосами. Как она оказалась с Уилсонами? Родственница? Подруга? Да какая к черту разница — она здесь, и от этого факта мозги плавятся.

Надо взять себя в руки. Сейчас будут представления, рукопожатия, вся эта светская херня. А то буду стоять с видом полного идиота, не способного связать двух слов.