Поднятие уровня вдвоём

Глава 1. Ганк, которого не ждали

«Саппорт умирает ради команды. Керри умирает из-за команды. Вывод: играй соло, если хочешь жить».
— Анонимный гайд «Как поднять рейтинг на низких рангах».

(Фокус: Диана)

Лёгкие горят, словно я только что выпила коктейль из битого стекла и кислоты. Ноги — ватные, чужие, но я заставляю их двигаться, перепрыгиваю через узловатые корни, торчащие из земли, как пальцы мертвецов.

Ветки хлещут по лицу. Больно. Чёрт, как же реалистично больно!

Сзади раздаётся рёв, от которого, кажется, вибрируют даже мои зубы. Я не оборачиваюсь. Нельзя. Если я посмотрю назад, я увижу Это. Огромную тварь, которая гонится за мной с момента, как я открыла глаза в этом проклятом лесу. Я называю его «Босс», потому что, судя по звуку шагов, он весит как минимум тонну, а рычит так, будто завтракал арматурой.

— Да где здесь кнопка выхода?! — хриплю я, срывая голос.

Интерфейс? Его нет. Полоска здоровья? Отсутствует. Карта? Ага, размечталась. У меня нет ничего, кроме панического страха и тряпья, в которое я одета. Серьёзно, это даже не броня новичка. Это какая-то мешковина серо-бурого цвета, пахнущая прелой соломой. На ногах — подобие лаптей. Я выгляжу как крестьянка, которую забыли в текстурах десять лет назад.

Справа слышится треск кустов.

Я скашиваю глаза, не сбавляя темпа. Кто-то бежит параллельным курсом.

Парень. Высокий, темноволосый. И, в отличие от меня, он не похож на бомжа из стартовой локации. На нём плотная кожаная куртка с какими-то металлическими вставками на плечах, нормальные штаны и сапоги. За спиной болтается короткий меч в ножнах.

Он бежит легко, ритмично, будто на утренней пробежке, а не спасается от монстра. Он даже не смотрит на меня. Его лицо сосредоточено, взгляд устремлён вперёд.

«НПС?» — мелькает мысль.

Слишком хороша детализация. Я вижу, как напрягаются мышцы на его шее, вижу капельки пота на виске. Может, скриптовая сцена? Сейчас он остановится, достанет меч и пафосно спасёт меня, чтобы выдать квест на сбор десяти волчьих шкур?

— Эй! — кричу я, задыхаясь. — Помоги!

Ноль реакции. Он продолжает бежать, словно я — пустое место. Или глюк системы.

Земля содрогается. Тень накрывает меня целиком. Сзади обдаёт горячим, смрадным дыханием — запах гнилого мяса и серы. Я понимаю, что бежать больше некуда. Впереди — обрыв, а сзади — смерть.

Я спотыкаюсь о корень. Классика. Тупая, клишированная классика фильмов ужасов. Я падаю, обдирая ладони о жёсткую траву, и переворачиваюсь на спину, выставляя руки перед собой в жалкой попытке защититься.

Надо мной нависает туша. Шерсть дыбом, глаза горят красным, пасть усеяна зубами размером с кухонные ножи. Когтистая лапа заносится для удара.

Время замедляется. Я вижу каждую трещинку на когте монстра. Вижу, как с его клыка капает вязкая слюна.

И в этот момент, глядя в лицо виртуальной смерти, я думаю не о том, как спастись. В голове всплывает дурацкий, совершенно неуместный вопрос:

«А с чего, собственно, всё это началось?»

***

— Ну ты и рак, Ланц! Просто днище!

Голос Димона врезается в уши раньше, чем я успеваю снять наушники. Я швыряю их на стол, едва не опрокинув банку с остатками энергетика. На экране монитора красным по черному горит надпись: «Поражение». Пятое подряд.

— Я рак?! — я разворачиваюсь в кресле, чувствуя, как внутри закипает злость. — Серьёзно, Дим? Ты сейчас серьёзно?

В полумраке компьютерного клуба душно. Пахнет дешёвым дезодорантом, пылью от системных блоков и нервным потом десятков подростков. Мы сидим в «випке» — комнате за стеклом, но даже здесь воздух тяжёлый.

— А кто? — Димон, наш «капитан» (самопровозглашённый, конечно), откидывается на спинку кресла и складывает руки на груди. — У тебя вардинг нулевой. Карту не видишь. Мы в смоках идём, а ты где шляешься?

— Я стаки делала! — рявкаю я. — Для твоего Свэна, который к тридцатой минуте даже БКБ не выфармил!

— Не ори, Диана, — морщится Лёха, сидевший на оффлейне. — Реально, ты в этот раз просела.

Я вскакиваю с места, хватая свою куртку.

— Я просела? Да вы издеваетесь! Пять каток! Пять! И во всех вы сажаете меня на пятую позицию! «Диана, возьми саппорта», «Диана, купи варды», «Диана, засейвь». Я вам что, нянька?

— Ну а кем тебе играть? — усмехается Стас, самый младший из нас, но с самым длинным языком. — На коре ты не вытянешь.

— Да я бы вас всех перефармила! — я тычу пальцем в монитор, где всё ещё висит статистика матча. — Дайте мне мид! Или керри! Я бы эту игру в соло закрыла!

Парни переглядываются и начинают ржать. Обидно, громко, снисходительно.

— Ланц, не смеши, — фыркает Димон. — Мы твою тактику знаем. Ты бы ушла в лес и сидела там до сороковой минуты. Мы бы уже трон потеряли, пока ты шмотки выфармишь. Твой предел — это сап. Стой сзади, давай ауру и не отсвечивай.

— Точно-точно, — поддакивает Лёха. — Вон, даже рандом из чата лучше отыграл.

Это был удар ниже пояса. В прошлой катке мы взяли рандома — какого-то молчаливого типа с ником «X_Killer_X». И знаете что? Димон уступил ему мид! Рандому! Человеку, которого мы видим первый раз в жизни! А мне, с которой они играют уже два года, — снова сунули варды в зубы и отправили нянчить линию. И этот «Киллер» слил мид за десять минут, нафидил вражеского Шторма и ливнул.

Но виновата, конечно, я. Потому что саппорт.

— Идите вы, — бросаю я, закидывая рюкзак на плечо. — Сами играйте со своими рандомами.

Я выхожу из «випки», толкая плечом тяжёлую стеклянную дверь. В общем зале гул голосов, щёлканье клавиш и маты. Обычная атмосфера вечера пятницы. Я иду к выходу, чувствуя себя оплёванной. Обида жжёт горло. Я знаю, что играю лучше. У меня макроконтроль на уровне, я тайминги чувствую кожей. Но стоит мне заикнуться о смене роли, как начинается это снисходительное: «Девушка на коре — это автолуз».