Не по плану

Глава 1 Виктория

Завтра я выхожу на работу.

Странно, что в тридцать пять эта фраза звучит почти как приговор.

Первый класс, продлёнка, кружок акробатики, платежи по коммуналке и сообщение от Игоря с его вечным: «Можешь одолжить немного до получки?»

Я многое могу. Вопрос — сколько ещё.

На карте осталось пять тысяч рублей. Пять. Это не та сумма, с которой можно позволить себе гордость, страх или слабость. Я должна закрепиться на этой работе. У меня нет другого выбора.

Стою перед шкафом так, будто от выбора одежды зависит вся моя дальнейшая жизнь. Возможно, так и есть. Я всегда выделялась. Любила необычные вещи. Две красные пряди в моих черных волосах — лучшее тому доказательство. И я не собираюсь от них отказываться. Это отражение меня. Просто завтра я аккуратно уберу их внутрь причёски, чтобы они не бросались в глаза. Чёрную юбку я не надену. Это слишком правильно. Слишком безлико. Это не про меня. Глубокого синего — почти ночного цвета сарафан в тонкую клетку, собранный и аккуратный. Под него — бордовая блузка. Туфли — тоже синие, на устойчивом каблуке. Ничего лишнего. Ничего вызывающего.

С моим ростом метр пятьдесят пять я и так не произвожу впечатление женщины. Но, возможно, дело не в росте. Возможно, дело в том, как ты держишь себя.

В комнату вбегает Степа — вихрь в пижаме и с растрёпанной чёлкой.

— Мам! А кто меня завтра заберёт из школы?

Я присаживаюсь перед ним, поправляю ему воротник.

— Зайка, утром я тебя отведу сама. А после школы за тобой придёт тётя Таня. Помнишь? Наша соседка.

Он морщит лоб.

— Которая с пирожками?

— Да, именно она. Она приведёт тебя домой, вы пообедаете, сделаете уроки. А вечером она отведёт тебя на акробатику.

— А ты?

Вопрос звучит тише.

— А я буду на работе. Это мой первый день.

Он молчит секунду.

— Мам, я хочу с тобой.

Самое сложное — не работа. Вот это.

Я обнимаю его крепче.

— Я тоже хочу. Но ты же знаешь, зачем мне эта работа.

Он серьёзно кивает, как будто ему не семь, а гораздо больше. И убегает обратно в комнату.

Я остаюсь одна посреди комнаты, среди развешанных платьев и раскрытых дверей шкафа.

Завтра — «Стройдом».
Коммерческий директор, которого я видела всего один раз — на видеособеседовании. Крупный, весёлый, с добродушной улыбкой и внимательным взглядом. Фёдор Сергеевич. Кажется, он умеет шутить даже о квартальных отчётах.

Надеюсь, вживую он окажется таким же простым.

Надеюсь, я его не разочарую.

Я провожу ладонью по синей ткани сарафана, закрываю шкаф и выпрямляю спину.

Завтра начинается новая глава. И я должна справиться.

Глава 2 Виктория

И вот я стою перед пятнадцатиэтажной высоткой.

Стекло, бетон, отражение серого неба в зеркальных окнах.
«Стройдом».

Меня ждут на тринадцатом этаже. Тринадцать. Интересно, это число принесёт мне удачу или окажется предупреждением?

Я не верю в приметы.
Но лифт вызываю с каким-то внутренним замиранием.

Двери закрываются мягко, почти бесшумно.
В отражении — я. Синий сарафан, бордовая блузка, аккуратно собранные волосы. Красные пряди спрятаны, но я знаю, что они там.

Тринадцатый этаж.

Кнопка загорается.

Пять тысяч на карте. Первый рабочий день. И мужчина, с которым я общалась всего один раз — по видеосвязи. Он показался мне добродушным. Но экран — это экран.

Лифт останавливается. Двери открываются, и я делаю шаг в коридор.

Запах кофе. Гул голосов. Каблуки. Мужские шаги — уверенные, быстрые. Здесь всё движется быстрее, чем в моём дневном ритме «школа-продлёнка-акробатика».

Я поправляю ремешок сумки и иду к стойке ресепшена.

— Доброе утро. Я к Фёдору Сергеевичу. Виктория… новый бизнес-ассистент.

Девушка за стойкой улыбается.

— Да, вас ждут. Кабинет в конце коридора, справа.

Я иду, чувствуя, как стук каблуков отдаётся слишком громко. С моим ростом метр пятьдесят пять вообще сложно выглядеть внушительно. Но я стараюсь держать спину прямо. И именно в этот момент кто-то выходит из переговорной напротив.

Сначала — тень. Потом — силуэт.

Высокий. Впрочем, по сравнению со мной почти все высокие. Чёрный костюм. Спокойная, собранная походка человека, который никуда не опаздывает, потому что мир подстраивается под него.

Он не торопится. Мы сталкиваемся взглядами всего на секунду. Голубые глаза. Холодные. Чёткие. Он смотрит не оценивающе. Не заинтересованно.

Он смотрит… фиксируя. Как будто запоминает.

Я первая отвожу взгляд. Ничего. Просто сотрудник компании. Просто коридор. Просто утро.

Он проходит мимо, и от него остаётся едва уловимый запах дорогого парфюма и ощущение, что воздух стал плотнее.

Странно.

Я не знаю его имени. Но почему-то чувствую, что тринадцатый этаж уже начал работать. Я поднимаю руку и стучу в дверь с табличкой:

«Коммерческий директор. Фёдор Сергеевич».

— Войдите!

Голос звучит громко и весело.

Ну что ж.

Начнём.