Обувной синдром, или каблуки вне логики.

Обувной синдром, или каблуки вне логики.

Обувной синдром, или каблуки вне логики.

С утра у Маргариты была цель. Конкретная, разумная, почти святая — купить себе классические чёрные туфли. Скромные, деловые, без лишнего выпендрежа. Такие, чтобы и в пир, и в мир, и на заседание совета жильцов, где по традиции решают, кто опять украл лампочку с лестничной клетки.

Маргарита заранее подготовилась к этому подвигу. Надела боевые балетки — проверенное оружие опытного шопоголика, собрала волосы в хвост, чтобы не лезли в глаза при моральной борьбе с витринами, и прикинула сумму в голове, добавив туда моральный «не больше!» в качестве бюджета. Перед зеркалом она выглядела как человек, который вполне мог бы победить Наполеона — при условии, что в битве участвовали бы скидки и бонусные карты.

Торговый центр встретил её сиянием витрин, блеском плитки и стойким запахом кофе с корицей из ближайшей кофейни. Но Маргарита держалась стойко, как разведчик в тылу врага.

В отделе обуви всё сложилось, как в хорошей драме: соблазн, борьба и неминуемая трагедия.
Соблазн стоял на витрине. Красные. Лакированные. На каблуке высотой с мужскую самооценку в первом браке.

Они не просто стояли. Они как будто подмигивали и шептали:
— Ты можешь. Ты достойна. Возьми нас. Мы сделаем из тебя женщину, которая не нуждается в GPS — она и так знает, где её место: в центре внимания.

Маргарита покосилась на них с тревогой, как человек на строгой диете — на поднос с полкило эклеров.
— Я за чёрными, — напомнила она себе строго. — Скромными. Универсальными. Без страсти и сюрпризов.

Нашла. Померила. Чёрные туфли были сдержанные и надёжные, как налоговый инспектор на отдыхе: без лишних эмоций, но внушающие уважение.
— Отлично, — пробормотала Маргарита. — В офис. На конференцию. На случай похорон начальства.

Но... красные... Красные были не про «надо». Они были про мечту. Про рок-н-ролл. Про «вошла в комнату — и все уронили телефоны».

И она — не поняла как — уже сидела в примерочной, как загипнотизированная. Левая. Правая. Встала. Покачнулась. Поднялась над собой и на себя же сверху посмотрела.

— Выгляжу как Моника Беллуччи после трёх чашек эспрессо, — подумала она с гордостью.
— Беру! — сказала вслух. Не совсем себе. Больше — внутренней богине, которая вечно жаловалась на скуку.

На кассе случился обычный внутренний диалог:
— Ты их никуда не наденешь. Тебе сорок, Марго!
— А если встречу бывшего? Или буду спасать мир?
— На каблуках двенадцать сантиметров?!
— Именно. Красиво спасать! С драматизмом!

Дома Маргарита поставила чёрные туфли на полку — строго и аккуратно, между парой «для офиса» и парой «на похороны начальства».
А красные... Красные остались в коробке. Как алая тайна. Как личное признание себе, что она тоже может, если захочет.

Иногда она приоткрывает крышку — просто посмотреть. Потрогать глянец, вдохнуть запах новой кожи.
Как вспоминают юношеский поцелуй на школьной дискотеке — трепетно, чуть виновато и без намерения повторять.

Но кто знает. Может, однажды утром Маргарита встанет, глянет на себя в зеркало и скажет:
— А плевать. Надену.

И пойдёт. В булочную. За багетом.

Как рок-звезда.

Иногда красные туфли — это просто туфли. А иногда — твоя маленькая революция.