Одержимость Мрака

Пролог

Все события, герои, названия организаций, заведений и иных объектов являются вымышленными. Любое совпадение с реально существующими людьми или местами — случайность.

В тексте присутствуют откровенные сцены, эмоциональные моменты и нецензурную брань.

Автор подчеркивает, что произведение является художественным вымыслом.

Три бумажных пакета с логотипом органического маркета оттягивают мне руки так, что лямки впиваются в ладони даже сквозь ткань перчаток. Каблуки цокают по припорошенной снегом гравийной дорожке — и каждый шаг отдается в лодыжках легкой болью. Красота требует жертв, а новогодняя вечеринка — еще и физической подготовки.

Снежинки кружатся в морозном воздухе, оседая на моем пальто и волосах. Тридцать первое декабря. До полуночи — четыре часа.

Дом встречает меня привычным мерцанием фонарей вдоль фасада. Родительский загородный особняк, утопающий в сугробах. Вообще-то мама была категорически против, но папа — как обычно — сдался первым.

— Стеша уже взрослая, — сказал он за завтраком неделю назад. — Пусть встретит Новый год с друзьями. И лучше это будет наш дом, а не какой-то чужой, куда они наприглашают невесть кого.

Взрослая. Ха.

Я повторно ввожу код на панели, уже на входной двери, стряхиваю снег с плеч, толкаю тяжелую дубовую дверь и вваливаюсь в холл. Пакеты приземляются на консоль у зеркала с глухим бумажным шорохом. В отражении мелькает мое раскрасневшееся от мороза лицо и идеально уложенные локоны — спасибо девчонкам из любимого салона, они сделали из меня конфетку за час.

Платье — красное, блестящее и пышное, с открытой спиной — обошлось мне в кругленькую сумму и три часа примерок. Но оно того стоило. Я выгляжу так, словно сошла с обложки. Скромность? Не слышала.

Еще две ходки к машине. Сырная тарелка, вкуснейшие канапе из любимого крошечного ресторанчика, фрукты… Шампанское — много шампанского. Но его я не несу, естественно. Парни приедут и все перенесут, да и на улице такая дубина, что там ему будет даже хорошо. Милка, моя лучшая подружка, сказала, что тридцать бутылок — это минимум. Вот Сашка и загрузил все коробки в машину еще вчера.

Последний пакет опускается на пол. Все. Теперь можно включить теплые полы и отогреться.

Я окидываю взглядом гостиную: светодиодные гирлянды и декоративные елочные ветви мягко обвивают перила лестницы, огромная ель стоит около камина. Как гости приедут, можно будет включить всю эту красоту, зажечь камин… Три дня я потратила, чтобы украсить все к Новому году. Три дня беготни, списков и нервных срывов в переписке и наяву с Милкой.

Но вышло идеально.

До приезда гостей — час. Ровно столько, чтобы разложить продукты, проверить лед и еще раз проверить макияж.

Я подхватываю несколько пакетов и толкаю стеклянную дверь на кухню. Щелкаю выключателем.

И замираю.

У открытого холодильника стоит мужчина.

Нет, не стоит — роется. Его широкая спина обтянута пальто, волосы — темные, но довольно короткие. Он держит в руке мой швейцарский сыр и, кажется, даже не слышит, как бумажные пакеты выскальзывают из моих онемевших пальцев.

Авокадо раскатываются по плитке. Один ударяется о его ботинок.

— Что за... — выдыхаю я.

Мужчина оборачивается.

У него лицо человека, который давно не высыпался. Или давно не ел — судя по тому, как жадно сжал сыр. Скулы острые, щетина недельная, а глаза — светлые, почти прозрачные — щурятся от яркого света.

— Ты кто такой?! — мой голос срывается на визг.

Он жмурится, будто от головной боли.

— Слушай... — начинает он хрипло. — Не ори. Кажется, я ошибся домом… и…

— Ты кто такой?! — ору я снова, пятясь назад.

Я смотрю на него. На открытый холодильник. На сыр в его руках.

— Ты собрался есть мой сыр и говоришь, что ошибся домом?!

— Ну технически, — он бросает взгляд на упаковку, — тут написано «Грюйер». Тебя же не зовут Грюйер?

Я не знаю, что пугает меня больше — наглость незнакомца или тот факт, что он шутит. В моем доме. Посреди моей кухни. В канун нового года, когда… Ко мне должны приехать гости. Когда все должно быть идеально.

Мозг наконец-то начинает работать.

Телефон. Мне нужен телефон.

Рука ныряет в сумочку, пальцы судорожно нащупывают гладкий корпус.

— Я вызываю полицию! — ору я, отступая к двери. — Слышишь?! Полицию!

Он двигается быстрее, чем я успеваю договорить.

Два шага — и сыр летит на стол. Три — и он уже рядом. Четыре — и моя спина впечатывается в холодную стену, а его ладонь зажимает мне рот.

Он наклоняется так близко, что я чувствую запах — бензин, кожа и что-то еще, тяжелое и дорогое, что никак не вяжется с его внешностью. Он выглядит… Не страшно. Но устрашающе.

— Даже не думай, — шипит он мне в лицо. — Слышишь? Даже. Не. Думай.

Его глаза больше не кажутся мне прозрачными.

Они — ледяные.

Листаем дальше, дорогие!