Поднятие уровня вдвоём

Глава 1. Ганк, которого не ждали

«Саппорт умирает ради команды. Керри умирает из-за команды. Вывод: играй соло, если хочешь жить».
— Анонимный гайд «Как поднять рейтинг на низких рангах».

(Фокус: Диана)

Лёгкие горят, словно я только что выпила коктейль из битого стекла и кислоты. Ноги — ватные, чужие, но я заставляю их двигаться, перепрыгиваю через узловатые корни, торчащие из земли, как пальцы мертвецов.

Ветки хлещут по лицу. Больно. Чёрт, как же реалистично больно!

Сзади раздаётся рёв, от которого, кажется, вибрируют даже мои зубы. Я не оборачиваюсь. Нельзя. Если я посмотрю назад, я увижу Это. Огромную тварь, которая гонится за мной с момента, как я открыла глаза в этом проклятом лесу. Я называю его «Босс», потому что, судя по звуку шагов, он весит как минимум тонну, а рычит так, будто завтракал арматурой.

— Да где здесь кнопка выхода?! — хриплю я, срывая голос.

Интерфейс? Его нет. Полоска здоровья? Отсутствует. Карта? Ага, размечталась. У меня нет ничего, кроме панического страха и тряпья, в которое я одета. Серьёзно, это даже не броня новичка. Это какая-то мешковина серо-бурого цвета, пахнущая прелой соломой. На ногах — подобие лаптей. Я выгляжу как крестьянка, которую забыли в текстурах десять лет назад.

Справа слышится треск кустов.

Я скашиваю глаза, не сбавляя темпа. Кто-то бежит параллельным курсом.

Парень. Высокий, темноволосый. И, в отличие от меня, он не похож на бомжа из стартовой локации. На нём плотная кожаная куртка с какими-то металлическими вставками на плечах, нормальные штаны и сапоги. За спиной болтается короткий меч в ножнах.

Он бежит легко, ритмично, будто на утренней пробежке, а не спасается от монстра. Он даже не смотрит на меня. Его лицо сосредоточено, взгляд устремлён вперёд.

«НПС?» — мелькает мысль.

Слишком хороша детализация. Я вижу, как напрягаются мышцы на его шее, вижу капельки пота на виске. Может, скриптовая сцена? Сейчас он остановится, достанет меч и пафосно спасёт меня, чтобы выдать квест на сбор десяти волчьих шкур?

— Эй! — кричу я, задыхаясь. — Помоги!

Ноль реакции. Он продолжает бежать, словно я — пустое место. Или глюк системы.

Земля содрогается. Тень накрывает меня целиком. Сзади обдаёт горячим, смрадным дыханием — запах гнилого мяса и серы. Я понимаю, что бежать больше некуда. Впереди — обрыв, а сзади — смерть.

Я спотыкаюсь о корень. Классика. Тупая, клишированная классика фильмов ужасов. Я падаю, обдирая ладони о жёсткую траву, и переворачиваюсь на спину, выставляя руки перед собой в жалкой попытке защититься.

Надо мной нависает туша. Шерсть дыбом, глаза горят красным, пасть усеяна зубами размером с кухонные ножи. Когтистая лапа заносится для удара.

Время замедляется. Я вижу каждую трещинку на когте монстра. Вижу, как с его клыка капает вязкая слюна.

И в этот момент, глядя в лицо виртуальной смерти, я думаю не о том, как спастись. В голове всплывает дурацкий, совершенно неуместный вопрос:

«А с чего, собственно, всё это началось?»

***

— Ну ты и рак, Ланц! Просто днище!

Голос Димона врезается в уши раньше, чем я успеваю снять наушники. Я швыряю их на стол, едва не опрокинув банку с остатками энергетика. На экране монитора красным по черному горит надпись: «Поражение». Пятое подряд.

— Я рак?! — я разворачиваюсь в кресле, чувствуя, как внутри закипает злость. — Серьёзно, Дим? Ты сейчас серьёзно?

В полумраке компьютерного клуба душно. Пахнет дешёвым дезодорантом, пылью от системных блоков и нервным потом десятков подростков. Мы сидим в «випке» — комнате за стеклом, но даже здесь воздух тяжёлый.

— А кто? — Димон, наш «капитан» (самопровозглашённый, конечно), откидывается на спинку кресла и складывает руки на груди. — У тебя вардинг нулевой. Карту не видишь. Мы в смоках идём, а ты где шляешься?

— Я стаки делала! — рявкаю я. — Для твоего Свэна, который к тридцатой минуте даже БКБ не выфармил!

— Не ори, Диана, — морщится Лёха, сидевший на оффлейне. — Реально, ты в этот раз просела.

Я вскакиваю с места, хватая свою куртку.

— Я просела? Да вы издеваетесь! Пять каток! Пять! И во всех вы сажаете меня на пятую позицию! «Диана, возьми саппорта», «Диана, купи варды», «Диана, засейвь». Я вам что, нянька?

— Ну а кем тебе играть? — усмехается Стас, самый младший из нас, но с самым длинным языком. — На коре ты не вытянешь.

— Да я бы вас всех перефармила! — я тычу пальцем в монитор, где всё ещё висит статистика матча. — Дайте мне мид! Или керри! Я бы эту игру в соло закрыла!

Парни переглядываются и начинают ржать. Обидно, громко, снисходительно.

— Ланц, не смеши, — фыркает Димон. — Мы твою тактику знаем. Ты бы ушла в лес и сидела там до сороковой минуты. Мы бы уже трон потеряли, пока ты шмотки выфармишь. Твой предел — это сап. Стой сзади, давай ауру и не отсвечивай.

— Точно-точно, — поддакивает Лёха. — Вон, даже рандом из чата лучше отыграл.

Это был удар ниже пояса. В прошлой катке мы взяли рандома — какого-то молчаливого типа с ником «X_Killer_X». И знаете что? Димон уступил ему мид! Рандому! Человеку, которого мы видим первый раз в жизни! А мне, с которой они играют уже два года, — снова сунули варды в зубы и отправили нянчить линию. И этот «Киллер» слил мид за десять минут, нафидил вражеского Шторма и ливнул.

Но виновата, конечно, я. Потому что саппорт.

— Идите вы, — бросаю я, закидывая рюкзак на плечо. — Сами играйте со своими рандомами.

Я выхожу из «випки», толкая плечом тяжёлую стеклянную дверь. В общем зале гул голосов, щёлканье клавиш и маты. Обычная атмосфера вечера пятницы. Я иду к выходу, чувствуя себя оплёванной. Обида жжёт горло. Я знаю, что играю лучше. У меня макроконтроль на уровне, я тайминги чувствую кожей. Но стоит мне заикнуться о смене роли, как начинается это снисходительное: «Девушка на коре — это автолуз».

Глава 2. Экономика выживания

«В хорошем рейде эмоции — лишний груз в инвентаре. Пока ты радуешься криту, ты пропускаешь удар в спину. Хладнокровие стоит дороже легендарного шмота».
— Из мемуаров неизвестного танка.

(Фокус: Кирилл)

Я слышу, как она пыхтит сзади, спотыкаясь на ровном месте. Оборачиваться не нужно, я и так знаю, какое у неё сейчас лицо. Обиженное, злое и растерянное.

Нубаска.

Когда я увидел её бегущей через лес, первой мыслью было: «Что этот игрок творит?». Она неслась, не разбирая дороги, собирая лицом все ветки, и визжала так, что, наверное, даже мобы в соседней локации оглохли.

Гнолл за ней гнался самый обычный. У него паттерн атаки примитивный: два удара, рывок, рёв. Убить его — дело десяти секунд, если у тебя есть хоть какое-то оружие. У неё оружия не было. Зато была невероятная способность создавать хаос.

Я думал пройти мимо. Серьёзно. В этом мире, чем бы он ни был — игрой или экспериментом сумасшедшего учёного, — каждый сам за себя. Но когда она упала и закрыла голову руками... Может, остатки совести проснулись.

И вот теперь она плетётся за мной. «Режим Дуэт». Система, чтоб её. Я даже не знаю, что это даёт. Бонус к опыту? Общий инвентарь? Или просто головную боль в виде истеричной девицы в лохмотьях?

— Куда мы идём? — доносится сзади её голос. Она старается звучать уверенно, но я слышу нотки страха.

— В город, — коротко отвечаю я. — Нам нужно сдать лут и купить тебе хоть какое-то оружие. Иначе следующий гнолл будет доедать тебя уже без моего участия.

— Я сама могу за себя постоять! — фыркает она. — Просто... я не знала механик.

— «Я бы затащила, но пинг высокий», — усмехаюсь я про себя. Классические отмазки.

Я выхожу на небольшую поляну. Впереди, сквозь кроны деревьев, виднеются шпили башен. Начальный город.

— Слушай, Кирилл, — она догоняет меня и идёт рядом, стараясь подстроиться под мой шаг. — А ты... тоже из клуба? Ну, в смысле, геймер?

Я кошусь на неё. В её глазах — дикая смесь надежды и настороженности.

— В прошлом, — отвечаю я уклончиво.

Я не говорю ей, что не играю уже года три. И что мой опыт — это хардкорные MMORPG старой школы, где смерть персонажа означала потерю всего. И уж точно не буду рассказывать, почему я согласился на этот мутный эксперимент с листовки.

— Понятно, — тянет она. — А я вот... я хорошо играю в жанре МОБА. Правда. Просто мне роль не дают нормальную.

Я останавливаюсь и смотрю на неё. Она маленькая, взъерошенная, лицо перепачкано грязью и землёй. Но в глазах горит такой упрямый огонёк, что мне становится даже немного интересно.

— Хочешь нормальную роль? — спрашиваю я.

— Хочу.

Я достаю из инвентаря ржавый кинжал, который выбил с первого моба полчаса назад.

— Держи. Это дроп с гоблина. Урон +2. Шанс крита 1%.

Она берёт кинжал двумя пальцами, как дохлую мышь.

— И что мне с этим делать? Хлеб резать?

— Это твой фарм-инструмент. Хочешь тащить? — я киваю в сторону кустов, где снова слышится шевеление. — Вон там, кажется, реснулся ещё один гнолл. Иди и убей его. Соло.

Она замирает. Смотрит на кусты, потом на кинжал, потом на меня. Я вижу, как ей страшно. Вижу, как дрожат её руки.

Но она стискивает зубы, перехватывает ржавую рукоять поудобнее и делает шаг вперёд.

— Спорим, я сделаю это быстрее, чем ты? — бросает она через плечо.

— Засекаю время, — ухмыляюсь я, складывая руки на груди.

Она ныряет в кусты. Через секунду оттуда раздается визг, рычание и отборный мат.

Я стою и жду. Если она выживет — может, из этого «дуэта» что-то и выйдет. А если нет... ну, респаун никто не отменял. Надеюсь.

Над кустами всплывает цифра -5. Потом -8.

— Получай, тварь мохнатая! — вопит Диана.

Я ловлю себя на том, что улыбаюсь. Кажется, скучно не будет.

[Внимание! Игрок Диана Ланц повысила уровень до 2!]

[Бонус за наставничество получен: +50 опыта].

Ого. А система-то щедрая.

Диана вываливается из кустов. Волосы торчат дыбом, на щеке царапина, одежда порвана ещё сильнее. Но в руке она сжимает кинжал, а на лице сияет совершенно безумная улыбка победителя.

— Тридцать секунд! — орёт она. — Ну что, съел?!

— Сорок пять, — вру я, просто чтобы сбить с неё спесь. — Но для саппорта неплохо.

Её лицо вытягивается.

— Я. Не. Саппорт! — чеканит она каждое слово, наступая на меня.

Я смеюсь и разворачиваюсь к городу.

— Пошли, «не саппорт». Нам ещё шмот фармить.

Она идёт чуть впереди, размахивая ржавым кинжалом, как дирижёрской палочкой. Спина прямая, плечи расправлены, хотя я вижу, как под слоем грязи на её лодыжках проступают синяки. Адреналин. Самый дешёвый и самый опасный бафф. Пока он действует, ты чувствуешь себя богом, но как только таймер истечёт — придёт «откат» в виде боли и усталости.

Я иду следом, держа дистанцию в три метра. Оптимально, чтобы успеть перехватить агр, если из кустов выпрыгнет ещё кто-то, и достаточно далеко, чтобы она случайно не ткнула меня своим «оружием» в глаз.

— Ты видел, как я его? — Диана оборачивается через плечо, сияя, как начищенный медный таз. — Вжух! И нет гнолла.

— Видел, — сухо отвечаю я. — Ты пропустила два окна для атаки, открыла бок и потратила в три раза больше стамины, чем нужно. Но для первого раза сойдёт.

Она фыркает и отворачивается. Обиделась. Ну и пусть. Моя задача сейчас — не хвалить её самолюбие, а дотащить нас обоих до безопасной зоны.

Я открываю меню на ходу. Это требует некоторой сноровки: мысленная команда вызывает полупрозрачный интерфейс, который накладывается на реальность.

[Кирилл Рихтер. Уровень: 3]
Класс: Воин.
Здоровье: 340/350.
Выносливость: 78/120.
Сила: 12. Ловкость: 9. Интеллект: 6.

Глава 3. Пинг ноль миллисекунд

«В масс-файте ты не видишь врага — ты видишь хитбоксы и кулдауны. Но когда монитора нет, а кровь летит тебе в лицо, ты понимаешь одну простую вещь: кнопка "БКБ" здесь не работает, а респаун может занять вечность».
— Из гайда «Психология первого замеса».

(Фокус: Диана)

[04:12]

Таймер пульсирует в правом верхнем углу зрения, как бомба замедленного действия. Красные цифры, отсчитывающие время до того момента, как моя жизнь, возможно, закончится.

Я бегу. Кожаная броня, которую Кирилл заставил меня купить, скрипит и пока непривычно стягивает грудь. Новые сапоги чуть жестковаты, но подошва держит брусчатку намертво. Это не мои старые кеды, это реальность. Черт бы её побрал, какая же она реальная!

— Не отставай! — бросает Кирилл через плечо.

Он бежит впереди, одной рукой придерживая ножны. Его спина сейчас — мой единственный ориентир в этом хаосе.

Вокруг творится безумие. НПС-стражники с факелами бегут к стенам, крича команды, которые тонут в общем гуле. Игроки — их сразу видно по суетливым движениям и панике в глазах — мечутся как тараканы, когда на кухне включили свет. Кто-то забивается в щели между домами, надеясь пересидеть. Кто-то, наоборот, сбивается в кучи.

— Сюда! Все на стену! — орёт тот блондин из «Авангарда», стоя на ящике у подножия лестницы, ведущей на парапет. — Танки вперёд! Хилы назад! ДД по флангам!

— Идиот, — шипит Кирилл, пробегая мимо. — Какие хилы на третьем уровне? Тут маны ни у кого нет.

Мы взлетаем по каменным ступеням на стену. Ветер тут сильнее, он приносит запах сырости, гнили и чего-то металлического.

Вид отсюда открывается жуткий. Солнце почти село, оставив лишь узкую багровую полосу на горизонте. Лес, из которого мы вышли всего пару часов назад, теперь кажется чёрным океаном. И этот океан шевелится.

Внизу, у кромки деревьев, горят сотни красных точек. Глаза.

[01:50]

— Кирилл, их там... их там зерг-раш! — выдыхаю я, вцепляясь в холодный камень зубца стены. Руки дрожат. Не от холода. — Нас просто снесут!

— Не снесут, если будем держать строй, — спокойно (слишком спокойно, психопат чёртов!) отвечает он. — Смотри. Они пойдут волнами. Это скрипт. Сначала мелочь, потом элита.

Он вынимает свой меч. Сталь тускло блестит в свете факелов.

— Доставай оружие, Диана. И помни: ты не танкуешь. Ты кайтишь. Удар — отскок. Удар — отскок. Если тебя окружат — ты труп. Поняла?

— Поняла, — я выхватываю свои парные клинки. Они легче, чем я думала, и лежат в ладонях удобно.

Я закрываю глаза на секунду. Вдох. Выдох.

Представь, что ты в компьютерном клубе. Димон орёт справа, Лёха матерится слева. Ты на миду. Против тебя — перефармленный СФ. У тебя нет права на ошибку. Только тут вместо мышки — мои руки. Вместо клавиши Q — моё тело.

Я открываю глаза. Страх никуда не делся, но злость на эту ситуацию, на парней из клуба, на этот дурацкий эксперимент — она помогает. Она жжёт изнутри, заставляя кровь бежать быстрее.

— Эй, вы двое! — к нам подбегает стражник-НПС. У него перекошен шлем, а в глазах — ужас, прописанный сценаристами. — Вставайте к бойнице! Они сейчас попрут!

[00:10]

Вой становится невыносимым. Он бьёт по ушам, пробирает до костей. Земля дрожит.

[00:03... 00:02... 00:01...]

[НАЧАЛО ИВЕНТА]

Красная вспышка перед глазами, и мир взрывается звуками.

Из леса, как чёрная лавина, вырываются существа. Это не гноллы. Это волки. Огромные, размером с телёнка, с облезлой шкурой и светящимися венами на боках.

[Искажённый Волк. Уровень 3. Агрессивный]

Первые твари врезаются в ворота с глухим ударом. Другие начинают прыгать на стены. Когти скрежещут по камню. Они лезут вверх, цепляясь за выступы, как насекомые.

— Лезут! — визжит кто-то справа.

Первый волк перемахивает через парапет в десяти метрах от нас. Он тут же вцепляется в горло игроку-магу в мантии. Тот даже закричать не успевает. Хруст костей — и тело игрока рассыпается серым пеплом.

[Игрок "Макс Клай" погиб. Персонаж удалён.]

Сообщение всплывает в общем логе чата, который висит у меня на периферии зрения.

Удалён. Насовсем?

Меня парализует. Я смотрю на кучку пепла, где секунду назад был человек. Это не игра. Это бойня.

— Диана, справа! — окрик Кирилла выводит меня из ступора.

Я поворачиваюсь на рефлексе.

Прямо на меня, капая слюной, летит волчья морда.

Время не замедляется, как в кино. Наоборот, оно ускоряется. Я не успеваю подумать «надо уклониться». Тело реагирует само. Срабатывает тот самый пассивный навык «Интуиция», или просто годы, проведённые в игре, научили меня чувствовать тайминги анимации атаки.

Я падаю на колени, пропуская летящую тушу над собой. Когти чиркают по воздуху там, где секунду назад была моя голова.

Волк приземляется позади, разворачивается, когти скребут по камню.

Я вскакиваю. Теперь мы лицом к лицу.

«У него нет брони. Бей в мягкое», — проносится мысль.

Волк прыгает. Я делаю шаг в сторону и взмахиваю правой рукой. Клинок входит в бок твари, но неглубоко. Рукоять вибрирует от удара, отдавая болью в плечо.

-12

Мало!

Волк рычит, клацает зубами рядом с моим бедром. Я бью вторым мечом — левой рукой. Неуклюже, коряво. Лезвие скользит по черепу.

-4

— Да сдохни ты! — ору я, пиная его сапогом в нос.

Это не работает как стан, но сбивает ему прицел. Волк мотает головой. Я вижу, как полоска его ХП (да, она появилась, когда я нанесла урон!) уменьшилась всего на четверть.

Вдруг сбоку мелькает тень. Кирилл.

Он влетает в волка плечом, сбивая того с лап, и вонзает свой меч сверху вниз, прямо в холку.

Критический удар! -45!

Глава 4. Право сильного и математика жадности

«Дружба дружбой, а ролл — святое. Если ты отдал легендарку согильдийцу просто потому, что у него "сегодня день рождения" или "девушка бросила", ты не лидер. Ты — фактор риска, который погубит рейд на следующем же боссе».
— Из манифеста хардкорного сообщества.

(Фокус: Кирилл)

Адреналин уходит. Это мерзкое чувство. Словно кто-то выдернул пробку из ванны, и вместе с водой уходит тепло, оставляя только холодную, липкую дрожь и тяжесть во всём теле.

Я стою на вершине башни и смотрю вниз. Диана уже начала спуск, её шаги гулко отдаются на винтовой лестнице. Она что-то бормочет себе под нос — кажется, перечитывает описание своего нового, совершенно идиотского для её класса навыка.

«Глаз артиллериста». Уникальный.

В любой нормальной ММО я бы сказал, что билд запорот. Ассасин с навыками осадных машин — это как маг, качающий силу удара щитом. Смешно и бесполезно. Но здесь... Здесь нет кнопки «Сброс навыков». Здесь нет форумов с гайдами. Здесь есть только хаос. И в этом хаосе девчонка, способная превратить баллисту в снайперскую винтовку, может оказаться полезнее десятка стандартных «дамагеров» с форума.

Я вытираю меч тряпкой, найденной тут же, у трупа стражника. Лезвие покрыто зазубринами. Дешёвка. Надолго его не хватит. Мне нужно новое оружие, нужна броня прочнее, и, чёрт возьми, мне нужно поесть. Полоска сытости мигает жёлтым.

— Эй, танк! — голос Дианы доносится снизу, эхом отражаясь от каменных стен. — Ты там уснул? Лут исчезнет!

Лут. Точно.

Я прячу меч в ножны и начинаю спускаться. Ноги гудят. Система симулирует усталость слишком качественно. Интересно, если я получу дебафф «Перелом», мне придётся искать виртуальный гипс?

Внизу, у ворот, царит оживление. Страх прошёл, уступив место эйфории выживших. Игроки — те, кто уцелел — бродят среди останков монстров, собирая монеты и трофеи. НПС-стражники деловито оттаскивают трупы своих товарищей.

Но самое интересное происходит в центре, там, где тушей возвышается поверженный Мясник Гнилолесья.

Вокруг босса уже собралась толпа. И в центре этой толпы, сияя начищенными (и, судя по всему, совершенно бесполезными в реальном бою) латами, стоит тот самый блондин из «Авангарда». Рядом с ним двое его прихлебателей.

Они не дают никому подойти к телу.

— Разойдись! — орёт блондин, размахивая молотом. — Это добыча гильдии! Мы держали ворота! Мы приняли основной удар!

— Вы сбежали! — кричит кто-то из толпы. — Я видел, как ты драпал!

— Это был тактический манёвр! — не тушуется блондин. — Мы перегруппировались! А теперь валите отсюда, пока я не объявил вас ПК-шниками!

ПК. Player Killer. Убийца игроков. В стартовой зоне это невозможно технически — система не даст нанести урон «своему». Но за пределами города... Угроза вполне реальная.

Я подхожу к Диане. Она стоит в первом ряду, сжимая кулаки. Её парные клинки уже в руках.

— Они хотят забрать дроп, — шипит она, увидев меня. — Этот урод утверждает, что это он завалил Мясника.

— Пусть утверждает, — спокойно говорю я, кладя руку ей на плечо, чтобы она не наделала глупостей. — Система считает иначе.

— Но он не подпускает никого!

— Это временно.

Мы проталкиваемся сквозь толпу. Люди (и нелюди, кто-то успел выбрать расу орка или эльфа, а меня о такой возможности даже не предупредили) расступаются, видя наши уровни.

[Кирилл Рихтер. Уровень 4]
[Диана Ланц. Уровень 4]

Мы сейчас, пожалуй, одни из самых высокоуровневых игроков в этой песочнице. Ивент щедро отсыпал опыта.

Блондин замечает нас. Его взгляд останавливается на Диане, потом переходит на меня. Над его головой висит ник: [Алекс Прайм. Уровень 3]. Можно было выбрать любой ник, а не настоящие имена?

— О, ещё претенденты? — он ухмыляется, опираясь на молот. — Ребята, ловить нечего. Босс наш. Мы его танковали.

— Вы его агрили и умирали, — поправляю я сухо. — А убил его болт из баллисты.

— И кто же стрелял? — он делает вид, что удивлён. — Неужели эта крошка?

Диана делает шаг вперёд, лезвия её мечей хищно блестят в свете факелов.

— Эта «крошка» сейчас сделает тебе лишнюю дырку в доспехе, если ты не свалишь с моей добычи, — рычит она.

В толпе раздаются смешки. Алекс Прайм краснеет. Ему явно не нравится, когда его авторитет подрывают перед потенциальными рекрутами.

— Слушай сюда, — он понижает голос, делая шаг нам навстречу. Двое его дружков — маг и лучник — тоже напрягаются. — Мы — гильдия. Нас много. А вы двое — одиночки. Сейчас вы заберёте лут, а завтра выйдете за ворота... И что тогда? Лес большой. Несчастные случаи бывают.

Классика. Угроза ганком. Я слышал это тысячи раз в десятках игр.

— Угроза зафиксирована, — громко произношу я, чтобы слышали все. — Игрок Алекс Прайм угрожает расправой в реальном мире... простите, в игровом мире, за реализацию законного права на добычу.

— Ты самый умный, что ли? — щурится он.

— Я самый опытный, — я подхожу к туше Мясника вплотную.

По правилам большинства ММО, лут с босса может поднять либо лидер группы, нанёсшей больше всего урона, либо тот, кто нанёс последний удар (Last Hit). В данном случае, учитывая колоссальный урон от баллисты, Диана перекрыла весь дамаг, который могла нанести эта горе-гильдия за десять минут.

— Диана, — командую я. — Забирай.

Алекс дёргается, перехватывая молот.

— Я сказал — нет!

Я мгновенно оказываюсь между ним и Дианой. Мой меч наполовину выходит из ножен. Лязг металла звучит как предупреждение.

— Попробуй, — тихо говорю я ему в лицо. — Здесь «безопасная зона», да. Урон не пройдёт. Но механика толчков и столкновений работает. Я просто скину тебя в текстуры босса, и ты там застрянешь, пока админы не проснутся. А админов тут, похоже, нет. Хочешь проверить?

Мы смотрим друг другу в глаза. В его взгляде я вижу сомнение. Он не знает механик так хорошо, как я. Он боится. Он привык брать нахрапом, донатом, блефом. Но против холодной уверенности у него нет аргументов.

Глава 5. Тест-драйв и ящерицы для мажоров

«Ганк — это не подлость. Это принудительное перераспределение ресурсов от тех, кто расслабился, к тем, кто контролирует карту. Если ты вышел из сейв-зоны без вардов и охраны, ты не жертва. Ты — лутбокс на ножках».
— Надпись на стене компьютерного клуба.

(Фокус: Диана)

Утро начинается не с кофе. Утро начинается с того, что у меня в голове звучит чужой голос.

«Вставай. Магазин открывается через десять минут».

Я подпрыгиваю на жёстком матрасе, едва не врезавшись головой в стену. Сердце колотится. Оглядываюсь. Кирилл сидит на своей койке, уже полностью одетый, и спокойно зашнуровывает ботинки. Он даже рта не открыл.

— Ты чего пугаешь?! — шиплю я вслух. — Это что, теперь всегда так будет? Голоса в голове?

Он поднимает на меня взгляд. В его глазах — лёгкая насмешка.

«Это групповой чат, Диана. Мысленная связь. Очень удобно, чтобы не орать на весь лес о своих планах. Привыкай».

— Кыш из моей головы! — я тру виски. Ощущение странное, щекотное, будто мысли кто-то трогает грязными руками.

Я сползаю с кровати. Тело ноет, но уже не так сильно, как вчера. Шкала выносливости полная, ХП восстановлено. Иконка голода мигает жёлтым, напоминая, что виртуальный желудок требует реальной еды.

Я натягиваю свои кожаные штаны и жилетку. Сверху набрасываю Плащ Тени. Ткань на ощупь прохладная, скользкая, как шёлк. Стоит мне застегнуть фибулу на горле, как контуры моего тела слегка размываются. Я смотрю на свои руки — они кажутся полупрозрачными. Круто! Просто нереально круто.

— Идём, — Кирилл встаёт и проверяет меч. — Нам нужно к кузнецу, потом к наставнику, а потом на выход. В этом городе становится душно.

Мы выходим из гостиницы. Улица залита утренним солнцем, но грязь и вонь средневековья никуда не делись. Народу стало больше. Игроки, пережившие ночь, суетятся, торгуют, ищут пати.

У кузницы очередь. Мы с Кириллом встаём в хвост.

Пока стоим, я разглядываю толпу. И тут я вижу их.

По главной улице, расталкивая пешеходов, движется процессия. Трое всадников.

— Ого... — вырывается у меня. — Кирилл, смотри! Это что за покемоны?

Они едут не на лошадях. Лошади, видимо, слишком скучно для них. Под сёдлами у игроков переваливаются мощные двуногие ящеры. Гладкая серая кожа, мускулистые лапы с когтями, вытянутые морды, закованные в намордники.

[Степной Раптор. Ездовое животное. Уровень 5]

Всадники одеты в гербовые накидки с красным кулаком на чёрном фоне. «Авангард».

«Рапторы, — мысленно отвечает Кирилл. Его голос в голове звучит напряжённо. — Быстрые, выносливые. И дорогие. Один такой стоит золотых пятьдесят, не меньше. Значит, у них есть доступ к клановому хранилищу или внешним вливаниям».

— Хочу такого, — жадно шепчу я, провожая взглядом мощные бёдра ящера. — Представь, как на таком врываться в замес?

«Представь, сколько он жрёт. И его могут убить. Пешком надёжнее».

Всадники проезжают мимо, высокомерно глядя на пешую чернь. Один из них, маг в синей мантии, замечает нас. Он что-то шепчет в амулет связи.

— Нас спалили, — констатирую я. — Сейчас Алекс Прайм прибежит со своим молотком.

— Не здесь, — Кирилл (уже вслух) толкает меня вперёд, так как очередь подошла. — В городе стража. Они не рискнут. Продаём топор и валим.

Кузнец, тот же самый гном, что и вчера, встречает нас хмуро. Но увидев Тесак Мясника, его глаза загораются алчным огнём.

— Редкая вещь, — цокает он языком, проводя пальцем по лезвию. — Сталь проклятая, заточка грубая, но урон добрый. Дам два золотых.

— Четыре, — тут же вступает в торг Кирилл. — Это дроп с ивентового босса. Эксклюзив. Больше не выпадет.

Они торгуются минуты три. Я скучаю, пиная камешек носком сапога. Наконец, они сходятся на трех золотых и пятидесяти серебряных.

Кирилл делит деньги. Мне падает в инвентарь приятная тяжесть монет.

— Теперь навыки, — командует мой «капитан».

Мы идём в квартал Гильдии Воинов и Теней. Здесь, во внутреннем дворе, стоят манекены, и суровые НПС-инструкторы обучают новичков.

Я подхожу к наставнику воров — тощему, жилистому мужику с повязкой на глазу.

— Чему хочешь научиться, тень? — хрипит он.

Передо мной открывается список доступных навыков.

Глаза разбегаются. Денег хватает на всё, но Кирилл сказал экономить на расходники.

— Удар в спину, — решаю я. — С моим плащом и блинком это мастхэв. И «Двойной удар», чтобы спамить в лицо, если спалят.

Я покупаю две книги. Они вспыхивают в руках и исчезают, а в голове появляются знания. Я вдруг понимаю, как именно нужно повернуть кисть, чтобы вогнать кинжал под ребро, и как синхронизировать движения обеих рук для двойной атаки. Тело запоминает это мгновенно. Жутковато, но эффективно.

Кирилл тоже не теряет времени. Он берёт себе «Удар щитом» (он купил какой-то дешёвый баклер у кузнеца) и пассивку на повышение ХП.

— Готова? — он подходит ко мне, поправляя пояс.

— Всегда готова. Куда идём?

— На выход. Нам нужно качаться. Вокруг города мобов вырезали под корень, там сейчас толпы нубов делят каждого кролика. Нужно уйти глубже в лес, к руинам Старого Форта. Там мобы 5-7 уровня.

Мы идём к восточным воротам. Тело зудит от желания проверить навыки в деле. Я чувствую себя сильной. У меня 4-й уровень, эпический плащ и два меча. Я больше не беспомощная девочка в тряпках.

Но у ворот нас ждёт сюрприз.