Побег в Турцию (и один секрет на миллион)

Глава 1 Бегство от рутины: билеты куплены, чемодан не собран

Я решила, что мне срочно нужен отпуск, когда поймала себя на том, что разговариваю с принтером. Серьёзно. Полноценный монолог. С вопросами, интонациями и сарказмом.

— Ну давай, милый, я в тебя верю. Только один отчёт. Мы с тобой всё это проходили… Не подведи меня, — говорила я, прижимая ладони к пластиковой крышке и смотря на него с таким отчаянием, будто от этого зависела судьба человечества.

Он, разумеется, подвёл.

С характерным жужжанием принтер издал последние предсмертные хрипы, выдал три криво напечатанных страницы и замер. В этом был символизм. Я, как и он, выдохлась. Полностью. До предела. И если мне срочно не сменить картридж — в смысле, жизнь — я, возможно, начну мяукать в ответ коту. Или ржать над корпоративными рассылками. Хотя, стоп. С этим я уже опоздала.

Так вот. Через два часа после эпизода с принтером, я лежала на диване, лицом в подушку, с телефоном в руке, где в мессенджере всплывало сообщение от Киры:

Кира:

Всё. Хватит. Мы едем в Турцию. Я нашла билеты, осталось только, чтобы ты сказала «да».

Я приподнялась как зомби. Турция? Серьёзно?

Я:

А может, в Ярославль?

Кира:

В Ярославль ты ездишь к бабушке. Сейчас мы едем отдохнуть, а не варенье закатывать.

Жанна, третья в нашем трио, подключилась с кратким:

Солнце, море, загар. И турецкие официанты в белых рубашках. Ты говоришь «нет»?

Я смотрела на экран, как будто он мог сам за меня нажать на кнопку бронирования. Но потом услышала свой голос (в голове, но громкий): Ты или едешь, или становишься комнатным растением. Без шансов на цветение.

И я согласилась.

План был таков:

Купить билеты.

Собрать чемодан.

Улететь.

Превратиться в бронзовую богиню, отдыхающую на шезлонге с коктейлем в руке.

Реальность же выглядела следующим образом:

Билеты — куплены.

Чемодан — пуст.

Алиса — в шоке.

До вылета — 8 часов.

Я сидела на полу, вокруг были разбросаны вещи, и пыталась решить, что важнее: взять с собой пижаму с уточками (мою счастливую!) или ту красную юбку, в которой я выгляжу как «фем-версия крошки из рекламы Coca-Cola». Мозг сражался, устал и отключился. Кот, между прочим, выбрал уточек. Устроился на них, как на троне, и, кажется, собирался со мной в отпуск. Нафиг паспорт, главное — хвостатый спутник.

Я вздохнула.
— Ну что, Шурик. Мы летим в жаркие края. Правда, ты — в моём сердце, а я — в экономклассе.

До вылета оставалось семь с половиной часов, когда я вспомнила, что в Турции, вообще-то, жарко. И это не «московское жарко», когда +22 и уже «всё, сдохли», а настоящее, честное пекло, в котором макияж тает, как шоколадка на асфальте, а волосы превращаются в мочалку уровня «дикая ведьма после грозы».

Я подошла к зеркалу. На меня смотрела женщина с глазами панды, хвостом из усталости и тональной основой, которая давно сдалась под гнётом офисной жары.
— Ты выглядишь так, будто тебя избил календарь, — сказала я себе.
И не поспоришь.

Решив, что начать нужно с простого, я потянулась за шортами. Нашла только те, в которых выгляжу как школьница-бунтарка в отпуске у бабушки. Ну и ладно. Шорты — дело наживное. Главное — не забыть зарядку, солнцезащитный крем и терпение. Много терпения. Я же лечу с подругами.

Кира — мой внутренний менеджер в теле русской Беллы Хадид. Организованная до ужаса, вечно с блокнотом и фразой «я составила табличку».
Жанна — богиня хаоса. В голове ветер, в глазах огонь, в душе — шампанское.

А я? Я — тот самый посредник, который объясняет одной, что в жизни бывают спонтанные решения, а другой — что хотя бы трусы надо бы брать в поездку. В идеале — не одни.

Звонок.

— Ты собрала чемодан? — голос Киры был как у преподавателя, который вот-вот отправит тебя на пересдачу.
— Да! Почти! Ну, на сорок процентов.
— Алиса, тебе тридцать процентов нужно только на гигиену!
— Тогда я уже почти гигиенична.
— Я приеду через два часа. Ты должна быть готова. Мы едем в аэропорт вместе.
— Как скажешь, командир.
— Без шуток, Лис. Я серьёзно.
— А я что? Я — веселье. С меня хватит быть унылой бабкой. Турция ждёт.

Когда звонок оборвался, я на секунду застыла.
Ждёт ли? Ждёт ли меня что-то, кроме солнца и песка? Вдруг, подумала я, там… начнётся что-то новое? Неожиданное?

Потом посмотрела на свой беспорядок, поняла, что если начнётся, то только паника.
Я пошла собирать вещи.

Спустя час
Вещи как-то сами собой начали складываться: майки, шорты, платье, которое я купила два года назад «на море», и ни разу не надела, потому что море всё не наступало.

Обнаружила солнцезащитные очки, за которыми полгода гонялась мама. Значит, не потерялись — просто прятались от судьбы. Куда я положила купальник — загадка. Нашла его в пакете из «Пятёрочки», под книгой про саморазвитие. Символично.

Сделала шаг назад и уставилась на чемодан.
— Ну что, дружище. Ты и я — снова в бою.

Мой кот Шурик в этот момент, кажется, понял всю драму происходящего. Он подошёл, сел рядом с сумкой и уставился на меня так, будто я его предаю. Медленно. Без жалости.
— Не драматизируй. Через десять дней вернусь.
Он фыркнул. Наверное. Или это я вообразила.

Через два с половиной часа
Кира появилась, как всегда, с чемоданом-идеалом, документами в папке и выражением лица «нам пора, мы опаздываем, я всё спланировала, ничего не трогайте».
Жанна приехала на такси с пластиковым пакетом вместо ручной клади, потому что «всё можно купить на месте». У неё была только губная помада, телефон и зарядка. Всё.

— Господи, — сказала Кира. — Мы как три степени подготовки к жизни.
— Я — «переживу ядерный апокалипсис», — гордо сказала она.
— Алиса — «ну, хоть зубная щётка есть».
— А я — «я блестю, и мне норм», — заявила Жанна, усевшись на свой пакет.

Глава 2 Прилет в Анталию, отель, жара и холодный коктейль (продолжение: следующий день после приезда)

Утро началось с запаха кокоса. Вернее, с запаха прогоревшего кокоса, который, как выяснилось, исходил от моего плеча.

— Алиса, ты красная.
— Я проснулась?
— Нет. Я про цвет кожи. Ты… как будто проиграла драку кетчупу.
— Чёрт.

Я села в кровати, чувствуя, как матрас хрустит подо мной от песка и соли. Всё тело горело. И не в хорошем смысле — как «горю от страсти к жизни», а в смысле «меня поджарили с обеих сторон и подали с мятой».

Жанна была уже в купальнике и с солнцезащитными очками на голове, как у героини ситкома, которая никогда не страдает от последствий.
— Доброе утро, огненные женщины! Готовы к экскурсии?

— Мы только вчера приехали, — хрипло буркнула я. — Какие экскурсии? Мы ещё даже шторы не поняли, как открывать.

Кира подошла к зеркалу и, взглянув на себя, выдала:
— Я выгляжу, как если бы лобстер прошёл курсы визажиста. И проиграл. Обгореть в первый день, нужно уметь.

9:00 утра. Автобус. Температура: +37
Мы едем на экскурсию. Почему? Потому что «надо же что-то посмотреть», потому что «зачем сидеть в отеле», потому что Кира заранее всё забронировала в своём Excel-файле с вкладками «еда», «пляж», «активности» и «форс-мажор».

Гид — бодрая женщина по имени Мерьем, которая говорит на русском с лёгким турецким акцентом и абсолютной уверенностью, что никто не будет спать в автобусе, потому что «я расскажу вам самое интересное».

— Вот слева, друзья, та самая мечеть, которую посещал султан.
— А справа, — прошептала Жанна мне в ухо, — та самая я, которая хочет вернуться в кровать и умереть от обезвоживания.

Мы пили воду. Лили воду на себя. Дышали, как рыбы, выброшенные на берег. Кира сидела с блокнотом, в который уже записала фразу «в следующий раз брать панамку».

Экскурсия включала всё: античные руины (на раскалённом солнце), местный рынок (с перцем, который обжигает даже запахом), дегустацию вина (в пластике, но мы были не гордые) и даже мастер-класс по ковроткачеству, на котором Жанна почти уснула на демонстрационном ковре.

К обеду мы стали одной большой каплей пота. Обгоревшие, усталые, но почему-то счастливые.

20:00. Отель. Переход в режим «дискотека или смерть»
— У нас есть два варианта: умереть от жары в номере или умереть на танцполе, — сказала Жанна, мотая хвостик и крася губы в ярко-коралловый. — Я выбираю смерть с блеском.

— Я не чувствую свою спину, — простонала я, растирая плечи охлаждающим гелем. — У меня кожа отходит быстрее, чем я успеваю к ней привыкнуть.

— Девочки, — строго сказала Кира, — мы в Турции. Сегодня вечеринка у бассейна. Дресс-код: ярко, легко, вызывающе.

— Как наш ожог?
— Именно.

Мы нарядились, как могли. Я — в платье, которое почти не касалось тела (спасибо ветру), Жанна — в блестящем топе, Кира — в белом комбинезоне, который смотрелся так, будто она сейчас возглавит собственный стартап.
На всякий случай, все три — в шлёпанцах. Потому что опыт учит.

21:30. Дискотека

Музыка была настолько громкой, что мне казалось, у меня внутри пляшет поджелудочная. Толпа сверкала, дымилась от кальянов и блестела от масла.
Мы влились в неё — как три капли хаоса в океан абсурда.

Мы танцевали.
Безумно.
Бесстыдно.
Как будто нам снова по двадцать, и никакая жизнь ещё не случилась.

Я потерялась на танцполе от своих мыслей. Меня кружили руки Жанны, свет вспышек, арабские биты, резкие повороты, горячие плечи незнакомцев.
— Алиса! — закричала Кира. — Нас снимают на видео!
— Пусть снимают! Это будут доказательства того, что мы были живы!

И мы действительно были.

01:12. Ночь. Номер. Мёртвые богини

Мы вошли в номер в полном молчании.
Жанна — в блестящем топе и с одним шлёпком в руке.
Кира — с мокрыми волосами и полураспущенным комбинезоном.
Я — с коктейльной вишней в декольте (я не знаю, как она туда попала, и не хочу знать).

Мы рухнули на кровати. Не умывшись. Не переодевшись. Не сняв украшений.
Просто вырубились.
Как будто кто-то выключил свет.
Или нас.

В эту ночь никто не подумал о завтрашнем дне.
О новых встречах.
О том, что совсем рядом, в соседнем корпусе отеля, уже отдыхал тот, кто перевернёт мою жизнь вверх тормашками.

Но сейчас — только сон.
Глухой. Сладкий.
В жарком воздухе турецкой ночи.

Глава 3 Он. Пока просто парень в белой рубашке

Утро

Я проснулась от того, что солнце лезло прямо в глаза, как слишком навязчивый бывший. Штора была отдёрнута, кондиционер выключен, а рядом кто-то тихо храпел.

— Кира, ты хоть знаешь, что храпишь, как дорожный каток? — пробормотала я, пытаясь перевернуться на другой бок.
— Это не я, — прохрипела она. — Я даже не уверена, что дышу.

На полу валялась босоножка Жанны. В её объятиях — полотенце, будто она вышла замуж за него ночью.
Сама Жанна спала лицом вниз, в блестках и с браслетом, который светился в темноте. Всё, как обычно.

Я доползла до ванной, включила душ и вздрогнула. Обгоревшая кожа взвыла внутри меня.

— Никогда. Больше. Ни одной. Экскурсии. Без крема, — выдохнула я, разглядывая себя в зеркале.
Выглядела я как солнечный омар в отпуске.

🍳 Поздний завтрак

Мы пришли в ресторан около 11:30, когда уже никого не было, кроме вялых официантов и остатков арбуза.

— У них было всё, — трагически сказала Жанна, глядя на опустевшую стойку. — Оладьи. Яйца. Чуррос. Кофе.
— А у нас — вчера была текила и кринж, — резонно заметила Кира.

Я выбрала мюсли, потому что мне казалось, что только они меня сегодня не предадут. Жанна упорно искала, где налить кофе, а Кира — вайфай. Всё было по плану.

— Сегодня без плана, — вдруг сказала я. — Без экскурсий. Без тайминга. Просто бассейн и ничего.
— Наконец-то ты говоришь, как человек, а не как взрослая версия школьного завуча, — кивнула Жанна.
— Договорились, — сказала Кира. — Только бассейн. Максимум — коктейль.

16:00. У бассейна

На улице было ровно столько градусов, сколько нужно, чтобы почувствовать себя булочкой перед выпечкой. Мы обмазались солнцезащитным кремом (на этот раз — по всему фронту), надели шляпы, очки, и заняли лежаки под пальмами.

— Всё. Вот теперь отдых, — выдохнула я, отпивая ледяной апельсиновый сок.
— Через полчаса можно в воду, — сказала Кира. — Чтобы не обедаться прямо перед плаванием.

Жанна, не дожидаясь, нырнула в бассейн. Я осталась на лежаке, выложив книгу, телефон, полотенце, воду, спрей для волос и крем для после солнца — по всем фронтам была защищена, как войско на марше.

Прошло ровно пятнадцать минут, как мне стало жарко. Потом — очень жарко. Потом — адски жарко.
И я пошла к воде.

На краю бассейна я остановилась, аккуратно спустилась по лестнице... и тут, не рассчитав силы, сделала резкое движение рукой — чтобы облить себя водой. Пластиковый стакан с ледяной водой, который я держала, описал красивую дугу… и вылил весь свой холодный, благословенный, освежающий, сокровенный содержимое… на кого-то. Прямо за моей спиной.

Я обернулась.
И замерла.

Передо мной стоял мужчина. Высокий. Чёрные волосы слегка растрепаны. На нём белая льняная рубашка, которая в этот момент облепила его торс, как в клипе времён MTV. Грудь чуть влажная. Капли воды текли по рукам.
И выражение лица было… удивлённо-растерянное. Немного озадаченное. И... улыбающееся.

— О боже, — выдохнула я. — Простите. Простите! Я… не заметила! Я… Это вода. Я сама себе. Вернее, на себя! И чуть-чуть на вас. Ну как чуть-чуть… полностью. Но случайно.

Он посмотрел на меня и... рассмеялся. Негромко, но как-то… очень по-настоящему.

— Всё в порядке, — сказал он с лёгким акцентом. Голос был низкий, глубокий. — В такой жаре — это даже приятно.

— Да? Ну… Отлично. Значит, я освежающий удар судьбы. Зовите меня… Спрайт.

Он снова рассмеялся.
— Я Бариш, — сказал он, протягивая руку.

— Алиса, — ответила я, пожимая её. И сразу пожалела. Потому что рука была горячей, сильной, и я забыла, как говорят слова.

— Рад знакомству, Алиса, — сказал он. — Надеюсь, я не единственный, кого вы сегодня окатываете?

— Пока — да, — призналась я. — Но вечер только начинается.

Он улыбнулся.
И в этот момент всё вокруг замерло.
Жара, вода, шум, солнце — всё стало просто фоном.
А я стояла у края бассейна и смотрела в глаза мужчине, которого не знала, но почему-то... как будто давно узнала.

Спустя полчаса, в номере
— Ты облила кого?! — воскликнула Кира.
— Не специально, — вздохнула я. — Он просто оказался за спиной.

Я пожала плечами.
— А что, если это и к лучшему?

— Смотри только, не влюбись.
— Слишком поздно, — пробормотала я и прикрыла глаза.
Потому что сердце уже немного стучало не в мою обычную рутину.

19:00. Ужин с видом на закат

Вечером мы решили, что заслужили красивую еду. Нет, не просто шведский стол с макаронами, которые были сегодня днём и будет завтра. Мы хотели свечи, террасу и вид, при котором хочется сфотографировать еду, а не съесть её.

Жанна нашла ресторан на крыше соседнего отеля — тот самый, с террасой и обещанием «восхитительного заката, достойного наших соц.сетей».

Мы пришли чуть раньше, заказали «что-то с морепродуктами» и розовое вино.
Небо было похоже на растаявший леденец: переливалось оттенками клубники, персика и золота.
Я смотрела в него и пыталась не думать о том, как много думала о Барише.

— Ну и? — спросила Кира, подливая мне вина. — Какой он?
— В смысле? — наивно переспросила я.

— В смысле «Бариш». Какой он вблизи? Ослепительный? Или просто красивый?

— Он… — я вздохнула. — Он живой. Улыбается как-то… просто. Без позы.
— А тело у него тоже улыбается? — подмигнула Жанна.

— Девочки, вы ужасны, — сказала я, но сама уже боролась с образом белой рубашки, липнущей к его плечам.

Мы смеялись, ели, болтали, и мир снова казался лёгким и почти невесомым.

22:00. Танцы. Опять. Только уже иначе

— Не верю, что снова сюда иду, — бурчала Кира, застёгивая босоножку. — Вчера было весело, но моё колено до сих пор задаёт мне вопросы.

— Это курорт. Здесь три стадии: бассейн, еда, танцы. Повторить, — философски ответила Жанна.

Глава 4 Он шутит, она язвит, и между ними искрит

Утро. Слишком утро.

— Кто я? Где я? Почему я в платье? — бормотала Жанна, выбираясь из кровати с видом мятого ковра.

— Ты была богиней танцпола, пока не превратилась в мямлящую принцессу кровати, — ответила Кира, тоже с трудом приподнимаясь с подушки.

Я уже лежала на спине, глядя в потолок с одной-единственной мыслью:
"Только бы он не оказался на завтраке. Только бы не сегодня. Я не готова к зрительному контакту до кофе."

Но внутри, конечно, всё пульсировало: он. Бариш. Чёрная рубашка. Его глаза. Тот танец. Та пауза между словами, когда казалось, что всё стало по-настоящему.

Я закрыла лицо ладонями.
— Девочки, мне кажется, я вляпалась.
— В кого? — отозвалась Кира из ванной.
— В кого-то, у кого обаяние как Wi-Fi: ловится даже на расстоянии.
— Ну, как минимум он не отпихнул тебя в бассейн, — резюмировала Жанна. — Уже плюс.

Завтрак. Катастрофа в три действия

Мы пришли позже обычного — часов в 10. Народу было больше, все что-то жевали, щёлкали вилками и, кажется, уже выглядели чуть менее обгоревшими, чем мы.

Я выбрала себе самый безопасный образ: шорты, лёгкая рубашка, очки и волосы в пучок. Чистая анонимность.
Мы с подругами набрали еду и заняли стол на террасе — в тенёчке, с видом на пальмы и кусочек моря.

И всё было идеально... пока я не услышала знакомый голос.

— Приятного аппетита, дамы, — сказал кто-то за спиной.

Я подняла глаза.
И, конечно, он.

Бариш стоял с подносом, с той самой лёгкой улыбкой на губах, в белой футболке, которая делала его ещё более — ну, не важно. Главное: он смотрел прямо на меня.

— Привет, — сказала я. — Ты преследуешь меня или просто у тебя внутренний компас на кофе?

— Скорее на интересных девушек, — ответил он. — Но кофе тоже играет роль.

— У нас тут свободно, — вмешалась Жанна, отодвигая стул.
— Нет-нет, — я заторопилась. — Он наверняка спешит. У него же… важные дела!

Бариш сел.

— Спасибо, я как раз искал компанию.
Он посмотрел на меня, и я поняла, что спасения нет. Даже если я спрячусь под стол, он всё равно найдет способ посмеяться.

— А ты, оказывается, хорошо шутишь, — сказал он. — Или это пассивно-агрессивная поэзия?
— Я всегда язвлю перед едой. Это мой способ защититься от круассанов.
— Надеюсь, у нас будет время, чтобы ты рассказала мне все свои приёмы.
— Возможно. Но с предупреждением: я не выдаю рецепты сразу. Особенно мужчинам в футболках, которые выглядят лучше меня после четырёх чашек кофе.

Он рассмеялся. И Кира, и Жанна переглянулись. У них был тот самый выражение лица: «ну всё… Алиса поплыла».

— Я пойду за омлетом, — резко сказала я.
— Отличный выбор. Я пойду с тобой — вдруг тебе понадобится охрана от разбушевавшихся поваров.

— Или просто от собственной неловкости, — пробормотала я себе под нос, но он уже шёл рядом.

Омлетный флирт

— Ты не сказала, чем занимаешься, — сказал он, когда мы стояли в очереди.
— Я — редактор. Исправляю чужие ошибки. В тексте, в речи, иногда в жизни.
— А себе оставляешь?
— Ну, кто-то же должен их коллекционировать.

Он улыбнулся. Мы взяли омлеты, вернулись за стол, и завтрак вдруг стал… не просто завтраком.

Он шутил. Легко. Умно. Без навязчивости.
А я язвила. Но так, чтобы не оттолкнуть. Словами, за которыми стоял нерв. Интерес. И немного испуга. Потому что… я слишком быстро к нему тянулась. И знала это.

Когда он ушёл — сославшись на «переговоры по телефону» — я сделала единственное, что могла.

— Девочки, я либо влюбляюсь… либо у меня солнечный удар, и мне просто нравится всё тёплое.

— А может, и то, и другое, — подмигнула Кира.
— Слушай, если ты выйдешь замуж за турка — можно я буду свидетельницей? — добавила Жанна.

— Подождите. Это просто кокетство у бассейна и кофеин в крови. Никакой магии.

Я сама себе не верила.

Обед. День после искр

После завтрака мы отправились в тень — на шезлонги под пальмами. Я спряталась с книгой, но, конечно, не читала. Каждую страницу я перечитывала трижды, потому что в голове были фразы из-за стола. Его голос. Его смех. Его взгляд.

Пока Кира переписывалась с кем-то по работе, а Жанна уже заснула под шляпой, я сидела и думала:

"Это случайность. Да. Случайность с красивыми глазами. Которая вдруг ощущается, как сюжет. Как сцена из фильма."