Проклятье первого уровня

Пролог

Это был самый лучший день в моей жизни. Мне казалось, что ничто его не сможет испортить. Ох, как прекрасен был тот день, по крайней мере, его начало.

После обеда должна была начаться церемония распределения. Все шестнадцатилетки ожидали её с нетерпением. Ах, как я ждал этой минуты. Правда. С самого детства я мечтал стать кузнецом-оружейником, как мой отец. Да, ты скажешь, что о таком глупо мечтать, но я с тобой не соглашусь. Отец был для всех гораздо больше, чем просто заурядный кузнец, он постоянно помогал жителям города с их мелкими просьбами, то монстр курятник разграбит, то забор сломается, то кому-то понадобится крепкий клинок. Он невероятно сильный и смелый. Я уверен, что у него должен был быть класс воин или ещё какой-нибудь героический, система точно его недооценила.

Я помню, как было солнечно, а на главной площади пахло выпечкой. У меня даже живот урчал пару раз во время выступления нашего главы города. Или это было от волнения? Его речь была ужасно длинная. Он говорил, что мы будущее этой страны, что на нас возлагают огромную надежду… Мне кажется, что такие слова угнетают. Я даже ни единого уровня не получил, а на меня уже что-то складывают. В эту секунду я почувствовал руку у себя на плече.

— Не дрейфь, — прошептал отец, — У нас в роду все с крепкими классами были. Дед твой «Горным разведчиком» был, руду чуял за версту. Ты тоже вытянешь что-нибудь стоящее.

Когда я обернулся, отец замешкался и отвёл глаза. Всё-таки система – это лотерея. Она, конечно, учитывает потенциал, личные качества, сноровку, даже тайные желания души, но она всегда оставляет место для каприза.

Когда наконец вступительное слово закончилось, то в центр площади, недалеко от белого Обелиска Призыва, выстроились в очередь подростки.

Первой шла Сиби, дочь трактирщика, необычайной красоты девушка. Она очаровывала всех мальчишек, которые когда-либо общались с ней. Брюнетка коснулась обелиска и воздух над ней вспыхнул золотым сиянием. Из света сложилась надпись: «Сиби. Уровень 1. Класс: трактирщица. Навык: Сытное угощение (пассивно увеличивает сытность приготовленной еды)». Малышка улыбалась всё слабее, а её родители светились от счастья – стабильный, доходный класс. Хотя мне казалось, что она будет актрисой, она замечательно рассказывала истории и пародировала людей. Жаль, что она оказалась обречена всю жизнь работать в таверне своего отца. Она и так там помогала с юных лет. Как же много грязи она повидала, пока мыла полы, конечно. Её быстро подхватили под руки родители и увели вглубь толпы. Мне даже показалось, что у неё блестели глаза. Наверное, от счастья.

Потом к обелиску подошёл Вано. Он жил по соседству, и мы с ним частенько дрались. Как и ожидалось, он получил класс «Задира» с умением «Вызов на дуэль». Глупо, но хоть что-то, ему подходит. А вот Мира, что любила возиться с уличными кошками, получила «Друг животных». Собравшиеся на площади смеялись, аплодировали, будто это шоу какое-то, а не определение судьбы на жизнь вперёд. И не важно, что я делал так же год назад.

А потом дошла очередь и до меня. В тот момент у меня так сильно вспотели ладони, что можно было умыться. Как жаль, что я сделал это с утра. Обелиск был прохладный, казалось, что камень под пальцами трепещет, будто живой. Внутри него что-то едва заметно щёлкнуло и над моей головой появились два серых, абсолютно невыразительных слова, будто написанные пеплом на грязном небе: «Уровень: 1». Ни класса, ни навыков, ни характеристик. Только эта одинокая, убогая цифра.

Повсюду полз шёпот: «Что это?.. Сбой?.. Не повезло ему…»

— Дотронься ещё раз, —отец пробился сквозь толпу, его широкое лицо стало землистым, кажется, и моё тоже. — Может, не считало.

Я прикоснулся снова. Та же вспышка, те же слова. Система не ошиблась… Она просто ничего мне не дала. У меня будто вывернули все внутренности. Стыд обжёг щёки. Я видел, как жалость в глазах людей сменялась брезгливым любопытством, а затем страхом. В ушах зазвенело, к горлу подкатил неприятный холодный ком. Я бросился к кузнице, продираясь сквозь толпу. «Бесполезный. Ничтожество. Ни на что не годный», я закрывал уши руками и всё равно в голове звучали противные фразы.

Остаток дня прошёл в тумане. В кузнице висела гнетущая тишина. Отец молча колотил по раскалённой заготовке, с каждым ударом становясь всё яростнее. Мать пыталась улыбаться. Она сидела подле меня и причитала что-то вроде: «Всё хорошо. Главное, что ты здоров. Просто ты у нас на все руки мастер, поэтому тебя и не стали ограничивать одним классом…». Ага, поверил, особенно твоему дрожащему голосу.

Вечером пришли они. Двое в длинных плащах из плотной, непродуваемой ткани, с капюшонами, надвинутыми на лица. А на плече красовалась эмблема – стилизованный молот, падающий на наковальню. Это была гильдия «Молот Судьбы». Они решали «проблемы» в городе.

—Марк, сын Олега? —голос у первого был уставший.

—Д-да? — вякнул я, вставая. Ноги сразу подкосились. Слабак.

—Поступила информация об аномалии в Системе. Ты подлежишь изъятию. Собери вещи.

Отец шагнул вперёд, заслоняя меня своей богатырской фигурой.

— Он никуда не пойдёт! Он мой сын и будет работать в кузнеце!

Человек с бесстрастным голосом только выдохнул: «Не мешайте процедуре».

Отец тут же взял молот и прохрипел: «Убирайтесь отсюда!».

Всё произошло за мгновение. Человек в плаще, худой и быстрый, просто махнул рукой. Невидимый удар, словно копыто взбешённого быка, ударил отца в грудь. Тот отлетел к стене, раздался страшный хруст. Он упал и не двигался, а над его телом вспыхнули и начали таять красные цифры: «Критический удар. 247 HP».