Пой для меня, детка. Подаренная бандиту

Глава 1

Маргарита

Коттеджный посёлок Платина

Придерживаю разорванное на груди платье и прикрываюсь ладонями.

Ноги, словно налиты свинцом. Каждое движение даётся с большим трудом.

Слёзы застилают глаза, катятся по щекам и капают с подбородка на руки. От пелены перед глазами и сковавшего страха я не вижу и почти не соображаю, куда меня ведут.

- Стой здесь! – коротко приказывает Руслан своему человеку, когда мы поднимаемся на второй этаж. – И чтоб никто не мешал!

Охранник вытягивается в струну, как солдат на посту, и молча кивает. А Руслан, вцепившись в моё плечо, тянет меня дальше по коридору.

- Давай, пошла!

Всхлипываю, растирая слёзы по лицу. И с ужасом вспоминаю тот день, когда Руслан Горев впервые появился в нашем доме.

Он стал первым мужчиной, в которого я влюбилась по-настоящему. Хватило одного взгляда. Он был мужчиной, от голоса которого потели ладони, и сходило с ума сердце.

Он казался мне безупречным красавцем, недостижимой девичьей мечтой. Почти сказочным принцем.

Я никогда не задумывалась, что могло связывать его с моим отцом. Правда, тогда у меня не было повода задаться подобным вопроса. Я ещё не знала, что Горев – какая-то важная шишка в бандитском мире столице.

Всего пару дней назад я танцевала с ним на своём двадцатом дне рождения. Чувствовала силу его рук на моей талии. А двумя минутами позже узнала и вкус его губ. Когда танец закончился, Руслан легонько коснулся ими моих губ.

И даже демонстративное недовольство отца, наблюдавшего за нами, не смогло испортить мне праздник.

В тот вечер, уже засыпая, я представляла улыбку и взгляд моего сказочного принца. И грезила о том, что однажды стану его принцессой. А потом…

Потом всё изменилось.

Руслан Горев, которого я боготворила, стал другим. Он стал убийцей…

Перед глазами всё ещё стоит ужасная сцена, разыгравшаяся сегодня в кабинете отца.

Руслан кричит и требует отдать ему какую-то вещь, которую называет артефактом.

Я толком даже не понимаю, о чём идёт речь. Шутит ли так Руслан или всерьёз верит в существование волшебных предметов.

А может, это кодовое название чего-то, о чём, по его мнению, должен знать отец?

Он приходит в бешенство, когда отец говорит, что у него ничего нет. Руслан хватает меня, рвёт платье на моей груди и велит отцу одуматься и отдать артефакт. В противном случае обещает забрать меня в сексуальное рабство, пока не отработаю его полную стоимость.

А отец вдруг срывается с места и с криком бросается на Горева.

Вот тогда и раздаётся тот страшный выстрел, разделивший мою жизнь на «до» и «после». На «ещё недавно» и «уже никогда»…

- Шевели булками, принцесса!

Руслан Горев ударом между лопаток вырывает меня из круговерти воспоминаний и вталкивает в одну из комнат.

Цепляюсь за порог, едва не растянувшись на полу, и по инерции пролетаю через всё помещение. Врезаюсь коленкой в угол деревянного основания кровати.

Боль от удара вмиг отрезвляет. А этот подонок ржёт. Его забавляет видеть чужую боль. Забавляет причинять её.

Его смех, наверное, служит последней каплей, и я прихожу в себя.

- Ну, что, принцесса, вернулась из королевства грёз? Развлечёмся? – ухмыляясь, подмигивает мне Руслан. – Ты ведь этого хотела с первого дня, как увидела меня?

Ещё недавно я мечтала о том, чтобы именно он стал моим первым мужчиной. Хотела, чтобы он, а ни кто-то другой познакомил меня с миром секса и удовольствия. Но отец запрещал даже смотреть в сторону Горева. Запрещал думать о нём.

Я не любила отца за эти запреты и за то, что не смог спасти маму. Но смерти ему не желала.

Так вышло, что он уже никогда и ничего не сможет запретить мне. Впрочем, теперь это и не нужно. Меня и саму начинает мутить от одного только взгляда на Руслана.

Не знаю, что пугает больше. Воспоминание об отце, лежащем на полу в луже крови, или понимание, что отныне я во власти убийцы. И если отцу теперь всё равно, его уже не спасти, то я пока ещё жива. И за свою жизнь буду драться до последнего.

- Ты убил его! За что?!. – хриплю, захлёбываясь слезами, и бросаюсь на того, кого считала своим другом. Больше чем другом. – Отец доверял тебе! И я доверяла! А ты… сволочь!

Со всей злости луплю кулаками в его плечи и в грудь. Всюду, куда только могу достать.

- Заткнись! – Руслан захлопывает дверь на замок, хватает меня за волосы и тащит за собой. Обратно к кровати.

- Отпусти! – кричу ему, пытаясь вырваться, но лишь делаю себе больнее. – Что тебе нужно, гад?! Ты и так уже взял всё ценное, что было в доме!

Глава 2

Маргарита

Столица. Семь лет спустя

- Мечта всех мужчин этого города! – выкрикивает мой администратор, а по совместительству конферансье и чёрт знает, кто ещё. – Неподражаемая звезда на небосклоне столицы! Встречайте! Сногсшибательная Марго!

Каждое его слово, что звучит сейчас по ту сторону кулис, болью отзывается в голове. И тошнотой в желудке.

Осточертело! Ненавижу это всё!

Ресторан этот проклятый. Репертуар блатной. И рожи бандитские, разомлевшие от алкоголя и похоти.

Их я больше всего ненавижу!

Кто только не приходит поглазеть на «сногсшибательную Марго». И чего только не обещают и не предлагают за «приватное выступление».

Иногда от «щедрых» предложений клиентов сводит зубы.

И я с радостью променяла бы всё это на возможность увидеть одного-единственного человека. Того, ради встречи с кем терпела всё это. Каждый вечер выходила на сцену и спускалась в зал.

Всё это я делала ради Руслана Горева. Бандита. Насильника. Убийцы моего отца.

Всё это я делала лишь для того, чтобы однажды снова посмотреть ему в глаза. Посмотреть и спросить: помнишь меня, сволочь? И увидеть в его расширившихся зрачках отражение собственного страха. Страха, с которым живу с той самой роковой ночи, перечеркнувшей всю мою жизнь.

Я знала, что Горев всегда любил этот ресторан. Он был здесь частым гостем. Но с тех пор, как я устроилась сюда на работу, Горев ни разу так и не появился. Наши пути, как будто специально снова и снова кто-то разводил в разные стороны. Но я не теряла надежду.

В течение пяти лет жила, по-прежнему мечтая отомстить.

Только потом случайно узнала, что Руслана Горева больше нет. Не я, а кто-то другой убил его, лишив меня законного права вендетты.

- Давай, принцесса! Чего застыла? Работай! – Мой администратор Михаил ныряет за кулисы и шлепком по заднице возвращает меня из воспоминаний в реальность. – В зале сегодня просто охренительный аншлаг. Сорвём приличный куш.

- Может, сегодня повезёт, – отвечаю невпопад.

Мысли всё ещё витают вокруг событий семилетней давности и несостоявшейся мести Руслану Гореву.

Надеваю на лицо дежурную улыбку, откидываю полотнище занавеса и оказываюсь на сцене. Сияющая в свете софитов, как звезда.

Пробегаю быстрым взглядом по заполненному залу ресторана.

Михаил не шутил, говоря об аншлаге. В зале, и правда, нет ни одного пустого столика.

Делаю два привычных шага к серебристой стойке микрофона, обхватываю её и изящным жестом провожу по металлу. Вниз, затем вверх, словно стриптизёрша, ласкающая шест.

Местная публика обожает такие вещи. Такие вещи заводят.

Среди раскрасневшихся рож замечаю нескольких постоянных посетителей. Знаю, что они выбирают этот ресторан и приходят сюда снова и снова. Не ради изысканных блюд. А лишь ради моих выступлений.

И чем сильнее заведёт их образ певички, тем больше денег они здесь оставят.

В подтверждение из зала в мой адрес летят довольные выкрики и пошлости разной степени откровенности. Но мне глубоко плевать и на то, и на другое. Ко всему этому я давно уже привыкла.

Пока всеобщее внимание приковано ко мне, Михаил выходит из-за кулис с противоположной стороны и занимает место за роялем, стоящим в самом дальнем конце, у края кулис.

Сегодняшнее выступление я решила начать с единственной песни из моего репертуара, которую ненавижу. За что? Не знаю.

Возможно, за то, что она полюбилась многим, попала в ротацию на нескольких крупнейшей радиостанциях, где долгое время держалась на первых строчках всех хит-парадов. А может, за то, что когда я её пою, всегда вспоминаю Руслана Горева…

Звучат первые аккорды музыки. В зале повисает гробовая тишина. И я на автомате моментально настраиваюсь на рабочий лад.

Вскидываю руку в красивом заученном жесте. Плавными невидимыми линиями расчерчиваю воздух и пою.

Снова кроет меня тобой

И сегодня в который раз.

Накрывает ночь тишиной

Всех вокруг, но уже не нас.

Изящным отрепетированным движением развожу руки в стороны, словно крылья птицы. Или правильнее будет сказать, птицы с давно подрезанными крыльями. Израненной в кровь. Но многое отдавшей бы, чтобы заново научиться летать.

Отраженье луны дрожит,

Свет от фар разрывает туман.

И одна на двоих жизнь

Лишь обман. Всё сплошной обман.

Пою, а сама в очередной раз скольжу взглядом по залу. По головам посетителей и вальяжно развалившихся за столиками бандитов.

Понятия не имею, кого ищу глазами.

Пора уже смириться, что никогда не увижу Руслана Горева среди посетителей ресторана. Но меня почему-то никак не желает покидать пугающее чувство. Словно предчувствие чего-то. Неизбежного. Неотвратимого. Рокового.

Глава 3

Руслан

- Алекс, держись поблизости, – бросаю через плечо, предупреждая телохранителя. Единственного из всех в этом грёбаном городе, кому могу доверять. Безоговорочно, как лучшему другу.

Почему «как»?

Да потому что Алекс мне больше чем друг. И даже больше чем брат. Он, словно моя тень, всегда находится рядом. Всегда прикрывает спину. Сколько я себя помню.

С Алексом Корфом мы знакомы уже, кажется, лет сто. Несмотря на то, что официально должность моего личного телохранителя он получил только недавно. Уже после покушения и моего удачного «возвращения с того света».

Пока мы идём в окружении ещё нескольких приближённых к моей персоне бойцов, рассматриваю местную публику, анализирую систему охраны и попутно оцениваю все возможные пути отхода.

Последнее – на всякий случай. Жизнь научила предусматривать любой исход. Всегда. Хотя в душе я, разумеется, надеюсь, что сегодня до этого не дойдёт.

Мне с самого начала была не по нутру идея тащиться в ресторан. Но так уж вышло, что именно здесь собираются все те, кто мне так или иначе нужен. Все те, кто должен убедиться и поверить, что я Руслан Горев. И что я на самом деле всё ещё жив.

Мы нестройной толпой проходим через весь зал ресторана. Лишь на мгновение задерживаемся у отдельной двери в самом дальнем конце помещения.

Там нас с распростёртыми объятиями встречает лично Лаврентий Витальевич Кобелев. Владелец ресторана.

- Мы так ждали вас, Руслан Аркадьевич. До последнего не верили в вашу смерть. Молились за вас. И верили, что вы вернётесь. – Он с собачьей преданностью смотрит мне в глаза. – Мы даже ваше место до сих пор оставили за вами. Хотя его хотели забрать.

Владелец ресторана говорит, говорит, говорит. Хорошо хоть не кланяется мне почти в пояс.

Я только усмехаюсь на весь этот трёп. Молился он… Ага, прям так и вижу, как этот жирный боров истово крестится… одной рукой. Пока вторая на калькуляторе уже прикидывает барыши за продажу «моего места» очередному криминальному отморозку.

Кобелев широким жестом приглашает пройти в отдельный vip-зал. А глазки поросячьи, водянисто-серые так и бегают суетливо из стороны в сторону.

Боится он почему-то Руслана Горева. Си-ильно, падла, боится…

А между тем в сопровождении владельца ресторана мы всей толпой, не спеша, вразвалочку проходим в тот самый зал, который Кобелев называет моим местом.

- Ну, ни буя се! Русый, да у тебя тут целый дворец! – Сава хлопает глазами. – Ну, теперь-то, походу, понятно, чё ты никого из нас сюда ни разу не приглашал.

Зыркаю на него сурово исподлобья.

- Ни хера тебе не понятно!

Сава таращится на меня в недоумении. Как недоеная корова глазами хлопает.

Да и хрен с ним. Переживёт как-нибудь. Руслан Горев никому ничего объяснять не обязан!

А тем временем мы минуем большой внутренний коридор с несколькими дверьми в том самом отдельном vip-зале и заходим в ещё одну комнату.

Первое, что замечаю и оцениваю, это бронированная дверь, опущенные бронированные жалюзи на единственном окне и звуконепроницаемые стены.

Кажется, кое-кто слегка повёрнут на безопасности. Только вот не слишком-то это помогло…

Усмехаюсь. Настолько нелепой мне кажется вся эта суета. Эх, Горев, Горев! Ну, кто станет заморачиваться и убивать тебя здесь, когда существует миллион других, более доступных мест и простых способов?

В комнате, в самом её центре ломится от жратвы большой овальный стол. Вокруг него три одинаковых кожаных дивана.

Подхожу и сажусь молча на один из них. Взглядом приказываю Алексу занять место напротив.

Сава тут же плюхается рядом со мной, а ещё трое бойцов располагаются на третьем диване.

Кобелев терпеливо ждёт, пока мы рассядемся.

- Стол для вас уже накрыт. Всё, что всегда заказываете. Осетринка свежайшая, икорка красная и чёрная, как всегда. Водочка элитная. Овощи гриль. Крольчатина. Ну, и разносолы, само собой, – вдохновенно перечисляет ресторатор, как будто все кроме него здесь слепые и слабоумные. – Может, чего особого желаете, Руслан Аркадьевич?

- Особого? – не совсем врубаюсь, о чём там лепечет боров.

Кобелев наклоняется ко мне и шепчет с такой важностью, как будто минимум государственную тайну мне выдаёт:

- Особого, Руслан Аркадьевич…У нас порошок есть высшего качества. Девочки на любой вкус. Неужели не помните? Там в коридоре двери. За ними красная и чёрная комнаты отдыха для… – Он делает многозначительную паузу, откашливается в кулак и только потом добавляет: – Для всяких развлечений.

- Да кончай ты там бубнить, Лавруша! – не выдерживаю того, как он стелется передо мной. Нет, оно приятно, конечно. Первые десять минут. Но чем дальше, сука, тем больше бесит! – Ну, чё ты шепчешься со мной, как с несговорчивой целкой! Базарь уже по-пацански!

По большому счёту мне плевать. И на сленг ресторатора, и на двери, за которыми ждут «всякие развлечения». Но имидж, мать его!..

Он – наше всё. Когда ты не самая мелкая шишка в криминальном лесу.

Глава 4

Маргарита

- А ну-ка, сюда дала, бегом! – Михаил, мой администратор и музыкант, а также друг и по совместительству ангел-хранитель рассерженно скрипит зубами. Затем и вовсе, метнувшись ко мне, вырывает из руки бокал с коктейлем. Принюхивается к содержимому и брезгливо морщится. – Это чё за фигня, Марго?!

- Господи, как ты меня достал! Я уже давно совершеннолетняя. Хватит опекать меня, – демонстративно хватаюсь за голову, страдальчески закатываю глаза и поднимаю взгляд в серый потолок ресторана. – Ой, да ладно тебе, Миш. Будь человеком, а? Это же просто коктейль.

Тянусь к нему и пытаюсь вернуть свой законный алкоголь, но бдительный Михаил, не позволяет. Выпячивает грудь колесом и встаёт на защиту моей пока ещё не до конца запятнанной репутации.

- Просто коктейль? Две трети водки, треть ликёра, размазанная по стакану капля кокосового молока и фи́гова шкурка от лайма?! – Он ставит бокал на стойку бара так, чтобы я даже при всём желании не могла дотянуться, и смотрит, сердито хмуря брови. – Охренительный у тебя «просто коктейль»! Особенно, если учесть, что через три часа тебе снова на сцену. Хочешь свалиться к ногам какого-нибудь толстомордого папика? Или заблевать чей-нибудь пиджак стоимостью больше чем весь этот ресторан?

- Ми-иш, не начинай! Чёрт, ну вот какого лешего ты сейчас портишь мне настроение ещё больше, а? – обречённо опускаю я руки. У меня совершенно нет настроения спорить с ним. – У меня праздник. Годовщина, мать её! А ты…

- Цыц, сказал! – рычит на меня этот цербер, но тотчас понижает голос до раздражённого шёпота. – Знаю я твой праздник, дурища. Скажи спасибо, что жива тогда осталась. Сколько ещё собираешься отмечать эту сраную годовщину?! Сколько должно пройти лет, чтобы ты перестала жалеть себя? Чтобы нашла нормального мужика и начала, наконец, жить и дышать свободно? Забудь уже об этом мудаке Гореве. Радуйся, что он ни разу о тебе не вспомнил. И не пожалел, что оставил в живых.

Пару секунд смотрю на Михаила и отвожу взгляд. Его слова жестоки, но действенны. Лучше ледяного душа и любого вытрезвителя.

- Миш, расскажи, как нашёл меня, – сдуваюсь я как шарик и прошу его еле слышно.

Михаил единственный, кто знает обо всём, что случилось со мной семь лет назад.

Собственно, он тогда и вытащил из всего того дерьма, в которое меня окунул Руслан Горев. Вытащил, окружил заботой и помог справиться.

Помог пусть не вычеркнуть из памяти те события, но хотя бы научиться жить с ними. Помог не считать больше себя грязной и не пытаться каждый раз содрать эту грязь ногтями вместе с кожей.

И сдохнуть от безнадёги, жалея себя, мне не позволил тоже он.

Я обязана ему всем, что имею.

- Марго, ну, сколько уже можно? Откуда в такой красотке столько мазохизма? – возмущается Михаил, качая головой. Только мы оба знаем, что он всё равно не устоит и расскажет. – Каждый год ты просишь… Об одном и том же. Попроси уже о чём-то другом.

- Ну, Ми-иш, – улыбаюсь заискивающе.

Я, правда, каждый год в этот день уговариваю Михаила рассказать о том, как он спас меня. Не знаю, зачем. И не знаю, почему он соглашается.

Наверное, Мише это позволяет почувствовать себя важным и нужным. А мне себя – живой, несмотря ни на что.

Ну, или как вариант, он прав, и я мазохистка…

- Ты знаешь эту историю наизусть, – дурашливо щёлкает он меня по носу. – Но так и быть, расскажу.

Я закусываю нижнюю губу от волнения. И Михаил ожидаемо сдаётся и начинает рассказ.

- В тот день я возвращался со дня рождения друга. Он жил в соседнем коттеджном посёлке. Начинало темнеть, и я хотел сократить путь. Свернул с трассы и поехал по дороге через вашу Платину.

- Миш, ты раньше вроде говорил, что со встречи с одноклассниками ехал, – припоминаю я прошлогодний рассказ моего отважного спасителя.

- Ну, да, так и есть, – кивает он задумчиво. – У Кольки каждый день рождения так проходит. Почти все одноклассники приезжают поздравить. Он у нас всеобщий любимец. Наверное, ещё с первого класса.

- Ладно, чёрт с ним, – машу я рукой, желая услышать историю о себе, а не о каком-то Кольке. – Давай, дальше.

- Ну, ехал я, значит, через Платину. Смотрю, один из домов полыхает. И главное, пусто вокруг. В посёлке, как будто ослепли все или вымерли. Подумал, странно это как-то. Хотел уже звонить в пожарную часть. А потом увидел тебя… В синяках, в каких-то лохмотьях лежащую в яме между забором и кустами сирени.

- Испугался за меня, да? – окидываю Михаила благодарным взглядом.

- Какое там! – усмехается он, возвращая взгляд, в котором не составляет труда заметить нежность и заботу. – Не успел. Выскочил из машины, подбежал, а ты открыла глаза и шепнула что-то типа: спасите, он убил отца. Я понял, что дело плохо. Ни пожарные, ни менты – никто не поможет. Схватил тебя, уложил на заднее сидение и рванул домой. Пока ехал, связался со знакомым врачом, попросил подъехать. От него потом, уже дома после осмотра и узнал…

Мой спаситель замолкает, не решаясь произнести то, что сказал врач. Но мы оба и так знаем, о чём речь.

- А дальше?

Глава 5

Маргарита

Вваливаюсь в автомобиль, как мешок картошки в кузов грузовика. Вздрагиваю непроизвольно от хлопка, когда похититель закрывает за мной дверь. С обеих сторон тотчас раздаются щелчки – водитель блокирует замки.

Вот и всё. Я в западне.

Наверное, любая другая в моей ситуации билась бы сейчас в панике. Но я редко паникую в стрессовых ситуациях. В основном только по пустякам.

Водится за мной такой грешок. С того дня когда отморозок Горев на моих глазах прострелил отцу голову. А потом уволок меня в спальню, где трахал в течение двух часов, казавшихся тогда бесконечным кошмаром.

Так что нет, я не паникую. Сижу совершенно спокойно. В запертом автомобиле с непроницаемо тёмными стёклами. В компании трёх мужчин абсолютно бандитской наружности. И мне плевать. Плевать, что будет дальше.

Потому что всё плохое, что может случиться в подобной ситуации, уже случилось в моей жизни семь лет назад… Надеюсь.

Мой похититель устраивается на пассажирском сидении рядом с водителем и рывком закрывает дверь внедорожника.

- Езжай по кругу, – тихо командует он водителю, показывая куда-то вперёд и вбок за преграду лобового стекла. – Я пока побеседую с дамой. А Марка подхватим позже.

Автомобиль трогается с места и медленно движется по улице вдоль соседнего с рестораном здания.

Мой похититель какое-то время копошится на своём месте, а затем вытаскивает из нагрудного кармана куртки сигареты.

- Эй, певичка, – не поворачиваясь, обращается он ко мне. – Курить хочешь?

- Мне нельзя. Это вредно для голоса, – отвечаю неожиданно бодро и даже усмехаюсь.

Вот чёрт. Слышал бы меня сейчас Мишка. А ведь пять минут назад я рассуждала совсем иначе.

- Ну, как хочешь, – пожимает мужчина плечами. Не похоже, чтобы он собирался уговаривать. Впрочем, такие как он, наверное, никогда и никого не уговаривают. – Тогда я курну малость?

Приподнимаю удивлённо бровь. Он что у меня разрешения спрашивает? Джентльмен хренов!

- Кури, сколько влезет, – милостиво позволяю. – Только учти, курильщики кончают раком. Потому что по-другому у них вообще не встаёт.

Выдаю я старую пошлую шутку, которую позаимствовала у Михаила. Слышу, как на водительском сидении, тихо хрюкнув, давится от смеха водитель.

- А ты, я смотрю, ещё и юмористка, да? – Мой похититель мнёт пальцами сигаретную пачку. И делает это как-то слишком уж нервно.

Кажется, я случайно задела парня… за больное место.

- Слышь, Ник. Вангую, боссу будет с ней в кайф. – Уже в голос ржёт водитель. – Я б с такой тоже…

- Пасть захлопни, Ванга! – рычит на него мой похититель. – А то я тебе твои волшебные шары поотрываю к едреням.

Он достаёт, наконец, одну сигарету и убирает изрядно мятую пачку обратно в карман.

- Значит так, юмористка. – Он засовывает один конец сигареты в электронный прикуриватель, а затем поворачивается ко мне. – Сейчас сидишь тихо и слушаешь меня. Когда спрошу – отвечаешь. Откроешь рот не по делу – вышвырну из машины к едреням. Прямо на ходу. Компренде?

Киваю молча.

- Вот и умница. – Покрутив в руке тлеющую сигарету, он от души затягивается и выпускает в потолок облако дыма. – Меня зовут Никита. И я работаю на одного очень важного человека. Влиятельного. С неограниченными возможностями.

Он делает паузу. Видимо, чтобы я как можно глубже прониклась важностью его хозяина. Чтобы поняла, если чем-то не угожу, меня даже из-под земли достанут. Годика эдак через полтора после того, как сами же в неё и закопают.

Должно быть, это страшно, когда тебе угрожают такие люди. Влиятельные. С неограниченными возможностями.

Я слегка опускаю голову, делая вид, что снова киваю. И чувствую себя немного больной. Потому что на моих губах в этот момент появляется улыбка.

Как ни стараюсь, сдержать её не получается. Ничего не могу с собой поделать.

- И чем же я могу быть полезна «одному очень важному человеку с возможностями»? – интересуюсь с лёгкой ноткой ехидства.

Ладно, пуганая уже! Да и, с другой стороны, когда хотят пристукнуть, не ведут беседы, предлагая закурить.

К тому же это его «меня зовут Никита» звучит так, словно я сижу сейчас не в салоне внедорожника в окружении бандитов, а в клубе анонимных алкоголиков.

То, что убивать и насиловать меня в планы этих отморозков не входит, очевидно.

Тогда что им надо от меня? Автограф на сборнике песен? Контрамарки на вечерний концерт в ресторане?

- Сама-то как думаешь? – Похититель окидывает меня таким взглядом, что ответ на вопрос уже становится неактуален.

- Я предпочитаю знать точно, а не играть в угадайку, – буркнув, отворачиваюсь к окну.

- Тоже верно. Но тут, дорогая Марго, и гадать не нужно, – скалится мой похититель по имени Никита. По моему мнению, оно ему не слишком подходит. Но кого здесь интересует моё мнение, правда? – Когда ты спустилась в зал, знаешь, у кого устроилась на коленях? У одного из наших людей.

Глава 6

Маргарита

- Марго, ты там в порядке? – доносится из трубки знакомый голос.

Выдыхаю, и меня слегка попускает. Меньше всего сейчас ожидаю услышать Михаила. Но как же я, чёрт возьми, рада слышать именно его, своего единственного надёжного друга.

- Ну… Я до сих пор ещё жива, – шучу мрачно.

- Всё будет хорошо, детка. Я договорился о твоём выступлении на юбилее. – Он говорит так громко и уверенно, изо всех сил стараясь убедить и меня. – Поезжай спокойно и ни о чём не беспокойся. Всё, что нужно для концерта, доставят завтра.

- Тогда объясни, зачем мне ехать сегодня? Я всё равно не смогу готовиться! Без текстов, без музыки. Без тебя, в конце концов! – начинаю я всерьёз заводиться. Сжимаю пальцами подголовник кресла, в котором передо мной сидит Никита.

- Успокойся, детка. Ну, ты чего, Маргоша? Никто же тебя не съест. – Михаил уговаривает меня тихим спокойным голосом, словно маленького ребёнка. – Хозяин всего лишь хочет познакомиться с тобой и обсудить предстоящее выступление. Ничего больше.

- Миш, ну, ты о чём вообще? – Вся эта ситуация выглядит мягко говоря странно. Она заставляет меня нервничать. – А как же вечернее выступление в ресторане? И как же ты? Разве ты не поедешь со мной?

Бросаю косой взгляд на Никиту, а после и на водителя.

Бандитские рожи!

Нет-нет. Я даже думать не хочу о том, что придётся куда-то ехать с ними. Совершенно одной!

- Не беспокойся ни о чём. Я приеду завтра, Марго. – По интонации и по той лёгкости, с которой Михаил обещает, начинаю подозревать, что он что-то не договаривает.

Но зачем ему это?

Я искренне не понимаю.

- Ми-иш, ты уверен?

Лично у меня есть повод сомневаться. Кто знает, может, тот отморозок, которого отправили к Михаилу, держит пистолет у его виска.

- Да, Марго. Ничего не бойся, езжай. Тебя никто не тронет, – как заученную мантру без конца твердит он одно и то же. – Верь мне, детка.

- Как ты можешь давать обещания за других? – вспыхиваю мгновенно от одной только мысли, что окажусь одна. Без защиты. Непонятно где и непонятно с кем. Впрочем… С кем, мне как раз очень хорошо понятно. – Я не поеду без тебя, Миш.

- Ну… ну же, детка. Ты что? Я приеду. – Снова повторяет Михаил то, что я уже слышала несколько раз. – Мне просто нужно ещё кое-что утрясти. И я тебя умоляю, Марго. Ты, главное, давай, без фокусов там. Делай, что скажут…

Михаил собирается дать ещё какие-то указания, но Никита выхватывает у меня трубку.

- Давай-ка, к входу, – кивает он водителю. – Подхватим Марка по-быстрому. А потом валим отсюда, пока Русый не объявил нас в розыск.

- Русый?

Вопрос непроизвольно срывается с моих губ. Но мужчины уже не обращают на меня никакого внимания и продолжают вполголоса говорить о каких-то своих, непонятных мне вещах.

Сцепляю пальцы в замок, опускаю и прячу, зажимая между коленей. От нахлынувшего внезапного воспоминания они слегка подрагивают.

Русый… Последний раз при мне именно так называли Руслана Горева.

Перед глазами, как в чёрно-белом кинофильме, наверное, в стотысячный раз прокручиваются события семилетней давности.

Комната с большими окнами. В самом её центре письменный стол, за которым сидит отец. А напротив, скалясь, как зверь, стоит Руслан Горев, называвший себя другом семьи.

Он прижимает к себе двадцатилетнюю девушку. Меня.

- Даю ровно двенадцать часов, чтобы отдать то, что должен. Или расплачиваться за твоё предательство придётся твоей милой дочурке.

Отец сжимает от злости кулаки и тяжело поднимается из-за стола.

- Я ничего не крал. Клянусь тебе, Русый. Но я найду того, кто меня подставил… Только прошу. Будь человеком! Не смей даже пальцем трогать мою Марго, – цедит он сквозь зубы.

- Теперь она – моя. Пока не отдашь Артефакт!

Горев мерзко хмыкает, запускает руку в вырез моего платья и хватает за грудь. Сжимает её в ладони, заставляя дёрнуться и всхлипнуть от боли.

- А может, мне не ждать, когда ты растелишься? Может, сразу авансом отодрать эту сладкую, упругую попку?

Горев болезненным шлепком ладони ударяет меня по заднице и тут же мнёт пальцами ягодицу.

Лицо отца искажает гримаса ярости и ненависти.

- Тронешь Маргариту хоть пальцем, тварёныш – убью! Слышишь меня, Русый?!

Но тот лишь смеётся.

- Не очкуй, Шифер! Я её не пальцем буду… Ей понравится, сама попросит ещё.

Качаю головой, избавляясь от тошнотворных, болезненных воспоминаний.

Ещё один Русый…

Господи, и бывают же в жизни такие дурацкие совпадения!

К тому моменту, когда мы подъезжаем к центральному входу в ресторан, тот, кого называют Марком, уже ждёт на улице.

Он открывает дверцу внедорожника, и я на автомате отодвигаюсь поближе к противоположной двери.