Стакан через край

За окном шёл жуткий утомительный дождь. Несмотря на то, что вечер был ранний, на улице было темно и тоскливо. Ольга, уютно устроившись в кресле, начала новую книгу.

Дети на даче, муж в командировке. Вечер принадлежал только ей.

Прочитав первый рассказ — в нём говорилось о снохе, которая, потеряв ребёнка в родах и мужа, осталась вдвоём со свекровью доживать своё горе вместе — зябко поежилась и закрыла ненадолго книгу.

Задумалась. Сколько боли вокруг, сколько горя. Пережившие войну, бедность, проблемы родителей, обиды в детстве. Неискалеченных душой людей почти нет.

Опять вернулась к книге. Второй рассказ был о мачехе, которая потеряла любимого мужа, а потом и его сына (его зверски убили). И теперь она доживает рядом с его могилой, сама наполовину прикопанная.

Остановилась опять. Закрыла книгу.

В жизни Ольги горестных воспоминаний было хоть отбавляй. Трагедий, лишений, смертей, предательств.

Сколько этих сюжетов было в книгах, фильмах, музыкальных произведениях, театральных постановках. Это топтание на чужих мозолях всегда было самым эффективным. Попадало в цель быстрее всего. Так было легче достучаться до второй стороны.

Но вдруг, в этот самый миг, Ольга чётко поняла: её собственное вместилище боли только что заполнилось и закрылось. Больше не принимает. Не может принять. Точно как со стаканом: в него можно лить только до края. Дойдя до краёв, можно лить и дальше. Но он уже не сможет это вместить.

Героиня нашего рассказа терпеть не могла не дочитывать книгу до конца. Прямо до дрожи ненавидела. И автора этой книги очень любила. Собирала его произведения. Но тут прямо как рычаг заклинило. Нет, и всё! Хоть тресни.

Остро и точно она осознала, что и сама долгие годы концентрировалась на боли. Гладила свои «мозоли», не давая им зажить. Но вот в этот конкретный момент достигла края своей вместимости. И дальше идти не может.

Не в силах резко отложить книгу, Ольга держала её в руках и поглаживала, как голову ребёнка. Ласково и осторожно. Настрадался, бедный. Посиди со мной. Успокойся. Я никому тебя не отдам.

Убаюкав так книгу, она встала, подошла к книжному шкафу и поставила её на самый верх. Наверное первый раз в жизни она не дочитала книжку до второй обложки. Нежно погладила корешок на прощание и закрыла дверцу.

Пошла варить кофе. Чтобы потом, держа дымящуюся чашку, смотреть в окно на спешащих пешеходов. Думать о том, кто их ждёт дома. Придумывать им интересные и веселые концовки для сегодняшнего вечера.

А утром Ольга подберёт себе новую книгу. Где, возможно, тоже будут боли и потери. Но точно будет свет, любовь и Бог. Потому что, когда видишь Бога и его проявления вокруг — грустить становится просто неприлично.