Невеста Волка

Пролог

«Ты почти уже труп».

Вот уж не думала, что именно эту фразу я буду прокручивать в голове, сидя в машине незнакомца, которая несется по шоссе так, словно у водителя личные счеты с правилами дорожного движения.

- Куда мы едем? - спрашиваю я, безуспешно пытаясь пристегнуться на скорости.

- Да так, прокатимся. Брось ремень, - фыркает он. - Разрешаю.

- Нет уж, - пыхчу я, втыкая штекер в гнездо.

Он таращится на меня с нескрываемым интересом. Резкие скулы - отцовские, это я уже успела заметить. Кожаная куртка, цепь на шее, взгляд человека, которому скучно жить без риска. Лет двадцать пять. Красивый. Опасный. Явно привыкший, что все вокруг горит, а он стоит в огне и улыбается.

- А ты... интересное зрелище, - хмыкает он.

- Комплименты оставь при себе. Ты сказал - я труп. Объясняй.

- Ща, не гони.

Он резко выкручивает руль, вламываясь в поток. Сзади возмущенные сигналы и визг тормозов.

- Да пошел ты, - смеется он в зеркало заднего вида. Потом поворачивается ко мне. – Ну так вот, мамуля…

- Прекрати меня так называть.

- О, зубастая. Ваще заебись.

Я смотрю в окно. За стеклом мокрый город. Час назад я сидела в другом кресле - и тоже не могла бежать. И тоже молчала. И тоже делала то, что говорили...

Глава 1

Час назад

«Если ты продаешь тело – ты проститутка. А если ты продаешь и тело, и душу?»…

- Маргарита Николаевна, Владислав Андреевич вас ждет, - голос секретаря наконец останавливает бетономешалку в моей голове.

- Спасибо, - встаю, делаю три шага и вхожу в кабинет.

Владислав Андреевич Волков стоит у окна, спиной ко мне.

- Присаживайся, - произносит он, не оборачиваясь. Голос низкий, бархатный, с той самой хрипотцой, от которой у женщин обычно дрожат колени. У меня колени дрожат от другого - от желания бежать.

Прохожу. Сажусь в одно из кресел для посетителей.

- Ты знаешь, зачем ты здесь, - он наконец поворачивается.

Волосы с проседью. Лицо с высокими скулами – жесткое, твердое.

На нем темно-синий костюм, идеально сидящий на широких плечах. Я знаю, что ему пятьдесят, но выглядит он моложе, если не считать глаз. В глазах - усталость хищника, который уже насытился, но все еще любит процесс охоты.

- Твой отец проиграл в карты то, чего у него не было, - продолжает. - А затем занял у людей, которые не играют в карты. Они играют в жизни. И сейчас они хотят получить свои деньги назад.

Ирония внутри меня хихикает истерическим смехом: «Умный папа умной девочки спустил все что у них было в унитаз. И смыл. Так что ни копеечки не застряло».

- Я могу погасить долг, - говорит он спокойно, будто обсуждает погоду. - Твою семью оставят в покое. Никто не придет ломать двери. И… кости.

Молчу.

- Ты ведь умная девушка. Закончила университет, работаешь учителем... Скучно. Бедно. Перспективы туманны. А я предлагаю сделку…

- Теперь это так называется, - бормочу.

Он делает несколько быстрых шагов. Секунду нависает огромной скалой. Потом опускается в кресло напротив.

- Это называется брак. Ты становишься моей женой. Через месяц свадьба. А прямо завтра ты переедешь ко мне.

- В клетку, - вырывается у меня.

Его губы кривятся. Почти улыбка. Но не добрая.

- Территория закрытая. Ты будешь в безопасности. От всего.

- И от вас?

Владислав наклоняется вперед. Его глаза темнеют.

- Боюсь, что ты не поняла, девочка. Ты будешь моей женой не только на бумаге.

- А если… я вас не устрою?

- Тебе лучше сделать так, чтобы мне все нравилось. Ну либо…тебе придется искать деньги. Или можно еще… почки продать. Всей семьей. Хотяяяяя, - тянет он.

Я молчу. Сжимаю зубы и молчу. Он не угрожает открыто. Он просто описывает варианты развития событий. Как бизнес-план.

- Хотя боюсь, что даже если всех твоих родственников прооперировать – все равно не хватит…

- Почему я? – тихо, ровно. - Вы могли бы выбрать любую. Моделей, актрис, дочерей партнеров.

Владислав откидывается назад. Смотрит. Долго-долго смотрит. И в его взгляде есть что-то… пугающее? Или нет... не пугающее… А что-то еще. Но что?

- Мне не нужна звезда, Маргарита, - его голос вырывает меня из попытки понять, и я теряю мысль, которую почти уже ухватила. - Мне нужна тень. У тебя есть только долг. Это делает тебя... надежной.

- Надежной заложницей, - выдыхаю я.

Он приподнимет одну бровь.

- Клетка. Заложница. Какие некрасивые слова. Может быть тебе не нужна эта сделка?

«Конечно, не нужна! Конечно, я не хочу себя продавать!».

- Я дам тебе порядок и безопасность. Снаружи - волки. Внутри – покой.

- Вы тоже волк, Владислав Андреевич - вырывается из меня.

- Ну а ты будешь моей волчицей, - щерится.

«Ну прощай, Марго Соколова – птица высокого полета. Пора обрезать твои крылья», - думаю я.

А потом беру ручку и ставлю подпись под договором.

Владислав кивает.

- Завтра в десять за тобой заедут.

Я встаю и на ватных ногах двигаюсь к двери. Коридор, лифт. Из зеркала на меня смотрит женщина с мертвыми глазами.

- Ну что, Золушка, - почти смеюсь. - Карета подана. Только кучер - дьявол, и ты знаешь, что никакой принц тебя не ждет. А вся твоя жизнь уже превратилась в тыкву.

На улице открываю приложение такси. Раз я теперь богатая невеста, в метро можно не идти. Да и не вынесу я сейчас подземку…

Начинает накрапывать дождь. Я хочу убрать мобильный в сумочку, но тут телефон вибрирует.

Неизвестный номер. Колеблюсь секунду. И принимаю вызов.

- Привет, мамуля! - голос мужской. Молодой.

- Вы ошиблись.

- Нет, это ты ошиблась, когда приняла условия моего отца. Звоню поздравить тебя с этой ошибкой. Ну и сказать тебе что ты почти уже труп.

Сглатываю, потом прочищаю горло.

- Вы кто? – спрашиваю, пытаясь не дать прорваться паническим ноткам.

- Я то? Я теперь твой сынуля, - ржет. – Ну или вернее скоро им стану.

- Что вам нужно?

- Чисто потрендеть. Мы же теперь одна семья.

- Всего доброго, молодой человек, - говорю я, и отключаюсь

Дождь усиливается, капли бьют по асфальту, как пули.

«Ты почти уже труп».

Мило. Очень мило.

Я смотрю на шлагбаум. Такси уже моргает фарами где-то там, за поворотом. Но ноги приросли к мокрому асфальту.

«Мамуля, блин!»

Внутри закипает злость. Я набираю обратный вызов.

- О, привет. Передумала быть покойницей? – ржет.

- Говорите, - мой голос звучит почти как приказ. Все-таки злость – отличное внутреннее топливо.

- Ты знаешь, что жизнь состоит из кучи выборов?

«Да вашу ж мать! Что за нахер!».

- Слушай ты, - выдаю я, - Если тебе есть что сказать – говори. Если нет – да пошел ты куда подальше!

- Ого-го, - хмыкает. – Звучит как будто бы ты вовсе и не дура. Ну что же, это прекрасно. Значит у тебя еще есть шанс. Короче. Выходишь за шлагбаум, поворачиваешь направо. Увидишь черный джип. Тонировка в ноль. Жду.

Он отключается. Я стою еще секунду. А потом отменяю такси и иду туда, куда он сказал.

Машину я узнаю сразу - черный гроб на колесах.

«Жизнь становится все чудесатее. Ну что там еще из детских страшилок меня ждет?».