Ребенок для министра

Глава 1. Надя

Глава 1. Надя

— Ну как тебе?

Я кручу головой, не успевая за шумом и движением. Машины несутся с шести полос, сигналят, глотают друг друга фарами.

— Большой город, — выдыхаю. — Страшно как-то.

— Дурёха, — Стас прижимает меня к себе. — Это наш город. Понимаешь? Наш. И мы ничем не хуже других.

Мы идём к метро, нас то и дело задевают плечами прохожие, кто-то раздражённо бурчит, кто-то даже не замечает.

Стас ничего не замечает: светится от счастья. А мне страшно его омрачить — своим страхом, сомнениями, этим комком в груди. Я смотрю на раненого голубя на тротуаре, которого никто не замечает.

– Идем, – подталкивает он меня.

Я оглядываюсь, на него. И кажется, что только эту раненную птицу вижу я.

Зажмуриваю глаза. Открываю. Оглядываюсь.

А голубя нет.

– Ну что ты там застыла? Идем же...

Я догоняю Стаса. Хватаю его за руку.

Мы продали небольшую квартиру — моё наследство от родителей — и решили уехать. В большой город. За большими возможностями.

— Сейчас вот устроимся, — говорит Стас. — Я на работу выйду. И заживём…

— А я в универ поступать. Заочно. И тоже работу найду, – подхватываю я.

— Конечно. Вдвоём у нас всё получится... И поженимся.

Я резко снова останавливаюсь.

Смотрю на него так, будто впервые вижу. Глаза горят, губы сами расползаются в улыбке.

— Что? — удивляется он. – Что опять случилось?

— Ты… это серьёзно? – осторожно спрашиваю.

— О чём? О том, что у нас всё получится?

— Нет… да. – сбиваюсь я. – Но и…

— Поженимся? — он усмехается, читая мое лицо.

— Угу, — смущенно киваю. Щеки начинают пылать.

Стас расплывается в широкой, самодовольной улыбке, обнимает меня крепко-крепко.

— Дурёха. Конечно поженимся. Да ты и так моя жена. Ты что, не веришь мне?

— Я просто думала, что ты не…

— Надюхаааа, я нормальный мужчина. И я хочу, чтобы моя женщина была моей женой.

Он целует меня, и у меня от счастья сносит крышу — будто землю из-под ног выдёргивают. У нас все получится.

— Хочешь, прямо сейчас сделаю тебе предложение?

Я оглядываюсь по сторонам.

— Что? Да как-то… стыдно, – одергиваю его.

— Ничего не стыдно, – браво расправляет мой будущий муж плечи.

И вдруг опускается на одно колено прямо посреди тротуара и громко кричит:

— Надюхаааа! Станешь ли ты моей женой?!

Меня разрывает от смеха и счастья одновременно.

Прикрываю лицо ладонями.

— Да! Да! Да! Только вставай скорее, а то штаны испачкаешь.

Звон будильника выдёргивает меня из сна.

Я резко поднимаю голову с подушки — с тревогой: какой сегодня день?

Встаю. Протираю глаза руками.

Стас, сонный и злой, натягивает на себя одеяло.

— Сама не спишь и мне не даёшь, — ворчит он.

Я подхожу к окну.

За стеклом — темнота. Глухая, вязкая, с редкими фонарями.

Тот сон был реальностью всего полгода назад.

Сейчас же всё серое. Тусклое. Темное.

Смотрю на часы.

Мне пора выходить — на уборку двора.

В универ я не поступила.

Мне так прямо и заявили:

– Ну и что, что у вас золотая медаль. А по баллам не набрали. Может вы ее купили у себя в деревне.

Так обидно было.

На работу без регистрации меня взяли с трудом — только дворником.

А с деньгами совсем беда. В это месяце мы едва наскребем на аренду квартиры.

Степку либо выгнали, либо он сам ушёл — уже из третьего охранного агентства.

У него характер сложный. Он за справедливость. И гордый.

— Я им говорю, что не собираюсь этого делать, — объясняет он, — а они мне: тогда пиши заявление. А я что, ломаться буду? Сами ещё позовут. Такими, как я, не разбрасываются.

Я натягиваю робу.

Вот так всё и становится простым и понятным — от макарон до картошки и обратно. Я не жалуюсь. Главное, что мы вместе.

Натягиваю резиновые сапоги, который на сорок второй размер ноги, а у меня тридцать седьмой.

— Ты меня сегодня не жди, — бросает Стас.

Я поднимаю голову.

— Почему?

— Я с пацанами. «Темка» одна есть, работу должны подогнать…

Сердце сжимается.

После «посиделок с пацанами» всегда одни неприятности. Но Стас этого не замечает: то телефон украдут, то микрозайм на его имя оформят, то полиция задержит.

— Хорошо, — коротко киваю, пряча тревогу.

Выпрямляюсь.

Стас оглядывает меня с ног до головы, грубо кривится.

— Выглядишь как бабка Манька, — бурчит и уходит на кухню.

Я смотрю на себя в зеркало. Роба, куртка, шапка — и правда: двадцатилетняя девушка превращается в бабку Маньку, доярку из нашей деревни.

Вспоминаю сон. И все мечты о прекрасном будущем.

Мы так бежали от деревни, а теперь живём хуже, чем там.

Я уже несколько раз намекала Стасу, что, может, стоит вернуться. Там можно у бабушки бесплатно жить или снимать дешевле. Но он гордый. Он тоже хочет быть успешным.

Только вот город – этого пока не замечает.

Дорогие мои! Начинаем новую историю «Ребенок для министра». Мне будет очень приятно, если вы уже на старте поддержите новинку комментарием и звездочкой, чтобы книжечка не потерялась в рейтингах) Спасибо