Разные судьбы

Встреча

Зал был залит тёплым светом хрустальных люстр. Музыка звучала негромко, так, чтобы не мешать разговорам, а лишь подчёркивать их. Женщины в дорогих платьях, мужчины в безупречных костюмах, сдержанные улыбки, выверенные жесты.
Она стояла рядом с мужем, держала бокал вина и улыбалась именно так, как положено жене уважаемого человека — спокойно, мягко, без лишних эмоций.
Ей было около тридцати, и в ней чувствовалась уверенность женщины, которая давно научилась держать себя в руках.
И именно тогда она увидела его.
Сначала — просто как ещё одного гостя.
Высокий, молодой, слишком живой для этого вылизанного общества.
Рядом с ним стояла девушка — кажется, невеста, красивая, ухоженная, с правильной осанкой и чуть натянутой улыбкой.
Она слышала о них. Девочка богатых родителей, которая выбрала иностранца. Отвергнув всех местных лордов.
Их глаза встретились, но она отвела взгляд первой.
Но через минуту снова поймала его взгляд.
Он смотрел на неё.
Не вызывающе.
Не нагло.
Просто… внимательно.
Слишком внимательно для случайного взгляда.
Она почувствовала странное, почти забытое ощущение смущения — будто кто-то коснулся её внутри, хотя и не должен был.
Он тут же отвёл глаза, будто и сам испугался собственных мыслей.
Она сделала вид, что поправляет браслет.
Он сделал вид, что слушает невесту.
И всё.
Ничего не произошло.
Ни слова. Ни жеста.
Только их взгляды снова и снова натыкались друг на друга среди чужих лиц, чужих голосов.
А она лишь ловила себя на том, что ищет его в толпе.
Он ловил себя на том, что точно знает, где она стоит.
Когда муж наклонился к ней и что-то сказал, она кивнула, но не услышала ни слова.
Потому что в этот момент этот иностранец снова смотрел на неё.
Не с интересом.
Не с желанием.
А с каким-то странным, тихим узнаванием.
Будто видел её не здесь. Не сейчас. Не в этом зале.
Будто знал, о чём она думает.
Она отвернулась.
Медленно. Спокойно. Достойно. Как и подобает.
И в этот момент подумала: хорошо, что мы не знакомы.
Потому что если бы это было иначе — было бы слишком опасно.
И слишком неприлично.
Когда приём подошёл к концу, она устала так, будто весь вечер не стояла, а бежала.
Улыбки, поклоны, вежливые слова — всё это вдруг стало тяжёлым, ненужным.
Муж накинул ей пальто, заботливо, как всегда. Поцеловал в щеку. А внутри проскользнула мысль: смотрит ли он?
— Ты сегодня какая-то тихая, — заметил муж, уже в машине.
Она улыбнулась. Правильно. Спокойно.
— Просто вечер длинный.
Он принял ответ. Как принимал всегда. Без сомнений, с любовью.
Окна автомобиля отражали огни города, и в этих отражениях ей снова показалось его лицо.
Нет, не лицо...
Его взгляд. Спокойный. Слишком внимательный.
Она закрыла глаза.
Глупости, — сказала себе.
Чужой. Молодой. Не твой. И никогда не будет твоим.
И именно поэтому мысль о нём не отпускала.
Дома было тихо.
Слуги давно разошлись.
Часы в гостиной отсчитывали секунды слишком громко и быстро.
Она сняла украшения, медленно, по одному, будто тянула время.
Платье соскользнуло с плеч, оставляя кожу холодному воздуху.
Муж уже был в спальне.
— Идёшь? — спросил он и погладил тёплой рукой линию позвонков.
— Сейчас.
Она задержалась у зеркала.
Смотрела на себя и вдруг поймала странное ощущение: будто смотрит не только она.
Будто кто-то ещё видит её — не такой, какой её знают, а настоящей. Уставшей. Живой.
— Перестань… — прошептала себе раздражённо и отвернулась.
Муж лёг рядом, привычно крепко обнял.
Стало тепло. Надёжно. Спокойно.
Она закрыла глаза.
И вновь увидела его.
Увидела того другого. Его взгляд в зале. Его лицо среди чужих лиц. То мгновение, когда их глаза встретились — и мир будто стал тише.
Она не думала о прикосновениях.
Не думала о грехе.
Она почему-то думала о возможности.
О том, как он мог бы смотреть на неё, если бы имел право.
О том, как могла бы улыбнуться ему, если бы не было обязанностей.
О том, как могла бы быть собой, если бы не было статуса, фамилии, кольца.
Сердце стукнуло чуть быстрее. И сжалось от стыда.
Она прижалась к руке мужа и искренне поцеловала крепкую кисть.
Он не отреагировал — лишь крепче прижал её к себе.
Стало легче...
Потому что если бы это было иначе — она бы не знала, что делать...

Обложка