Тайный Санта. Любовь под знаком Мерседеса

Глава 1.

Вечер 22 декабря. Корпоратив

Что за глупость эта предновогодняя истерия?.. Какой убогий это всё придумал? Месяц все готовятся, бегают, как умалишённые, покупают никому не нужные подарки, потом за один вечер всё раздаривают и блаженно выпадают на диване с миской оливье.

Я тяжело вздохнула, глядя в темноту зимнего вечера. После жуткой метели тёмное небо роняло редкие крупные снежинки… Волшебно…

А корпоративы? Это же наказание Господне. Сначала все скромные, потом чуть веселее, а под конец уже лучше не заглядывать по тёмным углам… В этом году нашего Светика, главбуха, озарила идея устроить тайного Санту. Ну и что в этом интересного? Не понятно кто, подарит непонятно что, непонятно кому. Вот радость-то!..

Мне вообще повезло. По жребию я должна осчастливить Маринку. Я перевела взгляд на фонари, под которыми сверкает крупными бриллиантами белоснежный свежий снег. Дорогой Санта, а не мог бы ты намекнуть, что подарить самой невзрачной серой мыши, у которой планы на самого сладкого зама гендира – Макса? В общем, обойдётся Маринка лаком ядерного красного цвета. Хоть ногти будут выделяться на фоне всего остального.

Ещё вчера мы все сложили тайные подарки в огромный мешок красного цвета, а сегодня нас ждёт «незабываемое шоу». У меня уже челюсти сводит от предстоящей скуки. Дорогой Санта, не мог бы ты отменить новогодние корпоративы? Вообще, причём тут ты? Молчит, подлец. Знает – ни при чём.

Ладно. Пора. Я отошла от наблюдательного пункта у окна. Ещё раз окинула себя взглядом в зеркало. Хороша, чертовка! Тоненькую фигурку с чёткой троечкой, обтягивает маленькое чёрное платье с совсем не скромным вырезом. Юбочка только попку прикрывает. Могу себе позволить – ноги от ушей. Что ж… пора блистать!

- Антон Павлович, пойдёмте? – нежным голоском окликаю командировочного проверяющего. Даже сегодня он сидит со скучающим видом над какими-то отчётами.

Антон Павлович мученически закатывает глаза. Эта образина женщин ненавидит. Надо ему такую, как наша Светик. Она быстро ему рога обломает. Сначала наставит, потом обломает…

Подхватываю слегка офигевшего Антона под руку и, провокационно покачивая бёдрами, тащу в огромный конференц-зал. По светлому коридору, украшенному блестящим дождиком, дефилируем мимо огромного фикуса. О, это особая гордость нашей уборщицы. Что-то с ним не то сегодня. Конечно! Мышь наша за ним в засаде стоит.

- Мариш, ты что там делаешь? На кого охоту открыла? – не жду ответа. Зачем он мне? Увлекаю Антона дальше в зал.

Собирая комплименты и уворачиваясь от жадных рук мужчин, пробираюсь к Софочке – нашему маркетологу и моей подруге.

- Лиз, ты сегодня… - она тут же закатывает глазки. Хотела бы я знать, кто у неё сегодня «не очень».

Ну, что, господа, все к разврату готовы?

ГАД - вот кто у нас реальный красавчик. Жаль, старенький для меня. А так бы – ух! Вообще-то он Гордеев Анатолий Дмитриевич. Но за спиной все его ласково зовут «ГАДом».

Светик приходит почти последней. С долей здорового злорадства наблюдаю, как она занимает место прямо напротив мрачного проверяющего. Отлично! Вот они сегодня повеселятся…

О, ГАД толкает речь. Все, как китайские болванчики, кивают тупым шуткам, поддакивают, подмахивают… Десять минут дикой скуки… и, ура, вечер начался!

В разгар веселья, когда разговоры стали громче, женский смех - смелее и кокетливее, и всех потянуло танцевать, директор весело заявил, что к нам сам Санта явился. Но нам всем ещё и позвать его вместе предлагают. Что за… Куча народу в дорогущих вечерних нарядах и костюмах, размахивая бокалами с шампанским, дружно орёт: «Санта, заходи!».

Вот сейчас и начнётся... Подарки! По тому, как заваливает к нам Санта, меня начинают тревожить смутные сомнения… как-то он не очень уверенно переставляет ноги под своё дурацкое: «Хо-хо-хо… вот сейчас я вас всех удивлю! Всех отновогодю!»

Красный мешок тяжело плюхается на пол. Мужик в костюме Санты буровит какую-то традиционную хрень и приступает к раздаче плюшек - достаёт первый подарок и… надо же, это моя Софочка. Соня расцветает улыбкой и принимает довольно большой золотистый пакет, перевязанный тонкой красной верёвкой.

- Сонь, покажи! – толкаю её локтем в бок.

- Сейчас! Подожди… - шипит подружка.

Мы забываем о Санте, когда она открывает подарок… Твою ж так мать… там плётка, верёвка и журнал БДСМ. Че-е-го? Нашей Сонечке? Нашей обаяшке и скромняшке? У меня случился шок.

- Я чего-то не знаю? – спрашиваю подругу, а она переводит на меня совсем ошалелые глаза.

- Эт-то что? – она даже заикается от удивления.

- Потом прочтёшь. Давай-ка смотреть, что другие получат.

Вот это номер!

По растерянному лицу дочки ГАДа понимаю, что она уже тоже отоварилась у Санты.

- Кир! У тебя что?

Она поднимает глаза и с видом человека, не ждущего от судьбы милостей, молча, показывает пошлое розовое сердечко - флешку. Ничего не понимаю. Софочке – плётку, а Кире – сердечко? Люди, что происходит-то?

Мы пропустили парочку подарков. Санта с трудом прочитал бумажку на коробке: «Главный… буххх… галтер». Светочка двинула стул и гордо пошла за коробкой. А в зале уже витает нездоровое возбуждение. Мутный какой-то этот Санта. И подарки дурацкие.

Глава 2.

Шампанское не помогло. Настроение испортилось окончательно и бесповоротно. Какой уж тут корпоратив, какие танцы… Незаметно выскальзываю из конференц-зала. В отделе быстро надеваю модное полупальто, переобуваюсь в сапоги… Сапоги у меня – песня! Итальянские, на семисантиметровых каблуках. Ага… как раз по нашей погоде. Но модные ведь! Я их на торжественные выходы надеваю. Вот и припёрлась в них под корпоратив. Нет, так-то они устойчивые, удобные… Уговариваю себя, пока застёгиваю длинные молнии.

Всё! Спускаюсь вниз, оставляя позади пьяные счастливые крики, звон бокалов и весёлый смех… Прохожу огромные стеклянные двери и упираюсь взглядом в Мерседес, мирно стоящий в основании лестницы прямо посередине – там, где заботливые уборщики разгребли снег для нас, простых смертных служащих. Вот что за гад его так поставил, а?

Пока спускаюсь в душе закипает праведный гнев. Это мне придётся обходить чёртову тачку по сугробам?.. а что делать? Осторожно ступая на своих каблуках, чуть придерживаюсь рукой о блестящий перламутром бок, огибаю железного монстра. Конечно же, нога попадает на припорошенный тонким слоем снега лёд. Каблук подводит, и я, с грацией пьяной коровы на льду, стараюсь удержаться на ногах. Ага… Сделав корявый кульбит присаживаюсь задницей на лёд, взвываю от боли и луплю со всей свой недюжинной силы по бамперу, оказавшемуся прямо перед моим лицом.

- Что за гадство! – теперь у меня ещё и рука болит.

Мерс, обалдело моргнув бортовыми огнями, возмущённо завопил на все голоса сигналки. Млять… Я обречённо откидываюсь на спину и пялюсь в тёмное небо. Спасибо тебе, Санта! Грёбаный ты садист. В руке зажат холодный знак…

- Ты чё творишь, бешеная? Охренела?

Появившийся из ниоткуда мужик склонился надо мной. Говорит спокойно, но с шипящими нотками угрозы.

- Бляяя… так это ты знак оторвала. Ну, всё, курица, ты попала.

Придурок не делает попыток меня поднять. Да он даже не пытается помочь мне! Грациозно встаю на четвереньки. Под рукой что-то твёрдое попадается… Ёпта… каблук! От моих любименьких сапожек… Кто тут встрял, говоришь?!

Рискуя «поправить» ещё и хромовую решётку, цепляюсь за неё и поднимаюсь на ноги – в одной руке каблук, в другой - знак Мерседеса. Сдуваю со лба, ранее любовно уложенные, пряди золотых волос.

- Что ты сказал? – иду на ошалевшего мужика. – Ты, козляра ни разу не умная, какого здесь свою тачку поставил, а?

Бью его в грудь сразу каблуком и знаком.

- Я из-за тебя, мудак доморощенный, каблук сломала! Я встряла?! Я?! Встряла?! – у меня начинается истерика.

На лице мужика отражается растерянность.

- Спокойно! – он хватает меня за запястья. Но меня уже таким простеньким приёмом не остановить. Я припечатываю оставшимся каблуком целого сапога его… короче то, в чём он обут. Он взвывает, отпускает меня, и я опять заваливаюсь. Мать твою! Убью гада! Дайте только встать…

- Капитан полиции Стрельцов. Что тут у вас происходит? – серьёзный полицейский представляется мужику, пока я, охая, поднимаюсь.

- Он напал на меня! – подгребаю к ним и сразу вступаю в бой.

- Ваши документики. – вежливо просит мужик в форме.

Я моргаю и заглядываю ему за плечо. Там пакуют какого-то мужика в красном на заднее сидение полицейской машины. Когда только подъехать успели? Роюсь в сумочке и тыкаю в лицо полицейского пропуск с фоткой.

- Вот! Этот … поставил свою машину не по правилам! Перекрыл выход. Я упала. Вот! – тыкаю в лицо полицейского уже каблук. – Сломала! Видите? Зад отбила! Всё из-за него. – теперь тыкаю знаком Мерса в грудь мужика.

Полицейский переводит выразительный взгляд с меня на него. Тот сейчас взорвётся от злости.

- Да послушайте! У меня с капота кто-то знак свинтил. Вот тут машина стояла. – он машет рукой куда-то на официальную стоянку. - Я зашёл на две минуты к охране спросить, может, на камерах запись есть. Выхожу, тут эта умалишённая под передком валяется. И знак у неё в руке! Да вот же - посмотрите!

Он хватает меня за запястье руки с зажатым в кулаке знаком Мерседеса.

- Мне его Санта подарил! Понял? Пусти! – с силой вырываю руку и снова пытаюсь завалиться назад. Полицейский бдит – крепко хватает меня за грудки, не давая отбить зад в который раз.

- Санта подарил? – спрашивает как-то подозрительно вкрадчиво. – Какой Санта?

- Пьяный! Да все видели!..

- Понятно. Разберёмся. Давайте-ка прокатимся в отделение, Елизавета Романовна.

- Да с какого?! – я снова рыпаюсь. – Знак мой! Не отдам! Вы этого должны забирать, а не меня! У меня тяжкие телесные из-за него! Весь зад отбила… Хотите покажу?

- Разберёмся. – полицейский крепко перехватывает меня под локоть и тащит к машине.

Вы пробовали на одном каблуке в зимних сапогах ходить? Ещё пару раз я пытаюсь грохнуться, но полицейскому удаётся дотащить меня до машины без потерь и запихнуть на заднее сидение.

Возмущаясь и пыхча праведным гневом, упираюсь недобрым взглядом в мужика рядом. Он сидит, нахохлившись, как воробей. Белобрысый в красном костюме поворачивается ко мне с нездоровым интересом в пьяных, голубых-голубых, глазах.

Глава 3.

Жаль, в участке нас разводят по разным кабинетам. Даже того мужика, который сам на Мерсе доехал. Взяли с меня объяснительную, заставили подписать протокол, который я читала медленно-медленно, с выражением и по слогам, доводя товарища капитана до икоты, и отпустили восвояси. Знак, конечно, забрали – до выяснения обстоятельств…

Стою на крыльце ментовки и плакать хочется… Поднимаю лицо к тёмному небу. Кожи касаются редкие колючие снежинки. Мудак ты, Санта! Ни знака тебе, ни мужика с Мерсом. Хотя, нет. Мужик имеется. Мерс стоит почему-то напротив на другой стороне дороги у обочины.

Достаю из сумочки телефон. Набираю службу такси. Мужик выходит из машины и идёт ко мне.

- Девушка, давайте я вас подвезу…

- Что, совесть замучила? – спрашиваю ядовито.

- А должна была? – он становится напротив, широко расставив ноги, нагло рассматривает меня. Руки в карманы тёплой куртки спрятал.

- А, типа, нет? – зло щурю глаза.

Хорошо поговорили. Главное – душевно.

- Идите-ка вы… вместе со своей спящей совестью… - посылаю его на всякий случай и всё-таки вызываю такси.

- Ну, как хотите. – мужик пожимает плечами, усаживается обратно в Мерс и был таков.

Пока ждала такси, чуть ноги себе не отморозила… в итальянских-то сапогах. Где мы и где Италия? Зато красиво…

Дома меня уже мама заждалась. Она выходит в коридор встретить доченьку после корпоратива. И доченька не подвела, порадовала.

- Лиза… – мама прикрывает рот ладонью. – Что случилось? С тобой всё хорошо?

- Упал, очнулся, гипс… - отвечаю фразой из её любимого фильма.

- Это я уже поняла. – мама улыбается. – Где, за что и почему?

Люблю свою мамочку. Стаскиваю изуродованные сапоги. Кладу на комод отломанный каблук. Обнимаю маму.

- Пойду я спать. Ладно?

Ласковые, мягкие руки проходятся по спине. Становится хорошо и спокойно.

В постели опять посылаю Санту, хотя придраться не к чему. Хотела мужика с Мерсом? Получите, распишитесь. Кто обещал, что он будет милым, пушистым и по уши влюблённым?

Поворачиваюсь на бок и вздыхаю. Правильно кто-то сказал – бойтесь своих желаний… но скорость исполнения – фантастическая…

Все выходные этот корпоратив из головы не выходит. И Санта этот дурацкий. По-хорошему Светика бы расспросить, что за придурок был. Явно же – ненормальный. Так к ней так просто не подъедешь. Главбух ведь… Надо будет девчонок из бухгалтерии подёргать. Может, сама расскажет…

И мужик этот с Мерседесом… Надо научиться формулировать свои желания. Загадываешь - разложи всё по полочкам. А то «хочу мужика», ну «на тебе мужика». Эх… профукала ты своё желание, Лизавета.

Глава 4.

Понедельник - день тяжёлый. Ещё и все, кому не лень, интересуются, куда я приделала то, что от Санты получила. Хочется рычать.

Вечером иду пить кофе с Марком. Мы с ним учились на одном факультете. Только он на два года старше. Он аналитиком в серьёзном банке работает. Иногда зовёт меня к себе на работу, и очень хочет меня в постель. Ни туда, ни туда пока не соглашаюсь.

Все кафе перед новым годом пахнут особенно аппетитно и зазывающе. Марк уже ждёт. Галантно поднимается из-за стола, помогает снять пальто и чмокает в щёку.

- Лизок, выглядишь сногсшибательно…

Его слова напоминают мне тот балет на льду после корпоратива. Зад услужливо отзывается лёгкой болью. Осторожно усаживаюсь на мягкий диванчик.

- Спасибо, дорогой.

Интересно, почему у нас в универе не срослось? Парень красивый, интеллигентный. Внимательные карие глаза с длинными ресницами, в меру полные губы… Можно сказать, красивый. Да…

- Я уже сделал заказ. Сейчас принесут кофе и твои любимые пирожные.

- Спасибо. – улыбаюсь ему и, в очередной раз отмечаю, что ничего, кроме тёплой дружбы, к нему не испытываю.

- Как корпоратив прошёл?

Вопрос вызывает у меня нервный смешок. Марк вопросительно поднимает брови.

- Ой, да нормально всё. Стандартно. – отмахиваюсь от него. – А твой как? – стараюсь быстро перевести разговор.

- А у нас… - и меня вдруг осеняет, почему я ничего, кроме дружеских чувств, к нему испытывать и не буду.

Он – зануда. Эта любовь к деталям… Мы, аналитики, все этим грешим, но у Марка она в квадрате. Минут через двадцать я уже давила зевок, а Марк всё ещё увлечённо рассказывал в деталях, как у них проходило веселье.

Наконец, когда я уже покончила с первым пирожным, он подобрался к финалу. Спасибо, Господи! Но это ж было не всё.

- Как ты Новый год отмечаешь?

Пожимаю плечами.

- Дома. С родителями.

Марк смеётся.

- Да, брось. Сколько тебе лет?

И этот его вопрос вдруг будит во мне фурию.

- Вот именно потому, что я знаю, сколько мне лет, я буду с родителями! Ещё вопросы?

Марк тут же отступает. Он тянется через стол, накрывает тёплой ладонью мою руку.

- Ну прости, Лизунь… Ты что-то такая напряжённая. У меня к тебе предложение. Давай отметим Новый год вместе?

Давлюсь кофе и забираю руку, а Марк продолжает:

- Я давным-давно в крутом ресторане столик заказал. Встретим Новый год культурно, потом ко мне поедем…

Медленно вытираю губы. Фурия точит когти…

- Значит, ты моих родителей бескультурными считаешь? – спрашиваю угрожающе тихо.

Марк теряется.

- Нет… что ты… Я не к тому. – он морщится и трёт пальцами лоб. – Я просто хочу встретить Новый год с тобой. Что в этом плохого? – вскидывает к моему лицу взгляд тёмных глаз. – Я хотел, чтобы тебе было хорошо и весело. Но ты… ты как-то мастерски всё извратила.

Бью по лбу внутреннюю фурию и заставляю её отступить. Сама тянусь к нему через стол. Он тут же берёт мою руку.

- Марк, прости… Я, правда, дёрганая. Понимаешь, так случилось, что после корпоратива… - и я вываливаю на него всю историю с Сантой, Мерсом и ментовкой.

Глава 5.

Марк хохочет.

- Лиз, ну только ты можешь в такое приключение вляпаться!

- Тебе смешно… я сапоги испортила, между прочим, и зад отбила… - тут же огрызаюсь.

- Ладно, ладно. – Марк примирительно поднимает руки. – Вот поэтому тебе нужен такой, как я.

- Это какой? – отправляю в рот кусочек воздушного крема и щурю глаза от удовольствия.

- Надёжный, серьёзный и уравновешенный. Мы прекрасно будем дополнять друг друга.

Ага… и я буду до конца дней своих маяться от скуки.

- Слушай, а ты Мерс купишь? – вдруг ошарашиваю Марка вопросом.

Он озадаченно моргает.

- А чем тебя моя Бэха не устраивает?

- Видишь ли… нестыковочка. – вздыхаю и отправляю в рот очередную ложечку крема.

- Да с чем нестыковочка? Лизунь, ты меня беспокоишь… - внимательные карии глаза смотрят настороженно.

- Ой, ладно… пошли гулять? – не буду же я ему рассказывать всю дурацкую историю про желание.

Мы гуляем с Марком по заснеженному городу, пока я окончательно не замерзаю. Он везёт меня домой. Паркуется прямо под подъездом.

- Лиз, так что на счёт Нового года?

Я быстренько открываю дверь и уже с улицы бросаю:

- Марк, я позвоню. Ладно? Мне ж теперь с родителями вопрос порешать надо. Они расстроятся. Спасибо за вечер! Ты замечательный! – и быстро захлопываю дверцу.

Дома мама испекла мой любимый пирог с яблоками и корицей. Аромат даже в коридор проник. Ну всё… прощай, стройная фигура. Как можно отказаться от такого удовольствия?

- Тебя Марк привёз? – мама присаживается за стол напротив, когда я отрезаю солидный кусок пирога.

- В окно видела?

Мама кивает.

- Хороший он парень. Что тебе надо? В банке работает. Вы одно дело делаете. Всегда будет о чём поговорить, что обсудить…

Я упрямо молчу, запихивая в рот пирог.

- Лиз… молодость, ведь, не вечна. Туда-сюда, и одна останешься.

- Мам, мне всего двадцать пять. Ну, что ты пристала? Так не терпится меня сбагрить?

- Что ты говоришь? – мама швыряет в меня полотенце. – Да хоть до старости лет живи с нами. Вопрос же в другом.

- Вот приведу его сюда жить, и ты сразу поймёшь, какой он занудный и скучный…

Но мама не сдаётся.

- Что-то мне подсказывает, что у Марка уже своя квартира есть. Ох, Лизка, допрыгаешься… Уведут хорошего мужика. Локти кусать будешь.

- Угу… - мычу с набитым ртом.

Когда все твои подруги выпрыгивают замуж ещё в универе, а ты всё никак, это, почему-то, вгоняет родителей в тоску. И с каждым годом отбиваться становится всё сложнее.

*****

Конец года всегда знаменуется кучей отчётов, аналитических справок и прочей очень важной ерунды. Командировочный наш всё никак не уедет. Да ещё, кажется, со Светиком у них что-то закручивается. Тут на днях у него мозг из портфеля выпал. Силиконовый. Такой Светику на корпоративе странный Санта подарил. Она-то его упаковочной бумагой прикрыла, но я-то увидеть успела. И вот что мозг Светика делает в портфеле Антона Павловича? Что-то тут явно нечисто.

Когда же он уже к себе смоется. Чужой человек в отделе, да ещё и проверяющий – то ещё удовольствие. Ни кофе лишний раз не попьёшь, ни перед зеркалом не покрутишься, да ещё постоянно дёргает:

- Елизавета, дайте то… принесите, будьте любезны это…

Ничего, уже после Нового года точно улетит. Главное, чтоб опять снегопад не зарядил…

В четверг утром в кабинет заглянула Софочка. Мой нелюбимый мужчина, как раз вышел. Подруга какая-то выжатая. На днях она своего коллегу грязно использовала, теперь страдает. Вот неженка. Сначала делаем, потом думаем. Главное, что Димка Аверин ей, правда, нравится. Детский сад – штаны на лямках. Сходились бы уже, что ли.

Стойко выслушав стенания, без жалости отправляю её работать. У меня очередной отчёт горит. Да ещё и Палыч вернулся, зыркнул на нас, как на врагов финансовой системы. Не поговоришь уже. Вон, сычом надулся и так и зыркает, подлец.

Софочке делать нечего, она в одном отделе с Авериным работает. Так что, она вздыхает, и плетётся к себе, а я с головой ухожу в такой понятный мир цифр и формул.

Когда я погружаюсь в работу, забываю обо всём. Палыч начал собираться. Значит, и мне пора.

Уже натягиваю сапоги, когда звонит мобильный. Софочка… Закатываю глаза. Опять плакаться будет… Ну, куда ж деваться. Для чего ещё нужны подруги? Но ей удаётся меня удивить… Да, что там удивить – почти шокировать. Мы идём в БДСМ-клуб! Опа-на… Моя ж ты скромняшечка. Повороты, однако.

Пока еду домой, лихорадочно соображаю, что мне натянуть в клуб… Останавливаю выбор на кожаных леггинсах, белой рубашке свободного кроя с очень нескромным вырезом и туфлях с огроменными каблуками… У самой на себя слюни потекли.

Придётся быстро переодеваться и быть готовой к разврату! Хорошо у нас год заканчивается!