Солнце

Нежно грело солнце. Мягко обдувал лицо прохладный ветерок. Покой. Тишина. Лишь шум волн, бьющихся о скалы, и тихий треск костра. Он поднял глаза к небу, подставляя лицо ласковым солнечным лучам. Улыбнулся...

***

С трудом он открыл глаза, с болью разодрав корку из залившей их свернувшейся крови. Сделал медленный глубокий вдох. Смрадный воздух проник в ноздри, заполняя их запахом гниющих тел, стали, пота и крови. Мужчина застонал, переворачиваясь на бок. Тело прострелила глухая боль.

"Жив..." - подумал он, уставляясь на каменную стену. Крупные каменные блоки были испещрены трещинами, выбоинами, заросли мхом и покрылись толстенным слоем грязи. - "А демон..." - опустив взгляд он удовлетворённо хмыкнул. Под ним, распластавшись на камне, лежала крупная, в несколько раз больше него самого изрубленная туша. Рога на уродливой морде обломаны, а пасть, заполненная крупными острыми зубами, крепко сжимала его оторванную левую руку. Меч торчал из брюха твари, засев в ней по самую гарду.

Мужчина приподнялся. Мятый доспех заскрипел. Боль снова вгрызлась в тело, но уже как-то отдалённо. Он знал, что это просто мираж. Боль - это что-то далёкое, из прошлой жизни, что приходит лишь в такие редкие моменты.

Нащупав на поясе горячую флягу он, не глядя, отстегнул ремешок и сделал крупный глоток. Последний. Горячая густая жидкость потекла в горло. Жидкий огонь обжигал нёбо и пищевод, принося облегчение, согревая мёртвое тело, исцеляя раны и облегчая душевную боль.

Это не вернёт ему руку, но, хотя бы, даст сил добраться до костра.

Кряхтя мужчина поднялся. С жалостью сорвал с перчатку, оба наплечника, которые едва-едва держались на своих местах, шлем с оторванным забралом и двумя крупными вмятинами. До нормального кузнеца ему много дней пути, а самостоятельно исправить это... А ведь он много душ отвалил за эту броню! Драный демонский выродок, так не вовремя встал на пути! Теперь снова придётся искать мастера по металлу, отваливать ему баснословную сумму, терять время, которое он мог бы потратить, на что-нибудь более полезное.

Он поднялся на ноги, схватился за рукоять меча, потянул на себя. Тщетно. Клинок намертво увяз в мешанине из тугих мышц, органов и плоти демона.

"Плевать"

Мужчина поднялся, шатаясь добрался до стены, оперся о неё. Шершавый камень приятно холодил уцелевшую руку. Он поморщился, прогоняя туман из головы, и поплёлся на выход. Пробираясь по коридорам заброшенного храма он невольно взглянул наверх, где через дыры в почти обрушившейся крыше виднелось тёмное пасмурное небо. Такое же тёмное, как и много лет назад. Впрочем к этому он уже привык. Вечные сумерки опустились на Лордран уже очень давно, ещё даже до того, как он, по счастливой случайности, покинул прибежище нежити, сбежав от демона-стража. Уже тогда он давненько не видел солнечных лучей.

Мертвец ухмыльнулся нахлынувшим воспоминаниям.

Как же наивен он был! Избранный мертвец, немёртвый герой, что положит конец страданиям, возжёт первое пламя... Избранный... Чушь! Может быть, избранный мертвец и правда есть. Может быть, прямо сейчас, он уже добрался до Анор Лондо. Может быть, когда-нибудь он действительно сможет пробиться к горнилу и возжечь огонь. Только это будет не он. Нет-нет. Слишком трудной оказалась эта извилистая дорога. Слишком много она принесла бед.

Коридоры вывели его в просторную залу, заваленную грудами камней, что когда-то были величественными и прекрасными статуями божеств, колоннами, что удерживали тяжелый вес гигантской крыши, самой крышей...

Через арку ворот покинув храм, Мертвец, минуя развалившиеся от времени и проходивших тут сражений, домики, проскользнул мимо ещё целых укреплений, и прошмыгнул в переулок. Путь предстоял не близкий. Впрочем, ему уже не привыкать. пять миль, двадцать, сто - всё едино. Немёртвые ноги отведут его туда, куда нужно. Главное, чтобы их не сломали по дороге.

Скрип двери за спиной и последующие шаги его не удивили. Кто-то приближался. Медленно. Стараясь не потревожить натянутые словно струны нервы. Шаги приближались. Пять ярдов. Три. Один.

Резкий разворот и жесткий толчок плечом. Разбойник в рваных обносках, не ожидавший такой прыти от, кажется, едва-едва плетущегося немёртвого, отшатнулся, встречаясь со стеной. Из рук выпал изогнутый ржавый нож. Его лицо испещрено язвами, глаза полны страха и ненависти.

- Постой! - обнажив гнилые зубы попытался защититься он выставив руку. Мертвец не думал. Подшаг, неуловимо быстрое движение руки - и кинжал, покинув ножны, пробивает кожу под подбородком, входя в мозг под почти идеальным прямым углом. Лишенное жизни тело мешком опало на землю. По телу Мертвеца пробежала приятная дрожь: крохи душ, что были у оборванца, стали его.

Утерев кинжал о драную куртку трупа, из чистого любопытства он поддел ткань взглянув на изуродованную грудь. С левой стороны, напротив сердца, зияла тёмная воронка. Такой же проклятый, как и он.

- Ничтожество, - прошипел он, с ненавистью глядя на труп. Пройдёт час, может быт - два, и рана его затянется. Вот только то, что проснётся, вряд ли будет помнить кем было до этого. Впрочем для него мало что изменится. Он, наверняка, и до проклятия был отбросом, лишенным какой-либо чести. А сколько их ещё, таких, сейчас прячется по углам и домам, ожидая пока он покажет спину? А сколько тех, кому пришлось стать такими?

Мертвец брёл дальше. По узким улочкам, по площадям, заваленным телами и остатками некогда жилых построек. Пробирался сквозь руины домов, прячась от шныряющих толп опустошенных, потерявших всякий рассудок и сбивающихся в смертоносные стаи, рыщущие в поисках тех, в ком осталась живая душа. Он подбирался всё ближе к цели: заветному костру, расположенному на небольшой, крытой площадке у крепостной стены. Он бывал здесь раньше. Когда ещё только-только начал путь. С тех пор мало что поменялось.