Сделка с драконом. Мачеха поневоле

Глава 1. Я – злодейка?

Меня трясло.

Это было первое, что я осознала, возвращаясь из липкой темноты обморока. Меня бросало из стороны в сторону на жесткой деревянной скамье, обитой бархатом, от которого пахло пылью и еще чем-то сладковатым, ладанным. Голова раскалывалась так, словно по ней отплясывал кто-то в тяжёлых сапогах.

Я попыталась поднять руку, чтобы потереть висок, и едва не закричала.

Рука была не моей.

Тонкая, белая, с идеальным маникюром «холодный фарфор». На безымянном пальце красовалось кольцо с огромным синим камнем, которое холодило кожу. Я уставилась на эту конечность, как на инопланетное существо. Мои руки так не выглядят. У меня руки редактора – никакого маникюра, потому что он стирается о клавиатуру за три дня, и вечная мозоль от ручки на среднем пальце.

– Голова болит? – раздался голос справа.

Низкий, глубокий, с хрипотцой. Голос, от которого у нормальных женщин, наверное, подгибаются колени. У меня же подогнулось всё, включая самооценку, когда я повернулась и увидела его.

Мужчина.

Нет, это было слишком слабое слово. Передо мной сидел… Лорд. Настоящий, стопроцентный, будто сошедший с обложки тех самых любовных романов, которые я редактировала пачками, ненавидя каждую вторую метафору.

Высокий, широкие плечи, чёрный камзол с серебряным шитьем, длинные белые волосы были собраны на затылке. Глаза – светлые, почти прозрачные, как вода в горном ручье. И холодные. Такие холодные, что мне захотелось запахнуть полы своего платья. Платья?!

– Что молчишь? – хрипло выдал он и чуть склонил голову. – Обычно ты не замолкаешь ни на минуту, Ирма.

Ирма.

Но… Меня зовут Ира. Ирина Петровна Воронцова, сорок два года, двенадцать из которых я потратила на вычитку чужих графоманских опусов в издательстве «Северная звезда».

Но Ирма… это имя было не просто знакомо. Оно крутилось на языке, потому что это было имя героини рукописи, которую я читала вчера вечером, перед тем как выпить чай со снотворным и провалиться в сон.

Сюжет назывался «Ледяное сердце дракона».

Шедевр клише.

Злая мачеха Ирма выходит замуж за вдовца-дракона, чтобы завладеть его богатством, мучает его пятилетнюю дочь и в итоге получает по заслугам. Я пометила в плане романа: «Персонаж Ирмы плоский, мотивация отсутствует, рекомендую автору добавить предысторию, чтобы объяснить жестокость».

И вот теперь я сидела… Я быстро огляделась, подтверждая свою догадку. Да, я сидела в карете, в теле этой самой плоской стервы, и смотрела на дракона.

Божечки. Дракон. А я… злая мачеха, которая закончит жизнь на плахе.

– Ирма? – снова позвал он, и в голосе мелькнула тень раздражения.

– Я… – Мой голос… боже, это был не мой голос. Низкий, мурлыкающий, с ленцой. Голос женщины, которая привыкла получать всё, что захочет. – Воды, – выдавила я первое, что пришло в голову. – Можно воды?

Лорд Кайлэн (ну вот, вспомнилось, и ведь правда же лорд) протянул мне флягу. Его пальцы на мгновение коснулись моих. Они были ледяными. Я вздрогнула, но сделала глоток. Вода была чистой и такой холодной, будто я кусок льда проглотила.

– Скоро будем на месте, – сказал он, отворачиваясь к окну, за которым мелькали серые скалы и чахлые сосны. – Айлин ждет.

Айлин. Девочка. Падчерица. Главная жертва.

Я сделала ещё глоток, пытаясь успокоить панику. Паника была дикой, звериной, она рвала грудную клетку изнутри.

Это сон. Это просто очень реалистичный сон, потому что я начиталась перед сном всякой ерунды. Ирма, Кайлен, Айрин… Это не может быть правдой. Так не бывает! Люди не попадают в книги!

Сейчас я проснусь в своей однушке, с больной головой и буду пить кофе, проклиная свою работу.

Я ущипнула себя за ногу (за эту точеную, длинную ногу в шёлковых чулках) так сильно, что на глазах выступили слёзы, а на нежной коже проступили красные пятна.

Не помогло.

Карета продолжала трястись. Лорд Кайлэн продолжал излучать космический холод, а за окном не было ни огней большого города, ни привычных высоток – только бескрайняя, серая, неуютная равнина под низким небом.

Ладно. Допустим.

Допустим, я сошла с ума. Или сплю. Или… Или я правда каким-то чудом оказалась в теле злодейки из дурацкого романа.

Я редактор. Я привыкла работать с тем, что есть. Даже если то, что есть – это бред сумасшедшего.

– Айлин, – повторила я, тщательно контролируя голос. Теперь мне нужно было вспомнить детали. – Сколько ей сейчас? Пять? Я запамятовала.

Кайлэн перевёл на меня взгляд. В его прозрачных глазах мелькнуло что-то странное. Что-то похожее на подозрение. Спокойно. Мне не нужно привлекать внимание. Вдруг дракон спалит меня своим холодом, а я обратно не вернусь?

Нужно действовать аккуратно.

– Пять, – ответил он коротко. – Ты спрашивала вчера.

Чёрт. Чёрт! Это ведь только подтверждает, что я права. Это действительно тот самый мир из книги!