Солнышко в руках орков

Глава 1

– Ты что ломаешься, красотка? Цену себе набиваешь? – Вместе с противным скрипучим голосом до меня доносится запах перегара и протухшей капусты. Мужские руки дергают меня за ноги на себя, потом ползут вверх, сминая юбку.

Мне до того страшно и противно, что я истошно ору во все горло. Чувствую, как повозка дергается. Не иначе, коней я напугала криком.

Жирное тело, пытающееся забраться на меня, откатывается в сторону. Но уже поздно. Внутрь заглядывает предводитель этих бандитов, что везут меня на невольничий рынок.

– Варлих! – Рычит он, – От девки прочь уйди! Попортить ее вздумал? Кому она порченная нужна будет? Она и так-то… – оглядывает меня с головы до ног противным липким взглядом, словно оценивает.

И цена ему не нравится.

Потом дергает за поводья своего коня, и уезжает вперед. Занавеска, отгораживающая фургон, в котором меня везут, от всего остального мира, снова падает, и пространство внутри повозки погружается в полутьму.

Варлих недовольно цыкает на меня. Насильничать ему запретили. Но он не сдается. Лапами лезет общупать.

Пинаюсь изо всех сил, кусаю его.

Во рту разливается неприятный вкус грязной потной кожи. Меня чуть не рвет.

Грязное чудище убирается от меня подальше, брезгливо одергивает руки.

Какого шерза ты ее притащил? Где взял такую вообще? – спрашивает он своего напарника. Злой, противный голос дергает за нервы.

Но тот ничего не отвечает, и некоторое время мы едем в тишине.

Слякоть хлюпает под колесами, будто сама земля стонет.
Фургон трясется, каждая кочка бьет по позвоночнику. Я стараюсь не открывать глаза. потому что снова боюсь увидеть грязную морду этого Варлиха с кривой ухмылкой.
Лучше притвориться, что меня нет. Или что мне это все просто снится. Кошмар. И скоро я проснусь в своей теплой постели…

Но мои мечты грубо прерывают. С силой толкают в плечо. От удара я покачиваюсь на месте. Голова дергается. Хватаюсь за край доски. Сжимаюсь, ожидая нового удара.

С пленницами тут не церемонятся. Я и так это уже поняла. Жмусь к самому краю фургона. Пытаюсь затеряться в нем, сделаться невидимкой. Но – безуспешно.

– Смотри, какая беленькая, – плотоядно причмокивает Варлих. Тычет в меня пальцем, демонстрирует товарищу – Вон та видишь? Рыжая. Наверное, с севера.
– А может, с другого мира, – фыркает другой. – Говорят, их иногда ловят тут. Мне Уршон рассказывал…

Но Варлих перебивает его, жалуется:
– На базаре за такую вряд ли что путное дадут даже, а Уршон не дает ее портить. Наверно оркам хочет отдать. Им по вкусу такие.

Орки.

Опять эти орки!

Они говорят о них каждый вечер. Я уже наслушалась!
Огромные дикари, что вырывают сердце, если им не понравишься, или едят людей заживо.

Клыки. Когти. Одним словом: звери.

Я не знаю, правда это или нет. Но уже ненавижу это слово – оно стучит в голове, как дождь по крыше.

Орки.
Орки.
Орки.

Если даже эти головорезы – работорговцы боятся их, то мне даже думать не хочется, что из себя представляют эти орки.

Замечаю, что дрожу. Не от холода, хотя он тут хватает за горло. Пробирается под кожу, въедается в кровь.

А от того, что я не понимаю, куда меня везут. И как я здесь оказалась. И что меня ждет.

Я же жила свою другую жизнь, и вдруг попала сюда, в этот кошмар наяву.

– Слышь, если нас догонят – кидаем рыжую. – ржет мужской голос. Строит планы на меня. – Орки любят рыжих.

Второй ему рассудительно отвечает:

– Они любят все, что теплое и шевелиться, кричит. А рыжая, не рыжая – им не важно. Мерзкие зеленые твари! – С ненавистью шипит он.

– А может, сначала сами, а? Какая оркам разница? А нам – удовольствие! – уговаривает первый.

Я слышу как они смеются. Грязно. Мерзко. Хочется отряхнуться и от их взглядов и от этих звуков.

А еще хочется разреветься.

Почему это со мной происходит?!

Но я не плачу. Не даю себе. Хоть и внутри все сжимается. Утыкаюсь лицом в локоть и стискиваю зубы. Замираю.

– Ты как, живая? – еле слышно спрашивает кто-то сбоку.

Оглядываюсь. Рядом другая девчонка. Из тех, кого поймали раньше.

Я киваю в ответ.

– У тебя имя есть? – одними губами спрашивает меня.

– Алиса, – шепчу.
– ЧУдное имя, – удивляется она, но тут же добавляет – Здесь мы все равно никто, так что про имена можно и забыть.

Поникает плечами.

Я бы хотела ее утешить. Но только сама не верю, что что-то хорошее может с нами случиться. Вздыхаю.

И тут фургон резко дергается и ускоряется. Кто-то снаружи орет. Потом слышен треск.

– Орки! – доносится вопль издалека – Орки!

– Кидай им груз! Может отстанут! И девку кидай!

В тот же миг меня хватают за шиворот, словно пушинку. Выдергивают из повозки. И швыряют вниз, на землю.

*****************

Дорогие читатели! У меня стартовала новая книга

Отчаянные ситуации требуют от женщин отчаянных мер. Мой отец разорен и требует от меня выйти замуж, чтобы поправить свои дела. Лучшее, что я смогла придумать - это сбежать от навязанного жениха и... стать личной помощницей орка. Очень личной!

Вас будут ждать:

💚Нежная, но решительная героиня💙
💚Настоящий мужчина, хоть и орк💙

💚Приключения и опасности💙

💚Любовь и нежность СТРОГО 18+!!!💙

💚ОБЯЗАТЕЛЬНЫЙ ХЭ💙

Читать по ссылке: https://litnet.com/shrt/rRsk

Глава 2

Шлепаюсь о землю с размаху. Воздух вышибает из легких с таким глухим звуком, будто меня ударили кулаком прямо в грудь.

Складываюсь пополам от удара и хриплю, пытаясь вдохнуть. Но ничего не получается. Паника подскакивает к горлу.

Я не могу сделать вдох.

Под ребрами все пожаром горит. Из горла вырывается протяжный стон, уносящий остатки кислорода.

Да только меня уже никто не слышит. Повозка разбойников-лиходеев уносится прочь, подгоняемая криками возниц.

А орков так и нет. Видимо, ложная тревога была. У страха глаза велики.

Да мне это только на руку. Похитители сами меня с обоза своего выкинули. Значит, я свободна.

И можно было бы радоваться, но беда в том, что встать у меня не получается.

Боль разливается по телу. Проникает в каждую клеточку.

На сознание наползает черная тьма, обхватывает меня со всех сторон. Уносит.

Не знаю, сколько времени проходит. Но среди тьмы вдруг появляется ощущение: мне холодно. И сыро.
Холодно так, будто я лежу прямо в луже, а лужа — в холодильнике.

Пытаюсь глаза открыть. Да только веки тяжелые, словно неподъемные, – не могу.

Тело цепенеет, как после долгого нахождения на морозе. Усталость накатывает, что даже не пошевелишься. Одно желание – поскорей уснуть. И эта мысль так соблазнительна проскальзывает в моей голове, что я губы невольно растягиваются в улыбке. Чувствую, как пальцы немеют, холод все выше и выше пробирается. Захватывает тело.

Зачем я только в себя пришла?

Я чувствую их приближение каким-то шестым чувством сначала.

Потом слышу шаги и голоса. Они идут медленно и тяжело. Не спешат. Будто знают: им незачем торопитсься, все и так будет принадлежать им, как и эта земля.

Орки!

Повелители этих бескрайних земель.

Те, о ком без конца говорили похитители. Те, кого я должна бояться сильнее всех.

Каждый их шаг гулом отдается в моем теле. Меня трясти начинает в предчувствии близкого конца. Недаром же о них всякие ужасы рассказывают. Растерзают меня. Даже думать о таком страшно.

Уговариваю себя потерпеть немного. Все равно мне не выжить в этом новом пугающем мире. Так пусть быстрей уже смерть меня заберет к себе.

Отчаяние проникает под кожу. Как я себе не говорю, что выход один, – жить хочется. Только кто мне поможет.

И остается лишь закрыть глаза, смирившись со своей судьбой.

Все равно на краю сознания надежда брезжит: а вдруг все обойдется, и орки не заметят меня, мимо пройдут?

Да только не тут-то было. Чувствую их приближение. И как они потом надо мной склоняются. А я от страха еще сильней глаза закрываю. Я б и ладонями прикрыла их, но руки не слушаются. Как чужие становятся.

Страх сковывает. И боль.

Чувствую, как склоняются надо мной и две огромных лапищи под мою спину просовывают аккуратно. И потом медленно меня поднимают ими. Вверх. На вытянутых руках меня держат.

Ой, мамочки! Страшно-то как! Кровь по венам словно льдистая мартовская вода бежит, студит и колется.

Не вижу их, глаз так и не могу своих открыть. Только запахи чувствую.

Мужские. Окутывают меня. Проваливаюсь в них, как в облако. Тяну носом воздух.

И слышу голос, низкий, пугающий.

– Смотри-ка, живая! – Поднимает меня еще повыше, и кажется, в лицу подносит. Нюхает.

Урчит довольно, словно ему десерт любимый принесли.

А у меня сердце пропускает удар.

– Шерз тебя дери, Ормир! Не пугай девчонку! – одергивает его другой голос, не такой грубый, но тоже не бабушкина колыбельная. – Она дышит хоть? Бледная какая-то, как луна.

– Дышит, дышит. Смотри, губы дрожат. – орк по имени Ормир не отпускает меня, а, напротив, перекладывает поудобней, прижимает к груди.

– Совсем крошка, ее ветром сдует. – С жалостью произносит тот, второй, – Оставим тут, так и помрет.

Задумчиво чешет скулу. Я узнаю движение по звуку. Наверно щетина у него. Колючая.

– А не оставим, так не догоним подвозы разбойников. Давно пора их проучить! – он почти рычит, злится. – Если сейчас через валуны пройдем, то как раз в аккурат перед ними выйдем.

Уговаривает он то ли себя, то ли своего сородича.

– Нельзя ее бросать. Отправится к духам девка. Посмоти на нее, в чем душа держится?! – Отвечает ему Ормир, крепче прижимая меня к себе.

Сквозь марево тумана пытаюсь понять, о чем они разговаривают. Но смысл слов ускользает.

Одно только понятно мне сейчас. Мне в руках этого самого Ормира впервые за много-много дней спокойно и тепло.

Странно даже. Это же орк! Но страха совсем нет.

Есть только глупое желание, чтобы так и держал меня. Крепко и бережно. Словно я не обуза какая-то, а что-то ценное.

Отогревал бы в своих руках.

Пахнет он так приятно. Дурманящим запахом свежескошенной травы и горьковатой полыни, а еще грубой кожей его доспехов. Почему-то мне нравится его запах, внушает спокойствие. Словно я долго-долго скиталась и наконец, домой пришла.

Не сразу понимаю, что мы двигаемся уже, и орк меня на руках несет. С легкостью будто я не ничего не вешу. Он словно мысли мои слышит, произносит задумчиво:

– Легкая, как котенок. Смотри, Дарх, конопушки у нее.

– Угу, – нечленораздельно мычит Дарх, – Некогда ее разглядывать. Мне дай, я понесу. Быстрей надо.

– Ты ж только что бросить ее предлагал? – дергает ее Ормир.

– Мне ее дай! Передумал я. – рычит низким голосом Дархал.

Но в его рыке почему-то я не чувствую опасности для себя. А лишь успокоение. Словно он тревожится за меня, а я и довольна.

Только это брежу я наверное, слишком уж все нереальное. Не может такого быть!

Визуалы

Визуалы

Приветствую всех в своей новой истории. Она будет короткая. И быстрая.

А теперь давайте знакомиться с героями

Ормир

Дархал

И на всякий случай напоминаю, что ваши лайки и комментарии – самое лучшее топливо для нас с музом! Если история нравится, ее надо добавить в библиотеку, чтобы не потерять. А чтобы не пропустить новинки, то можно подписаться на мою страничку. ❤️

Книга пишется в рамках литмоба Хочу орка!

https://litnet.com/shrt/uc7P

Глава 3

Дархал

Она почти ничего не весит.

Побелевшие губы. Бледная кожа, как у цветка, забывшего, что такое солнце.

Огненно-рыжие спутанные волосы. Из-за них мы ее и заприметили в траве. Словно пожар выделяются.

Легкая, словно перышко. Нести легко должно быть. Но почему-то мне тяжко. Дорога длинной кажется, хочется быстрей идти.

Долго молчу.

Слушаю, как у нее сбивается дыхание. Она дышит, но плохо: рвано, прерывисто. Иногда будто замирает на вдохе. Тогда я чуть сжимаю ее – не до боли, просто чтоб напомнить: живи!

Степные разбойники выкинули ее из повозки. Скорей всего, от погони так решили уйти. Думали, клюнем мы на нее, отстанем от них.

Так и вышло.

Даже думать не хочется, что ей еще довелось пережить, кроме падения. И его одного – предостаточно.

И разбойников не догнали, и деваху не спасем.

Злость пробирает до костей.

Ормир еще топчется рядом. Как всегда. Вздыхает, говорит что-то. Мне не до него.

Хочется тишины – чтобы услышать, понять… это странное, чужое чувство, что гудит внутри, будто зов.

Мягкий, но навязчивый. Я не знаю, что это.
Но оно не уходит. Не отпускает меня.

– Снова дрожит, – говорю я, хмурясь. Останавливаюсь, чтобы проверить – жар есть?

Нет. Наоборот. Холодная.

Перекладываю ее на одну руку. Мелкая совсем, не трудно и одной рукой удержать на весу.
Тянусь другой рукой к сумке. Достаю второй плащ. Заворачиваю ее. Она не просыпается, лишь ресницы слегка дергаются.

Ормир щёлкает языком.

– Ты ее теперь в кокон заворачивать будешь? – спрашивает, вроде насмешливо, но в голосе нет привычной легкости.

Не выходит насмешка. Бессилие всегда из колеи выбивает. Особенно, если ты всегда сильным привык быть.

Я не отвечаю. Да он и не ждет ответа. Просто продолжаем шагать. Ормир на несколько шагов впереди идет. Но то и дело оглядывается. Не отстал ли я.

Жалеет небось, что девчонку мне отдал нести. Проще это – когда руки заняты, чем пустым идти. Лишь в мыслях своих спотыкаться, что помочь ничем не можешь…

Дорога уходит в мох. После дождей тропа размякла, глина тянет ноги, а мы все равно идем, не сбавляя шага.

Она у меня на руках – и пока ей не станет лучше, не отпущу. Должны помочь ей.

Ормир снова рядом оказывается. Окидывает девчонку взглядом:

– Дальше что? До стана долго еще, к закату не успеем. Не дотянет она. – Он смотрит на меня. Вместе со мной к ее дыханию прислушивается. – И ты это знаешь.

– Знаю, – коротко киваю.

– Тогда давай решать, Дарх. Что делать будем?
Я знаю. Да и Ормир знает.
По-другому не получится.

Набираю воздуха в грудь. Задерживаю на миг дыхание. Делаю вид, что думаю. На самом деле решил все давно уже. Остается лишь выдохнуть и сказать:

– Повернем. На северо-запад. К Тэйрили идем.
Ормир морщит нос. Словно унюхал тухлое мясо.

– К этой ведьме? Серьезно?

– Она знает больше нас, – отрезаю. – И не таких вытаскивала. Может, скажет, что с ней. Как помочь.

Ормир молчит. Но шаг его становится увереннее и легче, как только мы сворачиваем на тропу к дому Тэйрили.

А я снова опускаю глаза. На рыжие волосы. На бледное лицо. На веснушки.
И не понимаю, почему мне так важно, чтобы она осталась жива.

Ормир

Дархал молчит. Ну, как обычно. Как погрузится в свои думы – не достать!

А эта рыжая…
Честно? Она красивая. Даже сейчас. Бледная, грязная, еле дышит – а все равно не отпускает. Как будто глянул – и не отлепиться. Словно солнышко.

Странно это. Я на таких раньше не смотрел. Человечка.

Хрупкая, щелчка хватит, чтобы треснула.

Но вот что интересно: не трескается.
Дышит. Борется. Даже во сне.

Откуда ее к нам занесло? Знать бы.

Куда ее везли – можно и к гадалкам не ходить – и так ясно. На невольничий рынок. Самая короткая дорога к нему проходит через наши земли. Вот степные разбойники и сокращают путь…

Я иду рядом, но то и дело, бросаю на девчонку взгляды. Словно сухие ветки в костер подкидываю, что вдруг разгорается в груди. Хочется оберегать ее.

– Эй, маленькая, – шепчу я, наклоняюсь. – Ты давай там… живи, ладно? Я тебе еще нормальную еду покажу. Откормим тебя. И травяной чай свой сварю. От него даже старик Золхар на ноги встал. Ну… почти.

Она не отвечает, конечно. Только пальцы чуть дрожат. Замерзла что ли? Я оборачиваю ее плащом получше. Жду, что Дарх сейчас скажет, что это не обязательно. Что важнее идти быстрее.

Но он молчит. Шагает только со своей ношей.

А с чего это “со своей”? Мы вместе ее нашли, значит, – с нашей.

– Думаешь, ведьма поможет? – бок о бок идем. Вперед гляжу, не на Дарха.
Он бросает на меня колючий взгляд на миг и тоже взгляд вперед переводит. Говорит коротко:
– Если она с ней не справится – не справится никто.

– Ты заметил? – я понижаю голос, втягиваю носом ее запах – Она пахнет летом. Травами, солнцем…

Он резко поворачивается, рыкает на меня:

– Ормир!

– Ладно, молчу. Молчу. Но что-то есть. Признай.

Дархал не отвечает. Он просто идет дальше. Упрямый, молчаливый, весь в себе. Но я-то его знаю. Он волнуется. Сильно.

А если уж Дарх сам предложил к Тэйрили идти – значит, эта крошка точно особенная.

**********************

Дорогие мои! С радостью начинаю вас знакомить с другими горячими историями нашего литмоба.

Аннотация к книге "Истинная для воеводы орков"

Отправилась в чужой лес за редкими травами. И наткнулась там на отряд орков! Спряталась от них на вершине одного из вечных деревьев.
Но от судьбы не уйдёшь… Свалилась я кубарем вниз прямо на голову их воеводе! Огромный, свирепый. Думала, смерть моя пришла. А он почему-то смотрит так странно… и руки никак не уберёт.
А рядом шепотки слышатся. Мол, так воеводе и предсказали, что свалится ему истинная... на голову!