После развода. Больше не твоя

Глава 1

— Улыбайся.

Губы сводит судорогой, но я всё равно натягиваю улыбку, глядя в объектив камеры. Вокруг — смех, звон бокалов, дорогие духи, фальшивые поздравления.

— Чуть ближе ко мне, — тихо добавляет Артём, кладя руку мне на талию.

Слишком крепко.

Собственнически.

Как будто я — не человек. Как будто я — вещь.

— Больно… — едва слышно шепчу я, но он только сильнее сжимает пальцы.

— Терпи, — сквозь зубы. — Сегодня мой день.

Конечно. Его день. Его праздник. Его гости. Его жизнь.

А я… приложение.

— С днём рождения, Артём Викторович! — раздаётся очередной голос, и к нам подходит очередная «важная персона».

Я автоматически киваю, улыбаюсь, протягиваю руку.

И вдруг…

Она.

Сначала — запах. Слишком сладкий, навязчивый. Чужой.

Потом — смех. Громкий. Уверенный.

И только потом — взгляд.

Девушка лет двадцати пяти. В облегающем платье, которое скорее подчёркивает, чем скрывает. Губы — алые. Глаза — наглые.

Она идёт прямо к нам.

Прямо к нему.

И… не останавливается.

— Артём… — тянет она, словно это имя принадлежит только ей. — Ну наконец-то я добралась до тебя.

Моё сердце делает глухой удар.

Слишком близко.

Слишком… лично.

Я жду.

Жду, что он отстранится. Представит. Объяснит.

Скажет хоть что-то.

Но…

Он улыбается.

Не так, как со мной.

Иначе.

Теплее.

Живее.

— Ты опоздала, — отвечает он, и в его голосе появляется то, чего я не слышала… давно. — Я уже начал без тебя.

Без тебя.

Я медленно перевожу взгляд с него на неё.

— А ты скучал? — она игриво склоняет голову, проводя пальцем по его лацкану.

И это уже слишком.

— Артём, — мой голос звучит тихо, но внутри всё трещит. — Ты не хочешь меня познакомить?

Пауза.

Короткая.

Но в ней — всё.

Он смотрит на меня.

И в его глазах… раздражение.

— А нужно? — холодно бросает он.

Словно я спросила глупость.

Словно я никто.

Девушка смеётся.

— Ой, прости, — она поворачивается ко мне, окидывая с головы до ног оценивающим взглядом. — Ты, наверное…

Она делает паузу.

Смакует.

— Жена?

Это слово звучит как насмешка.

Как приговор.

— Да, — я выпрямляю спину. — Жена.

Она улыбается шире.

— Бывшая или пока ещё?

Гул вокруг будто стихает.

Или это у меня в ушах звенит.

— Следи за словами, — резко говорю я.

— А что? — она пожимает плечами. — Я просто уточняю статус. Вдруг ты не в курсе…

— Хватит, — обрывает Артём.

Но не её.

Меня.

— Не устраивай сцен.

Сцену?

СЕРЬЁЗНО?

Я чувствую, как внутри поднимается что-то тёмное. Горячее.

Опасное.

— Я устраиваю сцену? — тихо переспрашиваю я. — Ты привёл сюда свою любовницу. На глазах у всех. И это я устраиваю сцену?

Он резко поворачивается ко мне.

— Следи за формулировками.

— Тогда назови вещи своими именами!

— Хорошо, — его губы кривятся. — Это не любовница.

На секунду — глупая, отчаянная надежда.

Сейчас он скажет, что я ошиблась.

Что это коллега. Партнёр. Кто угодно.

Но…

— Это женщина, с которой мне хорошо.

Удар.

Прямо в грудь.

— А со мной тебе плохо? — голос срывается.

— С тобой… скучно, — спокойно отвечает он. — Ты давно перестала быть женщиной.

Вдох.

Нет.

Это не происходит.

Это сон.

Кошмар.

— Повтори, — шепчу я.

— Ты меня слышала.

Его слова падают, как камни.

— Ты перестала быть интересной. Перестала стараться. Перестала… жить. Я устал тащить на себе этот брак.

— Тащить?! — я почти смеюсь. — Ты серьёзно сейчас?

— Абсолютно.

— Я была рядом, когда ты поднимался! Когда у тебя ничего не было!

— Было, — холодно перебивает он. — У меня всегда было главное — я сам.

Девушка рядом с ним тихо фыркает.

— Боже, как драматично… — протягивает она. — Может, вы потом это обсудите? Не хочу портить праздник.

Я медленно поворачиваюсь к ней.

— Ты сейчас стоишь в моей семье, — говорю я тихо. — В моём доме. И позволяешь себе…

— Уже не в твоём, — мягко перебивает Артём.

Тишина.

Густая.

Удушающая.

— Что ты сказал? — едва слышно.

— Этот дом оформлен на меня, — равнодушно. — Как и всё остальное.

Каждое слово — как нож.

— То есть… — я чувствую, как подкашиваются ноги. — Ты всё это время…

— Думал, — кивает он. — И принял решение.

— Какое?

Он смотрит прямо в глаза.

Без тени сожаления.

— Я больше не хочу быть с тобой.

Мир рушится тихо.

Без звука.

Просто… исчезает опора.

— Значит, так? — голос становится неожиданно спокойным. — Прямо здесь? При всех?

— А зачем тянуть? — пожимает плечами он.

— Чтобы не быть… ничтожеством, — вырывается у меня.

Его взгляд темнеет.

— Осторожнее.

— Нет, это ты будь осторожен, — впервые за вечер я чувствую силу. — Потому что сегодня ты показал всем, кто ты есть на самом деле.

— И кто же?

— Мужчина, который не способен на верность. На уважение. На элементарную порядочность.

— Зато я честен, — усмехается он.

— Честен? — я качаю головой. — Ты изменял мне за спиной. Годами. И называешь это честностью?

— Я дал тебе всё.

— Мне не нужны были «всё»! Мне нужен был ты!

Пауза.

И вдруг я понимаю.

Его никогда не было.

— Знаешь… — я выдыхаю. — Ты прав.

Он чуть прищуривается.

— В чём?

— Я действительно больше не хочу быть твоей женой.

Девушка рядом с ним удивлённо поднимает брови.

— Вот и отлично, — спокойно отвечает он. — Значит, разойдёмся без истерик.

Я смотрю на него.

Долго.

Запоминаю.

— Без истерик не получится, — тихо говорю я. — Потому что ты только что уничтожил человека, который тебя любил.