Офсайд Изгоя

Пролог

Ледовая арена «Норт-Пойнт». Оттава.

Роv: Демьян Грейвз

Вкус крови во рту стал таким привычным, что я почти перестал его замечать. Металлический, соленый. Как ржавчина на старых коньках.

Я сплюнул на лед. Слюна была розовой. Отлично. Это добавит драматизма для стервятников, сидящих на VIP-трибуне. Я знал, что они там. Я чувствовал их взгляды кожей, пробивающейся сквозь слои защитной экипировки. Скауты Академии «Айспик». Они думали, что приехали искать таланты в этой дыре. На самом деле они искали свежее мясо.

— Грейвз! — рявкнул мне тренер, перекрикивая гул толпы. — Минута до конца! Нам нужен этот гол. Сделай чудо!

Я поправил шлем, глядя на табло. Счет 2:2. Чудо? Нет. Я собирался устроить казнь.

Я перемахнул через борт. Холодный воздух обжег легкие, смешиваясь с запахом пота и дешевой резины.

Моя команда — сборище парней с рабочих окраин — против «Золотых Орлов» из частной академии. У соперников форма стоила дороже, чем машины наших родителей. Они катались быстрее, техничнее. Но у них не было того, что было у меня.

У них не было мертвого брата за спиной.

Вбрасывание. Шайба ударилась об лед. Щелчок. Я не смотрел на ворота. Я смотрел на их капитана — парня с идеальной укладкой даже под шлемом. Он несся на меня, видя перед собой легкую мишень. «Давай. Иди сюда», — мысленно приказал я ему.

Он разогнался, планируя впечатать меня в борт. Классический силовой прием, чтобы вывести лидера из строя на последних секундах. Я не сдвинулся с места. Я ждал. Доли секунды растянулись в вечность.

Когда до столкновения оставался метр, я сделал то, что отрабатывал сотни ночей в пустом, темном заброшенном отцом ангаре. Я не ушел в сторону. Я шагнул навстречу, подставляя плечо и используя его же инерцию против него.

Удар. Звук был похож на выстрел. Хруст пластика и, возможно, костей. Трибуны ахнули. Их капитан отлетел от меня, как тряпичная кукла, и рухнул на лед, хватаясь за ребра. Путь был чист.

Шайба скользнула к моей клюшке. Я рванул вперед. Один на один с вратарем. В голове не было азарта. Только холодный расчет. Угол, скорость, замах.

Ван-таймер. Шайба вошла точно в «девятку», звякнув о штангу.

Сирена.

Пока мои партнеры орали, сходя с ума от победы, я даже не поднял руки. Я подъехал к скамейке и снял шлем, отбрасывая мокрые волосы со лба. Мое сердце билось ровно. Слишком ровно для того, кто только что выиграл финал.

Я поднял глаза к застекленной ложе. Там стоял он. Сайлас Сент-Клер. Директор Академии «Айспик». Человек, чья размашистая подпись стояла под стипендией моего брата полтора года назад. И под соболезнованиями о его «случайной смерти» — год назад.

Он смотрел прямо на меня. В руке бокал с виски, на лице — легкая, довольная улыбка.

Я знал, он увидел перспективного, агрессивного игрока из гетто, которого можно купить за копейки. Он видел бойца, который не боится грязи. Он не видел главного. Он не видел, что я — Троянский конь.

Через пять минут, когда я уже сидел в раздевалке, разматывая ленту на щитках, дверь открылась. Гул голосов стих. Парни расступились. Сайлас Сент-Клер вошел внутрь, и его дорогие туфли коснулись грязного пола. Он выглядел здесь как инопланетянин.

— Демьян Грейвз, — его голос был бархатным, обволакивающим. Голос дьявола, предлагающего сделку.

— Впечатляющий финал. Жесткий.

— Эффективный, — ответил я, не вставая. Я вытирал кровь с разбитой губы полотенцем.

— У тебя есть талант, сынок. Злость. Голод. Но здесь ты сгниешь. Хочешь играть по-крупному? В настоящей лиге? Там, где делают олимпийских чемпионов?

Он протянул мне визитку. Черный матовый картон, золотое тиснение в виде горного пика. Академия «Айспик». Билет в ад. Именно то, ради чего я жил последний год.

Я взял карточку. Мои пальцы коснулись его руки — руки, на которой невидимой краской была кровь моего брата. Мне стоило титанических усилий не сломать ему запястье прямо сейчас.

— Я готов, — сказал я, глядя ему в глаза. — Когда начинаем?

Сент-Клер улыбнулся шире.

— Добро пожаловать в семью, Демьян. Мы сделаем из тебя звезду. Или сломаем. Все зависит от тебя.

Я улыбнулся в ответ. Кривой, волчьей улыбкой.

— Я не ломаюсь, мистер Сент-Клер.

Он ушел, довольный своим «приобретением». Я сжал визитку так, что острые края впились в ладонь.

«Ты сам открыл мне дверь», — подумал я, глядя на закрывшуюся за ним дверь.

— «Я иду за тобой. За твоей властью. И за твоей дочерью».

Игра началась.

~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

Ниже я подобрала музыку, для полного погружения в историю:

1) Royal Blood — Figure It Out

2) Imagine Dragons — Natural

3) Billie Eilish — You Should See Me in a Crown

4) Halsey — Castle

5) Hidden Citizens — Paint It Black (Epic Trailer Version)

6) Chase Atlantic — Swim

7) Rosenfeld — I Want To

8) The Weeknd — The Hills

9) Lana Del Rey — Serial Killer

10) Welshly Arms — Legendary