Последняя остановка - Форкс. Часть 2

Мокрый, масляный и виноватый

***Эдвард***

Я лежал лицом вверх, не двигаясь. Пол холодный, а гордость — ещё холоднее. Запах… подсолнечный. И тонкая пронзительная мысль: меня победило масло. С кровати донёсся тихий вдох, потом движение одеяла. Я знал этот звук — Белла.

— …Ты серьёзно? — её голос прозвучал именно с той самой интонацией, которая обычно предшествует катастрофам мужского достоинства.

Я закрыл глаза; хотел на секунду просто перестать существовать. А когда открыл, увидел то, что, пожалуй, страшнее любого врага. Белла сидела не сонная и не растерянная. Наоборот — предельно спокойная, собранная, с выражением лица, от которого я внезапно понял, что даже бессмертие не спасает от стыда. Одна бровь поднята. Взгляд — ледяной, точный. Голос — ровный, с той интонацией, которая одновременно обещает и суд, и сарказм.

— Белла, — начал я, чувствуя, как у меня… нет, не дрожит голос, но хочет. — я всё объясню.

Она прищурилась, а голос прозвучал тихо, ровно и ужасно контролируемо:

— Эдвард, ты... в моей комнате. В три часа ночи. На полу. В масле.

— Это… случайность. — выдохнул. — Я просто…

— Случайность? — Она чуть наклонила голову. — Ты решил, что мой дом — это твоя взлётная полоса, а подоконник — дверь вежливости?

— Я… я не хотел тебя пугать. Просто хотел убедиться, что ты добралась домой.

Белла издала короткий смешок, больше похожий на выдох сквозь зубы.

— Ах вот как. Убедиться. То есть ты проводил меня до двери, видел, как я вошла, и потом — о, внезапное озарение! — полез проверить, не упала ли я в обморок на кухне?

— Нет, я… я просто не смог уснуть. — промямлил слишком неуверенно.

— А, — кивнула она. — Ну конечно. Бессонница. И самое логичное решение — залезть ко мне через окно на втором этаже.

Она выдохнула и посмотрела на меня сверху вниз.

— Объясни, пожалуйста, как ты вообще туда забрался? Ты, к чёрту, альпинист? Паркурщик? У тебя присоски на ботинках?

— Я просто… поднялся. — почти сразу пожалел, что вообще ответил.

— Просто поднялся. На второй этаж. Без лестницы. — та усмехнулась сухо и зло. — Гениально. Симпатия, как я погляжу, делает с людьми чудеса.

Я моргнул.

— Что?

— Что-что? Ты думал, что это всё забудется, потому что у нас, видите ли, симпатия?

Слово ударило по воздуху, будто что-то хрупкое треснуло. Я не успел удержаться.

— Симпатия? — я тихо переспросил.

Она моргнула — осознала, что сказала, и мгновенно нахмурилась.

— Не цепляйся за слова, Каллен. Не сейчас.

— Значит, всё-таки симпатия. — Хотя на мне и было сейчас больше масла, чем достоинства, я всё равно старался не улыбнуться.

— Господи, — Белла простонала, прикрыв лицо рукой. — Эдвард, ты только что ввалился ко мне в комнату, упал в масло, чуть не снёс мне стол, а теперь пытаешься флиртовать?!

— Нет! — Я вскинул руки. — Я просто… хотел убедиться, что ты в безопасности.

— В безопасности?! От кого? От ковра?! Ты понимаешь, насколько это абсурдно? Если бы отец был дома, ты бы сейчас давал показания.

— Я заслужил. — признал.

— Ещё бы, — отозвалась она. — Идиот.

Она провела рукой по лицу, потом посмотрела на пол, на лужу масла, и снова на меня.

— Ты вообще понимаешь, как это выглядело со стороны? Звук падения. Тишина. Потом — жмяк, шлёп, и тень на полу. Я, если бы не знала тебя, подумала бы, что у меня привидение завелось.

Я не выдержал — хмыкнул.

— Звучит… правдоподобно.

— Не шути, Каллен. — Уголки её губ, наконец, дрогнули. — Серьёзно. Если бы ты хоть раз в жизни пользовался телефоном, всего этого цирка можно было бы избежать.

— Я понял.

— Отлично. — Она указала на дверь. — В следующий раз — через неё. Не через окно. Не через крышу. Не через чёртову стену.

— Обещаю. — Кивнул, глядя на неё.

Она скрестила руки.

— И ещё, Эдвард…

— Да?

— Если уж ты решил падать в моей комнате, то хотя бы предупреди заранее. Я застелю газетами. — Белла закатила глаза и добавила устало: — Иди уже. Пока я не передумала и не позвонила отцу.

Я шагнул к двери, осторожно, чтобы не поскользнуться. Обернулся.

— Белла, прости.

— Я подумаю, прощать ли тебя или вычеркнуть из списка живых.

Я усмехнулся.

— Симпатия, значит?

— Иди к чёрту, Каллен. — сказала она, но уже без злости, а затем ещё раз вздохнула, подошла к двери и, не глядя на меня, произнесла с тем тоном, в котором слышалось безоговорочное: марш отсюда. — Пошли, я хотя бы удостоверюсь, что ты не сломаешь себе что-нибудь по дороге.

— Не обязательно. — пробормотал едва слышно.

— Обязательно. После всего этого я должна убедиться, что ты действительно умеешь пользоваться дверями.

Мы спустились вниз, она шла впереди — тихо, но уверенно, а я плёлся следом, как школьник после родительского собрания. На кухне пахло кофе и тишиной — странно, насколько буднично всё выглядело после катастрофы наверху. Белла открыла замок, распахнула дверь и жестом показала наружу.

— Прошу, мистер «я просто хотел убедиться».

Я кивнул, стараясь не встречаться с ней взглядом.

— Белла, я…

— Только попробуй сказать «извини» ещё раз. Я не железная, могу засмеяться, а это плохо скажется на моей репутации жертвы вторжения.

— Тогда просто… спасибо, — выдохнул.

— За что? — Белла прищурилась, оглядывая меня — За масло или за молчание?

Я не ответил. Она скрестила руки, прислонившись к косяку.

— Ладно, раз уж ты решил уйти, то расскажи — где твоя машина?

— Что?

— Машина, — повторила она, отчётливо, будто говорила с человеком, пережившим травму. — На чём ты приехал?

Я замер. Пожалуй, это был худший вопрос, который она могла задать. Где действительно моя машина? Я прибежал, и, очевидно, это не тот ответ, который можно произнести вслух.

— Эм… — начал говорить, чувствуя, как голос предательски хрипнет. — Я… припарковал её… не совсем рядом.