Олимп: Путь служанки

Глава 1. Мечты стали реальностью

Дождь стучал по подоконнику монотонно, будто отсчитывал секунды моей жизни. Я сидела за столом, уставившись в монитор, и пыталась сосредоточиться на отчёте. Очередной бессмысленный отчёт для очередного безликого клиента.

«Ещё три часа, — подумала я, — и можно домой».

Меня зовут Александра. Двадцать семь лет, аналитик в небольшой консалтинговой фирме. Квартира‑студия на окраине, кот по имени Гомер и гора нереализованных мечт.

Я вздохнула и откинулась на спинку кресла. Взгляд невольно упал на полку у окна — там, среди офисных папок и забытых кружек, стояла моя маленькая гордость: коллекция книг по древнегреческой мифологии. «Теогония» Гесиода, «Мифы» Гигина, потрёпанный томик «Метаморфоз» Овидия…

— Милявская! Опять витаешь в облаках? — раздался над ухом строгий голос начальника Рената Афанасьевича.

Я вздрогнула, словно от электрического разряда, и резко развернула монитор к себе, будто пыталась спрятать от него целую вселенную за глянцевой поверхностью экрана.

— Нет, просто… обдумываю структуру отчёта, — голос прозвучал тоньше, чем хотелось бы.

Он хмыкнул — звук вышел сухим, как перетёртые страницы старого фолианта. Взгляд скользнул по моей полке, задержавшись на статуэтке Афины, и лицо скривилось в едва уловимой гримасе. Только пыль в этом стерильном офисе знала, как отчаянно я цепляюсь за мир олимпийских богов — там, где судьбы вершат не начальники, а музы.

— Чтоб к понедельнику отчёт был чистым, как слеза, без ошибок, а не как обычно… — процедил он, сопровождая слова громким глотком кофе, будто ставил точку в приговоре.

Губы сжались сами собой. «Было хоть раз такое, чтоб я сдавала отчёт без ошибок? Не припоминаю». Стыд ожёг изнутри, словно проглотила раскалённый уголь.

Когда дверь за ним захлопнулась, я уставилась в экран. Цифры плясали перед глазами, сплетаясь в бессмысленный калейдоскоп. А в голове, вопреки всему, звучали строки из «Илиады»: «Гнев, богиня, воспой Ахиллеса, Пелеева сына…»

«А мой гнев на что направлен? — мысль пронзила с горькой ясностью. — На просроченный кофе в автомате? На принтер, который чихает бумагой, как астматик? На то, что моя жизнь превратилась в череду презентаций и сводных таблиц, а мечты пылятся на полках, как те книги по античной мифологии?»

В кармане завибрировал телефон. Сообщение от Жени вспыхнуло на экране, словно маяк в серой мгле:

«Саш, ты жива? Мы сегодня в бар собирались! Помнишь?»

Я взглянула на часы — стрелки безжалостно показывали, что опять опоздала. Снова пропущу вечер с друзьями. Не из‑за работы даже, а из‑за этого странного состояния, когда реальность размывается, а ты витаешь где‑то между квартальными отчётами и эпическими сражениями под Троей.

«Прости, — набрала я, чувствуя, как буквы на экране отражают мою растерянность. — Опять завязла с отчётами. Может, в выходные?»

Ответ прилетел мгновенно — короткий, как пощёчина:

«Ты всегда в выходные „завязываешь“ с работой. Ладно, до выходных».

Я закрыла лицо руками. Женя была права. Абсолютно права. Но что делать? Платить за квартиру. Кормить Гомера. Откладывать на… на что? На Грецию, куда мечтаю попасть уже пять лет? Где-то там, среди мраморных колонн и солёного ветра, мои мечты ещё не превратились в цифры в Excel‑таблице.
Взгляд снова упал на полку. Там, между томами Эсхила и Гомера, стоял маленький глиняный амулет — сувенир из музея античности. Я купила его год назад в робкой надежде, что он принесёт удачу. Глупо, конечно. Ничего, кроме пыли, он мне не принёс — лишь напоминание о наивных мечтах.

«Если бы настоящие боги существовали, — подумала я, — они бы точно сжалились над моей наивностью. Господи, тебе двадцать семь, Саша. Хватит уже верить в сказки».

За окном потемнело. Дождь усилился, барабаня по стеклу, словно пытался докричаться до меня, донести какое‑то важное послание. Я потянулась за чашкой, но та оказалась пустой — как и мои надежды на скорое завершение этого бесконечного дня.

«Ещё три часа», — повторила я про себя, словно мантру.

Спустя три часа отчёт был‑таки почти готов. Я потянулась, разминая затекшую шею, и взглянула на часы. Ещё один рабочий день завтра, а потом — суббота. «Встреча с друзьями», — мысленно проговорила я, уже сочиняя в голове очередное оправдание, почему не смогу прийти. Что‑то вроде: «Ой, срочный проект на работе… Да, опять…»

По пути домой ноги сами свернули к маленькой книжной лавке на углу. Это было моё тайное убежище — место, где время замедлялось, а запахи старой бумаги и типографской краски окутывали, словно тёплый плед. Здесь я могла на час превратиться в другого человека: не сотрудника с горой невыполненных задач, а искателя сокровищ, погружённого в мир слов и историй.

В отделе античной Греции обнаружилась пара‑тройка новеньких изданий. Я, не особо разбираясь в теме, схватила всё подряд — будто пыталась заполнить внутреннюю пустоту этими томами, как шкатулку драгоценностями.

— Добрый вечер, Александра! — раздался приветливый голос Антонины Степановны, хозяйки лавки. Она знала меня уже по имени и всегда встречала улыбкой, от которой на душе становилось теплее. — Кого‑то сегодня ждёт бессонная ночь?

Я невольно улыбнулась в ответ. В этом крошечном мире, где пахло чернилами и временем, всё казалось… правильным. Здесь не было отчётов, начальников и чувства, будто жизнь проходит мимо.

— Наверное, — ответила я, поглаживая корешки книг. — Просто не могу пройти мимо.

— Это я понимаю, — кивнула Антонина Степановна, её глаза за стёклами очков светились пониманием. — Книги — они как старые друзья. Всегда ждут, всегда готовы утешить.

Я кивнула, чувствуя, как напряжение дня понемногу отступает. Здесь, среди полок, я снова могла дышать. Могла мечтать. Могла верить, пусть даже на пару минут, что глиняный амулет всё‑таки сработает.

Я рассмеялась, доставая из сумки маленькую шоколадку и протягивая её Антонине Степановне. В ответ она, как всегда, вручила мне крупный апельсин — наш маленький ритуал повторялся каждый раз, становясь молчаливым признанием общей любви к книгам и маленьким радостям жизни.