Поймать Судьбу за хвост

Пролог. Ошибка

У судьбы нет права на выбор.
Но иногда — очень редко — выбор делает её.

Сегодня в мою сеть упала нить, которую я не смог прочитать.
Не оборванная. Не запутанная. Она смялась в живой клубок, как будто сама решила: «Не тронешь».

Такого не бывает.

Я видел тысячи путей, миллионы жизней, распутывал узлы, создавал развилки.
Даже смерть иногда звала меня «старшим братом».

Но эту нить я коснулся — и почувствовал… отдачу.
Жар.
Пульс.
Протест.

Как будто кто-то плюнул мне в лицо и сказал:

— Не трогай. Я сама.

Я поднял голову, и мир слегка дрогнул.
Человек с такой нитью обязательно где-то ошибётся.
Обязательно сойдёт не на тот маршрут.

И именно в этот момент — я появлюсь.
Не для того чтобы направить.
А чтобы разобраться: кто она такая, что смеет жить не по правилам судьбы?

И почему, когда её нить коснулась моей,— я впервые за вечность почувствовал не долг.

А интерес.

Глава 1. Маршрут перестроен

Я всегда думала, что «плохой день» — это когда пролила кофе или опоздала на работу.
Оказывается, бывает хуже.

Сегодня я потеряла всё, что хотя бы как-то держало мою жизнь в куче:

Работу — потому что начальник сказал, что «улыбка у меня недостаточно корпоративная».
Квартиру — потому что хозяйка решила «переехать к молодому человеку», а по факту просто подняла цену в два раза.
И парня… ну ладно, парень — громко сказано. Человек, с которым мы полгода делали вид, что движемся к чему-то большему.
Он сегодня просто пожал плечами:
«Ты слишком сложная. Мне надо что-то попроще».

Как будто я — микроволновка с 25 кнопками.

Вишенка на торте: пока я стояла на остановке, пытаясь не разрыдаться, ботинок окончательно промок, телефон умер на 2%, а маршрутка уехала прямо из-под носа.

И да — в этот момент я впервые за весь день подумала:«Может, судьба наконец решила просто добить меня?»

И тут — свет фар. Тёплый, ровный, неоновой дугой по мокрому асфальту.

Маршрут 000.
Пункт назначения: не указан.
Даже табличка мигала так, будто делала мне одолжение.

— Серьёзно? — спросила я вслух. — Ты что, призрак моей социальной жизни?

Двери шипнули. Приглашающе.

И я, человек с нормальным количеством инстинкта самосохранения…
зашла.

Салон был мягко подсвечен — золотисто, почти тепло, как будто где-то в глубине кто-то развёл камин. Неоновая линия на потолке мягко вибрировала, словно… дышала. Пахло чем-то странным — свежей бумагой и холодным воздухом.

Водителя не было.

Я уже собиралась развернуться и выйти, когда почувствовала, что кто-то смотрит.

Он сидел в середине салона, на сиденье у окна. Смотрел на меня спокойно, будто ждал.
Темноволосый. Слишком красивый для реального автобуса. Слишком собранный. Слишком чистый для городского транспорта, где обычно пахнет старостью, мокрыми куртками и чужими жизнями.

И самое невозможное — вокруг него воздух будто искрился. Тонкими золотыми нитями.

— Ты занята? — спросил он тихо.

— Э… нет? — я моргнула. — То есть да. То есть… Кто ты вообще?

Он улыбнулся — быстро, скользяще, так, будто ему это редко позволено.

— Тот, кто здесь единственный настоящий.

Я решила, что это очень странная попытка познакомиться. И уже хотела бросить фразу в духе «молодой человек, вы в своём уме?», но он медленно поднялся.

И нити вокруг него шевельнулись.

Настоящие.

— Ты села не туда, — сказал он. — И не тогда. И не так.

— Спасибо, Капитан Очевидность.

— Но это хорошо, — он сделал шаг. — Очень хорошо.

— Слушай, если ты маньяк… у тебя слишком красивая подача. Обычно всё гораздо менее… киношно.

Угол его губ дрогнул снова.

— Ты не боишься?

— Боюсь, — честно сказала я. — Но мне сегодня уже всё равно. Так что если ты собираешься украсть почку — предупреди заранее, я хотя бы сяду поудобнее.

Он остановился в шаге от меня.

Близко.

Слишком близко.

— Я не забираю органы. Я перенаправляю маршруты.

— Это что, поэтичная метафора «я таксист»?

Он наклонил голову.

— Я — Судьба.

Я моргнула.

— Ты — кто?

— Судьба, — повторил он спокойно, будто говорил «я инженер-теплотехник».

— Ага. А я — новогодняя ёлка. Очень приятно.

Он протянул руку — не касаясь меня, просто ладонью вверх.
И воздух дрогнул.

На секунду, коротко, ярко — над его рукой вспыхнула золотая нить. Не свет. Не отражение. Живая нить, свернувшаяся в петлю.

— Ты… видела это, — сказал он. — А значит, всё серьёзнее, чем я думал.

— Я ничего не видела, — выдохнула я. — Потому что такого не бывает.

— Для тебя — впервые. Для меня — нарушение.

— Нарушение чего?

Он посмотрел на меня долго, так внимательно, что казалось — видит сквозь кожу.

— Ты должна была умереть сегодня, — произнёс он без тени трагичности. — Но твоя нить изменилась. Сломалась. Закрылась от меня. И я пришёл узнать — почему.

Салон дрогнул.
Не физически — ощущением, что автобус едет не по дороге, а по чём-то гораздо более… тонкому.

— Но раз ты здесь, — сказал он, — значит, выбор уже сделан.

— Какой выбор?!

— Ты выбрала жить, — мягко. — И нарушила правила, о которых не знала.

Я попятилась назад.

— Что будет теперь?

Он подошёл ещё ближе.

И на долю секунды, ровно на вдох, я увидела:

его тень — не человеческая.
его контур — пульсирующий.
его взгляд — тёплый, но опасный.

И нитей вокруг стало больше. Много больше.

— Теперь, — сказал он тихо, — мне придётся идти рядом.Пока не разберусь: это была ошибка…

Он коснулся кончиками пальцев воздушной нити, что вспыхнула между нами.

— …или судьба впервые решила жить сама.

Салон вспыхнул золотым.

Автобус просто закрыл двери — мягко, решающе — и дёрнулся вперёд, будто включился какой-то другой маршрут, которого не существует в расписании.

Окна потемнели. Улицы за ними начали расплываться, как мокрые акварели.

Я рванула к двери — она не поддалась.
Ни кнопка, ни ручка, ни сила.

Автобус ехал.
Сам.
Без водителя.
Без дороги.

Только я — и Судьба, сидящий напротив, наблюдающий за каждым моим вдохом.

— Доброй дороги, — сказал он тихо. — Твой маршрут перестроен.

И я поняла: назад дороги нет.