Сыграем?

Глава 1

Марина

- Марина, это никуда не годится! - голос шефа гремит на весь офис. - Ты вообще чем думала, когда отправляла эти правки? Всё переделать! К утру чтобы было готово!

Я стою, вцепившись в папку, и чувствую, как внутри закипает ярость. Это не мои правки. Их вносил Денис, но он сейчас в отпуске, а крайней назначили меня. Просто потому что я оказалась рядом, когда шефу приспичило найти виноватого.

- Роман Викторович, я не...

- Меня не интересует! - обрывает он. - К девяти утра проект на моём столе. Или можешь искать новую работу.

Он уходит, хлопнув дверью своего кабинета, а я остаюсь стоять посреди опенспейса, чувствуя на себе сочувственные взгляды коллег. Никто не заступится. Никому не нужны проблемы.

Ладно. Справлюсь. Не в первый раз.

Я сажусь за компьютер и открываю файл. Работы - часов на шесть минимум. А у меня сегодня день рождения лучшей подруги, мы должны встретиться в ресторане в восемь. Я пишу Лере: «Задержусь, но приеду обязательно». Она отвечает смайликом.

К восьми я почти заканчиваю. Скидываю проект на почту шефу с пометкой «срочно» и вызываю такси. В ресторан влетаю запыхавшаяся, но с улыбкой. Лера уже там, с букетом цветов, и вся наша компания: Костя, Ира, Антон. И Кирилл. Мой парень. Вернее, уже почти два года как парень.

Он сидит с каким-то странным выражением лица, и когда я наклоняюсь поцеловать его в щёку, отстраняется.

- Марин, нам надо поговорить.

У меня внутри всё холодеет.

- Прямо сейчас? У Леры день рождения вообще-то.

- А когда? Ты вечно занята. То работа, то проекты. - Он встаёт, и я замечаю, что все за столом притихли. Знали. Они знали.

- Кирилл, давай не здесь.

- А где? Ты мне уже месяц обещаешь «поговорить позже». Я устал, Марин. Я встретил другую.

Это звучит как пощёчина. При всех. В день, когда меня унизили на работе, когда я не могла хоть чуть-чуть вздохнуть, доделывая чужой проект, когда я приехала поддержать подругу. Он бросает меня при всех. Красиво. Эффектно.

Я смотрю на него и чувствую, как внутри что-то ломается. А потом вспоминаю бабушку. Её голос, её тёплые руки, её слова: «Упала - отряхнулась и пошла дальше. Жизнь, внучка, она как зебра: полоса чёрная, полоса белая. Главное - не останавливаться».

Я выпрямляю спину и смотрю Кириллу прямо в глаза.

- Знаешь, Кир, - говорю я громко, чтобы все слышали, - я рада, что ты встретил другую. Потому что трахаешься ты, честно говоря, так себе. Может, ей повезёт больше.

За столом повисает гробовая тишина. Лера прикрывает рот ладошкой. Костя давится коктейлем. А Кирилл краснеет так, что, кажется, сейчас взорвётся.

- Что ты сказала?!

- Правду. - Я беру со стола нетронутый бокал с шампанским, делаю глоток. - Лер, с днём рождения, солнце. Прости, что так вышло. Я позвоню завтра.

И ухожу. На каблуках, с прямой спиной, чувствуя, как горят щёки и колотится сердце. За дверями ресторана меня накрывает. Слёзы подступают к горлу, но я их глотаю. Нет. Не буду плакать. Он того не стоит.

Я достаю телефон и вызываю такси до ближайшего клуба. Не домой же ехать - рыдать в подушку. Сегодня я буду отрываться. Назло всем. Назло ему. Назло этому дерьмовому дню.

Клуб «Империя» встречает меня грохотом музыки и неоновыми огнями. Я прохожу фейсконтроль, сдаю пальто в гардероб и направляюсь к бару. На мне облегающее чёрное платье, которое Кирилл называл «слишком вызывающим». Что ж, сегодня оно в самый раз.

- Мартини с водкой, - заказываю я бармену.

- Двойной? - уточняет он, окидывая меня взглядом.

- Двойной.

Я беру бокал и оглядываю зал. Народу много, музыка бьёт по ушам, свет мигает. Я делаю глоток, чувствуя, как алкоголь обжигает горло и растекается теплом по телу. Хорошо. Ещё один такой - и я пойду танцевать.

- Девушка, вы одна? - раздаётся голос слева.

Я поворачиваюсь и замираю.

Он высокий. Очень высокий. Широкие плечи, тёмные волосы, уложенные в лёгком беспорядке, и глаза - серые, с прищуром, словно он знает что-то, чего не знаю я. Одет неброско, но дорого: чёрная рубашка с закатанными рукавами, открывающими сильные предплечья с выступающими венами, тёмные джинсы, на запястье - массивные часы. От него пахнет чем-то терпким, древесным, и этот запах бьёт в голову сильнее мартини.

- Сегодня да, - отвечаю я, стараясь, чтобы голос звучал ровно.

- Это неправильно. - Он улыбается уголком губ. - Такая красивая девушка не должна быть одна.

- У меня был парень. До сегодняшнего вечера. - Я делаю ещё глоток. - Бросил при всех в ресторане.

- Идиот, - спокойно произносит он. - Значит, у меня есть шанс.

Я усмехаюсь.

- Сразу в бой? Даже имя не спросишь?

- Захар. - Он протягивает руку. - А ты?

- Марина. - Я вкладываю свою ладонь в его, и от прикосновения по коже бегут мурашки. У него тёплые, сухие пальцы, и он задерживает мою руку чуть дольше, чем нужно.

- Марина, - повторяет он, пробуя моё имя на вкус. - Красивое. Морская. Тебе идёт.

- Ты всем девушкам такие комплименты делаешь?

- Только тем, которые мне нравятся. - Он не сводит с меня глаз. - Можно угостить тебя ещё одним коктейлем? Или предпочитаешь пить в одиночестве?

Я смотрю на него и чувствую, как внутри что-то переворачивается. Он красивый. Очень красивый. И от него исходит такая уверенная, спокойная сила, что хочется быть рядом. Хотя бы на этот вечер.

- Угости. Только не мартини. Выбери что-нибудь сам.

Он кивает бармену:

- Два «Олд Фешн». И бокал воды для дамы.

- Вода? - приподнимаю бровь я.

- Чтобы завтра не болела голова. - Он улыбается. - Я заботливый.

Бармен ставит перед нами два бокала с янтарной жидкостью и стакан воды. Я делаю глоток коктейля - виски, биттер, сахар. Крепко, но вкусно.

- Расскажешь, что случилось? - Захар опирается локтем о стойку и поворачивается ко мне. - Если хочешь, конечно.

И я рассказываю. Не знаю почему. Может, потому что он незнакомец и завтра мы разойдёмся в разные стороны. Может, потому что в его глазах - неподдельный интерес. Я рассказываю про работу, про шефа-самодура, про чужой проект, который свалили на меня. Про Кирилла, про его «я встретил другую» при всех друзьях. Про то, что ответила ему.