После развода. Скупая слеза

Глава 1.

- Мы не смогли осуществить доставку. Адрес был указан с ошибками, - говорит мне парень с унылым лицом.

Такое его настроение разнится со всем его причудливым нарядом.

Я даже костюмом это безобразие назвать не могу!

На нем комби из супергеройских фильмов и эротических фантазий дам, пользующихся услугами стриптизеров.

Ошалело разглядываю искусственный кустик, который он мне протягивает.

Вместо цветов на нем растут… кажется, это женское кружевное белье, запиханное в ложе из чашелистиков. Надеюсь, что это все-таки ложе, а не то, что приходит на ум…

- Я это никому не посылала, - говорю, в шоке рассматривая вульгарную икебану, дополненную слишком сомнительными в плане функций… шариками. И… даже угадывать не хочу, для чего остальные… штуки могут понадобиться!

- Градинские здесь живут? – устало смотрит на меня парень, в глазах которого я легко читаю упрек. Я его еще и задерживаю своей недогадливостью!

- Да, - хочу добавить, что именно поэтому я уверена, что мы с мужем это извращение не заказывали и уж тем более никому не собирались дарить, как мне под нос суют открытку.

«Хочу тебя во всём этом, Заинька! Будешь моей Красной Шапочкой сегодня», - гласит записка.

Так Зайкой или Шапочкой? – зачем-то придирается мой мозг.

И только я собираюсь поморщиться от пошлой банальности послания, как замечаю подпись:

«Твой Р-р-р…»

«Р» то есть «Роман»?! – врезается в меня на всем ходу страшная мысль.

Это мой Рома кому-то посылал?..

Все выглядит именно так. Мой муж отправил какой-то левой девице этот вельгарный фейерверк. Но в адрес закралась опечатка, и его интимный подарок вернулся сюда. Домой. К скучной пуританке-жене…

Хотя еще пару минут назад я чувствовала себя самой счастливой и желанной. Радовалась возвращению мужа после сложных переговоров с инвесторами. Планировала меню на ужин, на котором нам предстоит праздновать сразу два счастливых события. Даже в салон надеялась успеть забежать к его приезду.

А сейчас что? В горло словно опилок насыпали. Першит так, что и слова больше выдавить не могу.

Судорожно хватаю ртом душный воздух подъезда, щедро опрысканный сладкими ароматизаторами. Тошнит. Сглатываю липкий ком и хлопаю глазами на коварного доставщика этой страшной новости.

- Так вы будете расписываться? – торопит он.

- Где? – хриплю, с трудом удерживая электронную ручку в похолодевших пальцах. – Где указана фамилия заказчика?

Он тычет в какой-то бланк, очутившийся у меня под носом. И я читаю расплывающиеся перед глазами символы. Они никак не хотят складываться в хорошо знакомые инициалы моего мужа.

Однако, как бы я ни старалась прочесть в них чье-нибудь чужое имя, от правды не сбежать. Приходится признать в сочетании этих зловещих букв нашу фамилию. И поставить под ней корявую подпись трясущейся рукой.

- Возврат перевода за невыполненную доставку в течение трех дней, - осведомляет парень и уходит.

Принимаю жуткую посылку, не достигшую адресата, и на подгибающихся ногах плетусь в квартиру.

Всего три коротких гудка отделяют меня от пугающей истины. Но они кажутся мне до невыносимого бесконечными. И, когда на мой телефонный звонок отвечает недовольный голос мужа, я уже готова позорно разреветься.

Но мне нельзя. Пока еще есть надежда, что все это чья-то дурацкая шутка, и я не должна скатиться в истерику.

- Слушаю, – в голосе мужа мне слышится нетерпение. – Зоя, быстрее говори. Меня ждут.

«Прыгающие в нетерпении зайчики, готовые выпрыгнуть из красных… чепчиков?» - хочется спросить.

- Ты во сколько вернешься? – спрашиваю, все силы кидая на то, чтобы голос не дрожал.

Секундная заминка ощущается мной, как удар под дых. А в следующее мгновение я и в самом деле складываюсь пополам, потому что меня скручивает от невыносимой внутренней боли.

- Нет, сегодня не жди, - врезаются в меня неумолимые звуки с того конца связи. – Я же вроде говорил, что будем с инвесторами и партнерами праздновать подписание сделки. Ложись без меня.

«Сегодня», - выпрыгивают ужасные буквы и давят на сознание.

- До ночи?! – хриплю, впившись взглядом в непотребство на столе. – Что за празднование такое?