Судьбы Осколки

Глава 1

Я сижу на балконе, закутавшись в плед, с чашкой горячего кофе в руках. Утренний воздух прохладный, свежий, и от него слегка поёживаешься, хотя внутри пледа тепло и уютно. Рядом на столике стоит вторая чашка — дымящаяся, с черным кофе, без сахара. Это для Андрея. Я всегда готовлю ему кофе утром. Маленькая привычка, которая стала нашей негласной традицией.

В доме тихо, только слышно, как в соседней комнате возится Таня. Наверное, собирает свой рюкзак в школу. Кирилл наверняка ещё валяется в постели с телефоном в руках, а Андрея... Андрей всегда появляется чуть позже, с той самой лёгкой улыбкой, которая делает каждое утро лучше.

Дверь балкона открывается, и я слышу его голос:
– Ну как мои красавица? Про меня не забыла?

Я оборачиваюсь, и он уже рядом. Растрёпанные волосы, лицо ещё немного сонное, но на губах лёгкая улыбка. Он наклоняется, чтобы чмокнуть меня в щёку, а потом садится напротив, берёт свою чашку и делает первый глоток.

– Конечно, не забыла, – улыбаюсь я. – Как всегда, без сахара.

Он довольно кивает:
– Вот за что я тебя люблю. Ты всегда помнишь такие мелочи.

Я наблюдаю за ним, как он откидывается на спинку стула, вытягивает ноги и словно впитывает в себя этот прохладный утренний воздух. Андрей умеет наслаждаться моментами. Мне иногда кажется, что я у него этому учусь — просто быть здесь и сейчас.

– Чем сегодня займёмся? – спрашивает он, глядя на меня поверх чашки.

– Ну, Таню в школу, Кирилла проконтролировать, чтобы не забыл форму для физкультуры. Вечером, как обычно, ужин. А ты?

Он усмехается:
– У меня тоже день плотный. Работы много. Но на выходных, – он делает паузу и поднимает палец вверх, – я обещал Тане каток. Так что приготовьтесь.

– Таня будет счастлива, – говорю я.

– А ты? Ты поедешь с нами? – спрашивает он, и я вижу в его глазах настоящий интерес.

– Конечно, – киваю я, и сама ловлю себя на мысли, что жду этих выходных.

Он протягивает руку, мягко касается моей ладони:
– Ну вот, видишь, всё у нас отлично.

Внутри меня тепло. Эти моменты — самые простые, самые обычные — делают меня счастливой. Андрей всегда умел дарить это чувство, уверенность в том, что мы с ним — это команда.

Я вышла на кухню, посмотреть, что там мелкие наши делают. Кухня наполнена звуками утренней суеты. Таня сидит за столом с тарелкой хлопьев и молока, аккуратно макает туда кусочки печенья. Кирилл в своей обычной манере ковыряется вилкой в яичнице, уткнувшись в телефон. Я подаю ланч-боксы, проверяю, всё ли они собрали, краем уха слушая их разговор.

– Мам, – вдруг говорит Таня, глядя на меня своими огромными карими глазами. – А папа обещал в выходные отвезти нас на каток! Правда, пап?

Андрей заходит в кухню, как всегда уверенный и спокойный, садится за стол и говорит:
– Конечно, правда. Я не из тех, кто забывает свои обещания.

Таня довольно улыбается, а Кирилл хмыкает, не поднимая глаз от экрана телефона.

– А мне на каток не надо. Просто денег дайте, – бурчит он.

– Кирилл, – я строго смотрю на него, но он только пожимает плечами. – Мы так не разговариваем.

Андрей спокойно берёт чашку с кофе и делает глоток.
– Ладно, не проблема. Сколько тебе нужно?

Кирилл, немного удивлённый, наконец поднимает голову:
– Ну... тысячу.

– Хорошо, – отвечает Андрей, – но только при условии, что ты начнёшь помогать по дому и перестанешь огрызаться на мать.

Кирилл закатывает глаза, но кивает:
– Ладно, договорились.

Я замечаю, как Таня смотрит на Андрея с восхищением, словно он только что совершил какой-то подвиг.

– Мам, – тихо говорит она, обращаясь ко мне, – а ты с нами поедешь? На каток?

– Конечно, поеду, – отвечаю я, наклоняясь, чтобы поправить её рюкзак.

Андрей усмехается, встаёт из-за стола и кладёт руки мне на плечи.
– Видишь, всё у нас хорошо. Ты всегда всё успеваешь, всегда обо всём заботишься. Ты у нас главная героиня.

Я улыбаюсь ему, но не могу скрыть лёгкую усталость. Он всегда был таким – уверенным, надёжным, и я не могла не ценить это.

– Ладно, все готовы? – говорит Андрей, глядя на детей. – Таня, не забудь рюкзак. Кирилл, телефон в карман убери, пока идёшь.

Дети поднимаются из-за стола. Я наблюдаю, как Андрей помогает Тане надеть куртку, а потом подмигивает Кириллу. И в этот момент мне кажется, что у нас действительно всё хорошо.

Или даже идеально.

Андрей делает последний глоток кофе и ставит чашку на столик. Он проводит рукой по волосам, убирая их со лба, и смотрит на меня чуть прищуренными глазами.

– Вечером у меня встреча, – бросает он как бы невзначай, будто бы это что-то совсем незначительное.

– Важная? – спрашиваю я, отрывая взгляд от чашки и смотря прямо на него.

– Важная, – подтверждает он. – Но обещаю вернуться к ужину.

Я наклоняю голову, чуть прищуриваясь, и в шутку говорю:

– Только не забудь, а то опять Таня обидится. Ты же знаешь, как она ждёт, когда мы все соберёмся за одним столом.

Андрей усмехается, мягкая улыбка мелькает на его лице. Он откидывается на спинку стула и тянется за своим портфелем, стоящим у двери.

– Я постараюсь, – отвечает он с лёгким смешком. – А если что, у меня есть главный напоминатель – ты.

– Я? – притворно удивляюсь я.

Он встаёт и, обнимая меня, мягко притягивает к себе. Его руки тёплые, крепкие, такие привычные. Я чувствую, как он касается губами моего виска, и в этот момент всё кажется идеальным.

– Конечно, ты, – шепчет он, чуть слышно смеясь.

Я смотрю на него снизу вверх, замечая в его глазах нечто, что раньше ускользало от моего внимания. Лёгкая тень усталости, словно он совсем не выспался или слишком много работает. Но я быстро отмахиваюсь от этой мысли: график у него действительно напряжённый. Постоянные встречи, поездки, ответственность... Конечно, он может выглядеть немного уставшим.

– Ты в порядке? – спрашиваю я, немного нахмурившись.

Глава 2

Подъехав к воротам школы, я сразу увидела её. Таня стояла возле калитки в своём любимом розовом пальто и с ярким рюкзаком за спиной. Она оглядывалась по сторонам, переминаясь с ноги на ногу, явно уже на грани слёз.

Я быстро припарковалась, выключила двигатель и выскочила из машины.

– Таня!

Она тут же повернула голову, а её лицо озарилось облегчением, но в глазах блестели слёзы.

– Мама! – Она бросилась ко мне и обняла меня так крепко, что я чуть не потеряла равновесие.

– Всё хорошо, солнышко, – сказала я, приглаживая её волосы. – Я здесь. Уже всё хорошо.

Таня всхлипнула и подняла на меня глаза:

– Почему папа не приехал? Он же обещал! Он всегда приезжает!

Я старалась держаться. Я должна была быть для неё спокойной и уверенной.

– Не знаю, милая. Наверное, он задержался. Может, что-то случилось на работе или в дороге. Я пока не смогла ему дозвониться, – ответила я, гладя её по спине.

– А он вообще в порядке? – прошептала она.

– Конечно. Папа с нами ничего бы не случилось. Ты знаешь его. Он сейчас появится, и мы все посмеёмся над этим недоразумением.

Я посмотрела на её маленькое напряжённое лицо и с трудом сдержала дрожь.

– Давай я отвезу тебя домой, хорошо? – предложила я.

Таня кивнула. Я взяла её за руку и проводила до машины.

Пока мы ехали, Таня молчала, глядя в окно, хотя обычно не переставала говорить. Я снова попробовала набрать Андрея, но телефон, как и раньше, молчал. Каждый новый гудок заставлял меня сильнее вдавливать пальцы в руль.

Я попыталась придумать себе объяснение. Может, он задержался на встрече? Может, забыл телефон или он разрядился? Но почему тогда он не позвонил мне с другого номера?

Эти мысли кружились в голове, пока мы подъезжали к дому. Я припарковалась, помогла Тане выйти и мы зашли в квартиру.

– Мам, а вдруг с ним что-то случилось? – вдруг снова спросила Таня.

Я присела перед ней на колени, держа её за плечи.

– Послушай, милая. С папой всё хорошо. Он взрослый, сильный человек. Наверное, он просто занят. Иногда такое случается, правда? Мы ему сейчас дадим немного времени, и он сам позвонит нам. Ладно?

Таня кивнула, но выглядела не совсем убеждённой.

Я укрыла Таню пледом на диване, включив ей любимый мультик. Но моё беспокойство уже начинало перерастать в страх. Дома, в тишине, отсутствие ответа от Андрея казалось всё более громким.

Я снова взяла телефон и набрала его номер. Гудки. Только гудки.

"Ладно," – подумала я. – "Может, он действительно ещё на встрече."

Но время тянулось, а звонка всё не было.

Я набрала его снова, затем ещё раз. Сердце стучало так громко, что, казалось, его было слышно в комнате.

Затем я открыла список контактов и, поколебавшись секунду, нажала на номер его коллеги.

– Алло, Сергей? – мой голос чуть дрожал, но я пыталась говорить уверенно.

– Олеся, привет, – услышала я в трубке. – Что-то случилось?

– Ты не знаешь, где Андрей? Он мне не отвечает, а Таню не забрал из школы.

– Андрей? – в голосе Сергея прозвучало замешательство. – Сегодня? Нет, я его с утра видел в офисе, а потом он сказал, что у него встреча.

– Где встреча? – спросила я, чувствуя, как внутри всё холодеет.

– Не сказал. Только упомянул, что это что-то важное. Но это было ещё утром.

Я сжала телефон так сильно, что он чуть не выскользнул из руки.

– Спасибо, Сергей. Если он тебе позвонит или появится, дай мне знать.

– Конечно. Если что-то узнаю, сразу дам знать.

Я положила трубку и на секунду опустилась на стул. Сергей не знал, где Андрей. Муж не отвечал. Где он сейчас?

После разговора с Сергеем я сидела за кухонным столом, глядя на телефон в своей руке, будто он сам должен был дать ответы. Тишина в квартире давила. Только из гостиной доносился звук мультика, который Таня смотрела вполуха.

"Что теперь?" – думала я. Андрей всегда был человеком, который держал слово. Он мог задержаться, но не мог исчезнуть вот так – без предупреждения, без звонка.

Мой взгляд упал на часы. 17:30. Он обещал вернуться к ужину.

Я снова открыла список контактов и прокрутила его. "Кого ещё можно спросить? Кто мог видеть его после встречи? Где он мог быть?"

Первым в голову пришло, что, возможно, он действительно просто задержался где-то в городе, и стоит попробовать его найти.

– Тань, – позвала я дочь, заходя в гостиную. Она подняла на меня глаза, но вид у неё был уставший и встревоженный. – Ты посидишь немного дома одна? Мне нужно ненадолго выйти.

– А ты скоро? – спросила она.

– Очень скоро. Я возьму телефон, и если что, ты сразу мне позвонишь. Хорошо?

Она кивнула. Я укрыла её пледом, поправила волосы и поцеловала в макушку.

– Всё хорошо, солнышко. С папой всё в порядке. Просто мне нужно это проверить.

Она кивнула, но я видела, что её глаза блестят от слёз.

Уже на улице я почувствовала, как холодный осенний воздух обволакивает меня. Вечер в Заславске был оживлённым: троллейбусы шли полные, маршрутки гудели на остановках, а толпы людей всё ещё торопились по своим делам. Я села в машину и завела двигатель.

С чего начать?

Я попробовала вспомнить, говорил ли Андрей что-то ещё о своей встрече. В памяти всплыло лишь: "вечером встреча, но к ужину вернусь". Никаких деталей.

"Ладно," – подумала я, – "начнём с его привычного маршрута."

Я поехала в сторону офиса Андрея. Его рабочее место находилось недалеко от центра, и я прекрасно знала эту дорогу. Время тянулось, как будто специально издеваясь надо мной.

Подъехав к зданию офиса, я медленно припарковалась и заглянула внутрь через стеклянные двери. Свет на этажах почти везде был выключен, только в одном окне мерцал тусклый свет компьютера. Я не решилась зайти, просто сидела в машине и смотрела на здание, будто оно могло дать мне ответы.

"Его здесь нет," – подумала я, чувствуя, как внутри меня начинает подниматься настоящий страх. Может позвонить Марине Андреевне? Нет, не буду ее пугать раньше времени.

Глава 3

Дом всегда был моим убежищем. Здесь я чувствовала себя в безопасности. Это был наш мир — мой, Андрея, детей. Место, где всё казалось таким простым, настоящим. Но теперь тишина давит, сжимает. Она не утешает, как раньше, она пугает.

Я сижу на диване, обхватив себя руками, и смотрю в пустоту. На столе стоит его чашка. Пустая. Чёрная керамика, которая ещё вчера была наполнена горячим кофе, а сейчас только напоминает, что он здесь не появится. Всё, что раньше казалось таким важным, теперь будто утратило смысл.

Куда ты ушёл, Андрей? Почему ты молчишь?

Я крепче сжимаю руки на коленях, пытаясь вернуть себе контроль. Я должна быть сильной. Ради Тани. Ради Кирилла. Но пустота в груди с каждым днём становится всё больше.

Из мыслей меня вырывает лёгкий шорох. Это Таня. Она входит в гостиную с листом бумаги в руках.

– Мама, смотри, – она подбегает ко мне, её лицо озарено лёгкой улыбкой, но я вижу, как в её глазах блестит надежда, перемешанная с тревогой.

Я беру лист. На нём нарисована наша семья: я, Таня, Кирилл и Андрей. Мы держимся за руки, улыбаемся, а внизу аккуратными детскими буквами написано: "Папа вернётся."

Сердце сжимается. Я пытаюсь улыбнуться, но чувствую, как мои глаза наполняются слезами.

– Очень красиво, милая, – говорю я, обнимая её. Голос дрожит. – Конечно, он вернётся.

Таня поднимает голову, внимательно смотрит на меня.

– Ты уверена, мама?

Я хочу что-то сказать, но её взгляд, полный веры, пронзает меня насквозь.

– Да, милая, – отвечаю я, стараясь говорить уверенно. – Он никогда нас не оставит.

И в этот момент из кухни раздаётся резкий голос Кирилла:

– Хватит притворяться, что всё нормально.

Я вздрагиваю. Таня замирает в моих руках. Кирилл стоит в дверях, облокотившись на косяк. Его лицо мрачное, взгляд напряжённый.

– Кирилл, не говори так, – строго говорю я. – Тане это тяжело слушать.

Он вскидывает брови и криво усмехается.

– А что? Ты хочешь, чтобы я врал? Папа мог нас бросить.

Его слова, как нож. Таня резко отстраняется от меня.

– Нет! – кричит она. – Папа не бросит нас! Он нас любит!!

Я встаю, смотрю на Кирилла. Он видит мой гнев, но, похоже, его это не трогает.

– Хватит! – почти выкрикиваю я. – Как ты можешь так говорить? Это твой отец!

– Это вам он отец, – отвечает он с холодной резкостью. – А мне? Я ему нужен только для галочки. Чтобы показать, какой он классный папочка. А где он сейчас? Почему ты не можешь признать, мама, что он мог просто уйти?

– Ты ничего не понимаешь! – выкрикиваю я, чувствуя, как слёзы подступают к глазам.

Кирилл смотрит на меня пару секунд, затем резко разворачивается и уходит в свою комнату, громко хлопая дверью.

Я снова опускаюсь на диван, чувствуя себя раздавленной. Таня прижимается ко мне, её маленькая рука цепляется за мою.

– Мама, ты уверена, что папа вернётся? – спрашивает она тихо, её голос едва слышен.

Я обнимаю её, пытаясь удержать хоть какую-то уверенность в голосе:

– Да, милая. Он вернётся. Просто… я не знаю, когда.

Дом затих. Кирилл не выходит из комнаты, Таня уже заснула, обняв своего плюшевого медведя. А я сижу в гостиной в тишине. Эта тишина больше похожа на тяжёлое бремя, чем на утешение.

Я пытаюсь обдумать, что делать дальше. Звонить в полицию? Проверить ещё раз банковские счета? Снова обзванивать друзей Андрея? Но с каждой новой мыслью мне всё труднее сосредоточиться. Всё расплывается.

И вдруг раздаётся звонок.

Я вздрагиваю. Телефон лежит на столе, его экран светится незнакомым номером. Сердце бьётся в груди так громко, что я слышу его стук в ушах.

Я хватаю телефон, отвечаю, не раздумывая.

– Алло? – мой голос напряжён, но полон надежды.

На другом конце линии — тишина. И только тихое дыхание.

– Алло? Кто это? – повторяю я, стараясь говорить спокойнее, но голос предательски дрожит.

Ответа нет. Только дыхание, которое на секунду задерживается… и звонок сбрасывают.

Я смотрю на экран, мои пальцы дрожат. Я перезваниваю, но вместо ответа слышу только холодное сообщение оператора: "Абонент временно недоступен."

Моё дыхание участилось, а сердце колотилось в груди. Кто это был? Это Андрей? Или кто-то другой?

Я крепче сжала телефон, чувствуя, как страх заполняет меня.

Открыла верхний ящик стола. Там лежали ручки, степлер, старый блокнот с уже заполненными страницами. Всё это выглядело так обыденно, так правильно. Ни единой зацепки.

Папки с документами, которые я перебирала, были связаны с его работой: отчёты, договора, счета. На миг мне показалось, что я уже схожу с ума, что я ищу то, чего нет.

Но я не могла остановиться. Я снова наклонилась к ящикам стола, обшарив каждый уголок. Открывала один за другим: книги, какие-то старые бумаги, ничего необычного. Никаких записок, ничего, что указывало бы на его планы или что-то… личное.

Я села на его стул, почувствовав, как усталость наваливается на плечи. Моё дыхание стало тяжёлым. Всё выглядело таким нормальным, таким привычным. Но это была иллюзия. Я чувствовала, что правда где-то здесь, но она прячется от меня.

Мой взгляд упал на семейное фото, стоящее на краю стола. Мы с Андреем и детьми. Таня улыбается своей детской, наивной улыбкой. Кирилл стоит рядом, чуть нахмурившись, но всё же сдержанно улыбается. А Андрей… Андрей держит меня за плечо, его взгляд такой тёплый, такой уверенный.

Я взяла рамку в руки, и её холод металла заставил меня вздрогнуть.

"Я всегда думала, что мы знаем друг друга лучше всех," — пронеслось в голове. — "Но, может, я просто закрывала на всё глаза? Может, я не видела того, что он скрывал от меня все эти годы?"

Я поставила фотографию обратно на стол, чувствуя, как горло сжимается от эмоций.

Но я знала, что нельзя останавливаться. Я не могла просто уйти из этой комнаты, не попробовав всего.

Я открыла его ноутбук. Экран засветился, заставляя сердце замереть. Я знала, что не должна этого делать. Это было вторжение в его личное пространство. Но разве он не нарушил наше пространство, исчезнув так? Я имела право знать правду.

Глава 4

Сначала я попробовала самое очевидное — дату нашей свадьбы. Мы оба её не забывали. Андрей отличался тем, что помнил все даты. Я ввела цифры, но компьютер ответил отказом.

Затем я ввела свою дату рождения. Ведь если кто-то и значил для него что-то, то это я. Мы. Наша семья. Но снова ничего.

Моё сердце начинало колотиться быстрее. Каждая неудачная попытка была как пощёчина. Что ты скрывал, Андрей? А я точно тебя знаю?

Я попробовала ещё несколько комбинаций: даты рождения детей, даже наш номер квартиры. Всё напрасно.

И только потом я вспомнила. Его дата рождения. Его имя.

Я ввела: "Андрей1983".

На этот раз почта открылась.

Я замерла, не в силах дышать. Всё так просто. Только его имя. Только его дата.

"Он использовал только свои данные... Как будто я и семья вообще не существовали в его жизни," — пронеслось в голове.

Эта мысль ударила сильнее, чем я ожидала. Всё внутри сжалось. Я посмотрела на экран, на сотни писем, которые заполонили его почту, но моё сознание не могло сосредоточиться.

Моя жизнь, мой брак, всё, что я строила… Это значило для него так мало? Почему он не выбрал ничего, что связано со мной или с детьми? Почему он выбрал только себя?

Мои пальцы дрожали, когда я начала прокручивать письма. Я знала, что там будет правда. Но знала ли я, что готова её узнать?

На первый взгляд — ничего подозрительного. Всё слишком правильно, слишком стерильно.

Но когда я начала прокручивать список писем, моё сердце вдруг сжалось. Среди всех этих привычных адресов выделялся один — личный. Без логотипа компании, без официальности. Просто электронная почта с женским именем. Вера Полякова.

Тема письма звучала как тревожный звонок: "Нужна встреча."

Я кликнула на письмо, чувствуя, как холод пробегает по коже. Оно было коротким. Всего одно предложение.

"Мне нужно поговорить с тобой. Хватит сбрасывать звонки. Не смей забывать о прошлом и о твоей вине."

Мои пальцы на мышке застыли. Моё дыхание участилось, а в груди разлилась тяжесть.

– Вера… – прошептала я, всматриваясь в это имя. Оно звучало знакомо, но я не могла вспомнить, чтобы Андрей когда-либо упоминал его. Кто она? Почему она пишет ему на личный адрес? И что это за "прошлое"? Какая вина?

Я пыталась найти хоть что-то в своей памяти, но ничего не всплывало. Андрей никогда не говорил мне о какой-то Вере. Ни разу.

"Что ещё ты скрывал от меня?" — вопрос эхом звучал в голове.

Я перечитала это короткое письмо ещё раз, словно надеялась найти в нём скрытый смысл. Но оно было таким простым, таким прямолинейным, что это лишь усиливало мои страхи.

Мои пальцы задрожали, когда я потянулась к следующему письму. Но в этот момент тишину снова разорвал звук телефона.

Я вздрогнула, едва не уронив ноутбук. Телефон вибрировал на столе, экран светился тем же незнакомым номером, что и прошлой ночью.

Сердце бешено заколотилось. Это был он. Тот самый звонок.

Я медленно взяла трубку, словно каждое движение давалось мне с трудом. Ответила, чувствуя, как холодный пот стекает по спине.

– Алло? – мой голос дрожал.

На другом конце снова была пауза.

– Кто это? Что вы хотите? – спросила я, но голос уже оборвался. Звонок сбросили.

Я опустила телефон, чувствуя, как мои руки дрожат. Моё тело будто окоченело, но внутри всё горело от страха и тревоги.

"Кто-то наблюдает за мной. Кто-то знает, что я ищу. И этот кто-то… играет со мной," — осознание пронзило меня, словно ледяной нож, проехалось по нервам.

Я смотрела на телефон, надеясь, что он снова зазвонит, но экран погас. Моя голова кружилась от беспомощности.

Я перевела взгляд на экран ноутбука, где всё ещё светилось имя "Вера". Она. Всё это связано с ней. Я чувствовала это.

***

Я стояла у входа в квартиру Марины Николаевны, с трудом удерживая на лице маску спокойствия. Эта женщина всегда вызывала у меня уважение и… холодный трепет. Её взгляд мог прожечь тебя насквозь, как будто она сразу видит всё, что ты хочешь скрыть.

Когда дверь открылась, я невольно выпрямила спину.

– Олеся? – её голос был холодным, как и всегда, но я заметила лёгкое удивление в её глазах.

Марина Николаевна выглядела так, будто готовилась к приёму гостей высокого ранга. Светлый брючный костюм, идеально уложенные волосы, лёгкий макияж. Даже дома она выглядела так, словно всё в её жизни под контролем.

– Здравствуйте, – произнесла я, стараясь говорить ровно. – Могу я войти?

– Конечно, – её голос был безэмоциональным.

Я вошла в просторную гостиную, где всё буквально кричало о роскоши. Высокие потолки, мягкий свет из дорогой люстры, мраморный пол, блестящий так, что можно было увидеть своё отражение. Большие окна, через которые открывался вид на центр города, и строгая мебель, которая выглядела так, будто её никогда не трогали руками.

Марина прошла в сторону кухни и жестом пригласила меня сесть на диван.

– Чай? Кофе? – спросила она, не глядя в мою сторону.

– Нет, спасибо, – ответила я. Мне нужно было говорить, а не пить.

Я смотрела на неё, стараясь поймать её взгляд, но она словно избегала его, занятая своими делами. Я не стала ждать.

– Марина Николаевна, – начала я, стараясь, чтобы голос звучал твёрдо. – Вы знаете, где Андрей?

Она замерла, на секунду медленно повернула голову ко мне, а затем вновь занялась чашкой, будто вопрос был совершенно будничным.

– Я же уже сказала, Олеся. Я не знаю, где он, – её голос был таким же ровным и бесстрастным, как всегда.

– Но вы точно уверены? Может, он упоминал что-то, говорил, что собирается куда-то? Не понимаю, почему вы так спокойны?

– Олеся, – она взглянула на меня, её серо-голубые глаза холодно блеснули. – Ты изводишь себя. Андрей… он просто занят. Иногда мужчины так делают. Мне не о чем переживать. Я просто знаю своего сына.

Глава 5

Я сидела перед ноутбуком, в который уже час тупо вглядывалась, пытаясь собраться с мыслями. Маленькая фотография в углу экрана притягивала мой взгляд, будто магнит. Она была слишком крошечной, чтобы рассмотреть детали, но всё равно каким-то образом вселяла тревогу.

"Вера Дмитриевна Полякова."

Это имя звучало в моей голове, как звон колокола. Резкое, навязчивое, неприятное. Я уже не знала, что делать с этим. Все вокруг говорили мне: "Перестань накручивать себя. Всё уладится." Но я чувствовала: нет. Это имя — ключ. К чему? Я не знала. Но не могла оставить всё как есть.

Я щёлкнула на фотографию, и экран открыл её профиль на Google.

"Консультант по продаже недвижимости."

Под этим значился адрес её агентства и общий номер телефона, который, скорее всего, просто приведёт меня к секретарю. Ещё пара строчек информации, не больше. Но этого хватило, чтобы во мне всё сжалось.

"Риэлтор? Андрей что-то покупал? Или продавал? Зачем ему связываться с ней? Или… это что-то другое?"

Я ощутила, как по спине пробежал холодок.

Я хотела просто закрыть ноутбук и забыть об этом. Забыть эту маленькую фотографию, это имя, этот груз, который навалился на меня с тех пор, как Андрей исчез. Но не могла.

"Может, это любовница?" — пронеслось в голове, и я тут же отогнала эту мысль.

Нет. Это просто работа. Просто какая-то недвижимость. Может, он хотел что-то купить. Для нас? Для бизнеса? Я не знаю. Я просто не знаю.

Я почти машинально взяла телефон и набрала Надю, мою лучшую подругу.

– Алло? Надя? Это я. Мне нужна твоя помощь.

Её голос был тёплым, как всегда. Надя знала, что я переживаю, но не задавала лишних вопросов. Она всегда была такой — человек, который просто принимает тебя со всем твоим хаосом.

– Что случилось, Олесь? Ты в порядке?

– Не совсем. Слушай, мне нужно кое-что выяснить… Это важно. Ты можешь поговорить с Геной? Попросить его помочь?

– Конечно. Что нужно?

Я на секунду замолчала, глядя на экран. Имя Веры Поляковой будто издевательски смотрело на меня.

– Узнать всё о человеке, – сказала я, стараясь, чтобы голос звучал твёрдо. – Её зовут Вера Дмитриевна Полякова. Она… консультант по продаже недвижимости. Я не могу объяснить, зачем, но это важно.

Надя не задавала вопросов.

– Хорошо. Я сейчас скажу Гене. Думаю, он сможет что-то найти.

– Спасибо, – прошептала я, чувствуя, как голос предательски дрожит.

***

Вечером Надя снова позвонила мне.

– Олеся, Гена нашёл кое-что, – начала она осторожно, будто боялась, что это только сильнее ранит меня.

– Говори, пожалуйста – резко ответила я, с трудом удерживая себя от того, чтобы не закричать.

– У неё есть квартира в центре города, – продолжила Надя. – Это её личный адрес. Гена нашёл её номер телефона. И… ещё он сказал, что она работает в этом агентстве уже пять лет. Я скину тебе адрес и номер, – добавила Надя, но я её почти не слышала.

– Спасибо, – коротко бросила я и отключила телефон.

На экране высветился адрес. Центр города. Элитный дом, который Андрей сам упоминал несколько раз. Я помнила, как он рассказывал, что хотел бы купить там что-то на будущее, но так и не сделал. Или сделал?

Вечерние улицы Заславска были полны движения. Люди спешили по своим делам, машины сновали туда-сюда, огни светофоров мелькали в окна. Но для меня город будто замер.

Я вела машину на автопилоте, прокручивая в голове десятки мыслей.

"Кто она? Почему он никогда не говорил о ней? Это его любовница? Или просто знакомая? Почему её имя связано с этим письмом?"

Мои руки сжимали руль так сильно, что побелели костяшки. В голове была каша из подозрений, страха и гнева.

"Если она его любовница, почему он так долго это скрывал? Почему я ничего не замечала? Может, она из его прошлого, и он пытался что-то исправить? Или… может, я просто дура, которая всё это время жила в сладком неведении?"

Эти мысли разрывали меня изнутри. Я пыталась придумать хоть какое-то объяснение, которое не делало бы из Андрея лжеца. Но чем больше я думала, тем сильнее сомнения вгрызались в меня.

Я притормозила на светофоре, закрыла глаза и сделала глубокий вдох.

"Я должна узнать. Это единственный способ избавиться от этой боли. Я должна узнать правду."

Светофор загорелся зелёным, и я нажала на газ. Машина рванула вперёд, увозя меня к тем ответам, которых я боялась больше всего.

Машина тихо подкатила к роскошному жилому комплексу, и я на миг остановилась, глядя на него через лобовое стекло. Высотка, сверкающая идеально вымытыми окнами, возвышалась над остальными домами, как монумент чужой жизни. Гладкий фасад, строгие линии, нигде ни следа времени или небрежности. Здесь всё было вылизано до идеала.

"Это точно здесь?" — я прищурилась, изучая этот двор, который больше напоминал вход в какой-то фешенебельный отель, чем в обычный жилой дом.

Широкие ворота, охраняемые автоматическими шлагбаумами, с видеокамерами, закреплёнными на каждом столбе. По периметру стояли ряды идеально подстриженных кустов, выстроенных, будто солдаты на параде. Где-то сбоку был фонтан, его вода тихо журчала, пробивая глухую тишину, окутывавшую это место. Даже асфальт здесь был каким-то неправильным: гладкий, без единой выбоины.

"Это явно не место, где живут люди с обычной жизнью," — подумала я, чувствуя, как неприятный холод пробежал вдоль позвоночника.

Я ещё раз проверила адрес на телефоне. Да, это здесь. Всё совпадало.

Внутри меня нарастала тревога. Что я здесь делаю? Чего я ожидаю? Может, стоит развернуться и уехать? Но я знала, что не смогу. У меня не было права остановиться.

Я глубоко вздохнула и нажала на кнопку домофона у шлагбаума.

– Вам куда? – раздался мужской голос, спокойный и строгий.

– К Поляковой, – ответила я, стараясь, чтобы голос звучал твёрдо.

Глава 6

– Понимаете, прошу вас! – я смотрю ей прямо в глаза. – Если вы знаете хоть что-то, если он хоть что-то вам говорил, вы должны мне это рассказать.

– Должна? – её губы искривляются в язвительной усмешке.

– Да, – отвечаю я, уже не скрывая своего гнева. – Я его жена. Вы это понимаете? Его жена! И я имею право знать, что происходит. Не обманывайте меня! Вы знакомы! Я это точно знаю!

Её взгляд становится холодным, но она отступает на шаг, открывая дверь чуть шире.

– Ладно, заходите, – произносит она резко. – У вас пять минут.

Я вхожу внутрь, чувствуя, как моё сердце сжимается всё сильнее. Атмосфера квартиры бьёт по мне. Это не просто дом. Это демонстрация чужого, недоступного мира, в котором я совершенно лишняя. Дорогая мебель, идеальная чистота, безупречные детали, словно выставленные напоказ. Я чувствую себя чужой, почти грязной на фоне этого глянцевого совершенства.

Но я здесь. Я вошла. И теперь я узнаю, что скрывает эта женщина.

Её холодный взгляд пронзает меня ещё до того, как она произносит хоть слово. Лицо красивое, но отстранённое, будто высечено изо льда. Она медленно открывает дверь шире и без слов делает шаг назад, пропуская меня внутрь. Ни приглашения, ни жеста. Только молчаливая, полная презрения тишина.

Я переступаю порог, и холод проникает в меня не только от её взгляда, но и от всего, что я вижу перед собой. Просторная прихожая, пол, сияющий полированным мрамором, огромные зеркала в золочёных рамах. Всё вокруг буквально кричит о богатстве. На мгновение я замираю, чувствуя себя маленькой, потерянной и совершенно неуместной в этом месте.

Я делаю шаг вперёд и оказываюсь в гостиной. Там меня встречает настоящий мир роскоши: кожаный диван, безупречно белый, огромный, будто из какой-то рекламы, дорогая хрустальная люстра, свисающая с высоких потолков, и шкаф, заполненный дизайнерскими аксессуарами. Я замечаю сумки, которые стоят больше, чем вся моя зарплата за год, и туфли, выстроенные в ряд, словно в бутике. На журнальном столике лежит огромный альбом с фотографиями итальянских вилл, а рядом — стакан с недопитым шампанским.

"Он обустроил ей дворец," – мелькает у меня в голове. Нет, это место, где деньги заменяют всё: уют, любовь, даже человечность. Здесь нет места для реальной жизни, для слёз, для боли. Здесь всё – фасад, показуха, блеск для чужих глаз. Это не дом. Это декорация.

У меня сдавливает в груди. Злость поднимается, накрывает с головой, как волна. Каждая мелочь, каждая деталь вокруг будто насмехается надо мной. Почему он помогал ей? Почему она жила здесь, в этом дворце, пока я изо всех сил старалась чтобы наша семья была счастливой? Почему?

Вера прерывает мои мысли своим голосом.

— Заходите уже, раз уж пришли, – говорит она, скрестив руки на груди и не скрывая раздражения.

Её тон режет по-живому. Я чувствую, как моё сердце колотится в бешеном ритме. Я делаю ещё несколько шагов вперёд и, наконец, поворачиваюсь к ней лицом. Она не предлагает мне сесть, не спрашивает, почему я здесь, – ничего. Только холодный взгляд сверху вниз, будто я случайно залетевшая в её дом муха, которую она вот-вот прихлопнет.

— Красиво у вас, – выдавливаю я, чувствуя, как каждая клетка моего тела напрягается. Я стараюсь держать лицо, хотя внутри меня клокочет буря.

Вера слегка улыбается, больше себе, чем мне, и отвечает с сарказмом:
— Да, мне повезло. Андрей всегда умел делать правильные подарки.

Эти слова обжигают меня. "Андрей." Она говорит его имя, словно это нормально, словно он принадлежит ей. Словно я не его жена, словно он никогда не был частью моей семьи. Я делаю шаг ближе к ней, чувствуя, как во мне закипает ярость.

— Как интересно… – мой голос дрожит, хотя я стараюсь говорить спокойно. – Почему он помогал вам?

Вера фыркает и отходит к дивану, садится на его край и равнодушно оглядывает меня с ног до головы.

— Вы пришли сюда, чтобы выяснить, где он, верно? – говорит она, будто ей скучно.

— Да, – твёрдо отвечаю я, хотя внутри всё кричит. – Я хочу знать, где мой муж.

Вера на мгновение молчит, затем чуть склоняет голову набок и произносит с язвительной улыбкой:
— Ну, раз ваш муж, то почему вы сами не знаете, где он?

Каждое её слово, каждый взгляд, каждая усмешка – словно удар по сердцу. Её голос, её манеры, её безразличие к моему состоянию… Я смотрю на неё и понимаю, что ей плевать. Плевать на меня, на мою боль, на мои вопросы. В ней нет ни капли сострадания. Она говорит так, словно нарочно хочет добить меня.

Но я не уйду. Я не остановлюсь.

— Вы любовница моего мужа? – задаю я вопрос, который не даёт мне покоя с того момента, как я увидела её имя.

Вера откидывается на спинку дивана и смеётся – коротко, насмешливо, даже немного театрально.

— А кто ещё? – бросает она, словно это очевидно. – Разве вы не знали? Или закрывали глаза, потому что вам удобно быть его женой?

Эти слова отдают эхом внутри меня. Я чувствую, как мои ноги будто становятся ватными. Грудь сдавливает так сильно, что я едва могу дышать.

— Понятно… и как давно?, – мой голос дрожит, но я продолжаю. – Я так понимаю он не скупился?

Её лицо становится жёстким. Она смотрит на меня так, словно считает меня глупой, и усмехается.

— Андрей всегда был щедр со мной, – говорит она, затем делает паузу и добавляет с ядом: – Но, поверь, он тоже далеко не идеален.

Эти слова как очередной удар. Внутри всё смешивается – злость, боль, разочарование, унижение. Она знает что-то, чего я не знаю. Она держит в руках часть правды, которая мне нужна. Но её слова… их хватило, чтобы пошатнуть всю мою веру в него.

— Что вы хотите этим сказать? – шепчу я, пытаясь оставаться спокойной, но чувствую, что слёзы уже подступают.

Вера поднимается с дивана и подходит к окну. Она молчит, её взгляд направлен куда-то вдаль, как будто разговор со мной не стоит её времени.

"Я не уйду," – думаю я. "Я докопаюсь до правды, даже если для этого придётся сломать её ледяной фасад."

Глава 7

– Уверена, – отвечаю я, чувствуя, как внутри всё сжимается до боли.

Я открываю коробку.

Внутри лежит фотография.

На снимке Андрей. Мой Андрей. Но не со мной. Он с какой-то черноволосой девушкой и он намного моложе. Они стоят вместе у какого-то загородного дома. Он улыбается, держит её за руку, а она смотрит на него с той нежностью.

Мой взгляд падает на другой предмет в коробке. Это ключ. Маленький, серебряный, с биркой. На бирке написано что-то, от чего меня захлёстывает новая волна боли: "Наш дом."

– Что это значит? – шепчу я, не узнавая свой голос.

Вера откидывается назад, её лицо всё так же безэмоционально.

– Ты всё видишь сама, – говорит она. – Я не обязана ничего объяснять.

Я хватаю фотографию и подношу её ближе, словно надеясь найти там что-то, что всё опровергнет. Но нет. Всё слишком реальное, слишком ясное.

– Это было давно? – спрашиваю я, чувствуя, как каждая клетка моего тела кричит от боли.

– У него много тейн, – спокойно отвечает Вера, снова демонстрируя свою убийственную невозмутимость.

Я поднимаю голову, смотрю ей прямо в глаза, и теперь мои слова звучат как приказ:

– Говори. Всё. Сейчас же.

Вера улыбается. Её улыбка похожа на победу. Она наклоняется ближе и говорит:

– Он не тот, за кого ты его принимаешь. Ты прожила с ним столько лет и даже не знаешь, какой он настоящий.

Её слова звучат как приговор. Они разрывают меня изнутри. Я пытаюсь понять, что она имеет в виду, но мозг отказывается это принимать.

Я всё ещё держу в руках эту фотографию. Она обжигает мои пальцы, и я не могу отпустить её, даже если хочу. Мир вокруг меня рушится. Всё, что я думала о своём браке, о своём муже, о своей жизни, превращается в груду обломков. Я смотрю на Веру, но не могу подобрать слов.

Она молчит. Её лицо остаётся холодным и равнодушным, но в её глазах я замечаю тень... Тень чего-то, что делает её слова ещё больнее.

– Лера, – произносит она, прерывая тишину.

Я замираю. Это имя, сказанное ею, эхом раздаётся в моей голове, хотя я не понимаю, что оно значит.

– Кто это? – мой голос звучит слабо, почти неуверенно.

– Моя сестра, – отвечает Вера, её тон резкий, почти хлёсткий.

Эти слова обрушиваются на меня, как гром.

– Ваша сестра? – переспрашиваю я, всё ещё не понимая, куда она клонит. – Но при чём здесь Андрей?

Вера вскидывает голову, её глаза теперь прямо нацелены на меня, и в них уже нет того ледяного презрения. В них что-то другое — боль. Глубокая, старая, затянувшаяся рана, которая, кажется, до сих пор кровоточит.

– Лера была его любовью, – произносит она наконец, и её голос звучит так, будто каждое слово даётся ей с трудом.

Я моргаю, не понимая. Любовь?

– Что вы имеете в виду? – мой голос едва слышен, но я продолжаю. – Они были вместе?

– Да, – Вера кивает, и её тон становится ещё жестче. – Она любила его больше всего на свете. А он... Он был для неё всем.

Моё сердце сжимается. Это невозможно. Это неправда.

– Вы лжёте, – говорю я, качая головой, но мой голос предательски дрожит.

Вера фыркает и, наклонившись вперёд, произносит:

– Ты думаешь, я это выдумала? Ты думаешь, мне доставляет удовольствие видеть тебя сейчас?

Я молчу.

Она продолжает, теперь её голос становится тихим, почти трагичным:

– Она была с ним до тебя. Они строили планы, мечтали о будущем. Она верила, что он сделает её счастливой.

– И что? – перебиваю я, хотя внутри всё кипит. – Он оставил её?

Вера смотрит мне прямо в глаза и отвечает:

– Оставил, когда встретил тебя. Ты отбила его. Ты отняла у нее счастье!

Эти слова словно нож в моё сердце. Я чувствую, как моё дыхание сбивается, а пальцы инстинктивно стискивают фотографию.

– Нет, – шепчу я. – Это не так.

Вера откидывается на спинку дивана, её лицо теперь напоминает маску.

– Думаешь, я это придумала? Лера была наивной, слишком доброй для этого мира. Она продолжала любить его даже после того, как он ушёл к тебе. Даже после того, как он женился.

– Зачем вы мне это рассказываете? – спрашиваю я, пытаясь взять себя в руки, но чувствую, как мои эмоции вот-вот вырвутся наружу.

– Потому что ты должна знать, – Вера говорит холодно, но её голос дрожит от сдерживаемой боли. – Лера ждала его. Всю свою жизнь она ждала, что он вернётся, что он вспомнит о ней.

Она делает паузу, опускает глаза.

– Но он не вернулся. И семь лет назад она не смогла больше этого вынести.

Я ощущаю, как кровь стынет в жилах.

– Семь лет назад? – мой голос почти ломается.

Вера кивает.

– Она покончила с собой. Оставила записку. И ты знаешь, что там было написано?

Я молчу. У меня пересохло во рту, и я просто не могу ничего сказать.

Вера смотрит на меня, её взгляд сверлит мою душу.

– "Я всегда буду любить тебя, Андрей."

Эти слова, сказанные её голосом, словно молнии, бьют меня прямо в сердце. Я пытаюсь дышать, но воздух не проходит в лёгкие.

– Вы... вы хотите сказать, что он знал? – спрашиваю я, задыхаясь от собственной боли.

Вера пожимает плечами, её лицо вновь становится холодным.

– Думаю, он догадывался. Или просто не хотел знать.

Теперь я больше не могу молчать.

– Почему вы мне это рассказываете? Зачем сейчас?

– Потому что я хочу, чтобы ты знала, кем он был на самом деле, – говорит Вера, её голос становится резким. – И знаешь, что самое ироничное? Даже после всего, что он сделал, он никогда не был счастлив с тобой. Он стал моим любовником…

Я замираю.

– Это ложь, – шепчу я.

– Правда? – Вера усмехается. – Тогда почему ты сейчас здесь, а не с ним? Где он? Почему его нет рядом?

Эти вопросы убивают меня. Я отворачиваюсь, чтобы скрыть слёзы, но они всё равно начинают катиться по моим щекам.

– Ты хотела правду? Вот она, – добавляет Вера. – Теперь решай, что с ней делать.