Развод и замуж за офицера

Глава 1

— Любимая, — муж обнимает меня со спины, — Давай, может, сегодня откроем бутылочку Шираза, что думаешь?

— Я не против, — ласково улыбаюсь.

Карина, моя самая близкая подруга, ловит наш силуэт взглядом и искренне улыбается. Потом поднимает глаза на часы и вздыхает.

— Ну и где мой? — разочарованно выдыхает, — Опаздывает… И так почти не видимся.

— Он же у тебя военный человек, — пожимаю плечами, — Ты знала, на что идешь.

Помню прекрасно то время, когда лучшая подружка сообщила новость о том, что выходит замуж. Причём так резко, ничего этому не предшествовало… Она даже не говорила, что состоит в отношениях.

И бах!

Замуж за какого-то офицера, вояку.

Я уважаю людей дисциплины, но тогда мне это показалось странным. Потому что для Карины важно, чтобы любимый мужчина был всегда рядом, а её муж за пять лет брака два раза всего приходил к нам в гости.

Если честно, я даже не помню, как он выглядит.

— Знала, — грустно усмехается, — Но это не значит, что мне не хочется тепла.

— Ну, Кариш, я не хотела обидеть… Прости. Не то имела в виду.

— Да нет, Лен, ты права. Наш брак такой странный… Я смотрю на вас с Игорем, и сразу видно, что любящая друг друга пара. Даже после пятнадцати лет брака вы обнимаете друг друга и целуете, никого не стесняясь.

— У нас тоже бывали трудные моменты, — коротко улыбаюсь, — Да, Игореш?

— Было всякое.

— Так, ладно, — пытаюсь разрядить обстановку, — Я пойду в погреб за Ширазом, Игорь, ты раздвинь стол, пожалуйста. Кариша, а ты достань бокалы, если тебе не сложно.

Раздаю всем указания и убегаю вниз.

Мы с мужем любим коллекционировать хорошее вино. Нас не назовёшь часто и сильно пьющими, в основном только по праздникам. Но если и любим пригубить, то исключительно красное сухое коллекционное.

Даже не помню, как это началось, вроде как после отпуска в Испании. Лет восемь назад.

Когда у нас была прекрасная экскурсия по винодельням.

С теплотой вспоминаю то время, сейчас наши поездки стали более редкими и не такими яркими. Наверно, возраст о себе даёт знать.

Хотя, какой возраст? О чём это я?

Мне всего тридцать пять, я чувствую себя прекрасно, полна сил и энергии.

Наконец достаю из стеллажа бутылку и возвращаюсь.

— Я скучаю по тебе, Игорь…

На повороте в гостиную я застываю. Мне кажется, в этот момент я сразу всё понимаю, буквально за секунду.

Но заставляю себя не думать об этом, как мазохистка продолжая слушать. Вернее, подслушивать.

— Карин, Ленка сейчас вернётся. Давай не здесь. Я за тобой завтра заеду вечером, поужинаем?

— Завтра не могу, — с досадой выдыхает подруга, — Моему же дали отпуск, — саркастически усмехается, — На целых три дня.

— Ясно. Ну, тогда напишешь. Или позвонишь.

— Позвоню, Игореш, — за поворотом слышится какая-то возня. И я ведь не дура, я сразу понимаю, что там происходит, но смотреть страшно.

Одно дело догадываться, стоя за углом с бутылкой дорогого вина.

А другое дело — увидеть и подтвердить свои догадки.

— Я, кстати, ходила на шугаринг, — мурлычет подруга, — Оставила полоску там, как ты любишь.

Снова эта возня.

И ещё удушливый приступ тошноты.

Руки потеют от отвращения и страха. Страха, что я доверяла этим двум, как себе.

Бутылка выскальзывает из рук, красивая дизайнерская… Разбивается о кафельный светлый пол, оставляя на нём багровые уродливые разводы.

Я опускаюсь на корточки, пытаясь собрать осколки. И, конечно же, один из них режет меня по ладони. Только боли я не чувствую совсем.

— Ленусь, ты чего тут?

Игорь первым появляется из-за поворота.

— Ох, подружка, ну как ты так… — теперь забота Карины ощущается как фальшь, — Сейчас бинт принесу, у тебя кровь.

Она убегает на кухню, а я продолжаю молча собирать стекло.

— Лена, — снова зовёт муж, — Лен, что с тобой?

Карина возвращается с аптечкой, подлетает ко мне, берёт мою руку… И когда капли перекиси падают на порез, я словно отмираю.

— Я вас ненавижу, — резко выдёргиваю свою руку, — Слышите? Ненавижу…

— Лен, ты чего?

И глаза такие испуганные у неё. Она всё поняла. Поняла, что я услышала…

— Мерзкие, — в сердцах выплёскиваю свою горечь, — Фу! Это так низко, так пошло.

Срываюсь в коридор, сдёргиваю с плечиков свою шубку из эко меха.

— Что за истерика, Лена?

Муж нагоняет меня.

— Ты мне не говорил, что тебе нравится там полоска… Может, я бы тогда не делала глубокое бикини… Или как ты любишь, Игорь? Я, может, ещё чего-то не знаю?

— Блядь, Лена…

Он снова делает попытку меня коснуться, но я успеваю вылететь из дома. Поскальзываюсь на крыльце, но удерживаю равновесие.

Сжимаю края шубки, не замечая, как красивый серый мех окрашивается в алое пятно.

Толкаю ворота и вылетаю на заснеженную дорогу, свет фар бьёт по моему силуэту.

А сзади шаги и крик. Мужа, подруги… Они что-то там в своё оправдание кричат, но я даже не слышу что. Мне плевать.

Такую низость ничем не оправдать.

Машина тормозит прямо передо мной, еле успевая не коснуться моего тела бампером.

Я ныряю в тёплый салон, даже не поворачивая головы в сторону водителя.

— Давай, газуй! Быстрее!

— Что, блядь, происходит?

— Давай, — не узнаю свой голос и кричу, — Едь! Пожалуйста.

И он слушается, бьёт по газам и срывается с места, поднимая ввысь крупные хлопья снега от колёс.