Я ненавижу считать деньги. Особенно когда их осталось ровно на три с половиной доширака, проездной в метро и смутную надежду, что стипендия упадёт на карту раньше, чем у меня закончится терпение.
Сижу на кровати в общаге, поджав ноги, и тупо пялюсь в экран телефона. Приложение банка светится зловеще-красным: «Доступно: одна тысяча двести сорок три рубля». До стипендии еще восемь дней. До зарплаты в кофейне - пять, если повезёт, и начальник не вспомнит, что я разбила чашку на прошлой неделе.
— Ну и где справедливость? — бормочу я, отбрасывая телефон в сторону. — Учусь на журфаке, работаю бариста, а живу как студентка девятнадцатого века. Скоро начну разводить костёр из учебников.
Оглядываю комнату. Общага, конечно, не «Пять звезд»: обои в цветочек, которые помнят ещё перестройку, кровать, скрипящая при каждом движении, вечно гудящий холодильник и горы конспектов на столе. Но это мой угол, мой дом после того, как не стало бабушки.
Мысль о ней привычно кольнула в сердце. Месяц прошёл, а я до сих пор ловлю себя на том, что хочу позвонить ей и пожаловаться на очередного хама-посетителя или рассказать, как профессор по истории завалил полгруппы. Бабушка умела слушать. И ещё умела странно шутить про каких-то духов и «родовую силу», но я всегда пропускала это мимо ушей.
— Бабуль, ну какая сила? — вздыхала я, закатывая глаза. — У меня сил хватает только дотащить рюкзак до универа.
Она только хитро щурилась и подсовывала мне в сумку мешочки с травами. Я, конечно, их выбрасывала. Я человек рациональный. Если проблема не решается гуглом и логикой, значит, это не проблема, а просто дурацкое стечение обстоятельств. Детективы я обожаю именно за это: за логику, за пазл, который можно собрать. В реальной жизни пазлы, к сожалению, часто без картинки.
Телефон завибрировал незнакомым номером. Хмурюсь. Мошенники? Отвечаю осторожно:
— Алло?
— Алиса Сергеевна Ветрова? — голос в трубке официальный, с нотками, от которых сразу хочется повесить трубку.
— Да, — напрягаюсь. Обычно такие звонки хорошим не заканчиваются.
— Вас беспокоит нотариус Соболевский. Примите мои соболезнования по поводу кончины вашей бабушки, Веры Павловны. Я занимаюсь её наследственным делом.
Я моргаю.
— Э-э... спасибо. А что за наследство?
— Дом по адресу... — он продиктовал улицу, которую я знала с детства. — И некоторые личные вещи. Вам необходимо приехать и вступить в права.
— Подождите, — я потёрла лоб. — Бабушка никогда не говорила...
— Все документы в порядке, — перебил нотариус. — Завещание составлено грамотно. Вы единственная наследница. Можете приехать? Я вышлю детали в СМС.
— Да, конечно, высылайте.
Сбросив звонок, я уставилась в потолок. Дом. Даже если это развалюха, земля чего-то стоит. Может, продать и наконец переехать из общаги в нормальную съёмную квартиру? Или хотя бы закрыть долги.
Через час я уже тряслась в маршрутке, вцепившись в рюкзак. За окном проплывали спальные районы, торговые центры, вечные пробки. Потом дома стали ниже, деревьев больше, и наконец маршрутка высадила меня у парка.
Дом бабушки стоял в глубине участка, спрятавшись за разросшимися кустами сирени. Деревянный, крыльцо покосилось. Сердце сжалось. Здесь я проводила каждое лето до универа. Бабушка пекла пирожки, травила байки про соседей и учила меня различать травы. «Полынь от бессонницы, зверобой от тоски, крапива от глупости», - приговаривала она.
Я вздохнула и полезла в рюкзак за ключами. Но едва коснулась калитки, как сзади раздался голос:
— Девушка, вы к кому?
Я обернулась. Соседка, тётя Зина из дома напротив, стояла с авоськой и подозрительно щурилась.
— Здравствуйте. Я внучка Веры Павловны. Алиса.
— Ой, Алиска! — тётя Зина расплылась в улыбке. — А я гляжу - кто шастает? А ты вон какая большая стала. Совсем не похожа на бабушку. Вера Павловна вон какая видная была, а ты... ну, ничего, тоже симпатичная, — она окинула меня оценивающим взглядом. — По делу приехала? Дом смотреть?
— Да, — я кивнула. — Нотариус сказал, оформлять наследство.
Тётя Зина понизила голос до заговорщицкого шепота:
— А ты в дом-то заходила уже?