Под одиноким фонарём

– Почему я могу заплакать от несправедливости этого мира, стоит порваться носку, но когда... – я не знала, как продолжить мысль.
В районе гортани застрял комок размером с толстого кота. Проверила, всё ещё могу набрать полную грудь воздуха. С трудом, но могу.
Мы шли с собеседником в каком-то парке, где работал одинокий фонарь на сотню метров. Я не могла видеть его лица. Да и в целом в своей чёрной рубашке он сливался с ночным воздухом.
– Ты копишь, – его мягкий голос не был осуждающим. – Снова винишь в себя?
– Да. И это безумно бесит, – я подняла руки к небу и сложила кисти на голове. – Почему я такая жалкая?
– Всё в порядке, – Собеседник слегка коснулся своими пальцами моего плеча. – Тебе просто больно.
– Я настолько токсичный человек, что, когда показываю свои настоящие обиды, никто не хочет оставаться. Шутка: легко держать человека на расстоянии, когда минус четыре размывает его черты.
– Прекрасная шутка. Я всегда с тобой.
– И я ценю это. Знаешь, одиночество не такое уж и плохое ощущение. Справлялась же я как-то раньше.
– Хочешь поплакать?
– Очень. Но не могу.