Развод. Закалённая сталью

Глава 1

— Володя… я попала в аварию.

— Света, ты представляешь, во сколько мне эта встреча обошлась? — раздраженный голос мужа прорезал больничную тишину. — Я же говорил, что сегодня занят! Мне пришлось выйти посреди переговоров с японцами, они теперь думают...

— Володя, — перебила я, сжимая трубку больничного телефона так крепко, что побелели костяшки, — я в больнице. Была авария. Серьезная.

Молчание. Короткое, словно он переваривал информацию, подбирая нужную интонацию.

— Что значит «серьезная»? — теперь в его голосе появилась настороженность, но не та паника, которую я ожидала услышать. Скорее раздражение человека, которому сообщили о срыве важного мероприятия.

Я закрыла глаза, чувствуя, как по венам разливается что-то холодное и липкое. За окном палаты моросил ноябрьский дождь, и капли стекали по стеклу, как слезы.

— Трещина позвоночника. Врач говорит... есть риск осложнений. Мне нужна операция, и я...

— Господи, Света! — вырвалось у него, и я на мгновение подумала, что он, наконец, понял. Но следующие слова разбили эту надежду вдребезги. — А когда операция? У меня завтра презентация нового проекта, я готовился полгода. Не могу же я теперь всё бросить и...

Слова застряли у меня в горле. Я смотрела на белый потолок с желтоватыми разводами от протечки и пыталась понять, действительно ли мой муж, человек, с которым я прожила столько лет, сейчас жалуется на неудобство моей травмы.

— Завтра утром, — прошептала я. — В восемь.

— Ну, хорошо, — он вздохнул, и я слышала, как он листает что-то — наверное, ежедневник с расписанием. — Я постараюсь освободиться. Но эта ситуация совсем некстати, понимаешь? Как раз, когда дела идут в гору...

Некстати. Моя возможная инвалидность была для него некстати.

— Понимаю, — ответила я тихо, и в этом слове была вся горечь мира.

— Ладно, поговорим позже. Мне нужно вернуться к переговорам. Береги себя.

Гудки короткие. Обрывистые. Как приговор.

Я медленно положила трубку на рычаг и уставилась в потолок. Где-то в коридоре скрипели каталки, торопливо стучали каблуки медсестер, звучали приглушенные голоса. Жизнь продолжалась, а я лежала здесь, на больничной койке, и пыталась понять, когда мой мир начал рушиться.

Может быть, сегодня утром, когда Володя, не поднимая глаз от телефона, буркнул: «Не забудь заехать в химчистку за моими костюмами»? Или неделю назад, когда он пришел домой в час ночи с запахом незнакомых духов и равнодушно соврал про деловую встречу? А может, еще раньше — когда он перестал целовать меня на ночь, отговариваясь усталостью?

Я потянулась за телефоном, чтобы набрать номер Ольги. Дочь. Моя девочка, которая сейчас за тысячу километров отсюда грызет гранит архитектурной науки в Питере. Она должна знать.

— Мам? — голос Ольги был сонным.

— Оль, — у меня дрогнул голос, и я прикусила губу, чтобы не расплакаться. — Я попала в аварию. Я в больнице.

— Что?! — теперь никакой сонливости. — Мам, что случилось? Где? Как?

И вот она — настоящая реакция человека, которому дорог другой человек. Паника, страх, готовность бросить все и мчаться на помощь.

— Я была на Садовом кольце, возвращалась с работы. Машина передо мной резко затормозила, а сзади... — я не могла договорить. Воспоминания о визге тормозов, ударе, звоне разбитого стекла и внезапной тишине, что накрыла меня волной.

— Боже мой, мам! Ты как? Что с тобой?

— Позвоночник. Врачи говорят... — я сглотнула. — Завтра операция. Есть риск...

— Я еду! — отрезала Ольга. — Сейчас же! Первым поездом. Мам, держись, я скоро буду!

Слезы хлынули сами собой. Вот оно — то, чего я ждала от Володи. Безусловная любовь, готовность бросить все ради близкого человека.

— Оленька, не надо, у тебя же сессия...

— К черту сессию! — она почти кричала в трубку. — Ты моя мама! Я не оставлю тебя одну!

После разговора с дочерью я долго лежала в тишине, слушая, как за стеной кто-то всхлипывает — наверное, такая же несчастная, как я. Но почему-то от Олиных слов на сердце стало теплее. Значит, не все потеряно. Значит, есть еще люди, для которых я что-то значу.

А потом, когда за окном совсем стемнело, а в палате включили ночное освещение, ко мне вернулись воспоминания о сегодняшнем дне. Не об аварии — о том, что было до нее.

Утром, как обычно, я встала в половине седьмого, приготовила завтрак, разбудила Володю. Он сидел за столом, уткнувшись в планшет, механически жевал омлет и что-то быстро печатал. На мое «доброе утро», — ответил кивком, не поднимая глаз.

— Сегодня поздно вернусь, — сказал он, допивая кофе. — Важная встреча с инвесторами.

Я кивнула как всегда. Привычно. Покорно. А он уже натягивал пальто, проверял карманы, целовал меня в щеку — быстро, формально, как ставят галочку в списке дел.

— Не жди с ужином, — бросил на ходу. — Если что — буду в «Метрополе», президентский номер забронировал для переговоров.

И ушел, оставив после себя запах дорогого одеколона и ощущение пустоты.

А ведь раньше было по-другому. Раньше он обнимал меня по утрам, шептал что-то нежное на ухо, иногда опаздывал на работу, потому что не мог оторваться от поцелуев. Когда это закончилось? Когда я стала для него частью интерьера, необходимой, но незаметной?

Может быть, тогда, когда он стал директором завода? Или когда появилась эта новая сотрудница — как ее там... Анжела? Да, Анжела. Яркая, как реклама дорогой косметики, с хищной улыбкой и взглядом, который обещал мужчинам все тайны мира.

Я видела ее на корпоративе месяц назад. Она стояла рядом с Володей, смеялась над его шутками, которые дома он считал глупыми, и украдкой касалась его руки, когда подавала документы. А он... он светился от ее внимания, как подросток.

«Толковая девочка, — говорил он потом дома. — Далеко пойдет. У нее коммерческая жилка и... харизма».

Харизма. Я помню, как это слово резануло меня тогда. У меня, значит, харизмы нет? Двадцать три года брака, воспитание дочери, поддержка его карьеры — это не харизма?

Глава 2

Морфий делал свое дело — боль отступала волнами, а сознание плыло где-то между явью и забытьем. Я то проваливалась в тяжелый сон, то всплывала на поверхность, ощущая себя словно в аквариуме, где все звуки приглушены, а свет преломляется странным образом.

В такие минуты, когда реальность становилась зыбкой, память выдавала мне картинки из прошлого — яркие, четкие, как кадры старого фильма. И почему-то все они были о Володе. О том Володе, которого я когда-то любила. Или думала, что любила.

Корпоратив в ресторане «Империал». Месяц назад. Я в новом синем платье — том самом, которое он вчера назвал «слишком простым». Тогда, выбирая его в магазине, я думала о том, как он подчеркивает цвет моих глаз. Как он восхищенно посмотрит на меня. Наивная дура.

Во сне-воспоминании я снова вхожу в зал ресторана, где гремит музыка и смеются сотрудники завода. Праздную какой-то очередной успех — подписанный контракт или выигранный тендер. Володя в центре внимания, как всегда. Он умеет подавать себя, умеет говорить так, что люди слушают, раскрыв рот.

А рядом с ним — она.

Анжела. Даже во сне это имя обжигает, как глоток кипятка.

Двадцать восемь лет, рыжие волосы до лопаток, фигура, которой позавидовала бы фотомодель. Платье — черное, обтягивающее, с вырезом, который балансирует на грани между элегантностью и вызовом. И улыбка. Боже, какая улыбка! Хищная, уверенная, полная обещаний.

Я помню, как она смотрела на моего мужа. Не украдкой, не стесняясь — открыто, словно заявляя права. А он... он светился от этого внимания, как мальчишка, получивший главную роль в школьном спектакле.

— Владимир Петрович, вы такой молодец! — ее голос был мелодичным, с легкой хрипотцой, которая мужчинам кажется сексуальной. — Этот проект просто гениален! Как вам удается так чувствовать рынок?

Володя расправил плечи, поправил галстук. Жест, который я знала наизусть — он так делал, когда чувствовал себя особенным.

— Опыт, Анжелочка, — ответил он, и я поморщилась от этого уменьшительного. Меня он уже лет пять называл только по имени. — И интуиция. Нужно чувствовать, что людям действительно нужно.

— Научите? — она положила руку ему на предплечье, и я видела, как он дрогнул от прикосновения. — Я так хочу учиться именно у вас.

А я стояла в трех метрах от них, с бокалом теплого шампанского в руке, и чувствовала себя невидимой. Женой, которую привели для галочки, чтобы все видели — какой он семейный, солидный человек.

— Светлана, — чей-то голос вырвал меня из наблюдений. Ирина, моя единственная подруга, появилась рядом как по волшебству. — Что ты тут делаешь в одиночестве?

Ира работала дизайнером в рекламном агентстве, которое иногда сотрудничало с заводом. Она была на три года младше меня, но казалась намного старше — может, из-за короткой стрижки и прямого взгляда, который не терпел фальши.

— Любуюсь, — ответила я, кивнув в сторону мужа и Анжелы. — Красивая пара, не правда ли?

Ирина проследила мой взгляд и поморщилась.

— Света, не будь дурой, — сказала она тихо, но резко. — Эта стерва точит на него зуб уже месяца два. Неужели ты не видишь?

— Вижу, — призналась я. — Но что я могу сделать? Запретить ему общаться с коллегами?

— Можешь открыть глаза и перестать делать вид, что все в порядке, — Ирина взяла меня за руку. — Свет, я же вижу, как ты мучаешься. Он изменился. Даже слепой заметит.

Изменился. Да, это было точное слово.

Еще одна картинка всплыла в памяти — уже не корпоратив, а наша спальня. Неделю назад.

Володя пришел домой в половине второго ночи. Я лежала в постели, притворялась спящей, но слышала каждый его шаг. Он тихо прошел в ванную, долго стоял под душем — значительно дольше обычного. Когда лег рядом, от него пахло не только гелем для душа, но и чем-то еще. Чем-то сладким и цветочным. Женским.

— Как встреча? — спросила я в темноте.

— Нормально, — ответил он, отворачиваясь. — Устал. Давай завтра поговорим.

Но завтра он тоже не хотел говорить. И послезавтра. А я боялась спрашивать, боялась услышать правду, которая разрушит мою тщательно выстроенную иллюзию благополучия.

Следующий кадр — наша кухня, три дня назад.

Володя завтракал, как обычно, изучая планшет. Я поставила перед ним кофе и заметила, что он улыбается, читая что-то на экране.

— Что-то интересное? — спросила я, садясь рядом.

Он быстро выключил планшет и пожал плечами.

— Рабочая переписка. Ничего особенного.

Но я успела заметить, что это был не корпоративный мессенджер, а обычные SMS. И улыбка у него была не рабочая — довольная, почти счастливая. Такой я не видела уже давно. Во всяком случае, когда он смотрел на меня.

— Володя, — начала я осторожно, — может, съездим куда-нибудь на выходные? Давно не были вместе...

— Не могу, — отрезал он, даже не подняв глаз от тарелки. — В субботу встреча с поставщиками, в воскресенье нужно доработать презентацию.

— Но ведь раньше ты говорил, что работа не должна поглощать всю жизнь...

— Раньше у меня не было таких возможностей для роста, — его голос стал холодным. — Хочешь, чтобы я на всю жизнь оставался простым инженером?

Это было несправедливо, и он знал это. Именно я поддерживала его, когда он решил получить второе образование. Именно я брала на себя все домашние дела, когда он готовился к экзаменам. Именно я верила в него, когда он сомневался в себе.

— Я просто скучаю по нас, — тихо сказала я.

— По нас? — он, наконец, поднял глаза, и в них было что-то похожее на раздражение. — Света, мы взрослые люди. Не нужно постоянно висеть друг на друге, как влюбленные подростки.

Влюбленные подростки. Значит, то, что было между нами когда-то, он теперь считал подростковостью?

А ведь было время, когда он сам говорил, что не может без меня и дня прожить. Было время, когда он присылал мне романтические SMS просто так, среди рабочего дня. Было время, когда мы могли часами разговаривать обо всем на свете, лежа в постели по воскресным утрам.