Одержимость сталкера

Пролог.

В зеркале отражается незнакомка.

Бледная, с кругами под глазами и едва заметными синяками, скрытыми под слоем тонального крема.

Это я — Екатерина Смирнова, та, что когда-то блистала на светских раутах, та, чья улыбка покоряла сердца.

Теперь же от былой красоты остались лишь воспоминания.

Мой муж… Тот, кого я когда-то любила больше жизни, превратился в тирана.

В его голубых глазах больше нет нежности — только холод и ярость. Его пшеничные волосы всё так же безупречны, но за этой внешней оболочкой скрывается монстр.

После очередного провального вложения его безумие достигло апогея.

Он бьёт меня, кричит, обвиняет во всех своих неудачах. А я… Я терплю.

Терплю из-за проклятого стокгольмского синдрома, который держит меня крепче любых цепей.

От некогда роскошной жизни остались лишь осколки. Дорогие наряды пылятся в шкафу, а я ношу бесформенные платья, скрывающие следы его «любви».

Моя кожа хранит память о его кулаках, а душа — о его словах.

Только один человек знает всю правду.

Яман Кандар — друг детства, единственный, кто не отвернулся. Он как маяк в этом шторме безумия, как глоток свежего воздуха в затхлой комнате.

Он единственный, кто видит, как я медленно тону, и пытается вытащить меня из этой пучины.

Каждое утро я просыпаюсь с глупой надеждой на перемены, но реальность неизменно возвращает меня в кошмар.

И всё же его голос в моей голове твердит: «Борись. Найди силы. Освободись».

Но хватит ли у меня мужества сделать этот шаг?

Смогу ли я разорвать цепи, сковывающие меня годами?

Или я обречена до конца дней своих оставаться пленницей в золотой клетке собственного выбора?

Время покажет.

А пока я продолжаю жить в этом странном лимбе между жизнью и смертью, между любовью и ненавистью, между надеждой и отчаянием.

Глава 1.

— Яман, я всё верну. Честное слово! — строю милую мордашку, надеясь разжалобить друга.

— Кать, не надо, — вздыхает он, откидываясь на спинку кресла. — Лучше скажи, во что на этот раз вляпался твой муж?

— Ох… Ты же его знаешь, — опускаю взгляд, перебирая пальцами край сумки. — Он снова влез в какой-то бизнес и прогорел. Я говорила ему, что дело сомнительное…

Яман поднимает руку, и я тут же замолкаю. Знаю этот жест. Он снова недоволен. Его терпение на пределе, как и всегда, когда речь заходит о моём муже и его вечных авантюрах.

— Ты не думала развестись? — спрашивает он, складывая руки на груди.

— Я… Не знаю, — признаюсь честно, чувствуя, как к горлу подступает ком. — Я устала, но…

— Но ты всё ещё любишь этого неудачника? — рычит Яман, и его голос звучит настолько резко, что я невольно подскакиваю на месте.

— Яман…

— Что Яман? — его глаза сверкают гневом. — Он же тебя в могилу сведёт со своими авантюрами!

В его словах есть правда. Слишком часто я оказываюсь в ситуациях, от которых волосы встают дыбом. Тот случай с коллекторами до сих пор преследует меня в кошмарах. Если бы не Яман, не знаю, что бы со мной было.

— Это последний раз, — всхлипываю, чувствуя, как слёзы наворачиваются на глаза. — Я всё верну, честно.

— Да пойми ты! — взрывается он. — Дело не в деньгах! Мне не жалко для тебя этих чертовых денег. Проблема в том, что он не может сам прийти и попросить помощи. Вместо этого он посылает тебя, как будто ты его личный посланник!

— Он не…

— Не оправдывай его! — перебивает меня, глядя прямо в глаза. — Я брал его в свою строительную фирму, давал шанс. Если бы он не начал воровать…

Знаю. Чёрт возьми, я всё это знаю. Мне до сих пор стыдно за поступки мужа. За то, как он подвёл Ямана, человека, который всегда был рядом.

В комнате повисает тяжёлое молчание. Слышно только, как тикают часы на стене и моё прерывистое дыхание.

— Я поговорю с ним, — шепчу наконец. — Обещаю.

— Поговори, — кивает Яман, немного успокаиваясь. — Только не жди, что он изменится. Он уже доказал, чего стоит.

Его слова больно режут сердце, но в них слишком много правды.

Сколько ещё я смогу закрывать глаза на его проступки?

И главное — хочу ли я продолжать это делать?

Глава 2.

Дом встречает меня какофонией криков и царящим повсюду хаосом.

Всё, что осталось от некогда благополучной жизни, теперь превратилось в руины.

Дом ушёл с молотка, чтобы покрыть долги мужа, а с ним исчезло и всё наследие моей семьи.

Папа не увидел, как его единственная дочь скатилась на самое дно, ютится в жалкой съёмной квартире.

— Лёш… — оглядываюсь по сторонам, пытаясь понять, что происходит. — Что случилось?

Из комнаты вылетает мой муж. Его глаза горят яростью, лицо искажено гневом.

В руках он держит букет роз и маленькую красную коробочку. Я замираю, не понимая, что происходит.

— Это ты у меня спрашиваешь? — рычит он, наступая. — Где ты была?!

— У… Ямана… — отступаю на шаг, но не успеваю увернуться — в меня летит роскошный букет роз.

— В каких позах он тебя имел? А? — муж подскакивает ко мне, грубо хватает за руку. — Отвечай!

— Ты с ума сошёл?! — всхлипываю, пытаясь освободиться. — Я… Я из-за тебя к нему ходила!

— Из-за меня? — его крик эхом отскакивает от стен. — Из-за меня ты ноги раздвигаешь? Это я виноват в том, что ты шлюха?!

Он трясёт меня, его пальцы больно впиваются в кожу. В голове крутятся мысли о том, как низко мы пали.

От некогда уважаемой семьи ничего не осталось. Только долги, крики и безумие.

— Отпусти! — вырываюсь, но его хватка только крепнет. — Ямана попросила помочь с долгами, которые ТЫ нажил!

— Молчать! — его лицо искажается от ярости. — Не смей перекладывать вину! Это ты во всём виновата!

Коробочка выпадает из его руки, открывается, и я вижу внутри обручальные кольца.

— Это… Что? — киваю на пол.

— Это? — ухмыляется мерзко. — Это ты мне скажи. Кому так хорошо отсосала, что тебя замуж зовут? Дом завален этим дерьмом! И записками о любви! — швыряет мне в лицо конверт.

Мои пальцы немеют, когда я разворачиваю записку. Буквы пляшут перед глазами, но каждое слово вонзается в сознание раскалённым железом.

«Не сможешь убежать. Будешь моей. Даю слово. А будешь противиться, стану твоим ночным кошмаром. Сдайся мне сама, когда я приду за тобой. Любимая».

Постскриптум добивает окончательно:

«P.S. Сегодня ты выглядела так же прекрасно, как и всегда. Я слежу за тобой. Тебе не скрыться».

В голове туман. Кто это? Кто пишет такие письма? И почему они оказались в нашем доме?

— Что это значит? — шепчу, поднимая взгляд на мужа. — Откуда эти записки?

— Откуда? — его смех звучит неестественно, ломано. — Это твои дружки постарались. Или ты думала, я не узнаю о твоих похождениях?

— Ты… Ты сам их подбросил! — осознание ударяет как молния. — Это твоя месть!

— Месть? — его лицо искажается в гримасе. — Думаешь, я настолько глуп? Нет, дорогая. Это реальность. Твоя грязная, мерзкая реальность.

Он толкает меня к стене, и я ударяюсь спиной о холодную поверхность. В ушах звенит. Мысли разбегаются, как испуганные птицы.

— Кто это? — повторяю, чувствуя, как страх сковывает горло. — Кто этот человек?

— А ты не знаешь? — его губы кривятся в усмешке. — Неужели не догадываешься? Твой драгоценный Яман? Или кто-то ещё?

— Ты лжёшь! — кричу, пытаясь вырваться. — Всё это твоя ложь!

Внезапно до меня доходит.

Он специально подстроил всё это. Букет, кольца, записки — всё для того, чтобы выставить меня виноватой.

Чтобы оправдать свою агрессию, свои побои.

— Отпусти меня! — вырываюсь, царапаясь, как дикая кошка. — Ты сошёл с ума!

Он отпускает меня, отступая на шаг. В его глазах читается торжество.

— Беги, — шепчет он. — Беги, пока можешь. Но знай — я найду тебя. И тогда ты пожалеешь.

Я не жду больше ни секунды. Бросаюсь к двери, хватаю сумку и выбегаю из квартиры.

За спиной раздаются его крики, но я уже не слышу их.

В голове только одна мысль — нужно спастись.

Глава 3.

Не помню, как добралась до офиса Ямана. В голове туман, а ноги будто сами привели меня сюда.

Сегодня я уже была здесь — ухоженная, с аккуратной причёской и макияжем.

А теперь явилась как потрёпанная жизнью кукла: синяки на руках, растрёпанные волосы, слёзы на щеках.

Персонал бросает на меня косые взгляды, но мудро молчит. Здесь все знают о моих отношениях с Яманом, но никто не вмешивается в чужие дела.

Секретарша открывает дверь кабинета, едва я подхожу к ней.

Один взгляд Ямана — и она тут же исчезает, плотно закрыв за собой дверь.

— Катя… — его голос звучит глухо, а глаза темнеют от гнева, когда он видит мои синяки. — Что он с тобой сделал?

Я молча протягиваю ему записку, которую до сих пор сжимаю в руке. Он читает, и его лицо каменеет.

— Это неправда, — шепчу, опускаясь в кресло напротив. — Всё это ложь. Он подстроил.

— Кто подстроил? Твой муж? — Яман подаётся вперёд, его пальцы сжимаются в кулаки.

Рассказываю ему всё. О том, как муж хвастался моими поклонниками, как гордился тем, что я выбрала его. О том, как потом всё изменилось, когда мы разорились. О переездах, долгах и его безумии.

— Я не отдала ему деньги, — шепчу, доставая из сумочки конверт. — Они здесь.

Яман берёт конверт, но даже не смотрит на содержимое. Его взгляд прикован ко мне.

— Катя, ты должна уйти от него. Немедленно.

— Куда? — усмехаюсь горько. — У меня нет ни дома, ни работы. Только ты и твои деньги.

— У тебя есть я, — его голос твёрдый, решительный. — И этого достаточно.

Он подходит ко мне, осторожно берёт за руку.

— Послушай меня. Ты не одна. Я помогу тебе. Найду безопасное место, устрою на работу. Но ты должна принять решение прямо сейчас.

Закрываю глаза, пытаясь собрать мысли в кучу.

Всё, во что я верила, рушится как карточный домик.

Муж, семья, благополучие — всё это оказалось иллюзией.

— Я… не знаю, — шепчу, чувствуя, как слёзы снова наворачиваются на глаза.

— Знаешь, — уверенно говорит Яман. — Просто боишься признать это.

Он достаёт телефон, начинает что-то набирать.

— Сейчас я организую тебе временное жильё. Потом займёмся всем остальным. Но сначала ты должна быть в безопасности.

Смотрю на него и впервые за долгое время чувствую проблеск надежды. Может быть, не всё потеряно. Может быть, ещё не поздно начать новую жизнь.

— Спасибо, — шепчу, сжимая его руку. — Спасибо, что ты есть.

— Я всегда буду рядом, — отвечает он, и в его голосе звучит твёрдая уверенность. — Что бы ни случилось.

Глава 4.

Мои вещи появляются в квартире быстрее, чем я успеваю осознать происходящее. Яман методично обходит комнаты, оценивая каждую деталь.

— Нормально, — кивает он, словно речь идёт о съёмной однушке, а не о роскошных апартаментах.

«Нормально»? Да эта квартира стоит больше, чем весь наш бывший дом вместе с землёй!

Я стою посреди гостиной, не в силах вымолвить ни слова.

Высокие потолки, панорамные окна, современная мебель — это не просто жильё, это настоящая крепость, где можно укрыться от всех бед.

— Яман… — всхлипываю, чувствуя, как к горлу подступает ком. — Мне никогда не расплатиться с тобой…

— Замолчи! — его голос звучит строго, но в глазах читается нежность. — Разведёшься с ним, а там посмотрим.

— Угу… — вытираю слёзы, не зная, что сказать.

Он подходит ближе, заключает меня в объятия.

Его руки тёплые и надёжные, а прикосновения успокаивают. Он гладит меня по волосам, как маленькую девочку, и целует в макушку.

— Выходи за меня, — шепчет так тихо, что я едва разбираю слова.

Поднимаю на него глаза, которые, наверное, сейчас размером с блюдца. Всё внутри замирает от неожиданности.

— Что? — только и могу выдавить из себя.

Он смотрит прямо в глаза, и в его взгляде столько тепла и искренности, что у меня перехватывает дыхание.

Всегда смотрел так, но я была слепа, поглощённая своими иллюзиями о счастливой семейной жизни с мужем.

— Ты всё слышала, — повторяет он, не отводя взгляда. — Мои чувства к тебе не секрет. Я стану тебе хорошим мужем, Катя. Ласковым, заботливым, надёжным.

Я понимаю, что стою на перепутье. Одна дорога ведёт назад, в ад с мужем, полный унижений и боли.

Другая — вперёд, в неизвестность, но с человеком, который доказал свою преданность делом.

Сердце колотится как сумасшедшее. Я смотрю на Ямана и впервые за долгое время чувствую, что могу дышать полной грудью. Что могу выбрать счастье.

— Я… — слова застревают в горле. — Мне нужно время.

Он кивает, понимая.

— Я подожду. Сколько потребуется. Но знай — моё предложение всерьёз и надолго.

Он отпускает меня, но его тепло остаётся с мной.