Почти невыдуманная история

Воскресный день. Послеобеденное время.

Жара.

Изнуряющая жара середины июля, середины лета.

Столбик термометра, уже несколько недель, застыл на отметке + 40°С. И это в тени! А что творится на солнце вообще не передать словами!

Всё живое ищет прохлады, прячется, старается держаться подальше от лучей палящего Солнца. И активизируется лишь в закатное время, когда жара хоть немного, совсем чуть-чуть, но спадает.

Жара.

Нещадно палящее Солнце. Небо выглядит, как линза, сквозь которую фокусируются Солнечные лучи и выжигают всё вокруг.

Жара.

Город изнывает от зноя. Плавящийся асфальт и стены бетонных коробок, именуемых домами, только усиливают во сто крат ощущение пекла.

Жидкости в эту пору потребляется невероятно много, но облегчение она приносит лишь минутное: любое количество воды, соков, напитков, морсов в ту же секунду выступает на теле обильной испариной.

Душ и ванна не приносит ожидаемого облегчения: кажется, что в трубах течёт кипяток.

Жара.

Воздух как будто застыл: ни малейшего дуновения ветерка. А о дожде приходится лишь мечтать – его не было с начала лета.

Жара.

В частном секторе немногим лучше: тень от плодовых деревьев, летние души, бассейны в каждом дворе, в которых, как поплавки, из воды выглядывают детские головки со счастливыми мордашками.

Жара.

Лягушки сбегают из, наполовину пересохшего Черепашьего пруда и спасаются в стоящих во дворах наполненных водой вёдрах, бадейках, тазиках, а иногда и в бассейнах, вызывая неистовые визги детворы.

Жара.

Всё живое хочет пить. Огороды приходится поливать ежедневно – как только заходит солнце. Процесс поливки, такой необходимый для растений, для человека превращается в пытку: мало того, что струя воды из поливочного шланга, своей наполняемостью, напоминает знаменитый Бахчисарайский фонтан, так ещё, с заходом солнца, в наступивших сумерках вылезают вампиры: кровососы-комары. Этим летом они какие-то мелкие и нападают толпой. От них не спасают ни спреи, ни репелленты, ни мази, ни прочие чудеса цивилизации. И от этого, человек со шлангом напоминает туземца племени Тумба-Юмба, исполняющего какой-то замысловатый танец. Ничего не поделаешь – растения тоже хотят пить. Как и домашние питомцы: что кошки, что собаки, что прочая живность. Налакавшись водички, налитой заботливыми хозяевами, они, обессиленно высунув язычки, лежат в тени. На игры и забавы у них нет ни сил, ни желания.

Жара.

А дождя всё нет и нет. Нет и не предвидится. Люди с надеждой смотрят в раскалённое до белизны небо. Оно чистое, и ясное. На небе ни облачка.

Жара.

Так и кажется, что очутился в мультипликационном фильме 1977 года –«Лоскутик и Облако» (производство СССР). Только вот, нету сказочного короля Фонтаниуса, которого можно было бы обвинить во всей этой жарище. А Природу не обвинишь и не изменишь. Природа она такая какая есть – непредсказуемая. А уж Погода – тем более.

***

За изнывающим от тропической жары Полесским регионом, из чертогов своего отца – древнего славянского бога Перуна, наблюдал его сын.

Глядя на страдающих от жары людей: мужчин, женщин, стариков, маленьких детей, животных, растений Маленький Бог очень печалился. Сердце его сжималось от жалости.

– Папа, – обратился Маленький бог к Перуну. – Посмотри, как им плохо без дождя!

Он указал маленьким пальчиком на землю, где на одной из улиц раскалённого города, потеряв сознание от жары, упала с велосипеда маленькая девочка.

– Пап, мне их жалко!

– Мне тоже, сынок, – сказал бог дождя, грома и молний. – Но что же мы можем сделать?

– Мы!? – Маленький бог удивлённо посмотрел на отца. – Папа! Мы же боги! Мы можем принести на землю дождь! Посмотри какая там засуха, жара. Это же не война, которую может остановить только верховный бог Род. Засуху остановить мы можем.

– Нет, сынок, – грустно усмехнулся в усы Перун. – Да, мы боги. Боги дождя, грома, ветра и молний. Но мы подчиняемся Роду. И пока он нам не разрешает. Возможно, люди, живущие в этом краю чем-то, провинились перед верховным богом. Не знаю. Но, как только Род даст добро – мы запряжём свою колесницу и прольём на эту землю столько дождя, сколько потребуется.

– Провинились!? Папа! Этого не может быть! Я давно – несколько сотен лет, наблюдаю за этим краем, за этими людьми. Это же – Полесье! Здесь просто не может быть плохих людей! Род ошибается!

– Возможно. Даже боги могут ошибаться. Но не нам судить. Потому, нам остаётся только ждать.

Перун ласково потрепал сына по огненно-рыжим кудрям и отправился в свои покои вкушать радость «Сиесты», как прозвали послеобеденный отдых испанцы.

А на земле, девочку окружили люди, каждый пытался помочь, кто чем мог. Плачущая мать, на коленях сидящая рядом с ней, придерживала головку дочери и гладила её по волосам, не замечая крови, что лилась из рассеченного лба. Подъехала карета Скорой помощи. Девочку погрузили внутрь. И сверкая огнями машина унеслась прочь.