Наследник для звёздного принца

Глава 1. Маскарад

Леонар

– Ты издеваешься надо мной? – я даже не пытаюсь скрыть сарказм в голосе. – Зириан, посмотри на это. Просто посмотри.

Император галактики, мой лучший друг и человек, чьи мысли я слышу громче остальных (к счастью, он от меня их частенько блокирует и на том спасибо), лениво прослеживает мой взгляд.

– На что именно? На то, что леди Веспа сменила цвет волос в двадцать третий раз за месяц?

– На её мужа, – я киваю в сторону толстого торговца оружием, который сейчас пытается одновременно есть пирожное и облизывать пальцы. – Он думает о своей любовнице. Прямо сейчас. С такими подробностями, что мне, кажется, теперь понадобится ментальная чистка.

Зириан усмехается в бокал.

– Сам виноват. Мог бы остаться на Ошоре.

– И пропустить это великолепие? – я обвожу рукой бальный зал, битком набитый самой блестящей и самой фальшивой знатью галактики. – Ни за что.

На самом деле я мог бы остаться. Очень хотел остаться. Но Зириан попросил приехать – «для моральной поддержки», хотя на самом деле ему просто нужен был кто-то, кто будет развлекать скучных гостей, пока он будет делать вид, что ему интересно. У императора, видите ли, дипломатическая миссия.

Моя миссия – пить и улыбаться.

– Леонар, – Зириан вдруг становится серьёзным, понижает голос. – Ты когда последний раз видел Элизу?

Я внутренне сжимаюсь. Сестра. Больная тема.

– Давно уже. Она не выходит на связь две недели. Неймос пишет, что с ней всё в порядке, но...

– Но?

– Но я ей не нужен, – я пожимаю плечами, стараясь, чтобы это выглядело безразлично. – Она нашла своё счастье. С бывшим пиратом. На мёртвой планете. Прекрасно же.

Зириан кладёт руку мне на плечо.

– С ней всё в порядке. Ты же знаешь, что она в надёжных руках. Неймос – отличный парень.

– Да, конечно, ты прав. Всё хорошо, – морщусь я. – Правда. Я рад, что она жива. Что счастлива. Просто... не хочу об этом говорить. Особенно здесь. Особенно сейчас.

Зириан понимающе кивает. В этом он всегда был хорош – умел не лезть, когда не надо. Император же. Дипломат до мозга костей.

– Ваше величество, – раздаётся знакомый голос за спиной, и я оборачиваюсь.

Мара.

Та самая земная девчонка, которая ворвалась в нашу жизнь, перевернула всё вверх дном и украла сердце моего лучшего друга. Сейчас она выглядит... потрясающе. Серебристое платье, волосы убраны в высокую причёску, на лице – широкая довольная улыбка.

А вокруг неё та самая знаменитая тишина. Ни одной мысли. Ни шороха. Благословенная пустота.

Я улыбаюсь ей. Тепло, по-настоящему. Для Мары мне не жалко искренних эмоций.

– Мара. Выглядишь сногсшибательно. Зириан уже упал в обморок или ещё держится?

– Держится, – она улыбается в ответ, и я вижу, как меняется взгляд Зириана, когда он смотрит на неё. Собственнический, тёплый, любящий. – Но, кажется, ненадолго.

– Тогда я пойду, пока вы тут не начали ворковать, – закатываю я глаза и делаю шаг назад. – Мне всё равно нужно к бару. Этот вечер требует более серьёзных напитков.

– Леонар, – Мара останавливает меня касанием руки. – Ты Милу не видел?

Я вопросительно поднимаю бровь.

– Милу?

– Сестру мою, – Мара слегка хмурится. – Она была где-то рядом, а потом куда-то исчезла. Я волнуюсь.

– Сестру, – повторяю я, пытаясь вспомнить. – Ту, что болела?..

– Да. Она уже взрослая, восемнадцать, но... тут столько народу. Если увидишь, скажи, что я ищу её, хорошо?

– Договорились, – киваю я и, поймав взгляд Зириана, растворяюсь в толпе.

К барной стойке я пробираюсь коротким путём – через боковой проход, где меньше народу. В голове пульсирует чужая мысленная какофония, и я мечтаю только об одном – о стакане чего-нибудь крепкого, что притупит эту ментальную пытку.

Ставить блоки уже надоело. Людей тут столько, что можно весь вечер развлекаться этим.

И тут я вижу девушку, от взгляда на которую у меня вышибает дух.

Она стоит у колонны, полуотвернувшись, и рассматривает голографическую карту звёздного неба под потолком. Чёрное платье. Простое, без этой дурацкой мишуры. Ткань струится, облегая фигуру так, что у меня пересыхает во рту. Тонкие руки, длинная шея, соблазнительный изгиб спины. Светлые волосы уложены в лёгкую высокую причёску, из которой кокетливо выбилось несколько прядей.

На ней маска. Чёрная, с серебряной вязью, скрывающая верхнюю часть лица.

И тишина.

Вокруг неё – абсолютная, оглушающая тишина.

Я замираю. Незнакомка, скрывающая свои мысли под блоком – это уже что-то любопытное. Но это не всё. От неё веет такой аурой, что я просто прилипаю к ней как магнитом. Слишком… большой соблазн.

Незнакомка поворачивает голову, словно чувствуя мой взгляд. Наши глаза встречаются.