Никогда не кусайтесь с незнакомцем в Хэллоуинскую ночь

Глава 1. Крыша. Ночь. Сладости и… Мрачные радости...

Всё началось с того, что я, как по дэфолту, улизнула от толпы задавак и недоумков.

От шума, тыквенных рож и нестрашных криков: «Бу!» на нашей чокнутой вечеринке.

Крыша — моё место.

Мой островок здравого смысла в этом тошнотворном карнавале воображал.

И я сейчас не про Хэллоуин. Сам по себе праздник – супер, конечно!

А вот будни в нашем сером городишке – это жесть, похлеще любой чертовщины!

Мир надменных предков, избалованных тинейджеры, завидных женихов и невест, которых с совершеннолетия учат, как присмотреть себе достойную партию.

Тупое средневековье, чтоб его!

Но в те времена хоть можно было затеряться в толпе. Смотаться из самого богатого родительского дома и испариться, как упырь под солнцем.

Никаких тебе паспортов, кодов идентификации, личного файла в лунете…

Блин, даже меток и вервольфской стаи не было и татушек с отдушкой, указывающей на клан!

Оборотни в те времена были свободны, как ветер!

«Прятались в глубине лесов и добросовестно пугали крестьян в полнолуние. А не вот это вот всё!» – с ненавистью глянула я вниз.

Там перед входом в дом как раз припарковался спортивный кабриолет, из которого выскочил очередной папашкин сыночек с двумя модельками с силиконовыми бюстами. Светящимися изнутри разными цветами… Последний писк моды, ахаха…

Отворачиваюсь к родному шиферу под ногами.

Тут пахнет холодом, мокрой черепицей и свободой. Я ещё с прошлого года заныкала здесь плед, пачку зефирок и крошечный фонарик. И если бы всё шло по плану, сейчас я сидела бы, укутавшись в него, и медленно жевала мармеладки, глядя, как на соседних крышах мигают гирлянды, а внизу орут песни разгоряченные ведьмочки.

Но, разумеется, жизнь — та ещё стерва.

- Серьёзно? — застываю у своего любимого уступа на крыше, как мультяшный кот, у которого перед носом захлопнули миску с молоком.

На крыше уже кто-то сидит.

Более того, он развалился, как будто у себя дома!

На плоском бортике, свесив ногу вниз, с зажеванной трубочкой от сока в зубах, ухмыляется какой-то наглый тип.

Некий баловень жизни в куртке-косухе сверлит глазами темноту так, будто она что-то ему задолжала.

- Это вообще-то моё место, — заявляю, вышагивая к парню.

- Не вижу таблички с надписью «Исключительно для заучек и ботанов», — лениво отозвался он, скользнув по мне придирчивым взглядом.

У меня вдох застрял в горле от такой наглости! Ему хватило секунды, чтобы вынести такой вердикт? Вот же придудок…

- Очень смешно, волчара, — фырчу, не собираясь уступать своё убежище чужаку из неизвестного мне клана оборотней. - А ты читать научись, - подхожу ближе, чтоб хам не думал, что спугнет меня своим блатным прикидом. – Разборчиво же написано, - тычу в пустоту перед его наглой рожей: - «Чужим вход воспрещён. Особенно утыркам в дешевой кожанке».

Он наконец повернулся.

Задела? Вот и отлично!

Но, если честно, отличного стало еще меньше, чем когда я видела только его поджарую фигуру и профиль в тенях.

На свету он выглядел куда более привлекательно-агрессивным и страшно… обаятельным.

Глаза темнее ночи, как будто впитывают свет и сейчас заблестят ярче тыквин. Оскал тоже оказался в разы коварнее, чем у тыквины по соседству. Взгляд — как острое проникновение в душу

Ну, конечно! Это же Он.

Тот самый тип с вечеринки, с которой я слиняла. Неизвестно кем приглашенный чужак, что простоял всю вечеринку в углу в образе статуи угрюмости.