Третья

Глава 1

Телефон звонил уже третий раз.

Я смотрела на экран. Номер не определялся. Просто чёрный прямоугольник вместо цифр — такого я раньше не видела.

Не ответила.

Метро качнулось на повороте. Парень напротив уткнулся в книгу. Женщина справа спала, уронив голову на плечо. Обычный вечер. Обычный вагон. Обычные люди.

Телефон зазвонил снова.

Чёрный экран. Никакого номера. Я нажала "отбой".

И тут заметила.

Парень напротив читал книгу вверх ногами. Не перелистывал — просто смотрел в одну точку. Глаза не двигались.

Женщина справа не дышала. Я присмотрелась — грудь не поднималась. Совсем.

Поезд замедлился.

Я огляделась. Весь вагон — человек двадцать — сидели неподвижно. Как манекены. Как восковые фигуры. Никто не моргал.

Двери открылись.

Станция была пустой. Ни одного человека на платформе. Табло не работало. Часы на стене показывали 00:00.

Я не знала эту станцию. Стены были серыми, без рекламы, без названия. Просто бетон.

Телефон завибрировал. Сообщение.

"Выходи."

Отправитель — я сама. Моё имя. Мой номер.

Я не отправляла это сообщение.

Двери начали закрываться. Я выскочила в последний момент — сама не поняла почему. Тело решило раньше, чем голова.

Поезд уехал.

Тишина.

Такой тишины не бывает в метро. Не гудят лампы. Не шумит вентиляция. Ничего.

Я слышала только своё сердце.

И шаги.

Где-то в конце платформы кто-то шёл. Медленно. Размеренно. Каблуки по бетону — цок, цок, цок.

Я не стала ждать. Побежала к выходу.

Эскалатор не работал. Ступени уходили вверх в темноту — свет горел только внизу. Я полезла пешком. Быстро. Ещё быстрее.

Шаги за спиной ускорились.

Цок-цок-цок-цок.

Не оглядывайся. Не оглядывайся. Не оглядывайся.

Я оглянулась.

Внизу — никого. Пустая платформа. Но шаги продолжались. Теперь они были сверху.

Кто-то спускался мне навстречу.

Я остановилась. Посередине эскалатора. Шаги снизу. Шаги сверху.

Телефон завибрировал.

"Закрой глаза. Считай до семи. Не открывай, пока не закончишь."

От меня. Мой номер.

Шаги всё ближе.

Я закрыла глаза.

Один.

Шаги совсем рядом.

Два.

Холод. Кто-то прошёл мимо меня — я почувствовала движение воздуха.

Три.

Запах. Что-то сладкое, гнилое. Как цветы на похоронах.

Четыре.

Чьё-то дыхание у самого уха. Не моё.

Пять.

Шёпот. Женский голос. Слова, которых я не понимала — не русский, не английский, ничего знакомого.

Шесть.

Молчание. Полное. Даже сердца не слышу.

Семь.

Я открыла глаза.

Небо.

Голубое небо. Облака.

Я лежала на траве.

Где метро? Где эскалатор? Где Москва?

Поле. До горизонта — зелёная трава и белые цветы. Ни одного здания. Ни одного дерева. Только поле и небо.

Я села. Голова кружилась. Во рту — вкус крови. Прикусила язык? Не помню когда.

Телефон.

Я достала его — экран треснул. Паутина трещин через всё стекло, но работает. Сеть — ноль палочек. Время — 00:00. Число — не отображается.

Новое сообщение.

"Не верь мужчине с белыми глазами."

От меня.

Какому мужчине? Где я?

Я встала. Ноги дрожали. Платье — я была в своём обычном платье, в кроссовках, с сумкой через плечо. Всё как в метро.

Ветер. Трава колыхалась волнами.

Вдалеке что-то темнело. Постройка? Дерево? Слишком далеко, не разобрать.

Я пошла туда. Какой выбор?

Шла долго. Солнце не двигалось. Висело в зените, не сдвигаясь ни на градус. Я не потела. Не уставала. Просто шла и шла.

Постройка приближалась медленно. Очень медленно. Как будто она отодвигалась, пока я шла.

Телефон завибрировал.

"Беги."

Я оглянулась.

Далеко-далеко, на горизонте — чёрная точка. Движется. В мою сторону. Быстро.

Я побежала.

Трава хлестала по ногам. Постройка впереди — это был дом. Маленький, деревянный, с покосившейся крышей. Как из деревни. Окна закрыты ставнями.

Чёрная точка приближалась. Уже не точка — силуэт. Человек? Нет. Слишком высокий. Слишком быстрый.

Я врезалась в дверь. Дёрнула ручку — открыто.

Влетела внутрь. Захлопнула дверь. Прижалась к ней спиной.

Тишина.

Сердце колотилось так, что больно рёбрам.

Снаружи — ничего. Никаких шагов. Никакого стука. Как будто никто и не гнался.

Я огляделась.

Комната. Одна. Печка, стол, скамья. На столе — миска, ложка, кружка. В углу — кровать, застеленная лоскутным одеялом.

И женщина.

Она сидела в углу на табуретке. Старуха. Сто лет, не меньше. Лицо как кора дерева — морщины на морщинах. Глаза закрыты.

— Здравствуйте, — сказала я.

Голос был чужим. Хриплым.

Старуха не шевелилась.

— Простите, что ворвалась. Там... снаружи... кто-то...

Молчит.

Я подошла ближе.

— Вы меня слышите?

Протянула руку — дотронуться до плеча.

Старуха открыла глаза.

Белые. Полностью белые. Никаких зрачков.

"Не верь мужчине с белыми глазами."

Но это женщина.

Старуха улыбнулась. Зубов не было.

— Вернулась, — сказала она. Голос молодой, звонкий. Не подходил к лицу.

— Я... что? Я здесь никогда не была.

— Вернулась, — повторила старуха. — Опять. В третий раз.

Она встала. Маленькая, мне по плечо. Но двигалась быстро — слишком быстро для такого тела.

— Это ошибка. Я не знаю, где я. Мне нужно домой. В Москву. Понимаете?

Старуха взяла мою руку. Пальцы ледяные.

— Москва, — повторила она. — Москва. — Как будто пробовала слово на вкус. — Нет такого места.

— Есть. Россия. Москва. Столица. Я там живу.

Старуха засмеялась. Смех был детским, высоким.

— Живёшь? — Она поднесла мою руку к своему лицу. Понюхала. — Нет. Не живёшь. Давно не живёшь.

Холод прокатился по спине.