Писательница. Тайные желания тихони

Глава 1. Почти обычный день писательницы

«Его пальцы, холодные, как древний камень, коснулись ее щеки, но от этого прикосновения внутри нее вспыхнул огонь. Взгляд темных, как безлунная ночь, глаз пронзал насквозь, не оставляя ни единого шанса на бегство. "Ты моя", — пророкотал он, и этот низкий, вибрирующий голос отозвался в каждой клеточке ее тела. Он не спрашивал. Он утверждал. А затем его губы накрыли ее губы — властно, требовательно, забирая тот самый вздох, который она и не подозревала, что затаила».

Точка.

Последний символ встал в конце строки, и я с шумом выдохнула, откидываясь на спинку кресла. Сердце колотилось так, словно это не моя героиня только что подарила свой первый поцелуй, а я сама. Щеки пылали. Боже, и это пишу я, Лера. Восемнадцать лет. Студентка-филолог, у которой из романтического опыта — только чтение книг и просмотр дорам.

Днем я — тихая мышка с русой косой и большими голубыми глазами. Ночью, скрываясь под псевдонимом «Лира», я становилась проводником в мир темной магии и обжигающей страсти. Мой роман на «ЛитСтраницах» бил рекорды популярности в своем жанре, а комментарии под каждой главой заставляли меня краснеть и прятать лицо в ладонях.

И вот сейчас, в три часа ночи, я чувствовала себя абсолютно счастливой и опустошенной одновременно. Глава была готова.

Дверь в комнату тихо скрипнула, и в проеме показалась лохматая голова Макса.

— Лера, ты совесть имеешь? — сонно пробасил он. — У меня уже кактусы от твоего монитора зацвести пытаются.

— Уже все, заканчиваю, — пробормотала я, поспешно сворачивая текстовый документ.

— Опять про своего колдуна пишешь? — Макс зевнул, входя в комнату в пижаме с Дартом Вейдером. — Дай угадаю, он снова кого-то героически спас, а потом… хм… наградил своей неземной страстью?

Я метнула в него маленькую диванную подушку.

— Это высокое искусство! Ты ничего не понимаешь.

— Конечно, куда уж мне, — он с легкостью поймал подушку. — Особенно когда читаешь комментарии: «Лира, жги!», «Хочу такого же!», «Когда уже будет самое интересное?». Сестренка, — он ухмыльнулся, — ты хоть в теории представляешь, о чем пишешь?

Я почувствовала, как кровь прилила к лицу. Его любимая тема.

— У меня богатое воображение!

— В этом я не сомневаюсь, — он взъерошил мне волосы. — Ладно, фантазерка. Публикуй свою «жару», и спать.

Он ушел, а я, немного поостыв, скопировала текст на сайт. Пальцы замерли над кнопкой «Опубликовать». Этот момент всегда был волшебным. Словно я отпускала в мир частичку своей души. Клик. Готово.

Умывшись и переодевшись в уютную пижаму с котиками, я нырнула под прохладное одеяло. Мысли медленно уплывали, уступая место образам из только что написанной главы. Мой герой, такой сильный, властный, порочный… Я закрыла глаза, и сознание медленно начало таять, уступая место дремоте.

Сон пришел не сразу. Сначала была просто темнота, а потом… потом прямо посреди моей комнаты воздух начал сгущаться. Словно кто-то невидимый разлил в пространстве густые чернила. Они собирались в причудливое облако, внутри которого вспыхивали и гасли фиолетовые и синие всполохи.

«Какой странный сон», — лениво подумала я, наблюдая за этим явлением. Во сне все казалось нормальным. Ни страха, ни удивления. Лишь легкое любопытство.

Облако стало разрастаться, превращаясь в подобие рваной дыры, затянутой переливающейся туманной пленкой. Из нее потянуло прохладой и свежим ароматом соснового леса.

Я почувствовала легкое, почти невесомое притяжение. Словно меня за ниточку потянули вверх. Одеяло медленно сползло. Я ощутила, как мои ноги оторвались от кровати, и я зависла в воздухе, медленно дрейфуя к этому сияющему туману.

Паники не было. Во сне ведь и не такое бывает. Я даже успела восхититься тем, насколько реалистичными и яркими были краски.

«Надо будет запомнить этот сон, — пронеслась в голове сонная мысль, когда мое тело коснулось прохладной, дрожащей поверхности тумана. — Отличная идея для новой главы…»

В следующее мгновение вязкая переливающаяся пелена поглотила меня целиком, и мир моей уютной спальни исчез.

Глава 2. Когда сны слишком реальны

Падение было мягким, как погружение в прохладную воду. Секундная дезориентация, вспышка фиолетового света перед глазами, а потом… потом я стояла на каменном балконе. Вокруг была ночь, но совсем не такая, как в моем городе. В небе висели две луны, одна большая и серебряная, другая — поменьше, цвета индиго, и их свет заливал все вокруг призрачным сиянием. Воздух был прохладным и пах чем-то незнакомым — смесью ночных цветов и необычных пряностей.

Я оглядела себя. Вместо привычной пижамы с котиками на мне было длинное струящееся платье из тонкого шелка темно-синего цвета. Оно было невероятно легким и приятным к телу. Светлые волосы, обычно собранные в косу, рассыпались по плечам.

«Ничего себе, — пронеслась в голове сонная мысль. — Какая детализация. Мое подсознание сегодня просто гений».

Я подошла к перилам. Внизу раскинулся огромный сад, утопающий в причудливых тенях от лунного света. Где-то вдали ухал филин. Все было настолько реальным, что на мгновение я забыла, что сплю. Этот балкон, этот сад, даже две луны на небе — все это было из моего романа. Я находилась в замке Темного Лорда Аларика, моего главного героя.

Внезапно за спиной раздались тихие шаги. Я обернулась.

Из тени дверного проема вышел он.

Аларик.

Он был именно таким, каким я его себе представляла, каким описывала сотни раз. Высокий, с широкими плечами, облаченный в черную рубашку, расстегнутую у ворота. Черные, как вороново крыло, волосы падали на лоб, а глаза… его глаза в лунном свете казались бездонными омутами, в которых плясали холодные искорки. На губах играла легкая, едва заметная усмешка.

Сердце пропустило удар, а потом забилось с бешеной скоростью. Даже во сне его присутствие ощущалось почти физически — властное, обволакивающее, опасное.

Он медленно подошел ко мне, и я невольно сделала шаг назад, упираясь в холодные каменные перила. Бежать было некуда. Да и во сне это не имело смысла.

— Ты боялась, что я не приду? — его голос, низкий, с легкой хрипотцой, заставил мурашки пробежать по моей коже. Это был тот самый голос, который я слышала в своей голове, когда писала его реплики.

Я молчала, не в силах вымолвить ни слова. Мозг отчаянно цеплялся за мысль, что это сон, но тело реагировало по-своему. Ладони вспотели, а дыхание стало прерывистым.

Он остановился в шаге от меня. Его холодные пальцы коснулись моей щеки. И в этот момент сон перестал быть просто сном. От этого прикосновения внутри меня словно вспыхнул настоящий огонь, опаляя и заставляя кровь быстрее бежать по жилам. Это было слишком реально. Я чувствовала прохладу его кожи, легкую шероховатость, ощущала его теплое дыхание.

Взгляд темных, как безлунная ночь, глаз пронзал насквозь, не оставляя ни единого шанса на бегство.

— Ты моя, — пророкотал он, и этот низкий, вибрирующий голос отозвался в каждой клеточке моего тела. Он не спрашивал. Он утверждал.

Сцена из моей книги. Слово в слово. Реплика в реплику. Мое подсознание решило в деталях воспроизвести то, что я написала всего час назад.

А затем его губы накрыли мои — властно, требовательно, забирая тот самый вздох, который я и не подозревала, что затаила. Поцелуй был не похож ни на что, о чем я читала или что могла себе вообразить. Он был обжигающим и холодным одновременно, нежным и требовательным. Мир вокруг сузился до этого мгновения, до этого прикосновения, до вкуса терпкого вина и чего-то еще, пряного и дурманящего, на его губах. Мое сердце, казалось, вот-вот выпрыгнет из груди. Я забыла, что это сон. Я забыла, кто я. Была только эта ночь, две луны и он…

Резкий звук будильника вырвал меня из темноты.

Я рывком села на кровати, тяжело дыша. Солнечный свет бил в окно, в комнате стояла привычная утренняя тишина, нарушаемая лишь настойчивым писком телефона. Я была в своей спальне, в своей пижаме с котиками.

«Сон… это был просто сон», — прошептала я, проводя рукой по волосам.

Сердце все еще колотилось, как сумасшедшее, а на губах осталось фантомное ощущение чужого поцелуя. Я коснулась их кончиками пальцев. Такое яркое, такое живое воспоминание.

Я встала с кровати, ноги были немного ватными. Подошла к зеркалу. Из него на меня смотрела обычная я — растрепанная, сонная, с огромными глазами. Никаких шелковых платьев и каменных балконов.

— Слишком много пишешь, Лера, — сказала я своему отражению. — До того много, что твои герои уже во снах к тебе приходят.

Я горько усмехнулась. Конечно, это сон. Я так долго и усердно работала над главой, так глубоко погрузилась в эмоции героев, что мой мозг просто продолжил работать в том же направлении, когда я уснула. Создал невероятно детализированный сон на основе моего же текста.

Но почему же тогда это ощущение реальности никак не хотело отпускать? Я все еще чувствовала на своей коже прикосновение прохладных пальцев и запах ночных цветов.

«Хватит об этом думать», — приказала я себе, направляясь в душ.

Нужно собираться в университет. Там меня ждут лекции по древнерусской литературе, а не встречи с темными магами. Сон — это всего лишь сон. Даже если он был самым невероятным и волнующим сном в моей жизни.