Редактор

Редактор

— Блядь, да… я не понимаю, — сказал редактор.

Он смотрел в текст так, будто тот его предал.

— Иногда кажется, он сам себя перечитывает. А потом — бац! —

и вдруг ясно: это же полная хуйня.

Он откинулся на спинку стула.

— Самое обидное — ещё минуту назад было ничего.

Даже местами талантливо.

Я молчал.

Текст лежал между нами — как неловкий родственник, за которого стыдно,

но выгнать нельзя: фамилия одна.

— Вы понимаете, — продолжал редактор, —

я ведь не против хуйни.

Я против внезапной.

Он был вне себя.

А текст — совершенно спокоен.

Знал: он будет напечатан.